Думбадзе Нодар 7 страница

Я не видел, как свежевали тушу медведя, как собирали по кускам то, что еще полчаса тому назад было собакой Танго, не слышал, как Зудов отчитывал Пархоменко.

Оглушенный и онемевший, я сидел под деревом, одной рукой прижимал к груди дрожащего медвежонка, а другой гладил по мокрой голове прикорнувшего рядом Щербину.

Щербина плакал.

- Счастье наше, что все кончилось благополучно! - раздался за нами чей-то веселый голос,

- Вот именно! - подтвердил другой.

Я нагнул голову. По голосам я их не узнал, а видеть этих счастливых людей мне не хотелось...

- Что это?

- Это медвежонок, Феридэ!

- Откуда он взялся?

- Утром поймали.

- Кто тебе сказал мое имя?

- Сам узнал.

- Всю ночь село не спало. Стреляли... И все из-за этого малыша?

- Да, из-за него.

- Отпустили бы его.

- Куда?

- К матери.

- Нет у пего матери, Феридэ...

- Не смотри на меня такими глазами, Джакели!

- Откуда ты знаешь мою фамилию?

- Все тебя так зовут... Медвежонок не кусается?

- Пока нет.

- Как его звать?

- Пока никак.

- Как назовешь?

- Мерабчиком...

- Почему Мерабчиком?

- Не знаю... Красивое имя - Мераб...

- Сказала тебе - не смотри на меня так!

- Как " так"? Я на всех так смотрю.

- Врешь!

- Может быть. Почему тебя давно не было видно, Феридэ?

- Потому что ты вместо границы смотришь на меня!

- Разве это плохо?

- Плохо!

- Почему?

- Потому. Нельзя!

- А можно прийти к тебе?

- Ты с ума сошел?

- Нельзя?

- Нет, конечно!

- Почему?

- Я не хочу!

- А если хочу я?

- Что ты хочешь?

- Посидеть, поговорить с тобой...

- О чем?

- О чем-нибудь?

- Нельзя. Я вдова, а ты... Ты моложе меня.

- С чего ты взяла?

- Я все знаю... Тебе девятнадцать лет... У тебя пет родителей... Ты не попал на медицинский... Ты ходишь на почту, а писем от твоей девушки все нет и нет... Правильно?

- Откуда ты узнала все это?

- Птичка рассказала.

- А птичка не рассказала о том, что ты мне очень и очень нравишься?

- Ты глуп!

- А это тебе откуда известно?

- Сама догадалась!

- В следующее воскресенье я не пойду в город. Я весь день проведу возле тебя.

- Говорю тебе: ты глуп!

- Приду!

- Только попробуй!

- Приду!

- Не посмеешь! И не смотри на меня такими глазами! Смотри так на городских девчат!

- Какими такими глазами, Феридэ? Я же всю ночь не спал!

- Ладно, иди!

- До свидания, Феридэ!

- Иди, иди, поухаживай за своим медвежонком!

Феридэ покинула балкон и скрылась в комнате. Я стал

спускаться вниз по тропинке. Ребята были уже далеко впереди. Согревшийся Мерабчик сладко спал на моей груди и с упоением посасывал мой большой палец.

" Дорогой Саргис!

Вот уже месяц, как я на границе. Когда вы провожали меня... Впрочем, расскажу-ка, брат, тебе все по порядку...

Поезд Тбилиси - Батуми, словно старик-астматик, останавливается на каждом шагу: в Дидубе, Мцхета, Дзегви, Гори, Скре, Агаре, Карели, Хашури и так до самого Батуми. Стоит, стоит, потом вдруг рванет так, что на верхних подках не остается ни одного чемодана, пробежит немного, опять станет... Одним словом, сам небось знаешь...

В купе нас было трое (четвертого, который до самого Кобулети не проронил ни одного слова, я не считаю): я, некая дама, сменившая в пути восемь халатов, и молодой лысый человек, как потом выяснилось, председатель одного из колхозов Батумского района, весьма остроумный и приятный собеседник.

Лысый начал с дамы.

- Вы. в Батуми едете? - спросил он.

- Да, в Батуми. Люблю море осенью! Народу мало, тишина, спокойствие... - охотно ответила она.

- В таком случае вам следовало поехать туда в январе. Зимой, знаете, на море вообще никого нет.

Дама подозрительно взглянула на лысого, но лицо его выражало столь убедительное простодушие и даже некоторую наивность, что дама успокоилась.

- А вы куда? - обратился лысый ко мне.

- И я в Батуми.

- На отдых?

- Нет, на военную службу, в армию.

- Вы? В армию? - удивился председатель.

- А что в этом такого? - удивился я.

- Ну, знаете! Может, началась война? Так вы скажите прямо! Впрочем, даже в военное время странно видеть человека вашего возраста в армии!

- Так я же иду не воевать...

- Атанасэ мое имя! - подсказал лысый. - А как ваша фамилия?

- Мдинарадзе. Владимир Мдинарадзе. Писатель, - отрекомендовался я, подчеркнув последнее слово.

- Что вы говорите! Я принял вас за шофера!

- Нет, я писатель.

- Очень, очень приятно! Значит, это вы писатель Мдинарадзе?

- Да, я.

- Ваши стихотворения мой сын знает наизусть, даже читает их на школьных вечерах и олимпиадах.

- Которые, например? - поинтересовался я.

- Вот эти... " Что за милый поросенок! Что за носик!

Что за губки! Не к лицу же поросенку его свинские поступки! "

- Приятно слышать! Благодарю вас! - сказал я.

- Вам жмут туфли? - спросил вдруг председатель у дамы.

- Не говорите! Измучили меня мозоли! Как вы догадались?

- Очень просто. Раз женщина разулась в мужском обществе, значит, жмет обувь! Бедная моя мать! Помню, у нее тоже всегда жали туфли, но она принципиально не разувалась! Оттого-то и умерла!..

Дама, почувствовав подвох, испытующе уставилась на председателя. Тот сидел в позе уставшего ангела и с искренним сочувствием взирал на ноги нашей попутчицы.

- Так зачем вы пошли в армию? - продолжал лысый допрос.

- Хочу написать книгу о жизни пограничников.

- О, это будет трудно!

- Почему?

- Да потому, что жизнь на границе трудная и однообразная. - Наш колхоз входит в пограничную зону, так что верьте моему слову... Не то что с государственной границей - с изгородью трудно...

- Давно вы в председателях?

- Будь проклят тот день, когда меня избрали!.. Уже три года...

- Чем же вы недовольны?

- Гм, чем!.. Вот взгляните на этого человека, - председатель показал на верхнюю полку, где лежал тот самый тип, молчальник, - спит себе спокойно, храпит вовсю.

И снятся, наверно, ему радужные сны, красивые женщины, накрытый стол... Ну и храпит же, подлец, прямо как пилой по нервам!.. Да, снятся ему разные приятные вещи... А я что? Вот уж два месяца только и вижу во сне, как льет проливной дождь, как распускаются и зеленеют чайные кусты, как собирают чай мои девчата, как выполняем и перевыполняем план... Вскакиваю ошалелый от радости, подбегаю к окну... Какой там дождь! Горит земля...

Гибнет чай...

Человек на верхней полке храпит все громче и громче - казалось, действительно пилят дерево.

- Никак сучок в дереве попался! - сказал председатель.

- Может, попросить проводника - пусть переведут его в другое купе? вмешалась халатевладелица.

- Не станет же проводник ради нас пилить весь поезд! - ответил председатель и тут же продолжал, обращаясь ко мне: - Да, насчет границы... Помню, участки деда моего Геронтия и соседа Георгия Горджомеладзе разделял низенький плетень. А по самой по середке плетня рос старый ясень. Он и погубил обоих. Георгий клялся и божился, что ясень посажен еще его отцом. Улучив минуту, он разбирал и переставлял плетень так, что ясень оказывался в его дворе. Утром дед Геронтий, увидя результат ночного разбоя, вырывал из плетня кол и мчался к Георгию. Поинтересовавшись, каким образом ясень, посаженный еще его, Геронтия, отцом, вдруг оказался на чужой территории, и не ожидая ответа, он обрушивал кол на Георгия. Пока жена Георгия с воплями и проклятиями приводила в чувство поверженного и окровавленного супруга, ясень вновь оказывался во владениях деда. Спустя неделю оправившийся Георгий подкарауливал деда Геронтия и огревал его колом так, что тот отлеживался несколько дней. А ясень все эти дни красовался в лагере неприятеля... Так длилось до тех пор, пока дед Геронтий и сосед его Георгий вконец не перекалечили друг друга. А проклятый ясень стоял себе спокойно и, как говорится, в ус не дул...

Председатель умолк, извлек из сумки бутылку коньяку " Варцихе" и поставил его на столик.

- Дальше? - поинтересовался я.

- Выпьем по одной! - предложил он, откупоривая бутылку.

Мы выпили.

- На чем я остановился? - спросил председатель.

- Ясень в ус не дул, - напомнил я.

- Да. Весной, как положено, распускались на нем листья, осенью, как положено, опадали. А плетень огораживал его то с одной, то с другой стороны... Выпьем еще по одной.

Дама встала и направилась к двери.

- Идете менять халат? - спросил председатель.

- Слушайте, как это вы успеваете следить за всеми? - взорвалась вышедшая из терпения дама. - И халат, и туфли мои, и дед Геронтий, и плетень какой-то!

- Что же мне делать, уважаемая! Председатель обязан все знать, все успеть, иначе кто выполнит план, который висит на моей шее? Вы, что ли?

- Вы бы лучше додумались выйти и дать мне возможность переодеться! Должна же я заснуть?

Еле сдерживая смех, я быстро вышел. За мной последовал председатель.

- Кажись, переборщил, а? - спросил он.

- Ничего, сойдет. А как кончилась та история?

- Какая?

- С ясенем.

- О, кончилась она смешно. Утром скончался Георгий Горджомеладзе, а вечером отдал богу душу дед Геронтий.

В один и тот же день! Отец мой, Титико, был тогда молодым. За ночь он и срубил, и обтесал, и выстрогал тот ясень и с помощью соседских парней сколотил два отличных гроба - для деда Геронтия и для Георгия. Похоронили их в один день на одном кладбище, рядом друг с другом.

С тех пор вдовушки жили душа в душу и преставились обе в один год...

- А сыновья?

- Ничего. Жили в мире и согласии. Из остатков ясеня отец смастерил два пандури [Пандури - грузинский национальный музыкальный инструмент]. Один оставил себе, другой подарил сыну Георгия - Луке... А здоровый был ясень! Не каждый ясень даст два гроба и два пандури.

- Как же сыновья разрешили пограничный конфликт?

- Как будто мирно. Ясень-то, представьте, прижился на старом корню и вымахал во-он такой толщины, не обхватишь! Плетень мы подвели к дереву точно посередке. Так что ясень нам не мешает... А граница, дорогой мой, дело сложное, ох и сложное!.. Ну хватит, пора спать!..

Я осторожно приоткрыл дверь в купе и чуть не задохнулся от смеха: на верхней полке, свесив голые ноги и повязав голову полотенцем, сидел человек. Лицо его выражало страдание и изумление. Купе дрожало. Колыхался абажур ночника.

- Вы видели когда-нибудь, чтобы так храпела женщина? - простонал верхний пассажир. Это были первые и последние слова.. произнесенные им за все время нашего путешествия.

Было за полночь, когда меня кто-то разбудил:

- Проснитесь, проснитесь, уважаемый Владимир!

Я вскочил. Надо мной склонился радостно возбужденный председатель.

- Дождь! Дождь пошел, дорогой Владимир!

- Поздравляю! Но стоило ли из-за этого будить меня?

- Извините, дорогой! Такая это для меня радость!..

Думал, вам также будет приятно... Спите, пожалуйста.

- Как же, заснешь теперь!

Атанасэ понял, что я шучу, весело хмыкнул и разлил оставшийся коньяк.

- За дождь, дорогой Владимир! За дождь, который поит землю, дарит жизнь траве, моет черепицу, растит кукурузу - одним словом, за живительный дождь! - сказал председатель и, чокнувшись со мной, выпил.

- Мне казалось, что в ваших краях скорее следует радоваться солнцу, чем дождю.

- Это как когда. Прошлым летом я только и мечтал что о солнце... Сгнило все от постоянных дождей...

- Ну спасибо, разбудили меня, иначе где бы я увидел такой ливень! поблагодарил я председателя. И действительно, дождь лил как из ведра. По оконному стеклу струились потоки воды.

- Был случай... Послушайте: дожди в прошлое лето сыграли с нами злую шутку, таких дождей, наверно, не бывало даже при Ное, начнете затопило, снесло все наши посевы и пашни!.. Иду я как-то утром в контору под проливным дождем, навстречу - колхозник наш с мотыгой на плече. " Куда тебя несет, спрашиваю, в такой ливень? " - " Иду, говорит, в Кобулети". - " Что ты там потерял? " - спрашиваю. " Пашню, говорит, мою дождем смыло и в Кобулети, говорит, занесло, иду, говорит, туда на прополку! "

Шутит, сукин сын, а мне не до шуток... Чуть-чуть дождь перестал, пошел я в горы - пчел мы там на лето держали. Пришел - не дай бог увидеть такое: из ста ульев семидесяти как не бывало! Залило водой! К полночи вернулся в село, набатом поднял всех на ноги, собрал собрание.

" В чем дело, председатель? " - спрашивают крестьяне.

" А дело в том, дорогие мои, что погибло семьдесят наших ульев! " отвечаю.

Встает тогда Папино Иремадзе - известный во всей округе сквернослов - и говорит:

" Тут семьсот семей человеческих погибает, председателю на это наплевать, а из-за семидесяти паршивых ульев он нас в полночь с постелей согнал! "

Я расхохотался. Атанасэ продолжал:

- Смешно, конечно. Сболтнул глупость вредный мужик, наврал все! Богаче нашего села, пожалуй, и не сыщете в этом крае. Чего только у нас нет: цитрусы, чай, кукуруза, фасоль, вино!..

- Чем же ваш Папино был недоволен?

- А черт его знает! Не мог человек прожить дня так, чтобы не съязвить! Поверите, я даже боялся выступать на собраниях. Все село его ненавидело. Доносчик, завистник, интриган. Многих он погубил, многих перессорил... Люди сторонились и боялись его...

- Как же народ встретил его слова? Насчет пчел.

- Как? Поднялся смех, шум, гам... Знали ведь его паршивый характер... Одним словом, провалилось собрание...

- Что было дальше?

- Да ничего... Два месяца тому назад умер он. Вздохнули мы свободно... А все же жаль человека - глупой смертью погиб... Повел он в Махарадзе [Город Махарадзе - районный центр] лошадь подковать.

Может, слышали, знатные кузнецы там живут, братья Керкадзе. И вот взял несчастный за ногу коня, а тот лягнул его так, что кишки вывернул наизнанку. Не успели донести бедного до больницы - кончился по дороге... Что ж, не оставлять же покойника без присмотра, родни-то у него никакой... Послал я за трупом колхозный грузовик...

Переезжая по броду Бжужисцкали, чуть было не уронили выводу гроб ударило волной, с трудом его удержали...

Хоронили покойника в воскресенье. С утра зарядил дождь, к вечеру село походило на затопленный остров... Еле добрались до кладбища. Стали опускать в могилу гроб - лопнула веревка. Гроб провалился в яму вверх дном... Плюнули тут мужики, махнули рукой и разошлись... Пришлось мне одному под проливным дождем засыпать могилу...

Не дай бог восстановить против себя народ!.. Жалко ведь, как-никак человек умер... Но народ тоже по-своему прав...

- Мда-а, - согласился я, - ничего не скажешь...

- Эх, многое еще можно вспомнить, да поздно уже...

А вам вот что я скажу: граница хороша, а наше село не хуже! Приезжайте к нам, поглядите на людей, на жизнь нашу. Авось и про нас захотите написать...

- Обязательно приеду!

Председатель выглянул в окно. Дождь лил не переставая.

- Да хватит тебе, я же о дожде просил, не о потопе! - проворчал председатель.

С верхних полок доносился стройный храп в два голоса...

- Спокойной ночи! - сказал председатель и погасил свет.

На вокзале меня встретил сам подполковник Розарииов.

Спустя полчаса я уже сидел в его кабинете. Подполковнику на вид было лет пятьдесят. Энергичный, живой и очень симпатичный, он за пятнадцать минут успел рассказать несколько детективных сюжетов, кучу анекдотов, набросать краткий план моей будущей книги и даже определить, сколько в ней ориентировочно будет страниц. Несколько затруднили его поиски заглавия книги, но он обещал подумать об этом дома. Потом подполковник куда-то позвонил.

- Сейчас принесут полный комплект ХБ, - объяснил он и стал внимательно разглядывать меня.

Минут через пять в кабинет внесли несколько ящиков.

- Раздевайтесь!

- Может, закроем дверь? - попросил я.

- К чему? Женщин здесь нет, а если вы меня стесняетесь, могу выйти, улыбнулся подполковник.

- Ради бога, не беспокойтесь!

Я сконфуженно стал раздеваться. Но настоящий позор я испытал, когда начал примерять брюки! Проклятое мое пузо! На трех брюках отлетели крючки, четвертые разошлись по швам... Наконец мне все же удалось кое-как втиснуться в них. Розаринов вздохнул с облегчением.

- Вот вам хромовые сапоги, две пары белья, фуражка, погоны, пояс... что еще? Да, шинель будет дней через десять, а пока вот телогрейка... Подпишитесь, пожалуйста, здесь...

Мне была уготовлена еще одна мука - надевание сапог.

Выдержав и эту пытку, я предстал пред очи подполковника в новом своем облике.

- Вот это я понимаю! - воскликнул он. - Я на вашем месте никогда бы не расставался с военной формой.

- Так оно, наверно, и будет, товарищ подполковник, - ответил я. Сапог, по крайней мере, мне снять никогда не удастся!

- Ерунда, батенька! Через два дня они сами снимутся! - успокоил меня подполковник и дружески хлопнул по плечу. - Решено, едете на заставу!

Он поднял телефонную трубку и назвал номер.

- Здравствуй, Чхартишвили!

...................

- Отлично!

- Направляем к тебе писателя Мдинарадзе. Знаешь его? Да, да, " Я, бабушка, дедушка" и так далее... На два месяца, заместителем по политчасти.

- Пусть Королев не волнуется, Мдииарадзе будет нештатным замполитом!

- Через час... Создайте ему все условия! Приласкайте, приголубьте человека!.. Стол не зябудь поставить в комнате!.. Выполняйте все его просьбы!..

.........................

- Кроме этого!.. Ну, бывай! Пока!..

- Что? - спросил я.

- Выполняйте, говорю, все его просьбы! А если, говорит, он захочет перейти в Турцию, как, говорит, мне поступать?

Мы рассмеялись.

... В двенадцать часов мы прибыли в село. Здесь я бывал и раньше - с экскурсией. Но теперь меня не покидало чувство скованности и смущения. В кабинете начальника заставы меня встретил майор, такой красивый, ладный, с такими умными глазами и лицом, что я невольно позавидовал ему. Майор встал, поздоровался со мной, вежливо пригласил сесть, окинул быстрым взглядом и тут же с улыбкой обратился к сопровождавшему меня лейтенанту:

- Выгладили бы, что ли, человека... Словно теленок его жевал...

- Не беспокойтесь, пожалуйста, я сам все выглажу! - выпалил я краснея. Майор подозрительно покосился на меня, видимо подумал: " Врешь, братец! Если ты теперь не постеснялся надеть такую мятую одежду, то вряд ли ты ее погладишь потом... "

Забыв о моем существовании, Чхартишвили углубился в дело: он что-то записывал в огромную книгу. Наконец явились два молодых лейтенанта, вытянулись перед майором. Тот коротко приказал:

- Знакомьтесь, принимайте, любите и жалуйте!

Лейтенанты, улыбаясь, откозыряли мне, представились. " Чего они все улыбаются! - подумал я, чувствуя, как краска заливает мое лицо. Взглянуть бы в зеркало - видно, уж очень смешной у меня вид! "

- Товарищ майор! Застава выстроена! - доложил кто-то.

- Пожалуйте! - попросил меня майор. Все направились к двери.

На дворе нас ждала выстроенная в две шеренги застава.

- Равняйсь! Смирно-о!

Строй замер... Потом я смутно, словно во сне, слышал голос майора, слышал произнесенную несколько раз мою фамилию. Помню отчетливо - майор спросил, не желаю ли я говорить с солдатами,

- Друзья, как вам сообщил докладчик... - начал я.

Больше я ничего не помню.

- Р-р-р-разойдись! - донеслась до меня команда майора, и тут я только увидел, что солдаты покатываются со смеху. Глядя на хохочущий строй, я сам почему-то засмеялся...

Потом ко мне подошел Чхартишвили, осторожно дотронулся до моего плеча и - то ли серьезно, то ли в шутку - попросил:

- Уважаемый Владимир, отдайте мне вашу речь, если она у вас написана... Повесим рядом с присягой...

Сгорая от стыда, я молча повернулся, пошел в свою комнату, бросился на койку и закрыл глаза...

В тот день я не выходил из комнаты. А потом... потом все улеглось на свои места, и я стал приобщаться к пограничной жизни.

В окне напротив моей койки выбит кусок стекла.

Я просыпаюсь утром, и кажется мне, что море пожаловало сюда, в мою комнату. Не думаю, чтобы где-нибудь на свете существовали бы лучшее море и лучший пляж. Синяя вода так прозрачна, что каждый камешек, каждую рыбешку, каждую медузу видишь ясно, как в аквариуме. Ляжешь в море на спину, и кажется, что синее, прозрачное небо над тобой - это тоже море, и ты плывешь между двух морей, и что солнце нежится вместе с тобой в безбрежной этой синеве. Кто не видел моря? Но поверь, дорогой Саргис, здешнее море особое, это море особых чувств, волнений и раздумий...

Сколько пляжей объездили мы с тобой! Сколько раз штрафовали нас за то, что мы игнорировали ограничительные флажки, продолжали свои дальние заплывы. Сколько раз гонялись за нами разгневанные спасатели в шлюпках, но мы не обращали на них внимания. Сколько раз свистели и орали с берега перепуганные наши друзья, но мы, не замечая их волнения, смело вступали в единоборство с разбушевавшейся морской стихией... Здесь, на зеркальной морской глади, метрах в двадцати от берега тихо колышутся три маленьких флажка. А попробуй заплыви дальше этих, казалось бы, невзрачных и незначительных точек!

Не заплывешь! И не потому, что ждешь погони, штрафа, свиста и крика! Нет! Не заплывешь потому, что там, за этими безобидными флажками, ты перестаешь быть самим собой, становишься беспомощным, не можешь, каким бы ни был хорошим пловцом, даже двинуть рукой, задыхаешься, идешь ко дну. Клянусь тебе, это не выдумка, это святая правда, испытанная и пережитая! Это чувство - великое, могучее чувство какой-то внутренней силы - мы, очевидно, впитываем вместе с молоком матери. Оно дремлет в тайниках нашего разума и сердца и вспыхивает лишь тогда, когда человеку нужно быть до конца чистым душой, быть настоящим Человеком. Здесь, на границе, это чувство владеет нами безраздельно, оно обострено до предела.

Здесь каждый полон сознанием того, что он хозяин, страж и хранитель всего, что стрит, живет и дышит по эту сторону трех невзрачных флажков, что ему доверено нечто необъятное, родное, любимое до боли, имя которому Родина.

Наш мир, дорогой Саргис, полон парадоксов. Казалось бы, человек должен только радоваться - кругом все спокойно, никто не нарушает границу, мирно, размеренно текут дни... Ты лежишь на теплом песке, блаженствуешь, всматриваешься в голубые дали, в вечное движение моря...

Море, словно живое, дышит, стонет, ворчит, о чем-то говорит. Кажется, ты слышишь его и оно слышит тебя... И земля вокруг тебя живет, дышит, зеленеет, засыпает, пробуждается. Кажется, ты слышишь ее и она слышит тебя...

И небо над тобой живет своей жизнью, и ведут на нем праздничный хоровод звезды, то скрываясь, то появляясь из-за пушистых облаков, и луна плывет медленно и величаво, и радуга тянется через весь небосвод, словно стремясь обнять его... И кажется, слышишь голос неба, слышишь эфир, и голос твой, радостный и восторженный, устремляется ввысь, к солнцу, небу, звездам...

Я стою на вершине, простираю руку к небу, к солнцу, и кажется мне, что солнце венец мой. Я гляжу вниз, на плывущие подо мной облака, и кажется мне, что это пыль ног моих. Я взираю на необозримый морской простор, и кажется мне, что море - это капля воды на моей ладони.

Подует ветер, и кажется мне, что это я взмахнул крыльями. Я зову бога, и эхо, вырвавшись из горных ущелий, отвечает мне моим же голосом. И если бог создал землю и все живущее на ней - значит, это я бог, творец мира и жизни, и все, что ни есть на земле, это плод моего труда, моего пота, моей крови и моего разума... В такие минуты чувствуешь себя счастливым, и хочется, чтобы это счастье длилось бесконечно... Именно такое чувство владеет сейчас мной на сторожевой вышке. О чем же думают они, эти молодые парни?..

- Щербина, о чем ты думаешь? - обращаюсь я к Щербине, который сидит тут же на табуретке и рукавом полирует дуло автомата.

- Как вам сказать... Так, ни о чем... - отвечает он не поднимая головы.

- А все же?

- И думать-то, собственно, не о чем... Скоро кончаю срок службы, эти два года, считайте, пропали даром...

- Почему даром?

- А какая в них польза? Ни одного выстрела, ни одного нарушителя... Бывает, бежим сломя голову по тревоге, а там, глядишь, медведь или шакал, а то и просто ворона на проводе!.. Вот и вся наша работа...

- Но ведь за два года ты много узнал, многому научился, друзей скольких приобрел - разве этого мало?

- А для этого, товарищ лейтенант, достаточно было приехать сюда на два месяца... Вроде вас.

- Да, но если каждый станет так думать, кто же будет защищать границу? - спросил я, стараясь придать вопросу максимальную идейную нагрузку.

- Я не о том, товарищ лейтенант! Границу обязан защищать каждый, и мы делаем это честно!.. Просто скука здесь, никаких происшествий...

- Разве это плохо?

- Не знаю, может, и хорошо... А по мне, было бы лучше, если...

- Что " если"?

- Если бы попался нарушите ль... Я бы его!.. " Куда ты, собака, лезешь? Ты что, подлюга, думаешь? Что тебе, Советский Союз - забегаловка какая-нибудь? Врешь, сшшья!

Тут стою я, Петро Щербина! Я тебе покажу, гад! Раз, два!

Газ, два! Получай!.. " Вот это я понимаю, товарищ лейтенант... А то вернешься домой - о чем расскажешь? О каких таких геройских делах? Только и память о границе - мозоль от бинокля на носу... Вот вы, писатель, возвратитесь в город - о чем писать станете?

- Как это о чем! О том, что служит на границе хороший парень Щербина, сильный, здоровый, честный, засмеется - горы дрожат, скалы крошатся, реки из берегов выходят, разозлится - море отступает, солнце за тучами скрывается, топнет ногой - земля проваливается... Напишу, что ни один враг, глядя на Щербину, не осмелится нарушить границу и потому поймать шпиона стало мечтой Щербины... Что, плохо?

Щербина улыбнулся:

- Ну, это скорее про Пархоменко...

- Напишу и про Пархоменко.

- А может, они действительно его боятся?

- А ты как думал?

Щербина недоверчиво взглянул на меня, потом махнул рукой и продолжал свое дело.

- Джакели, а ты о чем думаешь? - спросил теперь я Джакели, который пристально вглядывался в даль и чтото записывал в журнал дежурства.

- Я думаю, зачем этот болван прячется, ведь знает, что я его вижу?

- Ты про кого?

- Про того глупого аскера. Во-о-он там, видите? - он показал головой и захлопнул журнал.

Пархоменко, как всегда, внизу. О чем думает он? Да и Джакели, разве он сказал правду? А ведь каждый из них думает о чем-то своем, сокровенном. Сидят целыми днями на вышке с биноклем в руках, смотрят, смотрят, смотрят туда, на ту сторону. Каждая собака, каждая курица, каждое дерево им напоминает родной край, родной дом... Потому они и грустят. Я понимаю Щербину. Прошел всего месяц, как я здесь, а тоска однообразной пограничной жизни уже вкрадывается в душу.

Да, трудно писать о границе, потому что легче вырыть десять артезианских колодцев, чем докопаться до души этих молодых, в общем-то милых ребят...

В углу площадки загорелась зеленая лампочка. Джакели снял телефонную трубку.

- Товарищ лейтенант, вас просит майор! - Слушаю, товарищ майор!

- Лейтенант, сюда прибыла на экскурсию делегация какого-то завода, хотят осмотреть границу. Прошу вас, займитесь ими, мне некогда.

- Иду!

- Спасибо! Они здесь, во дворе заставы... - Чхартишвили положил трубку.

- Готовьтесь, ребята, сейчас приведу к вам экскурсантов! - предупредил я Щербину и Джакели.

- Делать им нечего... Надоели! - проворчал Щербина.

Я спустился по лесенке и поспешил на заставу.

Во дворе ждали человек десять экскурсантов. Один из них был, безусловно, директор. Одна из двух женщин - очень полная дама с ребенком стояла рядом с директором, опираясь на его руку, другая, помоложе, с двумя фотоаппаратами на шее и блокнотом в руке, восторженно присматривалась ко всему, перебегая с места на место. Она тут же по очереди сфотографировала меня из обоих аппаратов и что-то записала в свой блокнот. Я поздоровался со всеми за руку, причем каждый назвался по имени, директор - по фамилии.

- Гражданочка, аппараты и блокнот оставьте, пожалуйста, здесь... Что ж, пойдемте, товарищи!

Женщина быстро сложила свое имущество на землю.

Я перехватил ее испуганный взгляд.

- Не волнуйтесь, никто их не тронет!

- Что вы, я не потому... - смутилась женщина. - Просто я подумала... На земле...

- Ничего, не простудятся, - успокоил я ее и, жестом пригласив экскурсантов следовать за мной, направился к границе.

- История нашей заставы, - приступил я к выполнению обязанностей экскурсовода, - начинается... со дня ее основания. Застава является образцовой. Многие наши пограничники отличились при охране государственной границы. Задержано много нарушителей и шпионов, старавшихся тайно проникнуть на нашу территорию. С тысяча девятьсот сорок первого по тысяча девятьсот сорок пятый год здесь обезврежено двести сорок восемь нарушителей, в том числе восемьдесят пять опасных агентов иностранных разведок.

⇐ Предыдущая 2 3 4 5 678 9 10 11 Следующая ⇒