Адриан 1 страница

Пролог

Смерть может прийти в виде доппельгангера (прим. пер. в литературе эпохи романтизма двойник человека, появляющийся как тёмная сторона личности или антитеза ангелу-хранителю).

Существует миф, старый как мир, который гласит, что, когда вы встретите кого-то, кто выглядит точно так же, как вы, один из вас умрет.

Вопрос в том – кто.

Кто умрет первым? Я или она?

Согласно мифу, тот, кто первым увидит другого, обязательно встретит свой конец. В том же десятилетии. В том же году. Возможно, даже в тот же день.

Я поднимаю дрожащие руки и смотрю на кровь, покрывающую их, переплетающуюся с пальцами и ползущую под ногтями.

Ох.

Думаю, это значит, что я увидела ее первой. Сначала я посмотрела ей в глаза.

Какое невезение. Но, наверное, у меня никогда не было хорошего типа. Не тогда, когда я родилась, и уж точно не тогда, когда меня втолкнули в эту жизнь.

Мое внимание остается на темно-красном, покрывающем мои руки, как вторая кожа. Она густая, липкая, и ее темный цвет горит у меня в голове. Я потираю ладони, чтобы стереть ее, но от этого лучше не становится. Во всяком случае, свежая теплая кровь размазывается дальше, как будто она уже выбрала мои руки в качестве постоянного места жительства.

Я закрываю глаза, втягивая в себя резкие потоки воздуха. Звук хриплый, гортанный, скрежещущий по поверхности легких длинными ржавыми гвоздями.

Все в порядке. Когда я открою глаза, я проснусь. Это не реально. Это только мое дикое воображение и мое суеверие объединили свои силы, чтобы мучить мой разум.

Это. Не. Реально.

Мои веки словно склеились, когда они пытаются оторваться друг от друга.

Кровь все та же – теплая, липкая и почти черная из-за отсутствия света. Я сжимаю кулаки, мое тело напрягается, как натянутый хлыст.

Просыпайся. Просыпайся, мать твою.

Ногти впиваются в ладони, но я ничего не делаю, чтобы вырваться.

Ничто не остановит этот отвратительный цикл.

Я поднимаю голову и осматриваюсь. Дикие деревья окутывают меня, как кокон. Они такие высокие, что темное небо едва видно сквозь небольшое отверстие над головой.

Облака сгущаются над серебристым оттенком луны, и я вздрагиваю. Тонкий свитер поверх хлопчатобумажного платья едва защищает меня от холода.

Ощущение холода должно быть хорошим знаком, но это не так. Это не ясное указание на то, реально это или нет.

Кровь на моих руках не исчезнет, как и дрожь, пробегающая по моему телу.

Она преследует меня.

Если он найдет меня, он убьет меня.

Я сжимаю веки и считаю вслух: «Три, два, один».

Когда я снова открываю их, деревья все те же, и холод тот же. Кровь стала холоднее. Гуще. Более липкой. Как будто демон овладел моим разумом и начал с моих рук.

Нет.

Я впиваюсь ногтями в длинный шрам на запястье и изо всех сил царапаю кожу, намереваясь снять его и заглянуть под него. Увидеть, как на самом деле течет кровь, отличить этот кошмар от реальности.

Если боли нет, значит, это не по-настоящему. Это всего лишь очередное жестокое проявление моего подсознания и очередное самонаказание. Скоро все закончится, и я проснусь целой и невредимой.

Моя кожа разрывается под натиском ногтей, и жгучая боль взрывается на ране.

Мой рот приоткрывается, и с век скатывается слеза.

Это реально.

Это не кошмар. Я не спала и проснулась в аду. Я пошла туда своими собственными ногами.

Нет.

Нет…

Мои сухие губы дрожат, когда несколько капель крови падают из раны и присоединяются к кровавой бане на моих руках.

Такое количество крови может означать только одно.

Я отняла жизнь.

Мои демоны победили.

Теперь они молчат, даже не пытаясь шептать те злобные вещи, те мысли, которые мучили меня днем и ночью. Они стали громче, грохоча и царапая мою голову, пока я не услышала их.

Пока я не осуществила их желание.

«Я не убийца. Не убийца…» – Я бормочу эти слова про себя. Может быть, если я продолжу это делать, то смогу исправить то, что произошло.

Может быть, я смогу вернуться и изменить это.

Я смотрю на мрачное, унылое небо, слезы льются из глаз. – Если там кто-то есть, пожалуйста, позволь мне вернуться и изменить это. Я не такой человек. Не позволяй мне быть таким человеком. Пожалуйста…

Только завывание ветра отвечает мне, его звук эхом отдается в пустом лесу, как мстительные духи с желтыми глазами и разинутыми ртами.

– П-пожалуйста… – умоляю. – Пожалуйста, перестань мучить меня самой собой. Пожалуйста.

Я знаю, что мои мольбы не имеют никакого эффекта, но это последняя надежда, за которую я могу держаться. Последняя нить, которая может спасти меня. Потому что я отчаянно нуждаюсь в спасении прямо сейчас.

И я не доверяю себе, чтобы сделать это. Если я попытаюсь, то сделаю только хуже. Я выйду из-под контроля и соскользну вниз по пути без возврата.

Следующее, что я узнаю, это то, что я стану своими собственными демонами.

Я сама себя погублю.

Я буду тем, от кого убегала всю свою жизнь.

– Пожалуйста, останови это, – Мой голос задыхается, и я всхлипываю. – Пожалуйста. Я сделаю все, что угодно.

На этот раз ветер – не мой ответ. Из-за деревьев доносится шарканье.

Мои ноги подкашиваются, и я перестаю дышать. Мои демоны не могли найти меня так скоро.

Хотя... Подождите. Это реальность. Мои демоны не появляются в реальности. Это значит, что следы принадлежат кому-то более опасному, чем они.

Я разворачиваюсь и бегу вперед, расталкивая локтями низкие ветки. Опавшие листья хрустят под моими плоскими ботинками, но я не останавливаюсь, чтобы подумать о звуке, который я издаю, который дает четкое представление о том, где я нахожусь. Сейчас это не важно. Если меня поймают, меня убьют.

На самом деле моя судьба будет намного хуже смерти.

Живи. Ты боец. Ты была рождена, чтобы жить.

Мамины слова эхом отдаются в моей голове, заряжая меня большой дозой адреналина. Я должна жить и оставаться живой для нас обоих.

Мне нужно жить.

Шаги приближаются с каждой секундой, пока не раздаются прямо за моей спиной. Я не оглядываюсь и даже не пытаюсь. Вместо этого я использую деревья как маскировку, бросаясь между ними так быстро, что мои сухожилия кричат от боли.

Если мой образ жизни неправильный, он меня не найдет. Если я буду непредсказуемой, то смогу избежать когтей смерти.

Меня учили никогда не брать короткий конец палки или иметь меньше, чем я заслуживаю. Ирония в том, что он научил меня этому, но теперь идет за мной.

Какая ирония.

Деревья расступаются, и я с визгом останавливаюсь на вершине утеса. Галька вырывается из-под моих ног и скатывается вниз по огромным валунам и, наконец, к темной мутной воде, которая разбивается о камни. Шум бушующих волн эхом отдается в воздухе, словно симфония смерти.

Небо теперь полностью затянуто тучами, отбрасывая мрачную тень на сердитое море.

Когда я смотрю вниз, странная, но знакомая мысль играет у меня в голове.

Было бы так легко покончить с этим. Так просто.

Один шаг – это все, что нужно. Один шаг – и я утоплю своих демонов собственными руками.

Один шаг, и я убью их раз и навсегда, так что они никогда больше не выйдут.

– Сделай это.

Дрожь пробегает по моей спине от зловещего голоса, доносящегося сзади.

Он нашел меня.

Я разворачиваюсь так быстро, что теряю равновесие и качаюсь назад. Я тянусь к нему и хватаю его за руку обеими руками, впиваясь ногтями в рубашку. Кровавые пятна на светло-серой ткани – свидетельство моего отчаянного желания жить.

Он неподвижен, как холодная статуя, а я остаюсь висеть в воздухе. Его лицо в тени, и я не вижу ничего, кроме контуров его подбородка и волос.

Так как я знаю, что он не сделает ни малейшего движения, чтобы помочь мне, я пытаюсь использовать свою хватку на его рукаве, чтобы подтянуться.

– Ты покончишь с жизнью. – Его спокойный, но угрожающий тон останавливает меня.

Я яростно качаю головой.

– Я н-не хочу.

– Это все равно случилось.

– Нет, пожалуйста... не надо. …

– Умри за свои грехи. – Он выдергивает руку, и я, спотыкаясь, падаю вниз со скалы.

Я открываю рот, чтобы закричать, но не издаю ни звука. Падение оказалось не таким болезненным, как я ожидала. Это что-то... умиротворяющее.

Бросив последний взгляд на силуэт, глядящий на меня сверху вниз, я закрываю глаза, выпуская слезы.

Это конец.

Глава 1

Адриан

Запах роз превратился в зловоние смерти.

Я смотрю на кровь, хлещущую из ее ран, на жизнь, упрямо покидающую ее тело, не останавливаясь и не раздумывая.

Красный цвет портит ее светлую кожу, рисуя ручейки на руках и ногах и очерчивая нежное лицо.

Ее глаза открыты, но она не смотрит на меня. Их синева пуста, исчезла, уже существует где-то, где мне не место.

Я баюкаю ее голову в своих руках, нежно поглаживая ее темно-каштановые волосы. Приподняв мокрую прядь, я глубоко вдыхаю, ища то, что, возможно, является моей последней дозой роз. Не имеет значения, если они колючие и будут колоть меня в процессе. Этот метод не имеет для меня никакого значения, пока я что-то делаю.

То, что меня встречает, дальше всего от роз. Это даже не смерть. Это еще хуже.

Незначительность.

Онемение.

Место, где она не может и не хочет меня чувствовать. Где она покончила со всем, чтобы запечатать свое сердце и душу.

Просто чтобы она могла... исчезнуть.

Я убираю волосы с ее лица и провожу губами по ее лбу.

– Я найду тебя снова.

Люди говорят, что смерть – это конец.

Для меня это только начало.

Глава 2

Уинтер

Кажется, я перестала чувствовать.

Дело не в том, что я отключила свои эмоции, но я почти уверена, что потеряла чувствительность в своих руках и ногах.

Я почти вижу волдыри от холода на моих пальцах внутри порванных перчаток и между пальцами ног, которые покрыты старыми носками и мужскими ботинками, которые слишком велики, заставляя мои ноги сутулиться с каждым шагом. Холодный воздух проникает даже сквозь барьер из моих четырех тонких свитеров и пальто, которое мне велико на три размера.

В этом году по Нью-Йорку сильно ударил снежный сезон. Я чувствую себя ходячим снеговиком под тяжестью одежды, которую ношу. Ни одна из вещей не чувствуется достаточно мягкой или защищающей, но это лучше, чем умереть от переохлаждения.

Было бы забавно, если бы я умерла от холода, когда меня зовут Уинтер.

Судьба слишком цинична или что? Она, должно быть, думала об этом моменте, когда шепнула моей маме, что она должна назвать меня в честь самого холодного, самого сурового сезона.

Судьба также выбрала худшее состояние, чтобы бросить меня. Мало того, что зимы здесь холодные, ветреные и влажные, как ад, но и лето невыносимо при всей влажности.

Но кто я такая, чтобы жаловаться? По крайней мере, здесь я смогу незаметно проскользнуть сквозь толпу.

Как будто меня не существует.

Невидимость – мощный инструмент. В городе, где проживает более восьми миллионов человек, таким, как я, легко остаться незамеченными.

Но холод заставляет меня больше выделяться. Когда я иду по мокрым улицам среди сотен тысяч людей, на меня иногда смотрят. Не всегда из жалости – часто с осуждением. Я слышу, как они говорят: «Вы могли бы быть лучше, юная леди».

Но большинство ньюйоркцев настолько бесчувственны, что им наплевать на такое ничтожество, как я.

Я стараюсь не обращать внимания на людей, выходящих из пекарен с едой на вынос, но я не могу игнорировать божественные запахи, которые проносятся мимо меня. Я открываю рот, затем закрываю его, как будто это поможет мне почувствовать вкус угощения.

Если бы только я могла сейчас съесть горячего супа или теплого куска хлеба.

Я сглатываю слюну, которая образуется во рту при этой мысли. Всякий раз, когда я умираю с голоду и не имею доступа к еде, я представляю себе стол, полный вкусных блюд, и притворяюсь, что пирую ими. Но мой желудок просто верит в это на полминуты, прежде чем снова начинает урчать.

Его трудно обмануть.

Однако, как бы я ни была голодна, мне бы хотелось выпить еще.

Я поднимаю банку пива, завернутую в коричневый бумажный пакет, и опустошаю ее. Вот и последние капли, которые должны были помочь мне пережить этот день.

Сейчас только полдень, а я ела в последний раз... Когда это было? Два дня назад?

Может быть, мне стоит вернуться в приют за едой и куском хлеба…

Я отбрасываю эту мысль, как только она приходит. Я никогда не вернусь туда, даже если мне придется спать на улице. Думаю, мне следует поискать другое убежище, где я смогу провести остаток зимы, иначе я действительно замерзну на улице.

Мои ноги останавливаются перед плакатом в рамке, висящим на стене здания. Не знаю, почему я останавливаюсь.

Я не должна.

Обычно я этого не делаю.

Я не останавливаюсь и не смотрю, потому что это привлечет ко мне внимание и разрушит мои шансы на обладание сверхспособностями невидимости.

Но по неизвестным причинам на этот раз я останавливаюсь. Моя пустая банка уютно устроилась между пальцами в перчатках, повиснув в воздухе, пока я изучаю объявление.

Афиша Нью-Йоркского Городского балета, рекламирующая одно из их выступлений. Все его пространство занято женщиной в свадебном платье, стоящей на пуантах. Вуаль закрывает ее лицо, но она достаточно прозрачна, чтобы различить печаль, суровость… отчаяние.

«Жизель» написано у нее над головой. Внизу – имена режиссера и примы-балерины, Ханны Макс, а также других балерин, участвующих в шоу.

Я моргаю один раз и на секунду вижу свое отражение в стекле. Мое пальто поглощает мое маленькое тело, а мои огромные кроссовки с высоким верхом напоминают клоунские туфли. Моя зимняя шапка из искусственного меха закрывает уши, а светлые волосы растрепаны и сальные, их концы спрятаны под пальто. Моя шапка слегка сдвинута назад, открывая темные корни. Чувствуя себя как-то подсознательно, я натягиваю капюшон пальто на голову, позволяя ему затенить мое лицо.

Теперь я выгляжу как серийный убийца.

Ха. Я бы посмеялась, если бы могла. Серийный убийца достаточно умен, чтобы не оказаться на улице. Они достаточно умны, чтобы не захлебнуться в алкоголе так сильно, что поддержание работы становится невозможным.

Я снова моргаю, и плакат снова появляется на экране. Жизель. Балет. Прима-балерина.

Внезапное желание выколоть женщине глаза переполняет меня. Я делаю вдох, потом выдох. У меня не должно быть такой сильной реакции на незнакомку.

Я ее ненавижу. Я ненавижу Ханну Макс, Жизель и балет.

Развернувшись, я ухожу, прежде чем у меня появляется искушение разбить плакат о землю.

Я сминаю банку и бросаю ее в ближайший мусорный бак. Эта перемена настроения совсем не к добру.

Это из-за недостатка алкоголя в моем организме. Сегодня я выпила слишком мало пива, чтобы напиться при свете дня. Холод становится более терпимым, когда мой разум онемел. Мои мысли не так громки, и я не испытываю убийственных чувств из-за безобидного балетного плаката.

Я рассеянно перехожу улицу, как делаю это каждый день. Это стало моей рутиной, и я больше не обращаю на это внимания.

Это моя ошибка – принимать все как должное.

Я не слышу гудка, пока не оказываюсь посреди улицы.

Мои ноги застывают на месте, как будто тяжелые камни приклеивают их к земле. Когда я смотрю на аварийные огни фургона и слышу его непрерывный гудок, я думаю, что моя двадцатисемилетняя жизнь от рождения до сегодняшнего дня пройдет перед моими глазами. Вот что происходит в момент смерти, верно? Я должна вспомнить все.

С того момента, как мама перевезла нас из одного города в другой, пока жизнь не забросила меня в Нью-Йорк.

С момента моего расцвета и до несчастного случая, превратившего меня в неизлечимого алкоголика.

Однако ни одно из этих воспоминаний не приходит. Даже фрагментов нет. Единственное, что вторгается в мою голову, – это маленькие пальчики. Крошечное личико и тело, которое медсестра вложила мне в руки, прежде чем ее увезли навсегда.

Комок подступает к горлу, и я дрожу, как мелкий листок на холодных зимних улицах Нью-Йорка.

Я обещала жить ради нее. Почему, черт возьми, я умираю сейчас?

Я закрываю глаза. Мне так жаль, малышка. Мне очень жаль.

Большая рука хватает меня за локоть и тянет назад с такой силой, что я спотыкаюсь. Та же рука мягко держит меня за руку, чтобы я не упала.

Я медленно открываю глаза, наполовину ожидая увидеть свою голову под фургоном. Но вместо этого гудок гудит, когда он проезжает мимо меня, водитель кричит в окно.

– Смотри, куда едешь, чертова сумасшедшая сука!

Встретившись с ним взглядом, я показываю ему средний палец свободной руки и продолжаю делать это, чтобы убедиться, что он видит это в зеркале заднего вида.

Как только фургон исчезает за углом, я снова начинаю дрожать. Короткая волна адреналина, ударившая меня, когда меня оскорбляли, иссякает, и теперь я могу думать только о том, что могла умереть.

Что я действительно подвела бы свою маленькую девочку.

– Ты в порядке?

Я резко оборачиваюсь на звук голоса с акцентом. На секунду я забыла, что кто-то оттащил меня от фургона. Что если бы он этого не сделал, я была бы уже мертва.

Мужчина, русский, судя по тонкому акценту, с которым он только что говорил, стоит передо мной, его рука все еще сжимает мой локоть. Это нежное прикосновение по сравнению с грубой силой, которую он использовал, чтобы оттащить меня назад.

Он высокий, и, хотя большинство людей выше моих пяти футов четырех дюймов (прим. пер. 162 см. ), он идет гораздо выше. Наверное, шесть-два (прим. пер. 188 см) или больше. На нем черная рубашка и брюки с расстегнутым темно-серым кашемировым пальто. Это может быть цвет или длина пальто, которое достигает его колен, но он выглядит элегантным, умным, как адвокат, и, вероятно, работал моделью, чтобы заплатить за обучение в колледже.

Однако его лицо говорит совсем о другом. Не то чтобы он был некрасив, просто он такой, с резкими угловатыми чертами лица, которые подходят к его модельному телу. У него высокие скулы, отбрасывающие тень на заросшую густой щетиной челюсть.

Его глаза насыщенного серого оттенка, граничащего с черным. Хотя цвет его одежды, возможно, усиливал их внешний вид. Факт остается фактом: в них слишком... неудобно смотреть. Вы знаете, когда что-то или кто-то, настолько красив, что на самом деле все болит внутри, чтобы смотреть на них? Это тот самый незнакомец. Вглядываясь в его глаза, какими бы странными они ни были, я испытываю чувство неполноценности, от которого не могу избавиться.

Хотя его слова выражали беспокойство, я не вижу ничего написанного на его лице. Никакого сочувствия, на которое способно большинство людей.

Но в то же время он не похож на человека, который притворяется обеспокоенным. Во всяком случае, он был бы похож на остальных прохожих, которые едва смотрели в сторону почти дорожной аварии.

Я должна быть благодарна, но единственное, чего я хочу, – это вырваться из его цепких лап и из его беспокойных глаз. Его глубокие, умоляющие глаза, которые мало-помалу расшифровывают мое лицо.

Кусочек за кусочком.

– Я в порядке, - выдавливаю я, высвобождая локоть.

Он хмурит брови, но это быстро, почти незаметно, прежде чем он возвращается к своему прежнему выражению, отпуская меня так же мягко, как сжимал. Я жду, что он развернется и уйдет, чтобы я могла списать все это на несчастливый зимний день.

Но он просто стоит, не двигаясь, не моргая, не делая ни единого шага в любом направлении. Вместо этого он предпочитает смотреть на меня, его густые брови нависают над глазами, в которые я действительно не хочу смотреть, но я все равно оказываюсь втянутой в их дикую серость.

Они похожи на резкость облаков над головой и беспощадный порыв ветра со всех сторон. Я могу притвориться, что их не существует, но они все равно заставляют меня терять ощущение конечностей. От них у меня волдыри и боль.

– Ты уверена, что с тобой все в порядке? – он спрашивает снова, и почему-то кажется, что он хочет, чтобы я сказала ему, что это не так.

Но почему? И с какой целью?

Я всего лишь одна из тысяч бездомных в этом городе. Такой человек, как он, окруженный непроницаемой атмосферой уверенности, намекающей на то, что он занимает какое-то видное положение, не должен был даже смотреть в мою сторону.

Но он смотрел.

А теперь он спрашивает, все ли со мной в порядке. Привыкнув к невидимости, я начинаю нервничать, когда вдруг становлюсь видимой.

С тех пор, как этот русский незнакомец схватил меня за руку, у меня под кожей появился зуд, побуждающий меня отпрыгнуть в тень.

Сейчас.

– Да. – выпаливаю я. – Спасибо.

Я уже собираюсь повернуться и уйти, когда властность в его голосе останавливает меня.

– Подожди.

Мои большие ботинки скрипят по бетону, когда я следую его команде. Обычно я этого не делаю. Я не умею слушать приказы, поэтому и нахожусь в таком состоянии.

Но что-то в его тоне привлекает мое внимание.

Он тянется к своему пальто, и в моей голове проносятся два сценария. Первый – он вытащит пистолет и выстрелит мне в голову за неуважение к нему. Второй – он будет обращаться со мной, как со многими другими, и даст мне деньги.

Это чувство неполноценности поражает снова. Хотя я обычно принимаю милостыню от людей, чтобы купить себе пиво, я не прошу ее. Мысль о том, чтобы взять деньги этого незнакомца, заставляет меня чувствовать себя грязной, менее чем невидимой и больше похожей на пылинку на его черных кожаных ботинках.

Я намереваюсь отказаться от его денег, но он только достает носовой платок и вкладывает его мне в руку.

– У тебя что-то на лице.

Его кожа на секунду касается моих перчаток, и, хотя контакт короткий, я вижу его.

Обручальное кольцо на левом пальце.

Я сжимаю кусок ткани в руке и киваю в знак благодарности. Не знаю, почему я ожидала, что он улыбнется или хотя бы кивнет в ответ.

Он не делает этого.

Его глаза проникают в мои на несколько секунд, затем он поворачивается и уходит.

Именно так.

Он вычеркнул меня из своего злополучного дня и теперь возвращается к жене.

Учитывая крайний дискомфорт, который я чувствовала в его присутствии, я решила, что почувствую облегчение, когда он уйдет.

Напротив, мне кажется, что моя грудная кость впивается в чувствительную плоть моего сердца.

Какого черта?

Я смотрю на платок, который он вложил мне в руку. На нем вышиты буквы «А. В. » и, похоже, это ручная работа. Что-то ценное.

Зачем он вообще дал мне его?

Что-то на твоем лице.

У меня на лице куча дерьма. На самом деле слой грязи. Потому что я уже давно не была в общественном туалете. Неужели он действительно думает, что чертов носовой платок будет решением?

Разозлившись на него и на свою реакцию на него, я бросаю платок в мусорное ведро и бросаюсь в противоположном направлении.

Сегодня мне нужна горячая еда и постель, и, если для этого придется снова встретиться с дьяволом, так тому и быть.

Глава 3

Уинтер

Я останавливаюсь, прежде чем завернуть за угол в сторону убежища.

Сказать, что я встречусь с дьяволом лицом к лицу, и на самом деле сделать это – две разные вещи. В конце концов, я вцепилась ему в лицо, пнула по яйцам, а потом толкнула его к столу в последний раз, когда видела.

Он действительно может поймать меня и заставить провести день в полицейском участке.

Низкий рык вырывается из моего желудка, и я вздрагиваю, когда он сжимается. Я почти чувствую, как он открывает рот и, когда ничего не находит, издает этот ужасный звук.

Я обхватываю себя рукой за талию, как будто это волшебным образом уймет боль.

Хорошо, я только попробую украсть немного супа и уйду. Многие бездомные, которые не ночуют здесь, приходят только за едой, так что мой план не должен быть странным.

Я натягиваю капюшон на голову и, завернув за угол, потираю руки в тщетной попытке согреть их.

Перед приютом припаркованы две полицейские машины с включенными синими и красными фарами. Несколько новостных фургонов разбросаны вокруг обшарпанного здания. Репортеры и операторы повсюду, как жуки, ищущие сочный кусок мусора, чтобы откусить.

Только не говорите мне, что этот скользкий засранец вызвал полицию и СМИ из-за меня. Я только пнула его. Окей, может быть, я вцепилась ему в лицо и даже ударила, но это была самозащита. Это он вызвал меня в свой кабинет и ощупывал там, где не должен был касаться.

Может, у меня мало что есть – окей, ничего – но я могу защитить себя от таких ублюдков, как он.

Но если я расскажу об этом полиции или СМИ, они мне не поверят. Зачем респектабельному директору приюта для бездомных, который тоже баллотируется в мэры, трогать такого ничтожного, грязного человека, как я?

Мне действительно нужно искать другое убежище. Но впустят ли меня, если Ричард уже внес меня в черный список?

Были ли это когти, удары или пинки, которые скрепили сделку для него? Если последнее, то пусть будет так. Потому что пнуть его по яйцам – это совсем не то, о чем я жалею.

Камешек ударяет меня по голове, и я вздрагиваю, оборачиваясь. Улыбка приподнимает мой рот, когда я смотрю в глаза единственному человеку, которого я бы назвала своим другом в этой дыре.

– Ларри! – Я шепчу-кричу.

– Иди сюда. – Он жестом приглашает меня присоединиться к нему в маленьком переулке, который используется для выбрасывания мусора.

Я быстро подхожу к нему и морщусь от запаха мусора. Не то чтобы мы с Ларри были самыми благоухающими людьми в округе, учитывая ограниченное количество времени, которое у нас есть, чтобы принять душ.

В тени загорелая кожа Ларри кажется еще темнее. Это мужчина средних лет – лет пятидесяти пяти, как он мне сказал, – и морщинки вокруг глаз говорят о том, сколько времени он провел на этой земле. Черты его лица резкие, угловатые, а кость в носу выступает из-за того, что он был сломан раньше.

На нем поддержанное кашемировое пальто ярко-оранжевого цвета, которое он получил от какой-то благотворительной организации. Сапоги и перчатки у него темно-синие. Очевидно, его чувство стиля лучше моего.

Мы встретились несколько недель назад на одной из станций метро, и он разделил со мной свой ужин. Я отдала ему половину своего драгоценного пива, и мы каким-то образом стали лучшими друзьями. Единственное, что мне больше всего нравится в компании Ларри, – это то, что он не болтлив. Мы оба мечтаем в присутствии друг друга, не утруждая себя лишними вопросами. Мы нашли товарищество в молчании. В том, чтобы закрыть дверь в мир. Однако он знает о моей проблеме с алкоголем и сказал мне, что он тоже был пристрастен к нему.

Ларри привел меня в эту дыру, сказав, что мы получим бесплатную еду и теплую постель. Мы держимся друг за друга, поэтому, когда один спит, другой стоит на страже, чтобы никто нас не трогал. Когда свободных кроватей нет, мы садимся рядом, я кладу голову ему на плечо, и мы так спим.

– Я искал тебя повсюду. – выдыхает он. – Где ты была?

– Повсюду.

– Ты опять украла пиво?

– Нет!

– Уинтер... – он щиплет себя за переносицу, как будто я наглый ребенок.

– Окей. Только одно. У меня не было мелочи.

– Мы же договорились никогда не воровать.

– Отчаянные времена, Ларри. Кроме того, ты же знаешь, что я не люблю трезвую себя. У нее есть проблемы. – Может быть, поэтому я весь день чувствовала себя не в своей тарелке. У меня низкая толерантность к алкоголю, но даже мне нужно больше, чем одно пиво, чтобы напиться.

– Уинтер…

– Забудь обо мне. – Я пренебрежительно махаю рукой в сторону убежища. – Что здесь произошло?

Он разжимает губы, прежде чем отпустить их. – Я должен спросить тебя об этом.

– Меня?

– Да, тебя. Как ты думаешь, почему здесь полиция и пресса?

– Потому что Ричард позвал их, чтобы демонизировать меня?

– Не совсем.

– Тогда почему?

– Сегодня утром Ричарда нашли мертвым в его кабинете.

Я замираю, странное ощущение сжимает мне горло и лишает воздуха. Когда я говорю, это напряженный шепот.

– Что?

– Уборщики нашли его в луже собственной крови, и полиция подозревает, что это сделала ты.

– Я?

– Ага. Я не знаю, звонил ли им Ричард перед смертью, или персонал и другие засвидетельствовали, что ты была последним человеком, который видел его живым.

Мои кулаки сжимаются по обе стороны от меня.

– Я не убивала его, Ларри. Я этого не делала.

Он вздыхает, и его брови опускаются на морщинистые глаза. У него толстая кожа с какими-то пятнами, вероятно, из-за того, что он столько лет провел на солнце.

– Я знаю.

– Серьезно?

– Серьезно, Уинтер. Ты маленькая сумасшедшая, но ты не убийца.

Я слегка улыбаюсь.

– Кого ты назвал сумасшедшей, старина?

– Я не старик, маленькая засранка.

– Ты ведешь себя, как старик, Ларри.

⇐ Предыдущая 123 4 5 6 7 8 9 10 Следующая ⇒