Первый снег. Ты умер

Первый снег

Даже когда первая снежинка опускается прямо на мои ресницы, я всё еще продолжаю надеяться, что зима в этом году передумает. Отступится. Проспит. Или придёт в какой-нибудь другой город – не наш.

Я люблю снег, но я боюсь мороза.

Вместе со снежинкой на меня опускаются воспоминания годичной давности. Они разные. И они холодные. Морозные! Сейчас у меня уже всё хорошо – вне сомнений, но воспоминания ещё слишком живы. Моё сердце согрето любовью, и меня окружают хорошие и прекрасные люди, но… воспоминания ещё слишком живы. И они холодные.

Ровно год назад вместе с первыми снежинками я бежала как затравленный заяц из разорённой норы. Были причины. Я и хотела убежать – потому что было нужно, и хотела остаться - потому было страшно. Было очень страшно менять жизнь - бросать привычное и создавать новое. К тому же, я уезжала от тебя тоже.

Но, честно говоря, в те минуты я была малодушна и о тебе почти не вспоминала. Мне было некогда. Я спала шкурку. Вместе с первыми снежинками я выпрыгивала из старой изношенной и запрыгивала в новую. Белую, пушистую, тёплую.

Шубка оказалась мне в пору. Она хорошо защищала от снега. А ещё – от ветра. И недоброго слова.

Моё сердце теперь согрето, но воспоминания ещё слишком живы. Снежинки опускаются на мои ресницы, и я пугаюсь воспоминаниям. И гоню их прочь! Я не хочу меланхолии. И ностальгии тоже не хочу. Я хочу помнить только хорошее. То, что греет.

Ты умер

Сегодня ты умер. Я видела твоё окоченевшее тело и саван, который обволакивал тебя лишь частично, обнажая впалые рёбра и другие части тела, рук, ног. Я смотрела на тебя, не в состоянии справиться с потрясением. Я смотрела и глотала слёзы.

Потом я искала виновных, выясняла причину – лезла не в своё дело. И всё время вспоминала эту тряпку, намотанную на твое тело. Твоё обездвиженное, бездыханное, замершее на века, тело. Её бахрома врезалась в твои чресла и перемешивалась с кожей – где ты, а где она? Всё – едино.

Я не нашла виновных, и даже свидетелей не нашла. Мне никто не открылся. А зачем? Кто я тебе? Никто! И ничто! Зачем кому-то что-то о тебе рассказывать? Зачем это делать мне? И все промолчали.

Я металась. Я не хотела верить. Я хотела знать. И хотела тебя вернуть. Но ничего не получила, не узнала и не выяснила.

А потом я проснулась. И поняла, что саван и ты в саване – были сном. И я обрадовалась и … ужаснулась одновременно… Что за мысли? Ответ пришёл мгновенно.

Я перестала писать. Я перестала писать, и ты «умер». Образ растворился и померк. Ушла идея. Или попыталась уйти и так – образно и метафорично – напоследок, напомнила о себе.

Я поняла! ПОНЯЛА!!

Я обещаю: я не позволю больше тебе умереть! Я не позволю этой гадкой тряпке коснуться твоего тела! В ущерб сну, превозмогая усталость и лень, я должна писать. Я чувствую, что должна. Пусть, всё ещё в стол, пусть для очень узкого круга читателей, но я ощущаю силу своего пера, я ощущаю его потребность – излагать.

И я буду ПИСАТЬ!

Ты больше не умрешь! Никогда! Я не позволю тебе это сделать даже в мыслях!

Rain-акапелла

В дождь хорошо спится. И даже если тебе хотелось подняться с кровати в семь утра, ты, проснувшись и услышав дождь, с наслаждением засыпаешь снова. Это, конечно, в том случае, когда тебя никто и нигде не ждёт. Когда ты можешь себе позволить с наслаждением заснуть снова. Просто опустить голову на подушку, подтянуть ноги к животу и провалиться в сладкий, ни с чем не сравнимый утренний сон под сопровождение райн-акапелла.

Ты наслаждаешься сном с семи до восьми, но привычка куда-то спешить в это самое время тормошит сознание и заставляет очень скоро проснуться вновь, чтобы взглянуть на часы. Так, по привычке. Чтобы узнать: прошёл ещё час. Восемь. А за окном по-прежнему идёт дождь и, кажется, он усилился, и он по-прежнему убаюкивает тебя мерным капаньем, по-прежнему заманивает в сладкие путы сна. И ты соглашаешься, потому что тебя по-прежнему никто и нигде не ждёт.

Проспав ещё час, ты обнаруживаешь рядом с собой тёплый и пушистый кошачий – ты нащупываешь его руками, сквозь вязкую, как нуга в батончике, дрёму. Ты машинально хватаешь часы, снова смотришь… всматриваешься в циферблат, пытаясь разлепить непослушные ресницы. Кажется, ещё час прошёл. Час! Но нет, тебя это не беспокоит, тебе это всё равно - дождь сильнее тебя, и он снова усыпляет.

Небесный поток мерно гудит, кошачий бок умиротворённо мурчит, и очень скоро к их дуэту добавляются «вжухи» проезжающих под окном машин. В них едут те, кого кто-то и где-то ждёт. Едут те, кому куда-то надо. Мне – не надо. Потому что все мои «кто-то» не где-нибудь, а рядом со мной. Тихо сопят носиками в унисон с дождём.

⇐ Предыдущая 8 9 10 11 121314 15 16 17 Следующая ⇒