Олег Михайлович Боровских 12 страница

Меня всё сильнее кидало в сон. Непроизвольно закрыв глаза, я видимо задремал…

Проснулся от звона бьющегося стекла, сопровождаемого какими-то ухающе-стонуще-хрипящими звуками. Взглянув туда, откуда доносился шум, увидел того же старика-бомжа, который, свернувшись каким-то бесформенным комком, в луже собственной мочи, пытался прикрыть голову худой пятернёй, похожей на кисть руки скелета. Над ним исполинской горой нависал дюжий милиционер, с лихо заломленной набекрень фуражкой. Твёрдо расставив столбообразные ноги, слегка отклячив неприлично толстую для мужчины задницу, бравый страж порядка, с явным наслаждением, с чувством, с расстановкой, прицельно метясь, бил старика дубинкой.

Р-раз! Дубинка впилась в ногу жертвы. Раздался вскрик, переходящий в стонущее хрипение, рука нищего метнулась к ушибленной лодыжке. Воспользовавшись тем, что голова бомжа осталась неприкрытой (хотя какое там прикрытие — худая старческая кисть! ), милиционер с молодецким придыхом нанёс новый удар — по голове.

Может мне это померещилось как результат самовнушения, но показалось, будто голова избиваемого, от этого удара, стала вспухать на глазах…

А слуге закона " игра" явно понравилась (творческий подход к исполнению рутинных обязанностей! ). За ударом по голове следовал удар по ногам (или рёбрам). За ударом по ногам — удар по голове (или рукам, спине).

В немом оцепенении глядя на эту картину, я вдруг краем уха уловил приглушённый женский смех, показавшийся мне в такой ситуации каким-то дурацким наваждением. Рефлексивно обернулся на него так, как оборачиваются ночью на выстрел, раздавшийся в полной тишине.

В центре зала стояли две женщины. Одна со шваброй в руке — уборщица. Она с любопытством барана, разглядывающего новые ворота, смотрела на избиение бездомного старика. Вторая, с красной повязкой на рукаве — дежурная — показывала на бомжа пальцем и, время от времени, не в силах сдержаться, прыскала в кулак. Ни одна из них не была похожа на тех страхолюдных мегер, которых обычно показывают в кино, желая подчеркнуть отрицательность персонажа (по принципу: рожа гадкая — значит негодяйка). Даже наоборот — вполне нормальные, в меру миловидные лица…

Смех дежурной привёл в игривое настроение группку молодых балбесов из числа пассажиров, сидевших неподалёку. Послышались топорные шуточки, явно рассчитанные на привлечение внимания дам.

Хрип старика стал тем временем затихать. По грязно-цементному полу, среди осколков разбитой бутылки и огрызков хлеба, начала растекаться лужица крови, которая, смешиваясь с мочой и разлитым до этого содержимым бутылки, превращалась в жидкость отвратительного, буро-зелёного окраса…

В это время изумительным диссонансом, вспышкой света среди мрака, раздался голос неприметного пожилого человека: " Слушай — хватит, ты же убьёшь его! Он уже кончается. Тебе что — труп здесь нужен? "

Моментально наступила тишина. Такая тишина, которую называют звенящей. Уборщица и дежурная повернули оторопелые физиономии на звук голоса. У лоботрясов отвисли челюсти…

Милиционер окинул удивлённо-презрительным взглядом подавшего реплику человека, вытер рукавом вспотевший лоб, смачно плюнул на полумёртвого старика, и неспешной походкой человека, честно исполнившего ответственную работу, вперевалочку, удалился из зала ожидания.

— " А чё — правильно этих бомжей бьют, чё они на вокзал лезут? Воруют, работать не хотят, развелось их!.. " Голос принадлежал молодой размалёванной девахе, с пышными формами и туповатой физиономией. Она отнюдь не производила впечатления человека, замученного непосильным трудом.

Я окинул взглядом людей, сидящих в зале. Абсолютно спокойные, равнодушные ко всему, сонные лица. Не то что омерзения — никакого особого внимания к происшедшему, не читалось в их глазах. Лишь вмешательство пожилого пассажира вызвало кратковременное замешательство. Но не более того. Примерно такое же равнодушие довелось мне как-то видеть на ферме, в глазах коров, жующих сено. Коров перед тем осеменили, выгребли из-под них навоз, набросали им свежего сена. Теперь они могли спокойно жевать и испражняться, помахивая хвостами. Коровы были довольны.

За окнами уже начинал потихоньку заниматься рассвет. Объявили посадку на первую электричку. Началось шевеление, зевание, шуршание сумок и пакетов. Жизнь продолжалась.

Я вышел из вокзала. Огляделся, кое-как очухиваясь после полубессонной ночи на вокзальной скамье. Подошедшая электричка выталкивала из себя поток хмурых, но заметно принаряженных людей, прикативших с утра пораньше в облцентр.

Неподалёку от железнодорожных платформ расположено трамвайное кольцо, к которому спешат пройти многие из сошедших с электрички. Кому-то нужно попасть на рынок, кому-то в центр города, в какие-нибудь конторы-офисы-управления; кому-то на работу. Но — между платформами и трамвайным кольцом, лежат железнодорожные пути. А переход установлен далековато — в самом конце платформы. Кому охота туда идти (да ещё зачастую — с сумками), давать порядочного кругаля, если трамвайная остановка — вон она, её буквально видно. И трамвай уже на подходе… Что за препятствие — рельсы?! Перешагнуть их — да и всё. И толпа приезжих провинциалов, широкой лавой прёт через пути…

А их уже берёт в полукольцо цепь омоновцев. Тут как раз их любимое место охоты на людей. Так сказать — промысловая точка.

Слышатся женские крики, причитает какая-то бабка, чью тачку с сумкой уже сцапал дюжий омоновец (ещё вопрос — вернёт ли? ), кто-то кинулся бежать… Догнали, бьют…

Облава завершена в образцово короткий срок. Толпу сцапанных ведут (кого и за шкирку) в какую-то забегаловку полуподвального типа, где задержанные будут, вроде как " оштрафованы". То есть, с них сдерут деньги — без всяких, разумеется, справок и протоколов. Сумму сдёра определят на глазок сами грабители в законе. А глаз у них намётанный, они примерно улавливают, кто сколько в состоянии дать. Не желающих платить — либо бьют (в первую очередь — молодёжь), либо шантажируют, угрожая судом и " большими неприятностями" (хорошо действует на бабок — особенно деревенских). Потом, тех кто заплатит — выгонят. Что будет с теми, кто не заплатит — зависит от разных " нюансов" (от самого задержанного и от того, насколько охота омоновцам с ним возиться). Это не предположения — меня самого попервой угораздило попасть в лапы этих вымогателей. Всё происходило именно по описанной мной схеме. С учётом моего абсолютно уязвимого положения (отсутствие документов, прописки, жилья, работы — и наличие судимости) я не мог себе позволить роскошь вступать в какие-то препирательства и качать права. Меня вполне устраивало то, что омоновцев не интересовали документы задержанных. Если бы они проверяли документы, то учитывая моё бесправие, могли бы полностью выгрести всё из карманов — не ограничиваясь какими-то рамками. Поэтому я предпочёл отделаться " малой кровью", предоставив прерогативу возмущаться, другим задержанным. Пусть " нормальные люди", которые в конце концов эту власть избирают, пытаются добиться какой-то справедливости. Стану " полноценным" — сам буду пальцы веером растопыривать. А пока необходимо выживать…

Итак — спектакль окончен, платформы пустеют. Мне тоже пора идти на трамвайную остановку. Торопиться особо не стоит. Транспорт в Орле действует хорошо. Не успеет скрыться из виду один трамвай (автобус, троллейбус), как на горизонте показывается другой. Поэтому толкотни особой нет. И проезд стоит недорого. Хлеб, кстати — тоже. Особенно — в сравнении с Москвой. Москвичи, попадающие сюда, поражаются местной дешевизне. Но когда у них интересуются размерами московских зарплат — поджимают губы и шустро переводят разговор на другие темы. Кстати, и в соседних областях: Брянской, Липецкой, Тульской, Курской (не говоря уж о Калужской, в которой цены соревнуются с московскими), а также и на Украине — хлеб заметно дороже чем на Орловщине (правда, качество орловского хлеба оставляет желать лучшего). Но самое для меня важное, заключается в том, что в Орле великолепно работают бани. С раннего утра — и до позднего вечера. И не одна. Билеты стоят сущие гроши. В этом плане, с Орлом может сравниться только Брянск. Но там баня, всё же чуточку (как и хлеб) дороже орловской — хотя другим областям и до Брянска, ох как далеко!.. Кстати, подержанная одежда (" секонд-хэнд" ) из Европы, в Орле, действительно уценённая — в отличие от Москвы, где её не моргнув глазом, продают по цене новой. Однако, тут Орёл плетётся далеко позади Воронежа, в котором подобную одежду продают на вес, за смехотворные копейки (в Москве говорил — просто не верили). Правда, свежих газет, кроме " Советской России", в киосках Орла найти было невозможно. Я ведь описываю период, когда в России существовал " патриотический" (или — " красный" ) пояс, из областей, подконтрольных коммунистам. Губернаторы тогда избирались населением и потому старались хоть как-то это самое население задобрить — учитывая слабость и " невнятность" центральной власти, которая порой сама плохо представляла себе, чего хочет. Конфликтуя с условно демократическим Кремлём, местные власти опасались слишком сильно давить на население. Не имея мощных финансовых резервов для выплаты высоких зарплат и пенсий, они отчасти компенсировали это щадящей ценовой и социальной политикой. И наоборот — " демократические" (читай — прокремлёвские) губернаторы областей, не входивших в красный пояс, чувствуя за спиной поддержку Москвы, позволяли себе совсем уж забивать с прибором на интересы простых смертных. Оттого и возникало устойчивое впечатление, что " под коммунистами" людям живётся явно лучше, чем " под демократами". Сегодня, когда губернаторы, по сути, назначаются Кремлём, деление регионов на красные и белые, почти ушло в прошлое (именно — почти). Всё течёт, всё изменяется…

Я доволен уже тем, что есть, относительно недалеко от Москвы (две электрички: Москва — Тула, и Тула — Орёл), город, в котором можно хотя бы раз в неделю нормально помыться и постираться. Сегодня у меня как раз такой, " банный" день. Сейчас доеду до бани, хорошенько вымоюсь, выстираю одежду, сложу постиранное в отдельную сумку (сначала, конечно, в хороший непромокаемый пакет) и поеду на станцию Цон. Это на краю Орла, первая от центрального вокзала железнодорожная станция, если ехать в сторону Брянска. Туда дотягивает городской трамвай. Там небольшой вокзальчик, с относительно горячими батареями. На них и буду сушить то, что выстирал. До ночи высохнет. Милиция на этот вокзал днём обычно не суётся. Нет смысла и выгоды. Вообще, там часто днём греются бомжи. Установилось нечто вроде негласного соглашения — их не трогают на станции Цон, а они не лезут на центральный вокзал. Такие " отдушины" для бездомных, есть (точнее — были, не знаю как сейчас) и кое-где в других городах. Например в Ливнах, той же Орловской области, бомжей вовсю гонят с главного вокзала, но почти не трогают на вокзальчике станции Ливны-II.

К услугам бездомных на Цне — веник и совочек. Они за собой убирают. Да особо и не мусорят. Забавно смотреть, как трепетно эти люди относятся к каждому окурку брошенному на пол — в том числе " обычными" пассажирами. Им уже кажется, что на этом несчастном вокзале, они почти что дома — а потому должны об этом доме заботиться…

Я с ними не сближаюсь, держусь отчуждённо. Мне сдаётся (максимализм молодости), что есть в их трепетном отношении к этому обиталищу, нечто рабское. Страшно подумать, что я когда-нибудь сам опущусь до такого уровня, что вокзал будет казаться мне родным домом. Лучше уж подохнуть!.. Тут один-то день неприятно проторчать у батарей, ловя порой " понимающие" взгляды цивильной публики (впрочем — немногочисленной), кидаемые на развешанное для просушки шмотьё. Такое впечатление, что стоишь перед ними голый.

Летом-то на речке постираться можно. А посушиться — в ближайшем леске. Но Россия — не Африка, лето здесь не круглый год. В Москве-то (и не только в Москве) на этот счёт — вообще труба. Нормальных общественных бань как таковых, практически не осталось. Одни сауны, ставшие почти синонимом слова бордель. Конечно — у москвичей в квартирах есть ванны. Но они и в Орле есть — тем не менее, желающих помыться в банях всегда хватает. Поговорку " Москва слезам не верит", можно в полной мере осознать, лишь побывав в шкуре нищего, или приезжего (не приезжего миллионера, конечно). С другой стороны — за пределы Москвы выбираться, тоже следует, лишь хорошо подумав. В столице можно хоть как-то кормиться — хотя бы на самом примитивном уровне. Тут снег почистишь, там листовки, или рекламные буклетики пораздаёшь, здесь на рынке поможешь — хотя бы за кормёжку. Конечно, далеко не всё так просто, губу особо раскатывать не стоит. И всё же, всё же…

Я искренне завидую обитателям каких-нибудь индийских трущоб, или латиноамериканских фавел. У них там хоть тепло! Это великое благо. Второе благо — отсутствие лицемерия и тупой ненависти со стороны властей (ну — или почти отсутствие). В одном из старых номеров журнала " Вокруг Света", довелось читать о том, что в конце шестидесятых годов, в Чили, в заштатном городишке Пуэрто-Монт, полиция разгромила трущобный городок бездомных. Это потрясло местную общественность. Популярный в то время чилийский певец Виктор О'Хара, сочинил песню на эту тему — разумеется, обличающую произвол власть имущих — ставшую хитом.

В другом журнале прочёл об индийских трущобных поселениях из картонно-фанерных хижин, над которыми торчит довольно много телевизионных антенн — бездомные стараются приобретать недорогие чёрно-белые телевизоры местного производства.

В третьем журнале повествовалось о трущобах Уругвая, в которые правительство старается, по мере возможности, подводить электричество и водопроводы. То и дело грузовики подвозят к этим фавелам доски, кирпичи, иные стройматериалы — государство подбрасывает людям помощь. Дети из этих трущоб, ходят в обычные, общие школы — и это никого не удивляет. Какой-то чиновник говорит озадаченному советскому корреспонденту: " А что — это же наши сограждане, наши соседи. Конечно, мы стараемся им помогать…"

И наконец, четвёртый репортаж — из Японии. Там бездомных романтично именуют: " избравшие свободу". Эти избравшие свободу, частенько живут в больших картонных коробах из-под холодильников и стиральных машин — установив эти короба в вестибюлях метро и повернув их открытой стороной к стене. Примерно раз в неделю, таких нищих собирает у себя в кабинете начальник местной полиции и читает им нотацию на тему " так жить — нехорошо". Вежливо выслушав эту лекцию и согласно покивав головами, бездомные расходятся по своим коробам… Питаются они едой, которую (когда подходит к концу срок хранения) выставляют на специальных лотках, возле каждого крупного магазина…

Господи!.. Представить-то себе невозможно, чтобы российские бездомные посмели основать открыто, не таясь, что-то вроде трущобного городка, где-нибудь на окраине Москвы, Петербурга, или Новосибирска! Да ещё осмелились бы завести там какие-то телевизоры… Сколько рёбер было бы сломано, сколько бульдозеров задействовано, при сносе и разгоне такого поселения! А за несчастные телевизоры, менты в кровь передрались бы друг с другом. И кто посчитал бы нужным этим возмущаться? Кто из мэтров российской эстрады стал бы петь о страданиях каких-то задрипанных бомжей?! Впрочем — вполне возможно, что милицию опередила бы местная шпана.

Кому это из российских власть имущих, может прийти хоть на минуту в голову мысль — провести в такие трущобы электричество и водопровод??? Я уж не говорю о коробах из-под холодильников, в вестибюле какой-либо станции российского метро…

А если бы возле магазинов, стали открыто выставлять еду (пусть даже просроченную) — боюсь, толпы " нормальных" граждан, не постеснялись бы оттеснить от таких лотков бомжей.

Это притом, что российским-то бездомным крыша над головой понужнее будет, чем индусам, или уругвайцам — при нашем-то климате. В России, зимой, снести жильё — означает убить холодом его обитателей. Но уровень подлости представителей власти столь высок, что сама мысль о том, чтобы дозволить бездомным легально жить в самодельных жилищах, кажется им дикой и абсурдной. Избиение и ограбление нищих, равно как и снос построенного ими жилья, не считается чем-то противозаконным. Бездомный в России бесправен и беззащитен, как забежавший из лесу на окраину города заяц.

Уровень правосознания и гражданской солидарности самого нашего общества, таков, что оно, в свою очередь, не очень-то порицает своих властителей. А ведь в отличие от японских " избравших свободу", российские нищие ничего не избирали. Их искусственно втоптали в грязь и насильно превратили в полуживотных.

Трудно придумать — с чем вообще можно сравнить российскую государственную систему и образ мышления её граждан. Ведь нельзя даже сказать, что у нас африканский уровень гуманизма. Насколько мне известно, в Африке никто с пеной у рта не кидается на стенку, при виде нищенских трущобных поселений. Все понимают — людям надо где-то жить. Какие бы они ни были — это всё-таки люди. Если воробьям позволено вить гнёзда, а паукам — плести паутину, то неужто можно отказать в праве на своё жилище человеку? Он что — хуже воробья, или паука? Если государство не может само предоставить жильё всем гражданам — оно не вправе мешать им самим сооружать хоть какую-то крышу над головой. Это понятно любому диктатору-людоеду из самых диких джунглей. И абсолютно непонятно представителям власти, и немалому количеству самых обычных граждан, " демократической" России… Так с чем же, или с кем, сравнить в этом плане нашу страну и её хозяев? Разве что с обезьяньей стаей — но слышал, что и обезьяны порой помогают друг дружке, демонстрируя нечто вроде солидарности…

А ведь не всегда русские были такими. Так мне, по крайней мере, кажется. Не хотелось бы ошибиться. Ведь есть многочисленные литературные свидетельства того, что когда-то наши предки терпимо и даже благожелательно, относились к убогим, юродивым, странникам (слов: " бомж", " бич", " маргинал", " деградант" — тогда не знали). Человек, бредущий пешком с одного края великой страны на другой (допустим, на поклонение Святым Мощам, в один из отдалённых монастырей), был рад, заметив мелькнувший меж деревьев огонёк. Знал — главное сделано. До людей добрался. Люди не прогонят. Уж на лавке-то место всегда найдётся. Покормят, чем Бог послал — и будут с интересом слушать рассказы странника, о виденных им землях.

Нужно ли напоминать о том, что красивейший Храм России, назван в честь Василия Блаженного — юродивого, который зимой и летом ходил в рванье и босиком. Даже Максим Горький, скитавшийся в предреволюционные, не столь уж давние и благочестивые времена, не знал слов " бомж", или " спецприёмник". И Гиляровский, тоже доживший до советских времён и вдоволь поскитавшийся в молодости, писал о том, что любой бродяга, разбойник, беглый — мог запросто переменить образ жизни. Те же бурлаки, например, часть года бурлачили, а другую часть — разбойничали. И сам Гиляровский был не в ладах с законом, что не мешало ему свободно разгуливать по стране, меняя самые разнообразные занятия. А когда надоедало — превращался во вполне законопослушного гражданина.

Так было. Не являлась Россия бездушной ордой взбесившихся обезьян. Были минусы, свойственные и многим другим странам той эпохи. Но чтобы уровень человечности скатился явно ниже обезьяньего?!.. Только в обезбоженной, лишённой представлений о чём-то святом, стране, возможно подобное.

Может быть я кого-то обижаю своими рассуждениями. Но знаете ли, у меня больше поводов для обиды на власть и на общество, эту власть поддерживающее. Так что извините…

Сегодня я никуда, ни на каком пригородном, не поеду. Просушив вещи, направлюсь на главный вокзал и (так и быть) заплатив, пойду в платный зал ожидания. Там можно чуток расслабиться. Даже телевизор имеется. Наверное опять увижу мамашу с сыном, уже долгонько обитающих в этом зале. Пожилая деревенская баба рассказывает всем и каждому, на весь зал, о том что её сын, видите ли, хочет стать милиционером. А его без взятки, в школу милиции под разными предлогами не берут. Но он своего добьётся!

М-да, у каждого своя голубая мечта…

Однажды попыталась найти сочувствия у меня. Но я заткнул ей рот не слишком вежливым вопросом: " А что — он такой тупой, что его даже в ментовку не берут? " Больше не подходит. Да и нет особой нужды — публики на вокзале хватает. Хмурая хохлушка, торгующая на рынке и ночующая на вокзале (обычное дело; простенькие дешёвые гостиницы в крупных российских городах — величайшая редкость), как-то подала сварливую реплику: " Та воно вам надо, шоб вын людын чепляв, як той пёс? Шо це таке — мылыционэр? Мыслывэць на людын! Хиба ж бильш нияких вариантив нэмае? Хлопэць файный, на шо ему ця погана лямка?! " Но мамаша на её слова — ноль внимания. А больше никто и не комментирует. Сидят, посмеиваются. Пусть тычется лбом в стенку, пока не надоест.

Моё внимание невольно цепляется за слово " файный", из тирады торговки. Словечко польское, пользуются им на западной Украине, на восточной скажут " гарный". Далековато её занесло. Орёл ведь — не киевское, а курское направление. Мимо здешних мест поезда идут в Донбасс, Крым, Днепропетровск. Впрочем — мне ли удивляться?..

Крутятся в том же зале и другие мать с сыном — тихие, молчаливые, какие-то обтрёпанные. Из Тверской области приехали, клюкву на местном рынке продают. Говорят — у них там она дешёвая, не разживёшься, а в Москве торговать не позволяют. Вот, в Орле выкручиваются.

Вечерами откуда-то появляется явный бомж — ещё довольно крепкий старик. Говорят — бывший мент. Я верю. Верю что этот мусор спился и потому теперь бомжует. На него похоже. Эта паскудная профессия навсегда оставляет отпечаток на человеке. Пускают его в зал бесплатно — так сказать, по блату. На других бомжей он глядит сычом, иной раз бурчит что-то себе под нос, матерится, даже пробует кулаками намахиваться. Но — только на тех, кто явно перед ним робеет и одет очень уж плохо. Однако, достаточно и очень плохо одетому бомжу, посмотреть ему в глаза и спокойно сказать: " Что, мразь мусорская — тебя ещё на перо не посадили? " (сам был свидетелем подобной сценки), как руки бывшего мента опускаются и глаза начинают беспокойно бегать. Выходить ночью на улицу он боится. Били уже не раз. Грозились убить. Мои знания о нём поверхностны, почерпнуты из обрывков чужих разговоров. Тех кто одет более-менее прилично, он избегает, ложась на ночь на самую дальнюю скамейку. А я одет достаточно прилично.

Крутится в платном зале и юркий старикашка, у которого есть родня в городе, есть в принципе, где переночевать. Но родня его не жалует. Да и есть за что. Старичок судимый — но это ещё полбеды. Беда в том, что он " кумовой" — на оперов работает. Вынюхивает, высматривает, в доверие влезть пытается. Вежлив и услужлив до приторности, что называется — без мыла в жопу лезет. Особая мерзость ситуации заключается в том, что как раз в доверие судимой публики, нечистой на руку, этому деятелю влезть очень непросто — его знают. Орёл не такой уж огромный город, на всю область имеются только две зоны, сидят в них в основном местные — в такой ситуации стукачу сохранять инкогнито архисложно. И кроме того, у судимых особый нюх на подобную шваль. Он опасен прежде всего для несудимых, для простых, так сказать, людей — которых сам же может толкнуть на что-то противозаконное, чтобы потом заложить. Говорят, его тоже грозились зарезать. Да что-то долго собираются…

Вещи уже малость подсохли. Ещё час-полтора, и можно будет закругляться. Спешить особо не стоит — в платном зале нет туалета. Если приспичит — надо предупредить дежурную и идти вниз. Там находится платный туалет. Поодаль, за вокзалом, у трамвайного кольца, есть и бесплатный. Но его порой на ночь закрывают. А иной раз туда наведываются опера, хватают справляющую большую и малую нужду нищету — бьют, ломают пальцы, требуя признаться в кражах с пригородных дач. Почему менты атакуют именно этот несчастный сортир, мне самому не совсем ясно. Но лучше туда не ходить. Ночью " в туалет" можно сходить у любого забора, или стены.

В общем — в платный зал лучше вселяться попозже. Притом, что сам этот зал на редкость тёплый. В подобном же зале в Рязани, можно замёрзнуть насмерть. В Туле и Курске — легко подхватить простуду, от свободно гуляющих холодных сквозняков. И даже в Брянске заметно прохладнее. Так что в Орле — почти люкс.

Трамваи ходят допоздна. Тут тоже всё нормально. Но ехать ведь надо далеко — на другой край города. Это — минус. За такой долгий путь, могут и ревизоры наведаться. Правда, они в Орле не очень борзые, но всё равно — лучше избегать подобных встречь.

Однажды, во время такой вот поездки, довелось наблюдать странное явление. На одной из остановок, в открывшиеся двери задней площадки, впрыгнула собачёнка — небольшая, рыжая, смахивающая на лисичку. Одна, без хозяина. По ней не было заметно, чтоб она заблудилась, вторглась случайно в чуждую для себя среду. Взгляд спокойный и даже вполне осмысленный…

Двери закрылись, трамвай поехал. Псинка слегка качнулась, оглянулась, отряхнулась — как актриса перед выходом на сцену — и начала обход вагона. Спокойно, не торопясь, никого не пропуская, начиная с самых задних сидений, она обошла пассажиров. Всех до единого. Подойдёт, заглянет в глаза, постоит так секунд пять — и переходит к следующему. Никакой суеты, ни одного лишнего телодвижения.

Кто-то, конечно, просто отворачивается. Кто-то достал кусок батона. Собака поставила на этот кусок лапу — чтобы он не елозил по полу — и, не виляя хвостом, не выпрашивая ничего дополнительно, спокойно съела хлеб, откусывая небольшими кусочками. Видно не была очень голодна — не давилась, не пыталась проглотить всё сразу. Или не могла легко жевать и глотать из-за старости.

Аккуратно слизнув крошки и обнюхав место, на котором лежала еда, она пристально взглянула в глаза человеку и, видимо тут же поняв, что больше рассчитывать не на что, пошла дальше.

Кто-то положил на пол пару печеньев. От них тоже не осталось ни крошки. Кто-то протянул хвостатой просительнице ладонь — видимо не пустую. Она аккуратно взяла с руки подачку… Наконец, обойдя всех подряд, остановилась у передних дверей. На остановке, едва двери открылись — тут же выскочила из трамвая. В окно было видно, как деловито оглядевшись по сторонам, собака перебежала на другую сторону трамвайных путей, к той остановке, у которой останавливались трамваи идущие в обратную сторону.

Интересно… Кто же сумел несчастной животине втолковать, что для того, чтобы не уехать за городскую околицу, ей необходимо обязательно перебежать на другую сторону путей, а не просто ждать следующего трамвая, там же где соскочила с предыдущего? О каком инстинкте тут можно вести речь? Хочешь — не хочешь, а приходится признать, что это уже какие-то зачатки разумного соображения. Вот уж воистину — " нужда всему научит" …

Время летит. В воздухе уже пахнет весной — хотя весны как таковой, ещё нет. Я — опять в Орле. В платном зале. Бесплатных стараюсь избегать. У моих ног — небольшая тачка с сумкой. В сумке — дрожжи. Тридцать килограммовых пачек. Я привёз их из Ливен (тоже Орловщина, только другой её край). Переночевав в Орле, поеду на электричке в Мценск — городок на севере области, на железнодорожной линии Орёл-Тула. В Ливнах дрожжи производят, они там относительно дешёвые (если покупать в заводском магазинчике). В Мценске их можно продать подороже. Такой вот микро-бизнес. Продав дрожжи в Мценске, я поеду на электричке в Орёл. Из Орла — в Курск. В электричках езжу, разумеется, без билетов. У железнодорожного начальства (как и у любого начальства в России) жизнь и так не бедная. А мне кушать-пить что-то надо, что-то одевать-обувать, содержать себя в порядке. У меня каждая копейка на счету.

Из Курска ходит пригородный поезд на Касторную. Он проходит через станцию Мармыжи. В этом поезде можно немножко поспать. Из Мармыжей идёт пригородный на Ливны. Там ехать недалеко, но тоже можно вздремнуть. В Ливнах опять куплю дрожжи. И поеду на пригородном в Орёл. Этот поезд идёт долго — часов семь — потому что стоит у каждого столба и ползёт еле-еле, по старой разбитой линии. Это прискорбное для других пасажиров неудобство, для меня — настоящее благо. В Орёл приеду под вечер. Переночую в платном зале — и утром поеду в Мценск. Круг замкнётся. Утомительный круг, большое железнодорожное кольцо (точнее — почти квадрат, если смотреть по карте). Такое движение по кругу, позволяет существовать в режиме самоокупаемости, без подбирания бутылок и ползанья по помойкам — но не позволяет надеяться на что-то большее. Никакой перспективы. Постоянное чувство опасности — на рынке, в поезде, на вокзале. Я уже забыл почти и не вспоминаю, как выглядит обычная постель. Ноги порой опухают. Но в целом организм держится — может быть потому, что не ослаблен водкой и наркотой. Я похож на белку в колесе — с той только разницей, что осознаю своё положение. Порой пытаюсь из этого колеса вырваться. Пробую подрабатывать в Воронеже, Курске, Липецке. Да только это разные варианты того же беличьего колеса… Но почему-то не отчаиваюсь. Почему — сам не знаю. Может быть потому, что относительно опрятный вид и постоянное избегание обычных бесплатных залов ожидания, спасает от дополнительных неприятностей — от тех же побоев, например. Людей остерегаюсь — уже почти на инстинктивном уровне. Беру пример с вороны — которая резко настораживается, уловив на себе взгляд человека и никогда никого не подпускает близко. Даже того, кто кидает ей хлеб. Мудрая птица, ворона — может быть потому что живёт долго, лет 70–80. За такое время можно кой-какого опыта набраться. А в общении с людьми, особо важен принцип: хочешь жить — умей остерегаться. Вот и учусь остерегаться. Уже боле-менее улавливаю постоянно трущихся по вокзалам стукачей. Чуточку научился разглядывать тех, кто промышляет воровством (кстати, воры обычно наперечёт знают стукачей — поэтому особого толку от последних быть не может). На моих глазах порой разыгрываются забавные сценки.

⇐ Предыдущая 7 8 9 10 111213 14 15 16 Следующая ⇒