Слова. После вдохновения

⇐ ПредыдущаяСтр 10 из 10

Жуть

Поэтам часто снится жуткий сон:

Всё в бронзе – руки, ноги, голова.

Кто прикоснется – слышится лишь звон.

И как из таза медного – звучат слова.

А там и слов не будет – стой себе

На пьедестале чёрного гранита.

Одни промолвят: «Изобрёл велосипед».

Другие скажут, что не всё пропито.

Проснуться хочется, да вот беда – нельзя:

Завален ты лавровыми венками.

Стихи забытые – на облаке висят…

Зато из бронзы человек – стоит веками.

***
Не знаю почему, но вижу я
Себя средневековым лесорубом:
Ночую в хижине, что спряталась в овраге,
А днём веду войну с дремучим лесом.

Играя мышцами, несу топор тяжёлый.
Иду туда, где сыро, где темно.
А знаете, зачем врубаюсь в чащу?
Чтоб солнца стало больше на земле!

А вечером сажусь за стол и плачу
От непонятной и немой тоски.
Ведь я почти расчистил путь для неба,
Но снова застит свет корявый ствол.

… Проходит ночь. Прохладен влажный воздух.
В окно, сквозь пыль, пробился первый луч:
Ведь это я пробил ему дорогу,
И значит – не напрасна жизнь моя!

Слова

Рисует мне память простые слова:
Калитка, дорога вдоль поля, трава,
Желток одуванчика в бездне зрачка,
Цветок белой бабочки в сетке сачка,
Упругость удилища, вспышка блесны,
Далёкое солнце далёкой весны…

Как счастье, как сон – этих образов суть,
Мы с них начинали свой жизненный путь.
Но глупое детство уходит от нас,
И мы пополняем словарный запас:
Учёба, работа, карьера, жена,
Тетрадка стихов, что в ночи сожжена,
Налог, индексация, взнос, профсоюз,
Простуда, ангина, люмбаго и флюс,
Постель, коридор, два зажима, пинцет,
И самое страшное слово в конце.

Затем тишина…
Но однажды войдёт
Бродяга в твой дом опустевший. Найдёт
Листок обгоревший, в листочке – слова:
Калитка, дорога вдоль поля, трава,
Желток одуванчика в бездне зрачка,
Цветок белой бабочки в сетке сачка,
Берёзовой рощи зелёный доспех
И вечный, из детства прозрачного, смех…

После вдохновения

Следами птичьими по снегу
Танцуют буквы на бумаге.
Ныряя в творчество с разбега,
Слова вздымаю, словно флаги.

Рисую счастье глубже неба.
Не кисточкой – порывом страстным.
И раздаю, насущней хлеба,
Картинки сердца людям разным.

Взлетела песня до орбиты.
А вдохновение – уплыло.
Теперь лежу пустой, разбитый,
И думаю: «Что это было?»

***

Я раздал себя людям до точки.
Не осталось меня. Не ищите.
Мои строчки – любимые дочки.
Не побрезгуйте ими, прочтите.

Пусть судьба бьёт меня своей палицей,
Стану лучше писать я от этого.
Вам не надо страдать и печалиться,
То удел и призванье поэтовы.

Он раздаст себя людям до точки.
А исчезнет – в стихах след ищите.
Его строчки – любимые дочки.
Не побрезгуйте ими, прочтите.

Точка

По снегам бумаги белой

Вязью вьётся слов цепочка –

Мыслью дерзкой, сильной, смелой

Полыхает в сердце строчка.

О любви и тайной ласке

Сочинил я сказку ночкой.

Только жаль, что даже сказка

Завершается вдруг – точкой.

Не хочу мириться с этим!

Между прочим,

Сказку можно завершить

Многоточьем…

***
Мыслей моих
дредноуты
Взмыли,
летят
над рифами.
Я заполняю пустоты
и
Плачу
на мостике
рифмами.

Лопасть
шинкует
край облака,
Пушка
бьёт в чёрные
дыры,
Сердцем
раскаченный
колокол
Звон
разливает
над миром.

И воспаряют
дредноуты,
К небу,
обиды
круша,
Чтоб не зияла
пустотами
Чья-то
живая
душа…

***

Поэзия – это

Одно их доказательств

Существования

Души.

⇐ Предыдущая 1 2 3 4 5 6 7 8 910