Цветочки-бабочки. Шестидесятники

⇐ ПредыдущаяСтр 4 из 11Следующая ⇒

Цветочки-бабочки

Писатели, поэты и художники,

Слова нас режут, словно сотни лезвий.

Правители, учёные, сапожники

Наивно верят в нашу бесполезность.

«Их розовые сны, цветочки-бабочки,

Любовь-морковь, сплошные трали-вали

Народу современному до лампочки.

Вы болтовней своей его достали».

Да, ваши обвинения отточены,

Заострены до самого предела.

Пусть будет так. Останемся цветочками,

Лишь объясним немного сущность дела.

Цветы прекрасны. В этом спор - бессмыслица.

Но разве в них не заложили пользу? –

Наделены процессом фотосинтеза

Подснежники, фиалки и мимозы.

А бабочки? Что может быть беспечнее?

Казалось бы, летают и летают.

Но и у них предназначенье вечное –

За них никто цветы не опыляет.

А бесполезна лишь одна уродливость.

К примеру, мухи. Гадки и заразны.

О помощи другим не позаботились,

Возможно, потому, что не прекрасны.

Пиши, художник, смело акварелями,

Певец, не бойся петь погромче песни!

Я думаю, что многие поверили:

Прекрасное всегда небесполезно!

Шестидесятники

Во времена, для искусства досадные:

Рваных холстов и заброшенных книг,

Вспомнились что-то мне шестидесятники,

Группа поэтов по сердцу родных.

Время пестро, как пиджак евтушенковский,

Время свежо, словно образ Драча,

Время порывов, посылов, душевности,

В мраке двадцатого века – свеча.

Не было в нем городского и сельского,

Не было в нем ни своих, ни чужих.

Неповторимо стихи Вознесенского

В души врывались, как в гнезда чижи.

Каждое слово пыталось стать новшеством,

Рвало веками державшийся штамп.

Неповторимо стихи Винграновского

В даль устремлялись, к извечным мечтам.

Бродский? – А мудрый Иосиф загадочен,

Знаю одно: его гнали не мы.

Годы спустя он пророс белым ландышем

И до сих пор будоражит умы.

Лина и Бэлла. Поэзия «женская».

Не уступала мужчинам ни в чем.

Внес Симоненко наивную жертвенность,

Влившись в засохшие степи ручьем.

Нет категорий элитных и массовых,

Все, что талантливо, нужно для всех.

Тем, кто в синеющей робе замасленной

Или в халате, что бел, словно снег.

Всюду звучали их рифмы веселые:

В парках, подъездах и на площадях.

Нет, не напрасны их ночи бессонные,

Творчества муки, что не пощадят.

Пусть сейчас пишут стандартно и меленько,

Пусть загламурилось общество в край,

Есть еще люди – мои современники -

В ком не погасла искусства искра.

Правило ваше простое-просторное

Мы исполняем «Пиши как дыши».

Шестидесятник – не рамка истории,

А состоянье свободной души!

***

Вы знаете, что я не созерцатель

Деревьев, звезд, цветов, дождей и рек.

Мои стихи не мертвые цитаты,

А радость, слезы, боль, печаль и смех.

Я – часть природы. Желтых листьев шорох,

Блеск луж, собачий лай и пенье птиц.

Мне в каждом проявленье своем дорог

Весь этот мир. И ширь его, и высь.

Не вижу человека вне природы,

Не ставлю выше трав или зверей.

Я связанный со всем, что с почвы всходит

И засыпает мирно на заре.

Не может знать людей, кто шепот ветра

Не смог расслышать в глупой суете,

Кто не любил березовые ветви

И не сдавался лунной красоте.

Всё, что живет, пульсирует и дышит,

Все, в чём еще природа сбереглась,

Мне близко, мне понятно. Сердцем слышу,

Что только укрепиться наша связь.

⇐ Предыдущая 1 2 345 6 7 8 9 10 Следующая ⇒