марта 2019. сентября 2019

3 марта 2019

Я нахожусь на втором этаже большого длинного здания - кажется, это бывший супермаркет. Света нет, произошла какая-то катастрофа. Я блуждаю по земле между коряг и пней, я ищу как выбраться. Где-то вдали мерцают светлячки, я иду на их огоньки. Другие ребята наконец находят выход - унитаз. Нужно прыгнуть в унитаз, вынуть с его дна какую-то задвижку и вывалиться вместе с водой на улицу. На улице свет, мир.

24 сентября 2019

Приснилась лестница. Эта лестница уходила далеко в море, а для чего она там - того никто не знал. Я хотела кого-то найти и вышла к лестнице, вышла к морю. Когда я ступила на лестницу, на воде появилась едва заметная рябь. Чем дальше я уходила по лестнице, тем сильнее поднимались волны. Начался шторм. Но мне не было страшно, потому что каждая ступень была музыкой. Музыка раздавалась оттого, что я прикасаюсь к ступеням, и музыка была - какое бы слово подобрать - безмятежна, спокойна, в ней было что-то отрешенное, поэтому идти было не страшно. Музыка раздавалась от того, что я касаюсь ступеней, она будто неразрывно со мной была связана, мы были одним целым. И вот я дохожу до последней ступеньки и стою на самом ее краю. Музыка продолжает звучать. Музыка даже тише обычного звучит, но оттого, что я остановилась, кажется, будто она разносится далеко вверх и вниз. Я наклоняюсь, с трудом равновесие удерживая, и начинаю отрывать от лестницы ступеньку, на которой стою. Только тут я просыпаюсь.

6 июля 2020

Я умираю. Нет, не просто умираю. Во сне я слышу умирание как собственные слова.

- Я умираю... – праздно думаю я. Все это выражено словами. Прямо над моей головой - окно, и свет заливает собой всю комнату. Это потому что живу я на последнем этаже.

В голову мне приходит идея для поэмы. Что-то там о Джульетте - что-то, что обязательно нужно записать, пока я не умерла.

Очнувшись от мыслей, я понимаю, что нахожусь я уже не в доме, а на его пороге. Я смотрю вверх. Я поднимаюсь по лестнице, этаж за этажом, и упрекаю себя, и дивлюсь себе - ну зачем, зачем мне понадобилось выходить? Я предчувствую, что к концу подъема садиться за стол и записывать поэму мне не захочется. Поэма пропадёт.

Я поднимаюсь ещё на два пролёта. Как же люди здесь держатся? Гуляет ветер. Я так устала, что ложусь на спину. Потом вытягиваю чуть побольше ногу и отталкиваюсь ногой от одной из стен. Так я преодолеваю ещё несколько метров. У квартиры я достаю ключ, я открываю, я вижу маму, она ведёт меня куда-то чуть влево, открывает какую-то другую дверь. Она говорит, что теперь у нас другая квартира. Я заглядываю внутрь. Внутри ничего нет, кроме окна.

⇐ Предыдущая 4 5 6 7 8 91011 12 13 Следующая ⇒