Главная

Контакты

Случайная статья

• Автоматизация
• Антропология
• Археология
• Архитектура
• Биология
• Ботаника
• Бухгалтерия
• Военная наука
• Генетика
• География
• Геология
• Демография
• Деревообработка
• Журналистика
• Зоология
• Изобретательство
• Информатика
• Искусство
• История
• Кинематография
• Компьютеризация
• Косметика
• Кулинария
• Культура
• Лексикология
• Лингвистика
• Литература
• Логика
• Маркетинг
• Математика
• Материаловедение
• Медицина
• Менеджмент
• Металлургия
• Метрология
• Механика
• Музыка
• Науковедение
• Образование
• Охрана Труда
• Педагогика
• Полиграфия
• Политология
• Право
• Предпринимательство
• Приборостроение
• Программирование
• Производство
• Промышленность
• Психология
• Радиосвязь
• Религия
• Риторика
• Социология
• Спорт
• Стандартизация
• Статистика
• Строительство
• Технологии
• Торговля
• Транспорт
• Фармакология
• Физика
• Физиология
• Философия
• Финансы
• Химия
• Хозяйство
• Черчение
• Экология
• Экономика
• Электроника
• Электротехника
• Энергетика

Жизнь восьмая.

Люди чавкают. Скребут вилками по тарелкам, стучат ложками о края стаканов. Но через этот стук, шепот и шуршание слышна тишина. Вязкая, обволакивающая, холодная.

- Хороша закваска…

- Вот и собрала нас всех покойница…

- Хлеб передайте… Спасибо.

- Да… лучше по таким поводам совсем не собираться.

- И не говори…

- А куда ж денешься… никуда…

- Никуда-никуда…

Кто-то нервно стучит ногой в пол. Говорят тихо, так принято. Скрипят ставни. Ветер.

- Эти все разойдутся тогда и поговорим.

- Да не могу я ждать, у меня самолет. По хорошему, мне сейчас уже ехать надо.

- Да что думать, продаем дом, деньги делим.

- И за сколько ты его продашь? Копейки. А земля есть земля. Я считаю придержать надо.

- Мать, как говорится, остыть не успела, а вы уже дом рвете.

- Дядь Толь…

- Да ладно мне, «дядь Толь». Степа пошли, покурим.

Скрип стульев. Стук массивных сапог по деревянному полу, как молотом разбивает звенящее напряжение. Войдя в сени легко ощутить, как тишина тянет тебя назад, но погружаться снова в это холодное безразличие совсем не хочется, и ты вырываешься, в затхлый, кислый запах сеней.

- Ты, Степка, дом им не отдавай. Родительский он.

В сенях слышно как на улице поет одинокий голос.

- «Для всех солнце светит,
         А для меня нет.
         Я лежу во гробе
         И не вижу свет.

Святый Боже, Святый Крепкий,
        Святый Бессмертный, помилуй нас! »

- Баб Вер, ты чего здесь одна?

- А там разве по-людски помянешь?

- Да, противно это все… воронье, воронье…

- А я уж и привыкла, знаешь, сколько насмотрелась.

- Да, как же тут привыкнешь?..

- Так ты о своем долге думай, а за людей не решай. Пусть им, как есть, а ты сам помяни…

«Вырастет могила
       В частой тишине,
     Не плачьте, родные,
     Тяжко будет мне!

Святый Боже, Святый Крепкий,
    Святый Бессмертный, помилуй нас! »

Слезы падают, на траву, на землю, глубже.

- Степа, я там ребятам, что копали, колбасы дал, водки, так что там все в расчете. Ты главное с их начальником переговори, чтоб место рядом не продавали, я через месяц приеду, выкуплю его.

Слезы падают, на траву, на землю, глубже.

- «Не ходи, прохожий,

Не топчи мой прах,
        Я – уже тут дома,
        А ты еще в гостях.

     Святый Боже, Святый Крепкий,

   Святый Бессмертный, помилуй нас! »

Голос льется нежно, тишина расступается перед ним, и голос летит, через двор, через сад, через поле, через лес, через озеро, дальше. Слезы падают, на траву, на землю, глубже.