CAPÍTULO VII

CAPÍTULO VII

Will estava furioso, e com razão, Francesca reconheceu. Ao sentar-se, olhou para o relógio e viu que passava das seis da tarde. Como pudera esquecer a hora em tais circunstâncias? Devia ter cochilado.

— Eu... torci o tornozelo — disse, notando com desânimo que o inchaço diminuíra.

— Realmente? — Perguntou desconfiado, olhando para o sapato que ela tirara pouco antes. — Como?

— A terra está úmida. — Não revelaria que havia cometido a tolice de tentar aproximar-se da água para refrescar-se.

— Então escorregou e ficou aí deitada, esperando que eu viesse buscá-la! Meu Deus, e eu preocupado!

— O que está querendo dizer?

Will levantou-se.

— Por que não voltou ao vilarejo? Por que não ligou para o mosteiro? Podia ter chamado um táxi!

— Ora, eu... — Gaguejou indignada, massageando a região dolorida. — Tentei escalar a encosta da margem, mas não consegui. Então me sentei aqui na esperança de que a dor diminuísse.

— É claro. E não pensou que as pessoas ficariam preocupadas? Ou esperava causar um escândalo? Imagine a manchete nos jornais: EX-ESPOSA DE LORDE LOCAL ENCONTRADA SEM SENTIDOS JUNTO AO RIO!

— Você é um demônio de sarcasmo! Acha que gostei de ficar imobilizada aqui? E não liguei para o mosteiro porque não queria interromper sua tarde.

— Mas agora está bem, presumo.

— Por que diz isso?

— Bem, para alguém que temia pela própria segurança, você se comportou de maneira bem irresponsável. E se o tal maluco que a persegue a encontrasse aqui? Estava dormindo! Tem ideia do que podia ter acontecido?

— Quer dizer... que acredita que ele pode ter me seguido? — O horror estampou-se em seu rosto de maneira brutal. Sem pensar em mais nada, levantou-se e fez uma careta de dor ao apoiar o pé sobre o tornozelo ferido. — Meu Deus, isso nunca me passou pela cabeça.

— Não quis dizer que o sujeito tenha chances de encontrá-la aqui, mas... Fran, ele não é o único pervertido do planeta! — E parou, respirando fundo para acalmar-se. — Acha que pode caminhar?

— Posso tentar. — O primeiro passo provocou uma onda de dor que ela tentou esconder. — Devagar — pediu, parando para recompor-se. — Duvido que consiga chegar em Lingard.

— Apóie-se em meu braço. Deixei o carro estacionado na praça do vilarejo. Só precisa subir a encosta.

Subir a encosta!

Francesca rangeu os dentes e forçou um sorriso.

— Melhor assim — disse, aceitando o apoio, apesar da relutância em tocá-lo.

Depois de alguns passos lentos e difíceis, Will desistiu de contar com a sorte e parou, removendo o braço com que a ajudava.

— É inútil. Vou ter de carregá-la, ou nunca chegaremos ao carro. Só espero que minha avó nunca saiba disso.

— Não é necessário...

Mas antes que pudesse concluir o protesto, ele já a tomava nos braços. O alívio de não precisar mais pôr o pé no chão era grande, mas havia um punhado de desvantagens em ser carregada por um homem com quem havia jurado nunca mais falar. Sim, ele fora a primeira pessoa a quem recorrera em busca de ajuda, mas o fator determinante fora a distância. E, sim, sempre soubera que podia confiar nele. Pelo menos com relação ao drama que vivia, acrescentou. Há cinco anos, talvez tudo houvesse sido diferente.

Ele estava ofegante quando terminou de subir a encosta, e o perfume do desodorante misturado ao aroma natural de seu corpo másculo provocou um arrepio que Francesca não pôde conter.

Teria ideia de como ainda a perturbava? Imaginava como era grande a tentação de agarrar a oportunidade e tirar proveito de sua generosidade?

Mas... que proveito? O que lucraria despertando novamente o desejo de Will? Queria que ele soubesse que ainda pensava no passado? Não seria mais sensato evitar problemas?

O bom senso superou a emoção e ela tentou ignorar a tristeza que ameaçava invadi-la. Não fora visitá-lo atendendo a um convite, precisava lembrar-se disso. Apesar de tudo que sentira no passado, Will não merecia que o recompensasse pela caridade perturbando sua vida.

— Seus convidados já foram embora? — perguntou, tentando iniciar uma conversa inofensiva.

— Sim, partiram há cerca de uma hora. Estão hospedados em Mulberry Court.

— Por que será que isso não me surpreende? — Francesca disparou com sarcasmo. — Quem são, afinal? A jovem é muito bonita.

— Não precisa representar a amiga interessada. Duvido que queira realmente saber quem são os Merritt. — Parou no final da trilha. — Agora vou colocá-la no chão.

— Só por que perguntei quem eram seus convidados?

— Porque vou buscar o carro e virei apanhá-la aqui — ele explicou, deixando-a ao lado dos postes de ferro que marcavam a entrada do caminho através da rua da igreja. — Espere aqui.

Dois minutos mais tarde, Will parou o Range Rover diante dela e sem desligar o motor, desceu para colocá-la no banco do passageiro.

No trajeto de volta ao mosteiro, Francesca pensou no que acabara de ouvir. Se aquelas pessoas tinham o mesmo nome, Merritt, então pertenciam à mesma família. O que significava... Que lady Rosemary estava brincando de cupido? Ou o fato de estarem hospedados na casa da avó de Will era apenas uma coincidência? Talvez o próprio Will tivesse arranjado as coisas dessa maneira depois de conhecer a jovem em algum outro lugar.

A ideia não era agradável. Quanto mais tempo passava ali, mais difícil era encará-lo com a objetividade que cultivara ao longo dos últimos cinco anos. Se continuasse assim, em breve esqueceria o que a fizera voltar a Yorkshire.

Como se sentisse seu desconforto, Will lançou um rápido olhar em sua direção.

— O que foi? Tenho a sensação de que quer dizer alguma coisa. Se for sobre Emma, esqueça. Ela nem sabe quem você é.

— Nem eu pensei que soubesse. Você não diria a ela quem sou eu.

— Oh, não? E por quê?

— Porque presumo que mantenham um relacionamento... íntimo. E duvido que sua namorada aprecie saber que está hospedando sua ex-esposa.

— Não estamos dormindo juntos, se é o que está insinuando. E ela não é minha namorada. Só a vi duas vezes.

— É mesmo? — Francesca esmagou o sentimento de alívio sob o peso da ironia. — Bem, é melhor ficar preparado, meu bem, porque tenho a impressão de que conheço aquele tipo de olhar.

— O que é isso? Está com ciúme?

— Talvez — Francesca respondeu com honestidade.

Era evidente que Will não acreditava nela, o que a deixou bastante satisfeita. Não sabia por que dissera tal coisa, nem o que faria se ele a levasse a sério e desse prosseguimento à perigosa conversa. Felizmente, já estavam chegando a Lingard e não teria de explicar-se.

Ela escorregou para fora do carro antes que Will tivesse tempo para desligar o motor e ir ajudá-la, e já estava mancando na direção da entrada quando ele a alcançou.

— Precisa de ajuda?

— Não.

Sem insistir, ele desapareceu além da porta.

Uma hora mais tarde, depois de deliciar-se na imensa banheira de sua suíte, Francesca sentia-se bem melhor, pelo menos fisicamente. Embrulhada numa toalha macia, mancou de volta ao quarto certa de que até o permanente desconforto no tornozelo era melhor que o trauma que havia sofrido na noite anterior.

Pensar no estado em que havia chegado a fez considerar se não se comportara com certa histeria ao encontrar sua janela quebrada. O marido de Clare dissera-lhe para esperar antes de agir, já que não podia ter certeza de que havia sido ele o autor do ato de vandalismo, mas recusara-se a ouvi-lo. Ele e Clare não sabiam sobre o telefonema, e por isso não puderam compreender sua aflição. Mesmo assim, talvez houvesse se precipitado. Agora que se afastara do cenário dos eventos, conseguia raciocinar com mais clareza e objetividade.

Mas sabia que não fora um vândalo o autor daqueles terríveis telefonemas. Tremia cada vez que lembrava as coisas que o sujeito havia prometido fazer quando a pegasse, e sentia que o esforço para manter-se confiante era inútil.

Incapaz de enxergar o futuro com um mínimo de otimismo, Francesca sentou-se diante do espelho da penteadeira e contemplou seu reflexo enquanto escovava os cabelos. Droga! Tinha de controlar-se! Ceder à pressão do assédio era fazer o jogo do inimigo.

Com tantas ideias desagradáveis na cabeça, decidiu que não conseguiria comer no quarto essa noite. Precisava conversar com alguém, mesmo que Will não aprovasse seu comportamento. Jantaria na cozinha com a sra. Harvey, se fosse o caso, mas recusava-se a mergulhar no desespero criado pela solidão.

Por isso foi forçada a vestir o conjunto que usava quando chegara ao mosteiro. Embora houvesse comprado alguns objetos pessoais no vilarejo, não encontrara nada com que pudesse complementar o reduzido guarda-roupa. Mas não podia usar os sapatos altos, e quando desceu a escada, pouco depois, tinha consciência de como as alpargatas pareciam estranhas com a jaqueta e a saia formais. Pelo menos eram confortáveis, e ninguém poderia censurá-la por ter colocado a vaidade acima do bom senso.

O hall e a sala de estar estavam vazios. Will não dissera nada sobre um possível compromisso, mas por que a avisaria de suas intenções? Chegara à casa dele sem ser convidada, e não tinha o direito de fazer cobranças ou pedir explicações. Sabia que Will tinha muitos amigos, e sendo nobre e proprietário conhecido por todos os habitantes da cidade, tinha o dever de comparecer a inúmeros eventos sociais.

Sem saber o que fazer, Francesca dirigiu-se à biblioteca. A porta estava fechada, mas ela conteve o ímpeto de bater e girou a maçaneta. Will estava sentado atrás da mesa, falando ao telefone. Usava as mesmas roupas daquela tarde e o rosto revelou surpresa quase debochada ao vê-la.

— Não vou demorar — disse, pousando a mão sobre o fone. — Sirva-se de uma bebida — sugeriu e apontou para a garrafa de uísque sobre a mesa, ao alcance de sua mão.

Francesca acrescentou gelo e água à dose e bebeu devagar, estranhando o sabor marcante da bebida.

Quando foi sentar-se numa das poltronas ao lado da lareira, Will já havia desligado o telefone. Em silêncio, ele esvaziou o copo e serviu-se de mais uma dose antes de aproximar-se dela.

— Como está o tornozelo?

— Melhor — ela respondeu, tentando não corar ao ver que seus sapatos eram estudados com ar crítico. — Pelo menos já posso andar. Estava pensando... — começou, temendo perder a coragem. — Gostaria de jantar aqui esta noite, se não se importar Posso comer na cozinha, se a sra. Harvey não se opuser. Imagino que tenha algum compromisso.

— Não vou sair. E mesmo que tivesse um compromisso, não pode ter imaginado que eu a mandaria comer na cozinha. Sua chegada foi inesperada, mas é uma hóspede em minha casa, e por isso será tratada com o mesmo respeito que dedico a todos os outros.

— Obrigada. Não quis dizer que sua hospitalidade é deficiente. Apenas que teria preferido a companhia da sra. Harvey ou de Watkins à minha.

— Entendo. Ainda está perturbada com o que aconteceu ontem.

— Um pouco. Mas prefiro não falar sobre isso. Tenho certeza de que está tão farto quanto eu de toda essa história.

— Oh, não! Pelo menos posso esquecer os meus problemas. — E bebeu alguns goles de uísque, como se quisesse afogar sentimentos desagradáveis. — Bem, se não quer falar sobre o problema que a aflige, por que não me conta o que andou fazendo nesses cinco anos?

— Bem, creio que sabe o que andei fazendo. Depois de conseguir um emprego temporário, fui contratada pela Teniko e estou com eles há cerca de quatro anos.

— Mora sozinha, pelo que pude compreender.

— Sim. Moro num pequeno apartamento em Kensington, um espaço que só aceitei dividir com Jamaica.

— Jamaica?

— Meu gato. Ele foi morto há três meses, e não tive coragem para substituí-lo.

— Morto? — Will franziu a testa. — Quem o matou?

— Quem? — Ela repetiu confusa. — Não sei. Os gatos são animais inquietos. Certa noite cheguei em casa e o encontrei sem vida na calçada. Aquele não foi um dos melhores dias da minha vida — disse.

— Não.

Algo no tom de voz e na maneira como ele a encarava a preocupou.

— Não está pensando que... Oh, não! Acha que alguém o matou de propósito?

— Talvez não — Will retrocedeu arrependido. — Quer mais uma dose de uísque? Ainda dispomos de meia hora antes do jantar.

Francesca aceitou mais um drinque, principalmente para ter tempo para assimilar o que acabara de ouvir. Podia ser estupidez, mas nunca pensara na possibilidade de Jamaica ter sido atacado. Um atropelamento, talvez, mas... assassinato?

Pensando bem, os telefonemas haviam começado logo depois disso.

Will aproximou-se com os copos e, depois de entregar o dela, foi sentar-se na poltrona à sua frente.

— E então? — perguntou com um sorriso irônico. — Não pretende se casar novamente?

Francesca o encarou com um misto de surpresa e apreensão. Nunca havia pensado que teria dificuldade para conduzir uma conversa casual com o ex-marido, mas estava começando a se arrepender de não ter permanecido no quarto. Conheciam-se tão bem, que era difícil disfarçar os sentimentos. E também não podiam fingir que eram amigos. Não depois de tudo que viveram juntos.

Um dos botões da camisa de Will se abrira, expondo parte do peito bronzeado. Era possível ver a sombra escura dos pelos sob o tecido fino, e por um momento Francesca teve a impressão de poder sentir os músculos do corpo que conhecera tão bem quanto o dela. Não queria notar tais coisas, mas não conseguia evitar.

— Não tenho a intenção de me casar novamente — respondeu, esforçando-se para distrair-se dos perigosos pensamentos. — Mas você está — afirmou. — Era... a srta. Merritt ao telefone, não?

⇐ Предыдущая 3 4 5 6 789 10 11 12 Следующая ⇒