Самый первый поэт. Небесный стихоход. Стихи и каша

Самый первый поэт

Тот первый человек, отбившийся от стаи,
Терзавшей плоть убитого слона,
Не сожалел, что мяса не досталось,
А, глядя в небо, промычал: «М-м-м! А-а-а!»

На небо засмотревшись, так и помер,
Забыв что в стае надо пить и есть…
Зато среди поэтов – первый номер!
Зато теперь стихи на свете есть…

Небесный стихоход

Хороший фильм «Небесный тихоход»!
А у меня – небесный СТИХОход:
Идут,
Идут,
Идут стихи на небо –
Планетам и кометам на потребу.

И где-нибудь на краешке вселенной,
Услышан, прозвучит мой голос бренный.
И тишину разрежет, словно бритва,
Вся в рифмах, безответная молитва…

А на земле останется бумага

С размазанными пятнами чернил.

И люди скажут про меня: «Бедняга!

Старался, но вершин не покорил».

Но верю я – среди миров далёких,

Где кружат звёзды стайкою мальков,

Витает вместе с ними, дымкой лёгкой,

Счастливая душа моих стихов.

Стихи и каша

Сказал мне как-то строгий литератор,
Читая мой лирический экспромт:
– Ты пишешь, парень, слишком нудновато,
Неинтересно пишешь, не о том.

Кому сейчас нужны твои страданья,
Твое распухшее от боли «Я»?
Искусство отражает Мирозданье,
Рисует в душах формы бытия.

Пиши стихи, полезные отчизне!
Теперь не модно «be ore not to be».
Кричи о бедах современной жизни,
С плеча всю Правду-матушку руби!

Твой личный мир весьма микроскопичен
В масштабах зарождения планет.
Твой писк любовный – вовсе неприличен…
И что я мог сказать ему в ответ?

Душе моей восставшей не прикажешь,
Она мой разум бедный строчкой рвёт.
Не ел я устриц, и пишу – о каше,
В ней тоже вдохновение живёт.

Не спорю, тем поэзия сильнее,
Чем ярче, интересней жизни путь.
Ведь гению с вершины гор виднее
Раздоров наших вязенькая муть.

С блокнотом гений странствует по свету.
Он мир страстей собою испытал.
Его стихи подобны искрам света,
Что Прометей за жизнь свою отдал.

А я? Что вижу в жизни многократно?
Что лирою своей могу воспеть?
Дорогу до работы и обратно?
Строений серых каменную клеть?

А дома – всемогущий телевизор
Пороками штампует слабый мозг.
До самого я опускаюсь низа,
И разум мой расплавлен, словно воск.

Одна отрада – даль полей в окошке,
Горящий в пыльных сумерках ночник,
Подруга, что свернулась рядом кошкой,
Бокал вина и стопка мятых книг.

Но всё же долг поэзии отдам я!
Свой путь среди забвения ища,
Не буду громыхать о Мирозданье,
А стану петь о близких всем вещах.

Изображу кусочек жизни нашей.
Стреляя буквой в лист, как пулемёт,
Я сочиню высокий стих о каше.
Кто сможет – аллегорию поймёт.

––––––––––––––

В полях под небесами зрела гречка
И мнила чем-то важным и большим.
А люди в доме растопили печку –
Повис над крышей коромыслом дым.

Крестьянская семья ждала обеда,
А гречке молодой хотелось жить.
Но мудрый ветер тайну ей поведал,
Что долг её – малюток накормить.

Смирилась гречка, с полем попрощалась,
Ступая на алтарь своей судьбы…
А дети в доме кашей восхищались
Из гречневой разваристой крупы.