Последнее слово за мной 8 страница

— Есть, — кивнула женщина, посмотрела на меня внимательно и со вздохом сказала:

— Подождите, сейчас найду… — После чего скрылась в доме, а вернулась назад минут через десять. Все это время я нервно озиралась по сторонам, ожидая появления милиции или, что еще хуже, Кирилла со злодейского вида мальчиками. Но улица была тиха и невинна, а вернувшаяся женщина протянула мне голубой листок бумаги с номером телефона, под которым значилось: Корноухов Лев Захарович. — Вот, — сказала она.

— А новых хозяев, я имею в виду тех, кто дом снимал, вы не знаете?

— Я даже не знала, что его кто-то снимает, — усмехнулась она.

— Как же так? — Либо женщина лукавила, либо у меня не все дома. Во второе верить не хотелось, и я поднажала:

— Я ведь только в калитку вошла, а вы уже обратили внимание, а тут люди жили, я ведь действительно позавчера была здесь в гостях, а вы так-таки ничего не заметили?

— Почему? — пожала она плечами. — Два дня назад появились какие-то, на машине подъехали, и Лева с ними, хозяйский брат… Видела, так дело не мое…

Мы здесь в чужие дела не суемся. — И, одарив меня улыбкой, женщина направилась к своему крыльцу, а мне ничего не осталось, как поспешно убраться.

Вот так номер! Если соседка говорит правду (а с какой стати ей врать? ), старик мог появиться здесь только два дня назад. Полный бред. Появился ниоткуда и исчез в никуда. К тому же старик богатый, и вдруг оказывается, что дом вовсе не принадлежит ему, он его снял, причем всего на два дня. Хотя вряд ли умирающий смог бы заниматься поисками подходящего для себя пристанища. А что, если это Кирилл? В целях конспирации привез старика в этот дом, а потом вернул на законное место. С больным человеком проделать такое нетрудно. На мой взгляд, старик все прекрасно понимал и перемену в окружающей обстановке, безусловно бы заметил. Но Кирилл мог что угодно наболтать ему, чтобы убедить в необходимости переезда.

— Чушь, — констатировала я минут через пять. — Масса сведений, совершенно бесполезных, к тому же между собой они упорно не стыкуются.

К этому моменту я покинула улицу Северную и оказалась на площади Свободы, которую хорошо помнила еще по своему детству, — в центре ее был памятник павшим в войне с фашизмом и Вечный огонь. Красивая площадь, но делать мне на ней в настоящий момент совершенно нечего. Впрочем, так же, как и в других местах.

Приглядев кафе, я зашла пообедать и тут же вновь вернулась к своим нерадостным мыслям.

Допустим, ничего у меня со стариком не вышло, попробуем решить проблему по-другому. Я должна найти Полину, вот что. Не одну, так другую. О том, что их две, говорил тот факт, что Полина Ефимцева, чей паспорт я себе присвоила, на меня походила очень мало, и умирающего родственника ввести в заблуждение я в этом случае никак бы не могла, но и она какую-то роль в этой истории играет или, по крайней мере, связана с Алексеем Петровичем, иначе каким образом конверт мог оказаться в его доме? А если она знает Алексея Петровича, то, очень возможно, знакома и с нужной мне Полиной. Отлично, теперь вопрос: как ее найти?

И тут я вспомнила о портрете этой самой Полины, подписанном «А. Морозов».

Энергия забила во мне ключом. Расплатившись с официанткой, я спешно покинула кафе и остановила машину. Еще в первый день своего пребывания здесь, прогуливаясь по городу, я набрела на картинную галерею. Располагалась она в огромном здании начала прошлого века, которое когда-то было гостиницей, причем проживали в ней многие известные люди, почтившие своим присутствием эти края.

Последние несколько лет власти искали применение много раз перестроенному зданию и остановили свой выбор на искусстве. Сама галерея занимала второй этаж, на первом размещался союз городских живописцев, а на третьем — выставочный зал под названием «Мы и современность», где взорам граждан предлагались работы местных художников. Я подумала, что именно здесь А. Морозова должны хорошо знать — если он местный, конечно, и портрет не был привезен Полиной бог знает откуда.

Расплатившись с водителем, я торопливо вошла в огромный подъезд и огляделась с некоторым удивлением.

Снаружи здание выглядело свежеотремонтированным, нарядным и на редкость крепким, подъезд же являл собой иную картину: строительные леса, мусор, облезлые стены, прикасаться к которым казалось чрезвычайно опасным — а ну как рухнут?

Мои шаги гулко отдавались под сводами, налево уходил узкий коридор, на стене жирная стрелка и надпись «Союз». Лаконично, а главное — понятно. Пошарив вокруг глазами, я обнаружила за строительными лесами широкую лестницу и заспешила туда. Лестница была металлическая, старинная и без перил, а очередная стрелка указывала: «Галерея».

В галерее стояла благоговейная тишина, где-то слева тихо переговаривались, я собралась идти в ту сторону и вдруг увидела женщину — она сидела в кресле возле окна и читала журнал.

— Здравствуйте, — стараясь не нарушать священную тишину, сказала я.

Женщина взглянула поверх журнала, отложила его в сторону и улыбнулась:

— Интересуетесь живописью?

— В общем, да…

— У нас все работы продаются… прекрасные художники. Я хотела спросить об А. Морозове, но передумала: для начала стоит пройтись по галерее. Вскоре я с облегчением вздохнула: первый же встреченный мною портрет был подписан " А.

Морозов". Побродив с полчаса по двум большим залам и решив, что времени для осмотра прошло достаточно, чтобы мое возвращение не показалось невежливым, я поспешила к женщине.

— Понравилось? — проявила она интерес.

— Да, очень. Особенно портреты.

— Вы можете свой портрет заказать. — Она кивнула куда-то за мою спину, я оглянулась и справа от входной двери увидела портрет мальчика лет двенадцати в тяжелой раме. — Очень хорошая работа, по-моему, — сказала женщина. — Если заинтересуетесь, я позвоню художнику, он с вами свяжется. Берет недорого, а память на всю жизнь.

Портрет мальчика был подписан так мудрено, что фамилии автора я не разобрала.

— А с Морозовым связаться можно? — спросила я. — Мне его портреты очень понравились.

— Он сейчас выставку готовит в Доме творчества, знаете, где это? Рядом с торговым центром «Ополье». Поговорите, может выберет время… но он дорого берет. А вот Бубнов у нас и по фотографиям портреты пишет, но это так, знаете… — Женщина презрительно махнула рукой и вновь уткнулась в журнал, а я заспешила в Дом творчества.

Найти его труда не составило, небольшое двухэтажное здание прилепилось одним боком к ограде католической церкви, устремившей узкий шпиль в высокое небо. Но вот проникнуть в Дом творчества оказалось нелегким делом: все четыре двери, которые удалось обнаружить, были заперты, звонки отсутствовали, а мой интеллигентный стук в одну из дверей не дал никаких результатов. Я совсем отчаялась, и тут дверь как по волшебству распахнулась, выпуская на волю двух дам бальзаковского возраста. Одна была в шляпе с вуалью, а другая в лихо заломленном на одно ухо берете. Оба головных убора выглядели нелепо. Солнце палило почти по-летнему, из джинсов и свитера хотелось перебраться в шорты и майку, но у женщин, видно, было свое мнение о погоде, на плечах у обеих красовались кожаные куртки, правда, расстегнутые.

— Извините, Морозов здесь? — возвысила я голос, перебивая одну из женщин на середине фразы. Она ответила кивком, и я прошмыгнула в дверь.

— Дверь заприте! — прокричали мне вдогонку. Нижний этаж был пуст, по крайней мере, ничто ну намекало на присутствие людей, а вот наверху кипела работа: стучали молотком, что-то отпиливали и даже матерились. Я торопливо поднялась по крутой лестнице и нос к носу столкнулась с парнем лет двадцати семи в черном свитере, с длинными, заплетенными в тугую косичку волосами.

— Где можно увидеть Морозова? — неожиданно пролепетала я.

— Я Морозов, — слегка удивился он. — А в чем дело? Теперь пришла моя очередь удивляться; парень вовсе не соответствовал представлению о художнике Морозове, которое успело у меня сложиться. Тот казался мне пожилым, склонным к сентиментальности и обязательно с бородой.

— Вы извините, что от дел отрываю, — собравшись с силами, сказала я. — Можно с вами поговорить? Пять минут?

— Почему пять? — хохотнул он. — У нас вся жизнь впереди. Пройдемте вот сюда, здесь стулья найдутся, если поискать.

Один стул действительно нашелся, на него было предложено сесть мне, а Морозов устроился на подоконнике. На меня он смотрел с удовольствием, пожалуй, чересчур пристально, я даже собралась было испугаться, но одернула себя: «Он художник».

— А вы очень красивая, — вдруг заявил он. — Я бы с удовольствием написал ваш портрет. Вот так, сидящей у окна, чтобы свет падал справа…

* * *

— Я, собственно, за этим и пришла, — сказала я с улыбкой.

— Да? — Он вроде бы удивился.

— Да. Я знаю, у вас скоро выставка, вряд ли есть время, но, когда она закончится, можно я вам позвоню?

— Разумеется. Сейчас со временем действительно не очень, все самому делать приходится… А откуда интерес к моим работам?

— У нас есть общая знакомая. Вы писали ее портрет.

— Да? Кто же это?

— Ефимцева Полина…

— Ефимцева? — Лицо его приобрело озадаченное выражение. — Не знаю такой, — сказал он убежденно. Пришла моя очередь удивляться.

— Как же так? Портрет подписан вами, и она мне рассказывала… Светлые волосы, короткая челка, очень красивые глаза… Полина Ефимцева?

— А… Полина, — обрадовался он. — Она что, замуж вышла? — Не знаю, — испугалась я.

— У нее теперь фамилия другая. По крайней мере, я ее знаю как Басманову.

Полина Басманова, точно. Я рисовал ее прошлым летом. Теперь ясно…

— А вы не знаете, где она сейчас? — решилась я.

— В каком смысле? — удивился Морозов.

— Мы познакомились несколько месяцев назад, а потом она исчезла. Я звонила, даже ездила к ней на улицу Бабеля… Она не собиралась уезжать?

— Нет, — покачал головой Морозов. — Хотя кто ее знает… Полина многое может себе позволить: денег куры не клюют. Слушайте, а чего вы ее на Бабеля искали, у нее же дом в центре… надо же, забыл, как улица называется, там еще рядом церковь на пригорке.

— Нижнеглинская, — подсказала я.

— Точно… Дом найдете сразу, какое-то совершенно нелепое сооружение, дрянная иллюстрация к «Трем мушкетерам».

— Так это ее дом? — вырвалось у меня.

— Кажется, она говорила, что дом принадлежит ее знакомому. Он режиссер, что ли, или что-то в этом роде, сейчас в Москве, а Полина присматривает за домом, ну и сама там живет, совмещает, так сказать, приятное с полезным, хотя я бы в таком доме и дня не смог прожить.

— Значит, вы считаете, что она здесь, в городе?

— Не знаю, может, и нет… Последний раз я ее видел месяца три назад. Да, точно, мы встретились в центре, в кафе. Но она не говорила, что собирается уезжать.

— А кого-нибудь из ее подруг вы знаете?

— Насколько мне известно, — засмеялся Морозов, — у Полины никогда не было подруг.

— Думаете, она нарочно от меня прячется? — догадалась я.

— Это на нее похоже. Не могу сказать, что очень хорошо ее знаю… Прошлым летом она пришла в галерею и заказала мне портрет. За сумасшедшие деньги, между прочим. Я назвал сумму для смеха, а она возьми да и согласись. А когда я не хотел брать, обиделась. Так вот, знакомство наше было деловым, но писал я ее долго. Мы о многом болтали… Человек Полина не простой, честно скажу: малоприятный, но в ней что-то есть… Например, тайна… Тайн у нее вообще в избытке, хотя по большей части это скорее игра. В общем, довольно интересная женщина. После окончания работы мы несколько раз встречались случайно. Вот, собственно, и все.

— А она не могла уехать за границу?

— Чего Полина особенно терпеть не могла, так это заграницу. По крайней мере, сама неоднократно говорила об этом.

— Ясно. Что ж, попробую ее найти.

— Смотрите, — усмехнулся он, — возможно, делать этого не стоит.

— Почему вы так думаете?

— Вдруг она не обрадуется?

— Мне бы только знать, что с ней ничего не случилось.

— Уверен, с ней полный порядок. Такие, как Полина, редко попадают в передряги.

Мы еще немного поговорили, в основном о моем будущем портрете, потом я простилась и отправилась в гостиницу.

По дороге я купила все местные газеты и, как только вошла в номер, с трепетом развернула одну из них. О вчерашней аварии было написано много.

Потратив на чтение около часа, я вздохнула и отшвырнула газеты, хмурясь и покусывая губы. Оказывается, об аварии не только писали — местное телевидение и даже первый канал уделили ей внимание. Происшедшее в самом деле впечатляло: от бензовоза и «Форда» практически ничего не осталось, сгорели еще четыре машины, шесть столкнулись. Есть жертвы, в том числе я и шофер бензовоза. Что произошло в действительности, объяснить никто не пытался. В основном отделывались общими фразами: страшная трагедия, чудовищной силы взрыв и прочее в том же духе. Два тела до сих пор не опознаны. Тело водителя бензовоза и мое даже обнаружить не удалось. Предположительно, Басманова П. В., находясь за рулем «Форда», грубо нарушила правила дорожного движения, бензовоз попытался уйти от столкновения, его развернуло поперек дороги… а дальше все понятно. Бензовоз принадлежал частному лицу, водитель следовал от нефтебазы к месту работы на объездную дорогу. Напарник в этот день заболел и остался дома… Я не выдержала и засмеялась. Дураку ясно, все подстроено заранее. Тело шофера вряд ли найдут, скорее всего он так же, как и я, сидит где-то, боясь нос высунуть, хотя ему могло повезти гораздо меньше, чем мне, а Кирилл таким нехитрым способом избавился сразу от обоих. Но в то, что парень возомнил себя камикадзе, верилось с трудом.

Я нервно вышагивала по комнате. Чепуха получается: паспорт на имя Ефимцевой — липа чистой воды, настоящая фамилия Полины — Басманова, и ее не далее как со вчерашнего дня числят в покойниках. А главное, она совершенно на меня не похожа, то есть определенное сходство, как я уже говорила, было, но никто и никогда нас бы не спутал. Значит, меня вынудили изображать Полину только для того, чтобы убить. К этому можно прибавить визит человека, который слышал голос Полины и даже видел ее из окна. Все это здорово похоже на алиби.

Возможно, от жены Алексей Петрович избавился гораздо раньше, хотя не исключено, что настоящая Полина пока жива и ей грозит смертельная опасность: раз уж она «погибла», дружкам не составит труда разделаться с ней по-настоящему. Все сходится… если бы не старик. Он не был слепым, производил впечатление человека в здравом рассудке и твердой памяти. Как он нас мог перепутать?

Невероятно. Старика следует отыскать во что бы то ни стало….

Кто-то шел по коридору, шаги неожиданно стихли и раздались вновь, едва слышные, будто человек возвращался на цыпочках. Я замерла, прислушиваясь.

Тишина. И тут зазвонил телефон. Я вздрогнула и едва не закричала. Телефон звонил и звонил, не переставая, и я наконец сняла трубку.

— Наташа? — Морозова я узнала сразу и тут же вздохнула с облегчением: номер телефона в гостинице я ему сама оставила.

— Да.

— Посмотрите сегодняшние газеты, — взволнованно сказал он. — Я был не прав, с Полиной действительно случилось несчастье, вчера она попала в аварию и погибла… Я только что сам прочел об этом в газете.

Что ответить, я не знала и брякнула:

— Очень жаль. — И повесила трубку. Потом осторожно подошла к двери и выглянула в коридор. Он был пуст. Но ведь шаги я слышала. Кто-то подходил к моей двери, крадучись, как вор, зачем? О господи, неужели им известно, что я жива? Сообщила соседка? А если этот самый Морозов? Ведь Светлана, со встречи с которой и начались все мои неприятности, тоже художница. А я ему номер телефона оставила. Теперь они знают, где меня искать.

Я закружила по комнате, лихорадочно собирая вещи, затем усилием воли заставила себя успокоиться. Прежде чем покинуть номер, надо решить, куда идти.

Болтаться по улицам с большой сумкой бессмысленно и опасно, а гостиница в самом деле не годится. Если Кирилл усомнился в моей смерти, здесь меня отыщут довольно быстро, независимо от того, связан с ними Морозов или нет. Значит, надо найти другое пристанище. Надежное, о котором никто не знает. Вот тогда я и вспомнила о конверте. Вытряхнула на стол бумаги, фотографии и ключи и удовлетворенно кивнула. Полина, должно быть, предполагала, что муж-иуда решит разделаться с ней, потому и запаслась фальшивым паспортом и даже купила дом в городе на имя Ефимцевой. Вряд ли об этой покупке кому-то известно. Я прочитала адрес: улица Виноградова, дом двадцать семь. Отлично, вот и пристанище.

Надеюсь, ключи, что я нашла в конверте, от этого самого дома.

Перед тем как покинуть номер, я позвонила в горсправку. На этот раз новости были, да еще какие! Оказывается, Басманов Алексей Петрович четыре года назад был арестован и в настоящее время должен отбывать наказание в одном из исправительных учреждений. Пробормотав «спасибо», я повесила трубку и с минуту сидела, точно истукан. После чего подхватила сумку и торопливо вышла из номера.

Теперь кое-что стало ясно, например, некоторая секретность вокруг фигуры Алексея Петровича. Его склонность к таинственности объяснялась просто, раз ему в настоящее время положено находиться в тюрьме, а он преспокойно отсиживается в центре родного города, в доме супруги, от которой по неведомой причине решил избавиться. Уголовное прошлое Алексея Петровича вселяло определенные надежды: что, если все-таки позвонить в милицию? Его арестуют, и мой рассказ не будет выглядеть сущей небылицей… Воодушевленная этими мыслями, я остановила такси и назвала адрес, который значился в бумагах Полины.

— Это возле детского санатория? — морща лоб, спросил водитель.

Я понятия не имела, где это, но кивнула. Улица Виноградова находилась на самой окраине, начиналась возле объездной дороги, опоясывающей город (здесь меня таксист и высадил), конец ее терялся в поле. Место было чудесное. Слева детский санаторий, скрытый за высокими березами, справа начинался самый настоящий лес. Автобусная остановка тут же по соседству. Дома в основном деревянные, ничем внешне не отличающиеся от деревенских. Коттеджей не наблюдалось, вместо высоченных заборов — палисадники с кустами акации, коты на лавочках да звонкий лай собак.

— Отлично, — поздравила я себя и зашагала веселее. Дом номер двадцать семь был последним, точнее, он как бы замыкал на себе две стороны улицы. Деревянный забор с широкими воротами, доски пригнаны так, что не разглядишь, что там за ними, резная калитка. Я потянула калитку на себя и убедилась, что она не заперта. Дом был огромным — по крайней мере, производил такое впечатление.

Построен, судя по всему, в начале века, когда ценились большие подвалы для хозяйственных нужд. Именно такой подвал и был здесь. Беленая кирпичная кладка заканчивалась метрах в двух от земли. Справа массивная металлическая дверь с огромным запором и навесным замком. Возможно, здесь жил купчина, держал лавку… Над кирпичной кладкой — толстенные бревна, небольшие оконца с резными ставнями, сейчас плотно закрытыми. Слева широкое застекленное крыльцо. Я поднялась на три ступени и позвонила на всякий случай, хотя и так было ясно: дом необитаем. Тропинка от калитки едва проглядывала в траве, заросли мальвы под окнами явно никто не беспокоил. Немного послушав тишину, я достала ключи и приготовилась к разочарованию. Но ключ легко открыл английский замок, я толкнула дверь и оказалась в темном коридоре.

Дом действительно был очень большим. Светлая кухня, четыре комнаты, множество коридорчиков, комнатушек, кладовок и темных переходов. Ребенок вполне мог бы здесь заблудиться, да и я, признаться, не сразу сориентировалась во всем этом хитросплетении комнат. Ставни я решила не открывать, а чтобы в темноте не свернуть себе шею, везде зажгла свет. Правда, для начала пришлось помучиться: пробки в целях противопожарной безопасности были вывернуты, и я примерно полчаса потратила на обнаружение щитка — он находился в прихожей, но из-за темноты найти его было непросто.

Мебель в доме стояла самая простая, видимо, прежние хозяева не пожелали взять ее с собой и продали вместе с домом. Дом порадовал тем, что имел все положенные удобства: ванная, туалет и даже душевая кабина располагались в том самом полуподвале. Я спустилась вниз по каменным ступенькам и обнаружила все это за стеклянной дверью. Газовая колонка работала исправно, можно принять душ хоть сейчас. Из ванной вниз шли еще три ступеньки к темной, обитой железом двери, которая была заперта. Я поискала что-либо похожее на замок, не нашла и махнула на дверь рукой — этим можно заняться позднее. Вряд ли меня ожидает что-нибудь интересное, скорее всего хозяева хранили там картошку. Коридором я направилась в кухню, под ногами что-то хрустнуло, я включила свет и обнаружила на полу осколки разбитого стекла, а подняв глаза — окно, стекла которого и хрустели у меня под ногами. Окно было совсем маленькое, я бы, конечно, смогла в него пролезть, но не без труда. Ставни со сломанной задвижкой поскрипывали на майском ветерке. Кто-то взломал ставни, разбил стекло, чтобы влезть в дом.

«Мальчишки», — немного подумав, решила я. Вряд ли дом хотели ограбить: взять здесь нечего, если не считать штопаных простыней в шкафу, да разномастной посуды на кухне. А для мальчишек дом наверняка источник всяких домыслов и загадок. Огромный, пустующий, в стороне от других домов, точно на краю света.

Идеальное место для игр в разбойников.

Покончив с осмотром, я заглянула в кухню. В шкафчике нашлись кофе, сахарный песок, соль и лавровый лист. Что ж, и это неплохо. Выпив кофе, я решила на время отлучиться, следовало запастись продуктами, а также заглянуть по одному адресу, то есть я прекрасно понимала, что как раз этого делать и не стоит, но знала также, что удержаться не смогу.

Выбрав себе для ночлега комнату, я распаковала сумку, конверт с долларами и фотографиями сунула за шкаф, и, набросив на плечи ветровку, покинула дом. У объездной дороги я остановила машину и примерно через полчаса, соблюдая осторожность, уже подходила к церкви.

Церковный двор был пуст. Я прошмыгнула по тропинке возле ограды, обогнула колокольню и оказалась возле бревен, которые облюбовала в свой первый приход сюда. Дом внизу просматривался как на ладони. Не успела я порадоваться, что благополучно добралась, как нечто странное заставило меня насторожиться и приглядеться к дому повнимательнее. Нечто странное — это отсутствие доберманов.

Три веселых друга не бегали по двору, как обычно, вгоняя меня в дрожь избытком милой веселости. «Не в дом же их загнали? » — подумала я и вот тогда обратила внимание на прочие странности: не только собак, людей тоже нигде не наблюдалось. Ворота гаража закрыты, жалюзи на окнах опущены, и нигде никаких признаков жизни. «Куда они все подевались? » — встревожилась я, устроилась на бревнах поудобнее и приготовилась ждать. Прошел час, потом второй, а в доме внизу ничего не менялось. Меня так и подмывало спуститься и позвонить в калитку. Сидеть возле колокольни битых два часа весьма неразумно, кто-нибудь непременно обратит внимание. Надо спешно покидать это место, но дом меня точно магнитом притягивал.

Я прогулялась по соседним улицам и через некоторое время вновь вернулась к колокольне. Дом внизу был по-прежнему тих и пустынен, и что-то подсказывало мне, что появления хозяев я жду напрасно. Это разом спутало все карты, хотя и было в общем-то понятно. Тело мое после аварии не нашли, что насторожило Алексея Петровича и Кирилла. Если учесть, что Алексею Петровичу полагалось находиться в тюрьме, в то время как он с комфортом жил в центре города, ясно, что рисковать он не стал и данное место покинул. Теперь дом пуст, и милиции здесь делать нечего. Вряд ли они смогут обнаружить что-нибудь подозрительное, да и что, в самом деле, там можно обнаружить? Только вещи законного хозяина, возможно, действительно известного режиссера из Москвы, да портрет Полины в одной из комнат. И как я теперь докажу, что все происшедшее со мной — правда?

Где искать Кирилла (я даже фамилии его не знаю)? Что вообще можно сделать в такой ситуации? «Сбежать, вот что, — пробормотал кто-то очень трусливый внутри меня. — Уносить ноги, пока они не сообразили, что ты жива, и не кинулись искать. У тебя есть деньги, есть паспорт, хоть и липовый…» Я вновь вспомнила стремительно приближающийся бензовоз с белой надписью на оранжевом боку и едва не закричала, но, несмотря на страх и голос разума, знала, что никуда не сбегу.

Слишком глубоко я влезла в эту историю, она волновала меня, пугала и не желала отпускать.

Майский вечер незаметно перешел в ночь, я набила сумку провизией в магазине неподалеку от автобусной остановки и вскоре следовала одиннадцатым маршрутом до объездной. С тяжелой сумкой идти было неудобно и, завидев высокий забор, я с облегчением вздохнула. Поужинала я в городе, поэтому, подключив холодильник и убрав продукты, отправилась в душ. Воздух в полуподвале был спертый; как и в первый визит, меня поразил запах. «Завтра надо будет как следует проветрить дом», — решила я и подумала, что в нежилых помещениях обязательно пахнет сыростью, плесенью, мышами и еще бог весть чем. Нечего нос воротить, радуйся, что благодаря неведомой Полине у тебя есть надежное пристанище.

Я проснулась среди ночи, будто от толчка, и, боясь открыть глаза, прислушалась. Тишина в доме стояла прямо-таки невероятная, потом скрипнула половица, точно кто-то в соседней комнате осторожно крался на цыпочках. Я зажмурилась и натянула одеяло до самого носа. «Все это ужасная чепуха», — пробормотала я, а потом заставила себя подняться и включить свет. Разумеется, комната была пуста, точно так же, как соседняя, и две другие тоже, да и кому здесь ходить? Я вроде бы успокоилась, но сон не шел, и я вздрагивала при малейшем звуке. Где-то далеко проехала машина, мяукнула кошка. «В незнакомом месте всегда нелегко заснуть, — успокаивала я себя. — А тут еще большой пустой дом, на самой на окраине…»

Когда первые лучи солнца стали пробиваться сквозь ставни, я, наконец успокоившись, уснула и в странном недолгом сне увидела Полину. Она стояла в дверях, хмурилась и грозила мне пальцем.

Проснулась я в поту, охнула, потом зажмурилась, потому что по-летнему яркое солнце било в глаза, и тут же похолодела от ужаса: какое солнце, если ставни закрыты? Но ставни были распахнуты настежь, так же как и окно, на подоконнике сидел кот и немилосердно тер лапой симпатичную черно-белую мордашку. «С ума сойти», — подумала я, испытывая большой соблазн перекреститься: сначала Полина, теперь этот кот… Может, я просто спятила?

Разлепив до конца глаза, я со вздохом приподнялась в постели и тут же рухнула на подушки: в дверях стоял мужчина в джинсах и белой футболке, смотрел на меня, хмурился и вот-вот готовился погрозить пальцем, совсем как Полина в дурацком сне. «Они нашли меня», — в ужасе решила я, перевела взгляд на окно с хрупкой надеждой: я могу выпрыгнуть и сбежать, правда, без документов и денег, но все же… Довольно глупо дать мне такую возможность, открыв окно, а окно, безусловно, открыл этот тип.

— Вы кто? — пролепетала я, вцепившись в одеяло.

— А ты? — усмехнулся он.

— Я это я. Как вы вошли?

— Очень просто: открыл дверь и вошел.

— Давно?

— Что давно? — удивился парень.

— Вошли давно?

— Не очень. Чем здесь так воняет, а? — Он поморщился и огляделся, точно в самом деле ожидал увидеть источник неприятного запаха.

— Дом старый, к тому же некоторое время пустовал… — «Кто этот тип? » — лихорадочно думала я, радуясь, что никаких опасных телодвижений он не делает и даже трудных вопросов не задает. Может, он сосед? Заметил меня вчера и решил проверить? Мне и самой было ясно: глупость все это, но умные мысли куда-то улетучились и с догадками тоже негусто. — Это вы открыли окна?

— Ну… — кивнул он. — Какого черта ты этого сразу не сделала? Здесь же. задохнуться можно.

— Слушайте, вы кто? — не выдержала я. Солнечный свет и распахнутое окно придали мне бодрости.

— Ты уже спрашивала. — Парень прошел насвистывая, взял стул, уселся на него верхом и уставился на меня.

— В самом деле? — нахмурилась я. — И вы ответили?

— Чего? — Брови его поползли вверх.

— Я вас спрашивала и вы ответили?

— А… Слушай, тебе что, жить негде?

— В каком смысле? — растерялась я.

— В прямом. Зачем ты сюда влезла? Продукты ты принесла?

— Конечно. Только я не влезла…

— Хочешь сказать, у тебя ключи были?

— Почему были, они есть.

— А кто тогда окно выбил?

— Откуда мне знать?

Я приподнялась и внимательно посмотрела на парня. Он тоже меня разглядывал. Только-только я решила посоветовать ему катиться отсюда ко всем чертям, как он вдруг заявил:

— Пожалуй, стоит вызвать милицию. Пусть они разбираются с тобой и разбитым окном.

О господи, только милиции мне не хватало.

— Если потребуется милиция, я ее вызову, — сурово сказала я, очень рекомендуя себе взять инициативу в свои Руки и не позволять этому типу здесь командовать, а главное, поскорее выяснить, кто он такой. — В конце концов, со своим окном я могу делать, что сочту нужным.

— Как это «со своим окном»? — передразнил парень.

— Так это, — не осталась я в долгу. — Это мой дом.

— Серьезно? — вроде бы растерялся он.

— Серьезно. Я его купила. А вы что думали?

— Я думал, это я его купил, — хохотнул он. — Но, видно, опять все перепутал.

«А что, если он в самом деле купил его? Чепуха, документы оформлены на имя Полины, и, продай она дом, таких документов у нее просто не могло быть…»

⇐ Предыдущая 3 4 5 6 789 10 11 12 Следующая ⇒