Яник Городецкий 4 страница

Так, уже лучше. Тем более, что ночной клуб был недалеко отсюда, только дорогу перейти надо, и все.

Я побежал. Я старался действовать как можно быстрей, потому что парень, похоже, мог отбросить тапки в любую минуту. Даже от дядьки, у которого скоммуниздил овчарку, я не бежал так быстро. На бегу я сочинял текст записки, которую я отдам какому-нибудь мало-мальски трезвому субъекту. Я добежал до дверей и раскрыл застежку-молнию у рюкзака, достал тетрадь и ручку, вырвал лист и быстро написал: "Возле детского парка лежит парень и умирает, надо срочно вызвать скорую". Сколько в этой филькиной грамоте было ошибок - без понятия, наверно, достаточно. Я ворвался в зал и осмотрелся, невольно бросая на все вокруг заинтересованные взгляды.

Я никогда раньше не был в подобных заведениях, что, в общем-то, и не странно. Сюда пускают только тех, кому уже стукнуло восемнадцать. Мне до восемнадцатилетия еще как России до правового государства.

Но я сейчас говорю не о политике, а о ночном клубе. Здесь было довольно весело. Играла громкая музыка, за барной стойкой стояли молодые парни и продавали выпивку, а иногда пили и сами. Люди танцевали особый танец с точным названием "Кто во что горазд" и пили, сидя за столиками. На жалком подобии сцены какая-то девица танцевала что-то похабное, постепенно переходящее в стриптиз. Я было засмотрелся, но тут же вспомнил, зачем я здесь и стал искать среди сидящих за столиками людей хоть одного, способного прочесть мое послание и помочь.

За первым столиком сидела компания из дюжины молодых парней и девушек, непонятно как уместившихся там. Они были уже изрядно пьяны и хохотали, как сумасшедшие, громко матерились и орали всякие непристойности, изредка переходя на пение. Репертуар у них был объемный. Русские романсы, дискотека восьмидесятых, современные хиты и что-то, похожее на экспромт. Так, эти психи точно отпадают.

За соседним столиком две девушки храпели, ничем по громкости не уступая компании веселых пьяных певцов за первым столиком. Господи, ну нельзя же так напиваться.

Похожая картина развернулась и за следующим столом. Только там спал дядька лет пятидесяти. Ничего себе, ну и беспредел.

Я покачал головой. Меня стало раздражать это место. И музыка, и пьяная молодежь, и девчонка, скачущая на сцене. Она успела наполовину раздеться, но я предпочитал на нее не смотреть. Я чувствовал, что могу не стерпеть, и меня вывернет прямо здесь.

Мне повезло. Походив пару минут между столиков, я нашел жутко накрашенную девушку лет двадцати, совсем молодую. Она, похоже, зашла совсем недавно. Я видел, как она покупала выпивку - джин-тоник. Я невольно подумал, как можно пить эту гадость. Не могу сказать, что я не пил джин-тоник. Пил. И покрепче пил. И сорок градусов, и даже больше один раз. С одним пацаном на его день рождения спирт развели и пили. Я, правда, чуть не умер потом. Честно. Эх, как меня развезло! Весь день проспал, а потом голова болела так, что я думал, взорвется сейчас. Вы бы слышали, как Глеб хохотал. Сам он никогда не напивался так. Правильно, потому что не пьянеет. Я же не виноват.

Так вот после того случая я ненавижу выпивон в любом его проявлении. Даже шампанское. Даже пиво. Ну, в общем, вы поняли.

Я побежал к девушке и выложил записку перед ней. Она заинтересованно просмотрела ее содержание, подумала, и выпалила:

-Че за хрень?

Я понял, что дело плохо. Она не поверит, что это не шутка. Я взял ручку и стал писать так, чтобы она видела. Я написал, что не шучу, и мне по правде очень нужна помощь. Девушка пробормотала что-то нечленораздельное. По-моему, она испугалась. Но помогать мне она не торопилась, и я рванул со спинки стула ее сумочку. Девушка закричала, чтобы я вернул ее на место. Ну да, как же. Сейчас, бегу и спотыкаюсь. Я побежал к выходу. Она побежала за мной. Ей, правда, это не очень хорошо удавалось на шпильках в двадцать сантиметров длиной. Но она довольно резво за мной поскакала.

Да, наверное, зрелище не для слабонервных. Летит сумка, а за ней бежит девчонка, шипя и матерясь, проклиная все на свете.

Мы скоро оказались рядом с лежащим в траве парнем. Я остановился и покачал сумкой так, чтобы эта дура его заметила.

Но она и так его заметила.

-Ну ладно, доброе привидение, как тебя там... Каспер... Давай сюда сумку. Позвоню в "скорую". Да давай, давай, сотовый у меня там!

Я протянул девушке сумку. Она достала мобильник, позвонила дежурному врачу, и, закончив разговор, сказала:

-Блин, рассказать кому - не поверят...

Конечно, не поверят. Вот и молчи.

Девчонка не стала дожидаться машины "скорой помощи", ушла куда-то по своим делам. Но не в ночной клуб, я точно видел, что в другую сторону. А я остался. Я видел, как парня взяли под руки и понесли в салон. А я думал, его на носилки положат. Как меня. Меня спасти не успели. А этого спасут. Хорошо, все-таки, что я вовремя его увидел.

А ведь я устал. Бегал туда-сюда из-за какого-то обдолбанного придурка, вздумавшего грохнуться на землю умирать.

Я вздохнул и пошел в парк. Калитка была, конечно, закрыта, но что мне калитка? Я лихо перемахнул через забор, швырнул рюкзак в кусты и пошел к каруселям. Я очень давно не был в парке. Последний раз, наверное, в пятом классе. Здесь много чего изменилось: привезли новые аттракционы и качели. Я забрался в кабинку автомобильчика на автодроме, бывшего моего любимого аттракциона, но тут же выбрался. Машины меня не вдохновляли. Вы не думайте, что я такой уж пессимист. Но когда ты мертвый, начинаешь мыслить немного иначе. Нет, ну его к черту, этот автодром. Я уселся на лошадь на детской карусели и представил, что сейчас добрая тетенька запустит карусель, и она закружится, как в старые добрые времена, когда я был маленьким беззаботным пацаненком.

Нет, ностальгия меня не прошибла. Гораздо больше удовольствия я получал, наблюдая за звездами.

Всю ночь я провел в парке. Компанию мне составил пьяный мужик в драном пальто. Он лежал на земле, положив под голову пустую бутылку. От него несло, как от помойной ямы. Я ушел в другой конец парка и постарался не думать о нем. Но, как назло, все мысли были только об этом алкаше, черт бы его побрал.

Зачем такие на свете? Какая от них польза? Утром в парк придут маленькие дети, они захотят кататься на каруселях, а тут такой сюрприз. Посмотрят они на этого дядьку и сделают какие-то выводы. И, что плохо, выводы они все сделают разные. А по идее, их и вовсе не должно быть, выводов этих. Слишком рано этим ребятам спрашивать маму, "почему этот дядя лежит на траве? Ему плохо?".

Да, ему плохо. Еще как. Но он вовсе не болен. Он просто напился в стельку, и теперь ему все равно, что где-то его ждут голодные дети, такие, как и эти ребята, пришедшие сюда кататься на качелях.

Я разозлился на алкоголика и, рыча, побежал обратно, к нему. Я схватил его за шиворот и потащил. Ему это явно не понравилось, он промычал что-то явно матное, но я не расслышал. Мне вообще было все равно. Я готов был придушить этого кретина собственноручно. А эта скотина довольно тяжелая. Я сразу покрылся потом и еле дотащил

этого урода до ограды. Какой же он тяжелый! Интересно, какого черта он делает в парке? И как в таком состоянии перелез через ограду?

Хм... А как я, интересно, через нее перелезу? С этим бесценным грузом за плечами?

Я понял, что сглупил. Зря я его тащил через весь парк. Теперь-то все равно не подниму.

Нет, не зря! Давай, Кот! Начал - доводи до конца!

Я стал рыть землю под забором. А что мне оставалось делать? Только подкоп...

Это, возможно, не было бы так отвратительно, если бы мужик не источал такие ароматы. Просто благоухал алкоголем, черт бы его побрал.

Я ругался, шипел, ненавидел пьянчугу всей душой, но продвигался вперед. Через час я надышался перегаром, сломал все ногти, рукава порвались и почернели, руки устали, но за неимением лопаты приходилось рыть так. Спустя десять минут я вытер пот со лба, представил, на что он теперь похож, но думать об этом было некогда. Скоро уже рассвет.

Я перепрыгнул через ограду и протянул дядьку через подкоп. Он снова бормотнул что-то, что я, к счастью, здесь привести не могу, так как подобные выражения запрещены цензурой. Потом я дотащил его до первого куста и понял, что сейчас упаду. Так много я еще никогда не работал, буквально как собака. Я доплелся до замызганной скамейки и распластался на ней, нисколько не заботясь о судьбе своих брюк. Им уже все равно.

А я еще собирался к маме съездить. Ладно, посплю часик и поеду.

Я зевнул и провалился в сон.

В этот раз мне кошмары не снились. Вообще ничего не снилось. Я спал, как убитый. Ха-ха.

Проспал я не часик, а гораздо больше. Когда я проснулся, часы показывали уже одиннадцать часов. Стало быть, я спал часов пять, не меньше. Ого.

А интересно, я буду расти? Или навсегда останусь таким, тринадцатилетним? Наверное, навсегда.

Я посмотрел в кусты. Пьяного дядьки там уже не было. Ушел, значит. А сейчас смешно вспоминать, как я его тащил. Не зря старался. Вон сколько народа в парке.

Я присмотрелся. Мне показалось, что в толпе мелькнуло знакомое лицо. Я сорвался со скамейки и побежал. Оказывается, я заметил Мишку, маленького второклассника, которого в туалете тряс Герасимов. Сейчас Мишка выглядел счастливым. Он шел вместе с родителями и жевал сладкую вату. Мама и папа у Мишки были совсем молодые. Я посмотрел на них и обрадовался. Сам не знаю, почему. Просто обрадовался. Приятно смотреть на людей, которые любят друг друга.

Моя мама очень любила моего отца. И он говорил, что тоже ее любит. Наверное, умение фантастически врать мне передалось от него. Я его видел только на фотографии. Я на него совсем не похож. Он широкоплечий, подтянутый, симпатичный. А я тощий, сгорбленный и нескладный. Только волосы у нас с ним одинаково черные.

А вообще-то я не похож на родителей. Ни на отца, ни на маму. Мама говорит, я похож на какого-то рок-музыканта, она давным-давно видела его на афише, но не помнит, как его зовут. Не знаю, по-моему, я ни на кого не похож. Я сам по себе. Как кошка у Киплинга. Только я не кошка, а Кот. Мартовский. Меня так с первого класса прозвали. И никуда мне от этого прозвища не деться, потому что куда, в самом деле, деться, если меня так зовут?

Я не могу сказать, что ненавижу отца. Мне кажется, что нельзя любить или ненавидеть человека, если ни разу его не видел. А у меня как раз такой случай.

Я прошелся немного с Мишкиными родителями, взял из кустов свой баул, который бросил туда вчера ночью и пошел искать остановку, с которой можно было бы уехать к маме. На какой маршрутке я ездил вчера, я не запомнил. Я вообще ничего не помнил из того, что было вчера. Я и ночь-то сегодняшнюю плохо помню. Проклятый ночной клуб, ничуть там не интересно и не весело! Ладно, черт с ним. Надо искать подходящий автобус. Жалко, что я не выучил их маршруты, пока имел возможность это сделать. Сам виноват, теперь мучайся.

Мучаться я не стал. Все равно на всех маршрутках висят таблички с названиями тех мест, по которым и пролегают их маршруты. Для таких вот идиотов, как я. Совсем скоро я дождался такси с надписью "медгородок" и уселся на самое дальнее место. Хорошо, что я сел не один, и дверь передо мной открывал лысый дядька в костюме. Поэтому мне не пришлось делать это самому и травмировать психику шофера.

В этот раз мне повезло меньше. "Газелька" забилась пассажирами до отказа, и мне пришлось встать и скрючиться так, что я чуть узлом не завязался.

Хорошо, что мне ехать не в старый город. А то с ума сойти можно, прямо Камасутра какая-то. Нормальный человек так ни за что не изогнется!

Мне вспомнилась забавная история, связанная с этой самой Камасутрой, и я засмеялся. В прошлом году Игорек Старостин, мой одноклассник и приятель, приносил в школу красочно иллюстрированный древнеиндийский трактат о любви, и возле его парты на перемене столпился весь класс. А потом сбежались ребята и из других классов. Вот это был прикол! Хохот стоял на всю школу. Пацаны ржали и издавали такие недвусмысленные звуки, на которые из столовой явилась Ольга Алексеевна. "А вы не ждали нас, а мы приперлися". Как в частушке. Игорек не успел спрятать это потрясающее издание в рюкзак, и класснуха конфисковала у него Камасутру. За книгой на следующий день пришел его отец. Не знаю, попало ему на самом деле или нет, но он говорил, что не попало.

А все-таки смешно было. Я улыбнулся.

На следующей остановке я вышел. В маршрутке было жарко, кондиционер не работал, и я сильно вспотел. Я взлохматил мокрые волосы, расстегнул рубашку и пошел к маме.

За деревянным столом сидела та самая Гитлерша в халате. Рядом стоял мужчина лет сорока. Я сначала подумал, что ему лет шестьдесят, такой он седой был. Но, присмотревшись, я понял, что у него очень веселые молодые глаза. Он с интересом читал надпись на столе и смеялся.

-Что, прямо ручкой написали? При тебе?

-Вот тебе крест, не вру! Какая-то сила нечистая!

-Да... Интересно...

Я посмотрел на седого мужчину повнимательней. Он тоже был в халате. Я заметил на халате бейджик и прочитал: "Карташов Валерий Николаевич. Главный врач".

Так вот как. Вот он, оказывается, кто такой. Главный врач! Интересно, что было тому пацану, Ваське, за которого я заступился? Хотя, наверное, ничего. Это же не он писал безграмотные письмена, а я.

Я посмотрел еще немного на озадаченных Карташова и тетку-секьюрити, и побежал по лестнице вверх, к маме.

Я у нее был не первый гость. Меня опередили Глеб и отчим. Раскрывшейся двери они не заметили, или не обратили внимания, не знаю.

Маме было заметно лучше. А я и не знал, что у нее сердце больное. Хотя это и не обязательно, инфаркт может быть и просто так...

Да что я вообще о маме знал? Когда меня волновали ее проблемы? Только свои. Какой же я эгоист!

-А мы с Глебом тебе поесть принесли, - сказал отчим. Ну вот! Я тоже мог побеспокоиться. Принести ей что-нибудь вкусное. Устроить какой-нибудь сюрприз.

А что, если... Что, если я сейчас возьму и напишу ей письмо? Прямо сейчас, при ней, чтобы она не думала, что это сделали отчим или Глеб. Вот будет здорово! Она будет знать, что со мной все в порядке и, наверное, скоро поправится.

Хотя... Не знаю. А вдруг наоборот? Вдруг ей совсем нельзя волноваться, а я тут с этим сюрпризом. Все-таки страшно...Нет, не надо. Но поесть чего-нибудь можно и правда принести. Тем более, что у меня в рюкзаке можно унести все, что угодно! Здорово! Я могу стырить в магазине самые деликатесные блюда! Даже черную икру! Правда, мама не любит черную икру. Но это и не обязательно, можно взять ей что-нибудь другое.

Тут в мою душу стали закрадываться сомнения. Я подумал, что мысль о черной икре и вообще о еде в целом не вызывает у желудка никаких рефлексов.

Мне совсем не хочется есть. Нет, в принципе, в этом ничего странного нету. Я ем мало и редко, не люблю это занятие.

Но я не хочу есть третий день. Понимаете, третий! Это все-таки что-то и значит!

А с другой стороны, что это может значить? Только то, что я труп. Мертвые, я подозреваю, не испытывают никакой потребности в пище. Но ведь, они, наверное, ни в чем потребности не испытывают. Им не бывает жарко или холодно, они не устают ни при каких обстоятельствах, не хотят спать, как этого недавно хотел я. Странно как-то получается, ведь если я не хочу есть, я и спать не должен хотеть. Вообще странности начались с самой моей смерти, вот как только я скончался, так они и пошли, строем. Черт, вот знаете, что обидно? Обидно, что никто мне не объяснит, почему все так происходит. Так и буду гибнуть в неизвестности.

А вообще-то, если уж случилось столько странного, сверхъестественного, то, может, мое существование этим не ограничится? Может, можно отмотать время назад? Я бы тогда все сделал бы иначе. Нет, в самом деле? Может, это какое-то испытание, которое мне суждено пройти, а потом снова... э-э-э... воссоздаться?

Опомнись, Кот! Ты хоть понимаешь, что говоришь?

Понимаю. Но если уже столько невероятного произошло, то почему бы и нет? Мне только надо додуматься, как бы время перевести. Всего-то каких-то три дня. А что, если перевести мои часы?

На три дня назад? Интересная идея. А главное - осуществимая. Дурак! Почему не подумал перевести часы сразу? Сразу, после того случая, на дороге? Может, и случилось бы чудо.

Но ведь я могу переставить в часах число? Или нет?

Я стянул часы с руки и залез в меню настроек. Так, время... Не то. Год, тоже не то. Месяц - апрель. А число как же? А, вот! Число. Так, сегодня двадцать четвертое. Значит, мне нужно переставить его на двадцать первое.

Я старательно нажимал на кнопки, ошибался, сбивался, начинал все с начала... В результате всех комбинаций я все же установил двадцать первое число.

Я осмотрелся. Вроде бы, ничего не произошло.

-Мам! - позвал я. Если все получилось, то она сейчас должна посмотреть на меня и обрадоваться.

Ничего такого не произошло. Меня никто не слышал, ни мама, ни отчим, ни Глеб. Я ругнулся, пнул сандалетой ножку пустующей кровати и вышел за дверь.

Значит, время нельзя перевести таким образом. Или нельзя перевести вовсе. Я, в принципе, так и думал.

Да не ври ты, Котяра. Хоть самому себе-то не ври. Не этого ты ожидал.

Ну не этого. Тебе-то какое дело?

Что значит - тебе? Я - это ты.

Хм. Ты - моя совесть? Мой внутренний голос?

Нет, я - это ты. Один в один.

Да ладно врать, так не бывает.

Почему не бывает? Бывает, и петухи рожают. Я думал, тебя уже ничего не удивит.

Слушай, не пудри мне мозги, кто ты там на самом деле! Не могу же я разговаривать с самим собой. Или это последняя стадия крышесъезжания?

Я остановил круговорот мыслей. Господи, сначала зеркало, теперь еще и это. Я сейчас разговаривал с самим собой, вернее, один я задавал вопросы, а другой я на них отвечал. Я уже разговаривал с внутренним голосом, и меня это не удивляло, потому что это было как само собой разумеющееся. И логично. Как-то упорядоченно, что ли. Без всяких неожиданностей. Но сейчас кто-то из нас - мой внутренний голос или я сам - спятил окончательно. Мы разговаривали отдельно друг от друга. Порознь. А так у меня впервые.

Я испугался. Ну вот. Я, оказывается, шизофреник, а меня даже в дурдом не возьмут. Вот не повезло так не повезло. Обидно, ничего не скажешь.

Нет, ну нельзя же так! Ну ладно, я умер, ладно, меня никто не видит, я призрак - черт бы с ним! Но говорить с внутренним голосом, как с посторонним человеком - это слишком!

Я медленно осел на пол. Почему-то было неуютно и боязно. Я старался не думать. Вообще не думать, ни какие темы. И, признаться, у меня это получалось. Наверное, от шока.

Через какое-то время (не знаю - какое; я не смотрел на часы, да они и не показывали правильное время после того, как я над ними поиздевался) я проводил глазами Глеба с отчимом. Наверное, все-таки не меньше часа прошло. Людей почти не было, только санитарки ходили туда-сюда по коридору да Карташов поднялся совсем недавно. Я лениво посмотрел на него и отвернулся. Домой я не пойду. Собирался, но не пойду. Не хочется.

Спал я в этот день снова в том же кресле. Спал плохо - то и дело просыпался. Но мне, к счастью, ничего не приснилось в этот раз. Я подозреваю, что если бы приснилось, оказалось бы последней каплей, и нервы бы точно не выдержали.

Я проснулся ровно в семь часов, как по режиму. Там всегда так - подъем в семь утра, зарядка в семь пятнадцать, завтрак в пол восьмого... Зарядку делать я не стал, да и третий пункт пропустил тоже. Но мысль о завтраке оказалась полезной. Я задумался, чего бы такого раздобыть маме. Ну, что она любит?

Да, интересный вопрос. Скотина, ты что никогда не обращал внимания на то, что ей нравится?

А ведь и правда - никогда. Ну, Март, ну ты даешь!

Я постарался вспомнить хоть что-нибудь. Точно, шоколад! Конфеты, шоколадки и прочие сладкие гадости, которые я терпеть не могу. Я просто не переношу шоколад в любом виде. А мама обожает, и Глеб тоже. Они все время конфеты трескают и мне предлагают, как будто специально, чтобы позлить, ведь оба знают, что я шоколад не перевариваю!

Ну ладно, не кипятись. Лучше дай ходу в магазин.

Я вышел на улицу. Интересно, где тут магазины? Хотя, наверное, везде. Перейду дорогу и обязательно найду хоть один из них. Я пересек узенькую улочку и пошел искать что-нибудь торговое. Как я и думал, мне сразу встретился шоп, магазин то есть. Притом конкретный такой шоп, не какой-нибудь киоск, да еще и круглосуточный. Мне это на руку: еще очень рано, и немногие работают в такое время. Я зашел и, с интересом разглядывая две стойки, стоящие тут для проверки покупателей, страдающих клептоманией, двинулся вперед, к отделу с шоколадом.

А я и не знал, что шоколад может быть такой разный. Молочный, темный, горький, белый, даже, представьте себе, апельсиновый. Офигеть можно, апельсиновый шоколад. А конфеты! Да их тут было столько, что я просто не мог поверить, что столько бывает. Я не стал углубляться в малоинтересующие меня подробности и схватил самую большую и дорогую коробку за шестьсот рублей. Я даже представить не мог, что какие-то там конфеты могут столько стоить. Ну ладно, по мне - так хоть тысячу. Я запихнул коробку в рюкзак.

А немножко страшно было. Хоть меня и не видел никто, а все равно. Чувствовал я себя вором. Я хотел было положить коробку на место, но разозлился на себя. В самом деле, чего это я, я же не для себя стараюсь. А маме будет приятно. Ей таких подарков никто не дарил.

Я быстрым шагом пошел прямо к этим двум стойкам. Чем скорее с ними рассчитаюсь, тем скорее уйду отсюда... И все-таки было стыдно.

Две стойки предательски громко запищали. Я обмер. Откуда-то быстро вынырнул охранник, но увидел, что никого нет, махнул рукой на пищащие стойки и ушел.

А у меня их писк в голове еще минут пять стоял. Я чуть не умер от страха, даже зареветь хотел.

Ты что сделал, Кот? Ты что, правда подумал, что маме нужны вот такие конфеты? Которые ты спер? Что ты сделал? Чем ты лучше Герасимова? Борец за справедливость, блин! Каспер! Ты - чмо последнее...

Я снова прошел мимо чертовых стоек, и они снова завизжали. Но теперь мне было все равно. Я водрузил гигантскую коробку проклятых дорогущих конфет на место и убежал.

Я рухнул в траву. Никогда бы не подумал, что сделаю... вот так. Сначала украду эти тупые конфеты, а потом, мучимый совестью, верну их обратно в магазин.

Может, не зря говорят: понедельник - день тяжелый. Это сказали не какие-то контуженные замороченные донельзя немцы, а простой народ. Ему, как известно, виднее. Еще какой тяжелый, понедельник этот. Правда, точно такой же, как и воскресенье. И как суббота. А про пятницу и говорить нечего. Умер я в пятницу.

Ну и умер! Привыкай, Март! Надо жить дальше... Или как сказать? Надо быть дальше. Ведь жить, кажется, больше не предвидится. А быть можно и нужно в любом случае.

Вот с таким полуоптимистичным настроем я двинулся в путь. Мне сегодня еще предстояло увидеть много интересного...

К маме я больше не пошел. Почему-то было очень стыдно, и мне казалось, что если я зайду к ней в палату, она сразу обо все догадается. Я пошел просто по городу. Я никогда не ходил гулять вот так, пока был живым. Жалко было времени, да и не возникало такого желания - бродить по улицам без всякой цели. Но сейчас у меня времени столько, что девать его попросту некуда.

Я проходил мимо киосков, больших магазинов со стеклянными витринами, заглядывал в них, чаще всего без особого интереса, потому что ничего, кроме одежды, магазины не рекомендовали. Только у витрины со скейтбордами я остановился, так, ради интереса. Поскольку я не представляю себя на доске с колесами в роли беспредельного скейтера. Хотя было бы неплохо. Только тогда я бы угробил себя куда раньше, разбился бы в первый же день катания. Куда меньше меня заинтересовали бирочки с ценниками. Никогда бы не подумал, что доска на четырех колесах может стоить, как машина.

И еще в другой витрине меня привлек один манекен в дорогущем костюме. Он стоял за стеклом и улыбался. Во-обще-то я ненавижу манекены: они все на одно лицо, и все выглядят, как зомби - глаза неживые, сами застыли в какой-то нелепой позе. Одно слово - трупы. Что-то вроде меня. Но этот был как будто ручной работы. Смотрел он ясно и осмысленно, как живой человек, стоял, облокотившись на стену, вполне естественно, глаза у него были так искусно сделаны, что и придраться было ни к чему. На голове у манекена был парик из непослушных светлых волос, до ужаса натуральных. Я сперва подумал, будто это настоящий человек, но, постояв минуту перед ним, неподвижным, как камень, понял, что это не так. Я засмеялся, посмотрел на него еще раз и пошел дальше.

Мне встретилась парикмахерская. Признаться, я терпеть не могу парикмахерские. Я хожу туда почти каждые две недели и успел возненавидеть их всей душой. Вы будете смеяться, но как только я сажусь в кресло, у меня начинают дико чесаться уши. Да чешутся так, что хочется оторвать их и выбросить. Пытаешься думать о чем-то другом, но это не так-то просто, поверьте мне. Когда чешется так сильно, все мысли сосредоточены только на одном. А почесать эти дурацкие уши я почем-то стесняюсь. Кажется, как только вынешь руки из-под скользкой накидки, на меня начнут орать. Честное слово, я не могу, у меня просто какой-то комплекс рождается, пока я сижу там, в этом дурацком кресле! Да еще я ненавижу, когда на меня кричат - я тут же теряюсь, расстраиваюсь и ничего не могу с собой поделать, такой вот я.

Можно я не буду о грустном? Да и уши чесаться начинают, от одной только мысли о подобном инквизиторском участке, именуемом парикмахерской.

Но сейчас-то мне стричься не надо! Значит, можно и зайти, все равно делать нечего. Тоску это заведение в этот раз на меня не нагонит, зато посочувствую тем несчастным, которых решили обкорнать сейчас. Я толкнул дверь. Все обернулись на скрип, не могли, что ли смазать это несчастье?

-Чего-то шалит дверь. Странное дело, - сказала девушка. Она стригла пожилого мужика с таким похоронным лицом, что я, взглянув на него, испугался. Если, не дай Бог, такая рожа вам ночью приснится, последствия могут быть самыми плачевными... то есть мокрыми.

То, что дядька ненавидит весь мир и каждое живое существо по отдельности, было ясно без слов. Честное слово, на месте этой бесстрашной девушки я бы отказался его стричь.

Еще две парикмахерши, обе постарше, стригли двух ребят - одна, чертыхаясь каждую минуту, маленького мальчишку. Ему было лет пять, и ему было, кажется, дико скучно, он ни секунды не мог усидеть на месте, все крутился, вертелся и ерзал. Со стулом у него, похоже, как и у меня, была взаимная антипатия. Мальчишка подпрыгивал на нем и, казалось, в любую секунду готов был с него соскочить. Да, ну и коллективчик.

Другая женщина стригла девочку постарше, как две капли воды похожую на пацана. Я понял, что она его сестра.

А, ерунда, ничего интересного. Я рассмотрел плакаты, висящие тут и там на стенах, что-то в духе "Ведь я этого достойна?" и других реклам. Плакаты мне понравились. Я подошел поближе к парикмахерам, посмотреть, как они работают. Прочитал все названия на ярких баночках с гелями, шампунями и прочей гадостью. Посмотрел на себя в зеркало, не без опаски, а то мое отражение последнее время стало чудить, помните? Да, здорово я измазал лоб тогда, в парке. Когда алкаша тащил. Я провел рукой по лбу, пытаясь размазать грязь так, чтобы ее не стало видно. Хотя какая разница? Для кого мне стараться?

Тут мальчишка в зеркале покрутил пальцем у виска. Я нахмурился, но уже не испугался так, как раньше. Взял и покрутил тоже. Отражение ухмыльнулось и снова стало моим отражением, целиком и полностью соответствующим действительности. Меня оно даже и не удивило почти в этот раз. Я только поспешил покинуть парикмахерскую, пока извращенная фантазия моего отражения не придумала чего-нибудь новенького.

А с другой стороны, может, это - какая-то загадка, которую и надо разгадать? И тогда я, может, снова стану живым?

В яблочко, Кот. Только результат будет не совсем такой, но, в общем, суть ты уловил наконец.

Что? Опять ты? Ты, который я? Чего ты ко мне лезешь? Я уж надеялся, что я не сумасшедший, а ты опять!

Ты не сумасшедший, Март. Ты просто дохлый. Не пугай меня, ведь если ты сумасшедший, то и я, получается, тоже. Я и ты - одно и то же.

Слушай, ты, прекращай. Я - это я. Я такой один. И не надо сейчас говорить, что ты - это тоже я. Если бы это было так, ты бы был моим внутренним голосом, а ты ведешь себя так, как мое отражение в зеркале!

Теплее, Март. Очень тепло.

Слушай, ты вообще обнаглел! Я с тобой не играю в "горячо-холодно"! Убирайся к черту!

Ну как хочешь. Сам поймешь потом.

Пойму, пойму непременно! Давай иди отсюда!

Я помотал головой. Да, похоже, она начала сдавать. Бедная моя голова.

А все-таки... Значит, мои мысли водят в голове хороводы. Сами, без моего участия. Это, конечно, плохо. С одной стороны. А с другой - на худой конец, с ними теперь можно разговаривать, так же, как и с человеком.

И зеркало. Оно тоже откалывает штучки в том же духе. Мои мысли и отражение решили свести меня с ума, не иначе. Тактика и поведение у них похожи.

Я присел на скамейку отдохнуть. Кто-то забыл газету, "Комсомольскую правду", там же. Я дотянулся до газеты и раскрыл ее посередине. Статья была про теракты в самолетах. Я просмотрел фотографии, мрачные, дикие какие-то, с фигурами боевиков в черных масках и камуфляже... Просмотрел и торопливо перелистнул страницу. Я не хотел знать об этом. Какая мне уже теперь разница?

⇐ Предыдущая 1 2 345 6 7 8 9 10 Следующая ⇒