Михаил Сидоров 10 страница

⇐ ПредыдущаяСтр 10 из 18Следующая ⇒

Над всем этим стоит скоропомощный человек. Заметив меня, он простирает в сторону павших руку и, выдвинув челюсть, поет:

И горел погребальным костром закат.

И волками смотрели звезды из облаков,

как, раскинув руки, лежали ушедшие в ночь

и как спали вповалку живые, не видя снов…

— С Новым годом! — Было видно, что он здорово на кочерге.

— Взаимно, всяческих благ.

— И вам… — он икает, — ой-ё… того же.

— Джин?

— Сидр.

Появляется Феликс. Уже вмазавши.

— Здорово, Марик. С наступившим.

Марик важно кивает. Че обращается ко мне:

— Как тебе?

— Сильно. Жаль, фотика нет.

— Все в порядке, ребята нащелкали. Я договорился, нам сделают.

— Ты, я гляжу, уже причастился?

— Да ладно, Вень, два раза всего. Больше не буду, честное медицинское.

— Где Настенька?

— На батарее. Ее там штурмы клеят.

Настенька, падла, тоже угостилась, но, в отличие от Феликса, на нее выпитое подействовало сокрушительно. Она звонко смеется, прильнув к могутному спецу со стетоскопом на шее. Тот нашептывает ей на ушко и, не теряя времени, прихватывает за округлости.

— Так, коллега, мадемуазель сегодня принадлежит исключительно нам.

— Да ладно, дайте отдохнуть девушке.

— У вас свой фельдшер есть, даже два — вот с ними и отдыхайте.

Вокруг смеются. Мы выходим. Настенька идет твердо, но на воздухе чувствует головокружение.

— У-У-У, да ты, ваше благородие, нарезался. Че, в натуре, что за дела?

— Прости, отец, недоглядел.

— Жека, мы ее к тебе, на сиденье, а сами сзади. Пусть поспит малость.

— Куда едем?

— Петра Смородина, двадцать два, у двести восемьдесят девятой квартиры.

— А этаж?

— Двенадцатый.

— Чего там?

— Нарушняк, похоже, у бабушки.

— Вовремя.

— Не говори. Поехали, Жень.

Че болтает.

— Марик когда-то у нас работал. Обожает у тигрятников петь, особенно когда там вцепившись в решетку стоят. Встанет и поет. Высоцкого, например:

Часто, разлив по сто семьдесят граммов на брата-а-а,

даже не знаешь, куда на ночлег попаде-е-ешь… —

или стихи читает:

Оковы тяжкие падут,

темницы рухнут, и свобода

вас примет радостно у входа,

и братья меч вам отдадут.

Из-за Лехи ушел — несколько лет по ней сох.

— А она?

— А она была холодна, как Снежная королева.

Он вздыхает.

— Э-хе-хе, Леха-Леха… каких людей теряем. Она работает сегодня?

— Угу.

Лариску все-таки доломали, заставили по собственному уйти. На неотлоге сейчас трудится, у себя где-то.

— Давай позвоним ей?

Че с новогодней премии купил дорогой мобильник и теперь играет с ним до умопомрачения: накачал мелодий, поназаписывал всякой дряни, и всякий раз, когда ему дурным голосом сообщают о прибытии очередной эсэмэски, бурно радуется, как кретин в луна-парке.

— Хочешь — звони.

Он набирает номер, долго треплется с ней ни о чем.

Все то же самое: ты где? как дела? вызовов много? чего-нибудь было? а-а-а, у нас, помню, тоже такая фигня была… Peoplearestrange. Выкладывать кучу денег только за то, чтобы регулярно докладывать, где ты?

— У нас? Без заезда… Не, встретить дали… Час примерно… Я? С Джексоном, Веней и Настенькой…

И показывает мне: говорить будешь?

Нет.

— Ладно, пока… Непременно.

Складывает машинку.

— Тебе привет… Ты чего такой?

Я киваю на сотовый:

— Не мое это дело, старик, но лучше б ты на коралловый риф свой слетал. И Новый год в ночном погружении встретил. Знаешь примету?

Задел. За живое задел. Пожалуй, даже резанул по живому.

— Ч-черт, мне и в голову не пришло…

Расстроился. Очень. Как-то даже осунулся сразу.

— Ч-черт! А ты тоже хорош — взял бы да и подсказал.

Возьмет сейчас трубку и выкинет за борт, с него станется.

— Ладно, еще не поздно. Отнеси обратно — через неделю туры в Египет за бесценок пойдут.

— Да, но с приметой-то я пролетел. Блин, какая идея! Зараза ты, Вень, честное слово…

* * *

Старушка возится на полу, словно налим в тазу. Неврологии у нее нет.

— Гипует[74] старая. Насть, ты глюкометром пользоваться умеешь?

— Нет.

— Феликс, покажи.

Че извлекает из кармана прибор и ловит бабульку за палец.

— Сначала надо добыть капельку крови.

Он колет бабку в концевую фалангу, отчего та вдруг пронзительно верещит. Мы вздрагиваем. Продолжая визжать, бабка остервенело выдирается и, когда Феликс ее отпускает, умолкает.

— Фиги, легкие у старушки! Смотри: нажимаешь сюда, капаешь, ждешь. Вот, пожалуйста — один-пять. Норму сахара знаешь?

— Четыре?

— Примерно. Три с половиной — шесть. Что в таких случаях делаем?

— Глюкозу.

— Молодец! Набирай шестьдесят.

Настенька вытаскивает три двадцатикубовых баяна.

— Стой-стой-стой, двух хватит. Введешь один, отдашь мне, пока вводишь второй, я набираю первый, понятно?

Пока Настенька набирает, Че закатывает бабке рукав.

Потом, сев к ней спиной, зажимает в своей подмышке ее руку и, ухватив за запястье, командует:

— Давай.

Почувствовав укол, старуха воет сиреной и, извиваясь, словно минога, вырывается, суча ногами и колотя Феликса по хребту свободной рукой. Настенька пугается, порет вену и выдергивает иглу. Из дырки, в силу плохой свертываемости, фигачит кровь, и, в довершение, на площадку вылезает стая жильцов.

— Вы что, сволочи, над старухой издеваетесь?

— Мы не сволочи. — Я сижу у бабки на ногах и, надавив ей на плечи, прижимаю к полу. Феликс держит одну руку, я другую. — Ей надо сделать укол, а она не дает… набирай сразу шестьдесят… восемьдесят набирай.

— И баян без иглы дай.

Бабка перестает подскакивать и всю энергию вкладывает в ор. Исхитрившись, Че одной рукой фукает ей под язык двадцатник глюкозы. Секунда — и мы с ног до го ловы оказываемся в липких каплях концентрированного раствора.

— Беспонтово, Вень, обратно выплевывает. Настя, блин, ты быстрее можешь?

Настенька уже набрала две двадцатки и заканчивала набирать третью.

— Куда ж вы такую дозу-то лошадиную?!

Понеслось.

— Пожалуйста, не мешайте нам. Если не можете это видеть — уйдите.

Феликс, освободив руку, зажимает бабке рот.

— Да люди вы или нет? Фашисты!

С нижнего этажа подошли:

— Вы чё …ляди творите? Совсем о…ели?

Все, попали: их много, они пьяные, и они ни…уя не понимают.

— Так, б…, отлезли все от нее! Отлезли, я сказал! Чё вылупилась, коза?!

Настенька медлит.

— Коли, Настя. Да коли же, ептать!

Они — совки. Они делают евроремонты и ездят в дорогих иномарках, но они — совки. Никто из них не решится перейти от слов к делу, все будут ждать, когда начнет кто-то другой, а до этого они будут стоять над душой и бычить. Объяснять бесполезно. Надо сцепить зубы и молча делать свою работу, тогда на этом все и кончится — по…дят да разойдутся. А сорваться, ответить — значит дать им то, чего они добиваются: casusbelli[75]. Бабку эту они в гробу видели, им нужно что-то, что задело бы их лично, а сочтя себя оскорбленными, они, когда их много, они пьяные и ни…уя при этом не понимают, могут полезть в драку.

Одна из жен, оставив открытой дверь, демонстративно набирает 03.

— Але! Тут ваши санитары старуху убивают…

И смотрит на нас: перестанем мы или нет? А вот и не перестанем!

— Але! Да… ваши санитары над старухой измываются… Петра Смородина, двадцать два… Я? Соседка… Из двести восемьдесят восьмой.

С ответственным соединили.

— Не знаю… издеваются, в общем… руки ломают, рот заткнули, эсэсовцы… Да, хорошо. Вас к телефону.

Это она мне. Сейчас, побежал!

— Скажите, что я позвоню, когда мы закончим.

Озадачились. Стоят, переминаются, но хоть заткнулись — и то хорошо.

— Болюсом, Настя, болюсом.

Двадцать кубов, сорок, шестьдесят… Старуха подсыхает, успокаивается, кожа ее розовеет, взгляд принимает осмысленное выражение. Эти уроды, потоптавшись, расходятся по квартирам.

— Алло, любезный! Как насчет извиниться?

Дверь закрывается. Че несколько раз жмет на звонок.

— Чё надо?

— Ты оскорбил девушку. Будь мужчиной — извинись перед ней.

— Выйди отсюда!

Он крупнее Феликса килограммов на тридцать. Толкает в грудь, Че отлетает, дверь захлопывается.

— Набери анальгина, Настя.

— Брось, Феликс. Оставайся в шляпе.

Старушка уже оклемалась и, переживая ситуацию, мелко крестится.

— О х-хосподи. Царица Небесная, спаси вас Христос, ребятки, дай бог здоровья…

— Вы из какой квартиры, бабушка?

— Да вот же, из двухсот девяностой…

Она шарит по карманам.

— Ключ! О господи, ключ оставила, вот же напасть какая. И чайник на плите, как на грех… Ой, погорим, ой, погорим!

Бабка плачет. Феликс изучает замок.

— У вас дверь внутрь открывается?

— Внутрь, миленький, внутрь.

— Вень, давай высадим — потом гвоздями обратно прибьем… У вас молоток есть?

— Погоди. Бабуля, замок сам захлопывается?

— Сам, сам.

— Значит, если дверь открывается внутрь, то скос у язычка к нам… Так, Че, ты отжимаешь вбок, я поддеваю ножом.

Дверь старая и расшатанная. Черемушкин упирается ногами в проем.

— Давай!

Лезвие в щель до упора, надавить и легонечко на себя. Минута, другая… Феликс, весь красный, орангутангом висит на ручке.

— Ну, скоро там?!

— Сейчас.

Есть! Внутри щелкает, и дверь открывается.

— Вуаля!

Везде горит свет. На кухне бьет паром чайник. Воды в нем на донышке. Вовремя.

— Ой, спасибо, сыночки, ой, спасибо, родименькие… Дай бог здоровья, дай бог…

— Инсулин покажите, бабушка.

Она сует мне коробки, ампулы и простыни аннотаций.

— Насть, сахар померь.

— Сынок, поставь чайник заново — хоть чаем вас угощу.

Обвалилась усталость. Как-то сразу накрыло — ничего не хотелось.

— Не, баушка, спасибо, поедем мы.

— Вень.

— Чего?

— Ну, сам не хочешь, дай бригаде попить. Три часа еще кантоваться. Сядь, истории напиши или ответственному сходи отзвонись. Чего ты как не родной? Остаемся, бабуленька, чем потчевать будете?

Потчевать особо нечем. Булка, масло, варенье. Стандартная старость: выцветшие обои, убогая мебель, черно-белый «Рассвет» в углу. Грамоты на стене. Детей нет — война, дед месяц назад умер — фотография в рамке и накрытая сухарем стопка. Все, что осталось: диабет, почтальон раз в месяц и желтые грамоты.

— Давайте-ка я вам по рюмочке налью. — Бабка булькает подозрительного вида наливкой. — С Новым годом, сыночки! С Новым годом, красавица, дай бог тебе мужа хорошего и детей здоровых. — Настенька взмахивает ресницами. — И вам, милые, дай бог всего, и чтоб не так, как у нас…

— Спасибо. — Чего бы ей в ответ пожелать? Разве что дом престарелых получше, да где теперь такой сыщешь? Не в Германии, чай. — Вы ключ на шею лучше повесьте, на веревочке.

— Повешу, сынок, повешу. Прямо сегодня и сделаю. Ох, господи-господи, вот угораздило…

— Че, блин, хватит жрать — не к боярам приехал.

— Да ешь, сынок, ешь, работа, поди, тяжелая? А девушке-то каково, девушке — ох ты, горюшко… Я тебе, милая, вот что подарю.

Бабка шаркает в комнату, скрипит там ящиком, возвращается:

— Вот, от отца еще. Отца не помню, в двадцать девятом забрали, а их до сих пор храню.

Серебряные сережки, А может, и не серебряные — кто их разберет?

— Ой, ну что вы, не надо…

— Бери, дочка. Помирать скоро — так пропадут. Пусть лучше хорошему человеку достанутся. Вспоминать обо мне будешь, может, свечку когда поставишь…

Настенька смущается.

— Бери, Настя, это дорогого стоит. Бери, не стесняйся, грех не принять.

— Бери, милая, окажи радость старухе.

Горло перехватывает. Так же, как когда «В бой идут одни старики» смотришь: строй, землянка, стакан на столе, все стоят и молчат, а потом Быков рукой машет и хроника под «Смуглянку» идет.

— Ты куда, Вень?

— Схожу отзвонюсь.

Телефон у нее старый. Все у нее старое, и сама она тоже старая. Сколько я их таких перевидал: слепых, глухих, бестолковых, морщинистых. А ведь когда-то были как Настенька. В войну. Кто технику на заводах собирал, кто торф на болотах резал, кто горшки в госпиталях выносил. Разослали им в девяносто пятом новенькие ордена, поздравили чохом и успокоились — догнивайте, родимые, земной вам поклон!

* * *

А я, парень, когда в Англию ездил, на юбилей, то куда б ни вошел — все вставали. Там этот значок, — дед ткнул ногтем в потускневшего британского «Ветерана полярных конвоев», — чуть ли не к Кресту Виктории приравнивают. А здесь, б…, меня даже в госпиталь инвалидов со скрипом берут…

* * *

Вспомнился Ромыч, муж Ритулин, зятек мой драгоценнейший. Этот, случись чего, в медсанбат не пойдет, в состав какой-нибудь комиссии впишется и, когда все кончится, с полным набором справок окажется. Ничего не упустит, по максимуму получать станет, еще и орденок хватанет. Дока в этих вопросах.

Уже в Горздрав пролез, суконец. Пока еще там на пуантах танцует, портфель за кем скажут носит, но года через три управлять станет, реформы медицинские проводить, кислород дедкам-бабкам перекрывать.

И Ритулю он нам испортил. Такая Суламифь была, такая заноза, а теперь — хрусталь, ковры, позолоченный телефон-ретро и кровать а-ля «король-солнце» — под балдахином и с рюшечками. Я к ним давным-давно ходить перестал: душат.

* * *

— …так и останешься мальчиком. Пора бы уже свое будущее представлять.

— Я буду высоким, худым стариком с седой бородой и со спадающими на плечи белыми волосами. Жилистым, тонким, с упругой, танцующей походкой старого, проведшего жизнь на пастбище, пастушьего колли. Буду носить джинсы и клетчатые рубахи; буду каждое лето играть блюз в Копенгагене и ходить по горам в Адыгее; буду писать книги, сочинять песни и ездить по свету за деньги, которых вам не хватит и на прокорм; буду свободен от кредитов за жилье, машину и бытовую технику; буду работать, пока нравится, и уходить, когда надоест. Я буду знать десятки фокусов и забавных игр, и детям никогда со мной не наскучит. Они будут звать меня Веня, на «ты» и с нетерпением ждать моего появления. И в каком бы возрасте я ни был, девушки всегда будут отдавать предпочтение мне, а не молодым людям, даже если те имеют научную степень, ходят в костюмах и играют ключами от иномарок.

— Насчет степени это ты на меня намекаешь?

— Конечно. На тебя и на твой диссер, как ты его называешь.

— Да тебя просто жаба душит. Ты в свои тридцать пьянь по улицам подбираешь, а я уже кандидатскую защитил.

— А много ли в ней твоего, а? Накачал чужих работ из Сети, порвал на части и переклеил по-своему в «Ворде». Я ж помню, как ты ее делал — будто на постылую жену залезал: надо. А на науку должно стоять, как на девчонок весной, — до беспамятства. Так, чтоб забывал все на свете, чтоб за уши не оттащить: только кончил — опять встает! О ней, как о женщине, думать надо — о ней самой, а не о том, сколько она приданого принесет.

— Ну, ты прям как из яйца вылупился. Спрячь шпагу, монсеньор, арестуют: не те времена!

— Так, началось: не мы такие — времена такие.

— Вот именно. А насчет женщин… Имей в виду, браки по расчету самые прочные.

— Да, я знаю. На Ритуле ты ведь тоже по расчету женился.

— Ага. Жуть, как на вас приподнялся, на семье военного пенсионера.

— Брось. Ты ведь ее по-настоящему не любил никогда, просто красивая девочка приглянулась — у молодого и перспективного администратора должна быть очаровательная жена.

— Я Ритуле дал то, чего она от таких, как ты, не дождется.

— Да ей это на фиг не надо было! Мы с ней другие вещи ценили.

— Ты, может, и другие, а она — нет…

Отец его терпеть не может. Недавно Ромыч десять соток купил и, когда все у родителей собрались, начал перед женщинами разглагольствовать:

— Сейчас надо вкладывать деньги в недвижимость, в землю… все умные люди так поступают.

Деловой, словно с ним из Центробанка регулярно советуются. Мать — она вообще к нему с пиететом, — кивает, и Ритуля — квашня! — сидит, поддакивает.

Батя слушал-слушал и н-н-на ему промеж глаз.

— Да-а, — говорит, — ты у нас теперь крупный землевладелец. Латифундист. Целых четверть акра в Пупышеве.

Ромыч тогда сделал вид, что не обиделся, ему это хорошо удается, привык уже. При отце они таких разговоров больше не заводят, но меня поучать по-прежнему обожают.

* * *

— …дурачок какой-то. Да все так делают, всегда так было, и жизнь так устроена! И не переделать ее. А раз так, надо по ее законам играть. Чего ты всем этим своим донкихотством хочешь добиться, я не понимаю?

— Я, Ритуля, хочу устать от усталости, а не от собственной старости. Как в песне; помнишь? Или забыла уже?

— Инфантилизм это. Четвертый десяток скоро, а все с протянутой рукой стоишь, к чужим в машины напрашиваешься. Свою пора бы иметь…

* * *

Парамон, зараза, мне только после их свадьбы поведал, как он Ромыча на первом курсе в сортире застукал, когда тот в бутылку из-под «Хайнекена» «Жигулевское» переливал. Тогда «Хайнекен» мог себе позволить только солидный человек, а Ромыч канал под солидного: был старостой курса, ходил в костюме и в обеденный перерыв ежедневно пил заморское пиво. Парамон — вот ведь Шерлок! — заметил, что Ромыч никогда бутылку не допивает и вместе с крышечкой уносит с собой, целый день глаз с него не спускал и, в конце концов, вывел на чистую воду. Только вот не сдал он его тогда, пожалел, а впоследствии пожалел, что пожалел — Ромыч ему это запомнил.

* * *

— Свою, говоришь? А ведь сам ты машину в кредит взял.

— Ничего подобного.

— Ну или занял у кого-то. Мы ж тебя в первом семестре еще раскусили — на брюхе шелк, а в брюхе щелк. Смело табличку можно вешать: «На витрине выставлены муляжи». Ты ж ведь как банановая республика — всему миру должен. Потому и рвешься наверх, дескать, дорвусь — рассчитаемся. А ну как обломаешься, а?

— Не обломаюсь, не бойся.

— Да, пожалуй, что и так. Просто сменишь в нужный момент хозяина, и порядок! Такие, как ты, от гельминтов произошли, от кошачьих двуусток. О вас потом в учебниках напишут: то был подлинный расцвет царства сосальщиков…

— А ты не боишься, что я сейчас…

— Нет, Ромыч, не боюсь. Сейчас ты утрешься. Ты это и сам знаешь. Утрешься и как ни в чем не бывало будешь мне улыбаться долгие годы. А потом нагадишь, как в «Бочонке амонтильядо», как Валерке Парамонову нагадил. Ты умеешь, я знаю…

— Пошел вон отсюда!

— Да уж не беспокойся, не останусь.

* * *

— Ну что, хлопцы, в седло?

— Ох, ребятки-ребятки, так и не прикорнувши всю ночь… Плохо еще кому-то?

— Да как вам сказать…

— Что там, Вень?

— Потом скажу, не здесь. — Чую — жопа. До свидания, бабуля. Поесть после инсулина не забывайте.

— До свидания, милые. До свидания, хорошие. Дай бог здоровья…

— Так чего там, Вень?

— Мужик в подъезде повесился.

— Иди ты!

— За что купил…

— У них что, блин, фестиваль нынче?

— У них, похоже, по жизни фестиваль. Пороховская, сорок девять, Жень.

* * *

— Фигассе, утро в деревне!

Мужик. В валенках. В пролете между вторым и третьим. Как к лифту повернешься — во всей красе виден. Выбрал время, говнюк!

— Милицию вызвали?

— Вызвали. Хорошо еще, я первый его заметил, а то у меня жена беременная. Прижал ее к себе, глаза ладонью закрыл и провел. Вы его снимете?

— Нет.

— Сейчас народ потянется — вдруг кто еще беременный будет? Или с сердцем кому плохо станет? Может, снимете? Я вам ножик дам.

— Да ножиков у нас у самих навалом. Таких только милиция вынимает, понимаешь — а вдруг ему помог кто-то?

— И что делать будем?

— Встанем у двери, будем входящих предупреждать.

— Да не надо — вон, приехали уже.

Хлопнула дверь, затопали шаги. Трое. Один, правда, возвращается.

— Что у вас тут?

— Висит.

— Понятно.

Сержант и девка-стажерка. Жвачку жуют, чавкают.

— Направление вам?

— Не. Мы патрульные. Услышали по рации, посмотреть заехали.

— Тогда встань у двери народ предупреждать.

— Не. Нам ехать надо.

Уходят. Экскурсанты, мля.

— Кофе хотите?

— Хотим.

— Ты давай вниз иди.

— Фиги! Вы тут кофе пить будете, а я на сквозняке мерзнуть.

— Мы тебе принесем. Давай.

Феликс спускается. Проходит пролет.

— Ох, ни хрена ж себе!!!

— Чего там?

— Иди сам посмотри.

Много я ментов видел, много о них слышал, но чтоб такое… Босой висит, без валенок. Сняли.

— То-то я думаю — их же вроде трое было.

— Один вернулся сразу. Я думала, поплохело ему.

— Ага, как же! Похорошело.

— И ведь не побрезговал, мусор.

Мужик, похоже, с таким еще не встречался — взгляд такой, будто глазам не верит.

Надо занять его чем-нибудь.

— Вы там что-то говорили про кофе?

— Да-да, минуту.

Мы сидим рядком, спинами к батарее, и прихлебываем из кружек.

— Круто, да, Настя? Будет что папеньке рассказать.

— Ты, Че, как знаешь, а я подрываюсь отсюда. Январь отработаю и подрываюсь. Я здесь словно в авангардной постановке участвую, того и гляди, крышу снесет. Театр абсурда: один публично в петлю лезет, праздничную ночь людям портит; другой — при форме! — у всех на глазах валенки с него стаскивает; третий перед любимой девушкой вешается; четвертый для этого комнату снимает у стариков. Пенсионеры за пачку гречи голосуют за кого скажут — уж лучше б в войну немцам служили, честное слово; девчонки за пятьсот рублей в прямом эфире голым задом в таз с клеем садятся; мужики колготки натягивают и кривляются, полные залы собирают. По-моему — края, приплыли. Надо как можно дальше отсюда быть, когда эту Атлантиду накроет.

— И пусть мертвые хоронят своих мертвецов?

— Точно.

* * *

— Ну-ка, подержите его…

— У нищих слуг нет. Мы вас и так два часа ждали, только и делали, что баб с закрытыми глазами к лифту водили. Так что е…тесь сами.

Спустились, вышли.

— Правильно, Вень. Совсем оборзели, мерзавцы, Агапита на них нет.

— Кого нет?

— Петьки Агапова. Был у нас такой, давно, правда. Как подберет ужратого с ментовской ксивой — корку с моста, а тело в пьяную травму на Пионерскую, Не был там?

— Нет.

— Жуткое заведение. Приемник — зверье. Зондеркоманда. Вот он их туда и свозил. А однажды взял одного со стволом — на ногах не держался, гадина. Ствол в Неву, удостоверение в клочья… люто их ненавидел.

— Было за что?

Че кивает. Потом продолжает:

— Я и сам из их обезьянников принципиально народ эвакуирую. Вывожу, как по Дороге жизни. У иных даже на метро денег нет — все отбирают, шакалы.

— Сергей Сергеич тоже однажды вывез, даже до квартиры довел.

— Сергей Сергеич, Настенька, за деньги, а мы бесплатно. Он с тобой потом поделился?

— Не-е-ет… — изумленно.

— И не поделится — жадный. Он у первоклассника деньги может вытащить, был случай. Тому мама на завтрак дала, а доктору как раз на баночку джина не хватало. Ты смотри, Настенька, не водись с ним, он тебя плохому научит. Станешь деньги красть, водку пить и Шнура слушать.

Джексон хмыкает.

— Чего ты, Жень?

— Рецензию тут читал, на последний альбом, так его там на полном серьезе тонким лириком называют, ранимой душой. Хрупкой, бля, как сервиз. О!

Он добавляет громкости и смотрит на нас.

«ПинкФлойд». Wish You Were Неге.

— Базара нет, дружище — исчерпывающе!

* * *

9. 00. Все. Отработали. Сейчас истории напишу, отзвонюсь, и домой.

* * *

— Закурить не найдется?

Дед Мороз. Злые и неопохмеленные, они слоняются по приемнику, расстегнув тулупы и сунув в карманы заблеванные казенные бороды.

Я протягиваю ему пачку, там еще остается штук пять.

— Держи. Оставь себе, у меня еще есть.

— Спасибо.

С наслаждением затягивается.

— Чего домой не идешь?

— Не пускают.

— Как это не пускают?

— Пока доктор не выпишет, охрана не выпустит.

— Так вас же больше — собрались в кучу и вышли: только троньте, гады!

— А паспорт?

— Вечером заберешь. На крайняк другой сделаешь. Напишешь заяву: так, мол, и так, прое…ли мой документ в больнице — прошу выдать новый.

— Да ну, париться еще…

— Тогда жди. Глядишь, к полудню и выпишут.

Им даже ссадины не обрабатывали, просто стаскивали, как падаль, в тигрятник, а они выйти боятся. Сидят, плевки терпят.

Ну, вам же сказано — ждите! Врач освободится, придет.

А я бы и в одиночку ушел. Взял бы, к примеру, ведро в смотровой, и на выход.

Стой! Куда?!

А девчонки-сестрички попросили мусор вынести — умаялись за ночь, бедные… И только меня и видели. И пес с ним, с паспортом, что я, по улицам без него не ходил?! А эти… Послал же бог земляков — никто решение принять не способен, не услышат «пассажирам покинуть корабль», так и утонут на хрен!

⇐ Предыдущая 5 6 7 8 91011 12 13 14 Следующая ⇒