Жизнь четвертая.

⇐ ПредыдущаяСтр 4 из 11Следующая ⇒

- А вино есть еще?

- Дай гитару, я Умку спою.

- Умка глумить будет.

- А ты не слушай.

«Шагая ночью по темным холмам,

Я вижу воочию заброшенный храм,

Летучие мыши, хлам по углам,

Разобрана крыша, заброшенный храм,

Четыре луны в глубине небес,

Темные холмы, далекий лес,

Просвечены звездами темные своды,

Прозрачная ночь, ночная свобода. »

- Так есть там вино еще, или чё?

- Там уже на дне, надо малого послать.

- Я не пойду, у меня ног нет.

- О, рубануло.

- Малой, а кроссовки есть?

- Есть.

- Так ты кроссовками сходи, на фига тебе ноги?

- Тема.

- «Заберите мой дом, но оставьте мне голос,

Голос, голос, голос,

Голос мой дом, голос мой сад,

Голос мой рай, голос мой брат…»

- Степа, чё загрустил, прибило?

- Да не трогай ты его, он чего-то целый день такой.

- А я думал, он всегда такой.

- Ладно, чё ты ржешь, пусть посидит, может, попустит.

- «Голос мой храм, голос мой гром,

Голос мой drum, голос мой ОМ,

Голос мой дом…»

- Вчера сижу на остановке, и такой, бац, и мир перевернулся, и всё вверх ногами, люди такие вверх ногами, тралик рогами, короче, едет.

- Прикол.

- Тема.

- Малой, чё тема? За вином гони говорю.

- И тут бабуля какая-то подходит, говорит, типа, внучёк все хорошо? А это я с лавки, короче, упал и лежу вверх ногами. Куртку запорол, блин, мать по башке дала.

- «Мне снятся иногда ночные города,

Там был какой-то дом, где мы были вдвоем,

Не помню с кем – утрата, утрата,

нет возврата…»

- А помнишь, как Ярик клея передышал?

- Не.

- Ну, когда на башку пакет одел? Пакет сняли, а у него вся башка в клею.

- Это когда он лысый потом ходил?

- Ну.

- А.

Если бы слезу можно было раздуть как мыльный пузырь, держать ее на ладони, а потом крикнуть в нее, чтобы твой голос прошел прямо в центр этого пузыря. Если бы было можно подкинуть этот пузырь и над самой своей головой ткнуть в него пальцем. То слезы твои, вместе с твоим голосом разлетелись бы в разные стороны на двенадцать километров.

- Э, смотри, Степа плачет, что ли?

- Точно. Степа, ты чего?

- Накрыло, видать, совсем.

- Надо воды ему дать. Смотри, какие слезы большие, умрет от обезвоживания еще.

- «Чужая постель, чужие стулья,

На мусорном кресле чужая бабуля,

Летучие мыши, хлам по углам,

Разобранная крыша, разрушенный храм... »

- Какой воды, на воздух надо.

- Пусть лучше посидит.

Если плюнуть, то мельчайшие частички твоей слюны разлетятся в радиусе до двенадцати километров. Почему так нельзя сделать с голосом, почему так нельзя сделать со слезами, почему так нельзя сделать с тишиной. Так и ходим, оплеванные черт знает кем, а слезы твои капают у твоих ног, голос твой падает чуть дальше, а тишина вообще недосягаема. Вообще. Никогда.

- Он щас крякнет, и чё делать будем?

- А чё он крякнет? Нечего он не крякнет. А чё он крякнет?

- Он щас крякнет, и чё делать будем?

- А чё он крякнет? Ничего он не крякнет.

- «Заберите мой дом, но оставьте мне голос,

Голос, голос, голос,

Голос мой дом, голос мой сад,

Голос мой рай, голос мой брат…»

- Надо на улицу его вести, я те кричу.

- На улицу – палево, пусть тут отсидится.

- А вдруг он щас заблюёт здесь все.

- Не, давай он на улице все заблюет, нас тогда точно мусора примут.

- «Голос мой храм, голос мой гром,

Голос мой drum, голос мой ОМ,

Голос мой дом…»

- Прикинь, на улице все заблевать…

- Тема.

- Малой, бля, ты не ушел еще что ли? Вали давай скорее.

Но все же, если представить… Представить, что голос твой летит на двенадцать километров, слезы твои летят на двенадцать километров, а тишина, тишина – она недосягаема. Вообще. Никогда.

⇐ Предыдущая 1 2 345 6 7 8 9 10 Следующая ⇒