Роман Сенчин 23 страница

– Это я уже слышал, – не выдержав, перебил. – И про женщину‑ребенка тоже. Давай не будем.

– Почему? – почти прошептала она замученно, но и с какой‑то надеждой.

Я не ответил. Смотрел на ползущий перед нами фургон с надписью «Даем лучшее». Стал гадать, чей это слоган – воды? мебели?… Когда буду обгонять, гляну. Наверное, на боковине будет название фирмы…

– Почему не говорить об этом, – не спросила, а бесцветно пробормотала Полина. – Почему, если у меня сердце разрывается… Да, я женщина, и я каждый день чувствую, как уходит моя жизнь. По капле. Мне страшно. От этого я и срываюсь, и выпиваю… иногда. – Снова вытерла лицо. – Я тебя полюбила. Честно. И сейчас… Мне очень плохо… Давай еще раз попробуем…

Я чуть было не ответил: «Не стоит». Вовремя удержался. Не надо. Довезу до дома, высажу и умчусь… Не надо ничего говорить. В итоге будет то же, что и обычно. Истерика, крики, рыдания… Молчать. Молча довезти и попрощаться.

Проползли Мытищи. Дорога стала свободнее… Съехали с Ярославки…

Понимая, что времени остается мало, Полина стала говорить быстрее и решительнее:

– Ведь все же хорошо было. Да? А ссоры… у кого их не бывает. Прости меня, если я в чем‑то виновата… – Она снова сделала паузу, ожидая моей реакции, не дождалась. – Ответь мне что‑нибудь. Что, я даже разговора не достойна? Я хуже животного?! Его везут и молчат… Скажи хоть что‑нибудь!

– Не надо визжать! – прорвало меня. – Я не хочу слушать этот визг! Ты попросила отвезти домой, я отвожу. Всё.

– Что – всё?… А что меня там ждет? Я не хочу туда. Понимаешь? Я хочу к тебе… с тобой.

И она повалилась на меня, стала расстегивать «молнию» на брюках.

Я вдавил педаль тормоза, оттолкнул. Как кукла на нитках, Полина мотнулась на ремне безопасности. Залепетала:

– Не бросай меня, не бросай, мы же любим друг друга… Не бросай…

Горя от бешенства и одновременно от возбуждения (одного прикосновения хватило!), я отстегнул ее ремень, открыл дверь.

– Все, выходи. Здесь рядом. Выходи из машины.

– Не броса‑а‑ай, не отдавай меня им, – продолжала лепетать Полина. – Давай убежим… В Болгарию… Будем вдвоем… спокойно… любить…

Я выпихал ее и, не закрывая двери, ударил по газам. Промчавшись метров тридцать, резко развернулся и рванул в сторону Ярославки.

Полина бросилась под машину. Пришлось снова тормозить.

– Уйди с дороги! – зарычал я. – Все, пошла отсюда.

– Отдай мои вещи, подонок! – Ненавидящие глаза за лобовым стеклом.

Я вылез, быстро открыл багажник, выбросил на асфальт пакеты. А Полина стегала меня словами:

– Что, деньги своровать не удалось, так хоть тряпки решил? Под‑до‑о‑нок!.. И как я могла на тебя целый год убить?! Спать с тобой, целовать? Урод вонючий.

Уже запрыгнув обратно в «Селику», я ответил:

– Тебе лечиться нужно. Долго и упорно. Салют!

– Да пошел ты! Все пошли на хуй!

После этого случая я Полину не видел. Зато стали названивать ее родители. И вопрошали: «Как это понимать? – почти полгода как сделал девушке предложение и до сих пор не женился. Фактически бросил ее. Она места себе не находит, попытка самоубийства была…»

Я отвечал довольно культурно, объяснял, что в нашем разрыве виновата их дочь, ее поведение и истерики, и тому подобное. И родители вроде бы соглашались.

А уже в начале ноября оказалось, что моя несостоявшаяся невестушка беременна. Старшие Гарнье почему‑то были уверены, что от меня. Я пытался уверить их, что мы не занимались сексом с июня, а в ответ услышал от ее отца:

– Срок как раз такой. Полина скрывала все эти месяцы. И если вы не явитесь, я вас найду и разберусь, как принято разбираться с такими подлецами. Адрес ваш нам известен.

Сказано это было вполне убедительно. Но, скорее всего, я бы не воспринял угрозу всерьез, если бы не знал, что Геннадий Павлович бывший военный, а ныне не совсем понятный мне бизнесмен. Может, с какими‑нибудь бандитами связан. Поэтому опасность была, причем вполне реальная.

А в том, что ребенок (пока не родившийся и, может, вообще мифический) не от меня, я был уверен почти на сто процентов. В противном случае Полина бы об этом мне просверлила весь мозг… Скорее всего, перепихнулась с этим своим бывшим, с Антоном, или еще с кем‑нибудь от безысходности, и залетела. И стала валить на меня.

Если уж дойдет до конкретных разборок, я готов на генетическую экспертизу. Пускай научно устанавливают отцовство.

Третья причина моего нынешнего положения вообще возникла из ничего. Опять Макса надо благодарить…

Слоняясь по нашему родному городу, он встретил девушку, с которой я дружил в девяностых. Веру.

Тогда они были знакомы едва‑едва (моей подругой для Макса являлась лишь Наталья), но тут разговорились, стали вспоминать обо мне, и Макс дал ей мои имейл и номера телефонов. А потом радостно сообщил об этом мне. Дескать, нашел твою старую знакомую, она обещала с тобой связаться. К тому же в Москву собирается. Увидитесь.

Может быть, действовал он из лучших побуждений, но не исключаю, что решил подгадить (ведь знал же, что у меня как раз завязываются отношения с «девушкой, которую я полюбил», с Ольгой).

А подгадить у Макса был повод. За несколько дней до того, как сообщить свою радостную новость, он долго выпрашивал у меня прямые контакты Димы, того моего приятеля, что владел двумя банками (я упоминал о нем в начале истории). Макс наверняка хотел занять у Димы приличную сумму денег, потом бы не отдал, и крайним оказался бы я… Поэтому номер Диминого мобильного я не дал, неубедительно наврав, что потерял… И вот Макс, скорее всего, решил отомстить, напустив на меня призрака из прошлого.

Вера написала на электронную почту: как хорошо, что мы нашлись. Куда я пропал? Как живу? В почте была ссылка на ее «Мой мир». Там я нашел галерею фотографий. Малоузнаваемое лицо полной женщины, какой‑то мальчик в полосатых плавках, лысый бугаёк, обнимающий эту женщину…

Я не ответил, надеясь, что Вера больше не объявится. Но в ближайшую субботу она позвонила.

– Привет, а ты чего не отзываешься?

И эти несколько слов сказали мне о ее жизни больше, чем десяток фотографий… Муж наверняка приблатненный коммер, каких у нас в городе осталось немало, сама вроде бухгалтера, не старшего, а такого – посчитать, справку выдать (Вера окончила в середине девяностых бухгалтерские курсы)… А главное – образ жизни ведут простой, полубыдляций. Покрикивают друг на друга, смотрят «ТНТ», не читают, в выходные тупо бухают на кухне, закусывая борщом с сантиметровой пленкой жира и слушают то блатняк, то какую‑нибудь ретропопсу, вроде «Я‑а‑блоки на снегу…».

– В смысле? – решил прикинуться я дурачком.

– Ну, я ж тебе в начале недели на имейл написала.

– А, я не заглядывал еще… Здравствуй, Вера.

– Здравствуй‑здравствуй, принц моей юности, – хохотнула она совсем как тетка. – Ну, как живешь? Рассказывай…

С полчаса я вымученно с ней разговаривал, уклончиво сообщил, чем занимаюсь, о том, что был женат, но развелся, насвистел, что в Москве по‑настоящему устроиться не получилось, все зыбко… Она в ответ поведала о себе и своей семье. Почти все совпало с моими предположениями.

– Сынишка растет, Сережка, – заключила Вера, – девятый год.

«Подходящее имя», – чуть было не ляпнул я и осторожно стал прощаться: дескать, дела.

– Сегодня ж суббота, – последовало удивление, – какие дела!

Я вздохнул:

– Моя работа не вписывается в схему будни‑выходные. В выходные дел бывает даже больше.

– Бе‑едненький… Ладно тогда. Но сильно не зарабатывайся, береги себя.

И когда я уже готов был отключиться, добавила:

– Да, я ведь через две недели у вас в столицах буду. Надеюсь, – в голосе послышалась коровья игривость, – увидимся.

– Конечно, – промямлил я. – Звони, как приедешь.

Сразу после этого набрал Макса и уточнил, давал ли он Вере мой адрес.

– Какой? – Кажется, он был пьян. – Почтовый?

– Улицу, дом, квартиру.

– Не помню… Вроде нет.

– И не вздумай! Слышишь? Не вздумай давать!

– Да ладно. А что?

– Просто… Запомни одно: Вере мой адрес давать нельзя.

Позже я очень хвалил себя, что предпринял кой‑какие меры. Если б Верин муженек узнал, где я живу, мне бы наверняка несдобровать. (Впрочем, нет гарантии, что не узнал. Может, поселился сейчас возле моей двери и терпеливо, как умеет быдло, ждет, когда появлюсь.)

В обещанное время Вера заявилась в Москву. Не одна, а с подружкой. Цель приезда назвали: цивильно пошопиться перед Новым годом (хотя до него оставался еще почти месяц). Поселились в «Измайлово». Вера, конечно, вызвонила меня, предложила встретиться. Я помялся, а потом согласился. Все‑таки это было смешно и некрасиво, не увидеться с девушкой (даже если она уже не девушка, а тетя‑мотя), с которой была почти что любовь.

Я стал предлагать удобные и в меру пафосные ресторанчики в центре, но Вера перебила:

– Да приезжай сюда. Возьми шампанского, еще чего… Что нам эти рестораны.

В общем, приехал. Букет роз прикупил. Обнаружил дам в двухместном экономическом номере пьяноватыми за уставленным жратвой – колбаса, огурцы, шпроты в банке – столом. Еще был сок и ополовиненная бутылка «Журавлей».

Конечно, последовали Верины радостные крики, объятия и поцелуи в щеки. Я разглядывал ее и не мог поверить, что за десять лет можно так измениться. Из тонкой интеллигентной девочки превратиться в такое… Может, объективно, она и не была очень уж отвратительной, но по сравнению с той Верой… Конечно, среда обитания, загружаемая внутрь еда формируют облик. В каждом слове и жесте Веры виделась ее простая и грубоватая жизнь, от нее точно бы несло жареным картофаном и куриными окорочками… Подруга ее, Светлана, была почти такой же. Разве что помоложе – лет двадцать семь.

Я хлопнул шампанским, дамы взвизгнули и подставили гостиничные стаканы. Себе я плеснул каплю и тут же услышал недоуменное:

– А ты что, инвалид?

– Я за рулем…

– Это свинство, ехать на встречу с подругой юных лет и не пить.

Я согласно покивал, мол, да, свинство.

Сидели, вспоминали прошлое. И, удивительное дело, те моменты, которые в моей памяти были яркими, светлыми, озвученные теперь, нами нынешними, тут же становились бледными и бесцветными. Словно открываешь раскрашенную когда‑то книжку‑раскраску и видишь, как солнечный свет стирает цвета, оставляя лишь типографский контур картинок…

Посреди разговора, без какой‑либо подготовки, Вера вдруг сказала подруге:

– Свет, может, сходишь погуляешь?

И та тут же поднялась, натянула сапоги, подхватила искусственную дубленку.

А потом у нас с Верой случился секс… Даже не пойму, как я повёлся, – она меня совершенно не возбуждала, вызывала скорее брезгливость, чем симпатию. Но я дал ей повалить себя на кровать, расстегнуть брюки, задрать к горлу свитер… Она некоторое время катала мой член во рту, заодно раздеваясь; я смотрел в потолок. Когда член набух, освободила от него рот и причмокнула:

– Сладенький.

Взобралась на меня, запихнула член в теплую влажную дыру и стала покачиваться. У нее, при ее откровенно излишнем весе, оказались аккуратные и твердые груди, почти такие, как были; я потрогал их, Вера сладко застонала.

Держать руки поднятыми было неудобно, и я положил их на ее шевелящиеся ляжки. Сейчас они были напряженными и тугими. Я прикрыл глаза и стал вспоминать Веру десятилетней давности. Тонкую, стеснительную, боящуюся сказать глупость или пошлость; вспомнил, как плакала она от восхищения, слушая песни Гребенщикова, как медленно каждый раз поддавалась на занятие любовью, не то чтобы ломаясь, а как‑то иначе, и эта медленность не раздражала, а, наоборот, вызывала уважение: вот девушка понимает, что секс – это не просто сунь‑высунь…

Вера качалась на мне очень долго. Слава богу, она не очень давила своим весом, упершись коленями в кровать. Член, как поршень, размеренно хлюпал в ее крупном отверстии… В какой‑то момент мне почудилось, что это никогда не кончится, и вот так мы и будем, в таком положении, пока не обессилем и не умрем. А потом я будто поймал ее мысль: «Только бы кончить, только бы кончить». Но у нее все не получалось, и чтобы она скорее добилась своего и это прекратилось, я стал ей помогать. Щекотал соски, помогал члену пальцами, постанывал… Вот ее качание остановилось, ляжки сжали мой таз так сильно, что, казалось, он сейчас лопнет; Вера издала горловое «а‑а‑а» и повалилась на меня, задрожала, мелко забилась.

С минуту она корчилась, терлась грудями о мою волосатую грудь, а потом выпрямилась и снова стала качаться.

– Давай сделаем паузу, – шепотом попросил я.

– А ты? – так же шепотом, который напомнил прежнюю Веру, отозвалась она.

– Я потом… – Я чувствовал, что испытать оргазм с ней у меня вряд ли получится.

Она слезла и подошла к столу, плеснула себе шампанского.

В комнате было светло, и я увидел на ее заду, на бедрах, на предплечье синяки. Сине‑фиолетовые пятна.

– Где ты так? – спросил, натягивая джинсы.

Она, не переспросив, о чем я, ответила:

– Да эт муж. Он бешеный у меня… Скотина.

И стала жаловаться на мужа. Я привычно – сказывался опыт столкновения с монологами Полины – отключал слух, но суть понял: муж неплохо зарабатывает, но самодур, может по несколько дней не ночевать дома, зато ревнивый, частенько бьет Веру, спит с ней редко…

Когда исповедь иссякла, я вздохнул:

– Извини, мне пора. Дела срочные…

Она поднялась со стула, голая пошла ко мне. На лобке топорщилась узенькая полоска волос, по краям которой темнела щетинка; соски смотрели на меня, как два розовых глаза.

– Может быть, еще? – произнесла Вера жалобно.

– Завтра, хорошо?… Бежать надо.

– Но ведь ты не закончил…

– Что ж…

Она усмехнулась:

– Беги, москвич.

Я метнул по комнате взгляд, вспоминая, не выкладывал ли что‑нибудь из карманов, нащупал ключи, паспорт с правами. Шагнул к Вере, обнял ее, поцеловал.

– До свидания.

– Тебе хорошо было? – всхлипнула она.

– Да. Спасибо.

На первом этаже был ресторан, а при нем туалет. Я заперся в нем, тщательно вымыл обволоченный словно бесцветной глазурью член, вытер бумажными салфетками…

Конечно, назавтра с Верой не встретился. Она звонила мне раз пять, но я не брал трубку. Потом начались ее письма: «Куда пропал?… Обиделся, что ли, за что‑то?… Почему не откликаешься?… Все ли у тебя хорошо?…» А дальше: «Это были лучшие минуты за последние десять лет… Ты такой красивый, добрый… Ты лучший человек в моей жизни… Я по‑прежнему люблю тебя… Хотела бы быть с тобой, твоей, как раньше…»

Я продолжал упорно молчать, но, признаться, с удовольствием читал эти слова… Но в один прекрасный денек с адреса Веры стало приходить совсем другое: «Ты кто такой?… Верка мне все рассказала и уже получила свое… Давай встретимся, поговорим по‑мужски… Ответь, если ты мужик, а не пидор… Я тебя из‑под земли достану, гаденыш…»

Было страшно. От такого амбала с бритым черепом можно было ожидать чего угодно. Я обзвонил всех, кто в родном городе знал мой адрес, включая мать и Макса, и потребовал никому, ни при каких обстоятельствах его не говорить. Но понимал, что если человек задастся целью узнать, где живет такой‑то такой‑то, то сделает это за полчаса… Я сам покопался в Интернете и очень быстро убедился. На сайте «Пробей человека», например, такая информация имелась.

И с начала декабря я каждый день готов был увидеть или возле подъезда, или у двери своей квартиры Вериного муженька, приехавшего мстить за попранную честь. Точнее, готов был увидеть целую стаю тех, кто жаждет со мной расправиться…

Например, меня мог караулить муж Натальи, а вероятнее всего, нанятые им громилы.

История наша с бывшей женой не только не окончилась, но к Новому году еще обострилась.

Но сначала немного у другом…

Конечно, черт знает, как можно надежно защититься, если тебя решили мочкануть или хотя бы поучить, переломав несколько костей и отстегнув почки. Самое, наверное, правильное – договориться, убедить, что ты не враг, не представляешь угрозы, что все произошло случайно, не по твоей вине. Но договориться сложно. Тем более когда уверен, что, в общем‑то, ты прав, а наезжающие – сволота и твари, и ты бы сам с удовольствием стер их в мясо‑костный порошок.

Защитой, пусть и довольно‑таки иллюзорной, для многих служит оружие.

Я никогда о нем всерьез не задумывался. Да и повода не появлялось. Вот такой прямой угрозы моей жизни до этой зимы не возникало.

Правда, атмосфера в Москве сгущалась уже давненько. С начала кризиса уж точно. Люди стали агрессивнее, чащи встречались нерусские лица. Особенно много – монголоидов. Они ходили группами, переваливаясь с ноги на ногу, одеты были в давно вышедшие из моды курточки, в вареные джинсы, а то и в спортивные костюмы. Я думаю, это ломанулась молодежь из Киргизии, после очередной тамошней революции… Появились и русские парни в кепочках, кожанках до колен, трениках, с ищущими конфликта взглядами. И воскресло понятие – гопота.

Больше всего эти перемены в Москве были заметны в метро. Даже не по внешнему виду людей, а по их поведению. И раньше, конечно, были и давки, и хаотичность, но все же действовали некие правила, народ двигался потоками. Теперь же, наверняка из‑за большого количества недавно приехавших, правила эти разрушились. Хаоса стало больше, столкновения чаще. То и дело слышались возмущенные выкрики: «Куда ты прешь?! Пропусти!.. Стой справа, проходи слева!..»

Как‑то, уже поздней осенью, я оказался на Цветном бульваре. Вышел из метро и направился, помню, в сторону Садового кольца. И тут навстречу повалила толпа энергичных, возбужденных парней. Нерусских. Кавказцы, монголоиды, таджики… Они катились по тротуару, по проезжей части, не обращая внимания на машины, перепрыгивали через ограду бульвара.

От неожиданности я аж в стену влип, в мозгу ударило: «Ну вот, началось». Так могли идти только на штурм…

– Ой, какие ребята краси‑ивые! – пропела какая‑то бабулька, тоже оттесненная толпой к стене.

В ответ засмеялись, улюлюкнули.

Весь день я был под впечатлением этого шествия. Куда катилась толпа? Откуда?… То и дело ожидал сирен милиции и «скорой помощи». Взрывов, дыма пожаров.

Вечером, оказавшись дома, я стал жадно смотреть телевизор, заодно копался в Интернете. В итоге узнал, что мусульмане отмечают курбан‑байрам, и та толпа на Цветном – это часть верующих, возвращавшихся с молитвы. Там недалеко мечеть, возле «Олимпийского». Сообщалось, что все улицы и площади в радиусе более километра были забиты верующими. Тысяч семьдесят, что ли…

Известие о курбан‑байраме меня несколько успокоило (все‑таки праздник, а не бунт), но мысли о резких и глобальных переменах в этническом и религиозном составе населения Москвы приходили почти каждый день. Москва все сильнее напоминала мне Париж, разве что негров пока поменьше…

Впрочем, речь‑то не об этом, а об оружии.

Мысль обзавестись травматикой появилась после того, как я увидел пистолет у Ивана.

Мы сидели у меня, выпивали. Речь заводилась про долг, но быстро угасла (Иван сказал, что собирает сумму), а через некоторое время достал из‑под свитера черный пистолет.

– Ни фига себе! Откуда? – удивился я.

– Купил, – нарочито небрежно ответил он, – «ИЖ‑Макарыч», двенадцать тыщ всего… Оказалось ерундовым делом. Прошел обследование на предмет, – постучал рукояткой себя по голове, – приобрел сейф и получил разрешение. В жбан с пяти шагов – и труп, считай.

– Он – труп, а ты на зоне, – я усмехнулся, а потом рассказал про тот случай, когда мужик на моих глазах завалил из травматики или боевого (разница, по сути, невелика) двух охранников возле «Голдена».

– Ну, дуракам закон не писан, – пожал плечами Иван. – А без такого средства уже невозможно. У нас в подъезде за последний месяц три квартиры черным сдали. И до этого были… Одни вообще на нашей площадке… Хозяева‑пенсионеры на окраины переезжают, а эти – сюда. И их в одной хате штук по десять. Каждый день в лифте сталкиваюсь и не знаю, сегодня наедут или завтра. Голодные, сука, злые, глазами щупают… Работы, видать, нет, вот и звереют.

Мы выпили еще, и я попросил у Ивана пистолет. Пошли в дальнюю комнату. Я выстрелил в стену и потом изучил результат. Вмятина оказалась внушительной – с полсантиметра глубиной.

– Неплохо, – отдал пистолет хозяину. – Мне бы тоже надо купить.

На следующей неделе побывал в оружейном магазине «Кольчуга». Мне понравился «МР‑81», копирующий знаменитый «ТТ». Решил начать оформлять документы. Что, пусть будет. Не помешает.

Но, что называется, закрутился – пара выгодных, но и сложных дел появилась, плюс к тому Руслан уволился, и меня в агентстве ничто больше не держало, кроме Ольги, с которой мы общались уже очень плотно… Короче, не до медосмотров и справок стало.

А потом позвонил Свечин:

– В курсе, Иван, придурок, попал.

– В смысле?

– Ну, в прямом – посадили. Одному гастарбайтеру ногу прострелил. Решил порядок в подъезде у себя навести… Мне его мать сказала. Я искал его – концерт в «Р‑клубе» в субботу, а он на репетиции не приходит. Стал звонить, узнал вот… Блин, теперь мне одному полтора часа в микрофон горлопанить, связки сажать окончательно…

Но из‑за этого Свечин зря волновался – Ивана выпустили по подписке о невыезде. И он стал мне трезвонить, слезно упрашивать занять ему пять тысяч долларов, чтоб откупиться от пострадавшего, от ментов. Даже, как в свое время Макс, у двери караулил.

Я сначала отказывал, потом стал обещать дать деньги в ближайшем будущем, а затем уже реально от него бегал. На звонки не отвечал, перед тем как ехать домой, узнавал через Свечина (пришлось ему за это немного приплачивать), где сейчас Иван. После моего звонка Свечин связывался с ним, спрашивал, как дела, и мимоходом задавал вопрос: «Ты дома?» Потом перезванивал мне и сообщал о местонахождении Ивана. Если оказывалось, что тот ждет меня, я до поздней ночи торчал в кабаке или клубе, дурея от громкой музыки и резвящихся малолеток.

В конце концов попросил Свечина передать Ивану, что уехал в родной город на две недели, и Иван от меня отстал… Впрочем, через некоторое время выяснилось, что Свечин пытался снять деньги с моего (но оформленного из‑за тяжбы с женой на него) счета в банке. Доверенность была на меня, и его легко послали, правда, этот прецедент очень мне не понравился. Наверняка Иван уговорил писателишку меня кидануть…

Деньги были, но выбрасывать на ветер пять тысяч баксов – почти сто пятьдесят тысяч рублей, – это, согласитесь, дикость какая‑то. Сам стрелял, сам и отвечай. А мне кто поможет, если я попаду в подобную переделку? Кто поможет мне разрулить мои нынешние проблемы?… Только вот остался вопрос: «Селика»‑то оформлена на Ивана, и ссориться с ним по‑крупному довольно рискованно.

В общем, во многом из‑за случая с Иваном покупка пистолета отменилась. Не факт, что я по пьяни тоже не открою пальбу. У меня на площадке тоже черт знает что происходит… И вообще – у каждого первого есть масса причин стать Евсюковым.

Да, я ничего еще не писал о своих соседях. Но теперь уже и поздно. Так, вкратце.

У нас на площадке четыре квартиры. Живут люди, мягко говоря, не из интеллигенции. Постаревшие дети тех, кого полсотни лет назад свозили сюда из деревень работать на ЗИЛе, АЗЛК (и один завод, и остатки другого отсюда в пятнадцати минутах ходьбы).

Где эти пожилые уже дети работали, где работали их дети лет тридцати, как их всех вообще звали, я не знаю, да никогда и не интересовался, ограничиваясь при встрече бесцветным: «Здравствуйте». Они же вроде бы поначалу (как только я переехал) были не против задружить, как это принято в их среде, – ходить друг к другу в гости, выпивать вместе, занимать друг у друга соль, трепаться на лестнице, но я не ответил на эти знаки и вскоре тоже стал получать лишенное интереса: «Здравствуйте… здорово».

Морщинистые, худые мужики часто курили возле мусоропровода, страшные одутловатые женщины шныряли из квартиры в квартиру в рваных халатах; иногда сквозь стены и двери слышалось безобразное орание псевдонародных песен типа «Зачем вы, девушки, красивых любите?». Случалось, возникали шумные скандалы, бой посуды, кипиш в подъезде… Я относился к этому не то чтобы равнодушно, но с пониманием: жизнь, мол. Правда, возникало жутковатое ощущение, что я не в Москве с ее Третьяковкой, храмом Христа Спасителя и прочими так называемыми духовными жемчужинами, а в каком‑то населенном откинувшимися зэками и зэчками поселке.

А совсем недавно, уже в тот период, когда меня вовсю грызли серьезные неприятности, на нашей площадке разыгралась целая драма.

Был выходной. Я выпивал и смотрел телевизор; конечно, ворошил в мозгу события последних месяцев – знакомство с Ольгой, беременность Полины, случай с Иваном, первые письма‑угрозы от неведомого мужа Веры, мой долг Наталье… И тут загрохотали тяжелые удары в железную дверь.

У нас, как во многих подъездах без консьержки, закутки с двумя квартирами защищены внешней дверью. И вот в нее долбили – долбили так мощно и нагло, что у меня зашевелились волосы. Никакой пьяный Иван так долбить не станет. Потом затрезвонили в мою квартиру. Но быстро прекратили – звонок смолк. А долбить продолжали. Я выключил телевизор, сжался на диване.

Конечно, был испуган. Да не то что испуган!.. Хотя как это все передать… Сжался, не шевелился, как будто любое мое движение могли услышать там, за двумя дверьми, и начать долбить активнее; недавнее вялое ворошение событий превратилось в бешеное их тасование. Я судорожно пытался угадать, кто рвется в мою квартиру, кому я так сильно нужен?… И хотелось стать невидимым, исчезнуть, раствориться… Вот так же прячутся под кровати и в шкафы киношные ничтожества, когда к ним приходят герои, чтоб уничтожить зло… Пульсировала детская надежда, что вот сейчас долбение прекратится, тот, кто за дверью, плюнет и уйдет. Хрен с ним, дескать, пускай живет, гнида.

И как я обрадовался, какую легкость почувствовал (словно бы острые щипцы отпустили меня), когда наступила тишина. Даже привстал. И сразу рухнул обратно, услышав жужжание, и следом – визжащий скрежет. Дверь резали!..

Ладно, не стану описывать свое состояние. Все равно стопроцентно достоверно не получится; к тому же многие, наверное, могут представить (хотя бы по тем же фильмам), что чувствует и как ведет себя человечек, когда к нему рвутся убийцы. Скажу только, что всерьез возникла мысль выпрыгнуть из окна, – там может спасти чудо, а здесь, я был уверен, уже все…

Визжащий скрежет прекратился, в тамбуре затопали; потом отчетливо, словно второй, хлипкой, обитой дерматином двери не существовало, прозвучал вопрос:

– Какая шестьдесят пятая?

И женский голос так же отчетливо ответил:

– Вот эта, слева.

Меня окатила горячая волна счастья: «Не моя!» Моя квартира была шестьдесят четвертой.

И новые мощные и наглые удары, но уже нестрашные – не ко мне.

Я глотнул водки прямо из бутылки и на цыпочках побежал в прихожую. Приложился к глазку.

В тамбуре толклись три милиционера (у одного я заметил на шевроне надпись «Служба судебных приставов»), пожилая женщина, которую несколько раз и довольно давно видел возле лифта, и еще один мужчина в синем комбинезоне, с «болгаркой» в руках.

– Откройте! – колотя кулаком в жестяную набойку возле замка, кричал один из милиционеров. – Откройте, иначе будем ломать! – Он обернулся к женщине: – Вы точно уверены, что они там?

– Ну я же уже говорила… Я и вызвала вас, когда увидела, как он в подъезд вошел. С утра наблюдала.

– Откройте дверь! – продолжил колотить милиционер. – Откройте, милиция!

В общем, замок сломали, вошли в квартиру. А дальше – визг, ругань, громыхание мебели… Я вернулся в столовую, плотно закрыл дверь. Включил телевизор, выпил, закусил ветчиной. Кряхтя, как после рабочего дня, лег на диван. Наблюдал за той легкостью, что гуляла, резвилась внутри. Хотелось смеяться и плакать от счастья. Наверняка нечто подобное чувствует уцелевший в катастрофе…

Позже узнал: оказывается, соседи, муж с женой, снимали эту квартиру у старушки. Та умерла, а они продолжали жить, и уже не платили дочери умершей. Дочь и не хотела денег – требовала, чтобы они съехали. Около года, оказывается, длилась эта война, с судами и разборками, и вот завершилась принудительным выселением.

Дверь в квартиру женщина починила, а вот стальная так и осталась с разрезанным замком. Я несколько раз говорил, что надо бы что‑то сделать, исправить, хозяйка соглашалась, но ничего не предпринимала. И до сих пор стальная дверь бесполезна. Сейчас это, естественно, меня напрягает предельно – любой урод с двух пинков может оказаться у меня. Не говоря уж о тех, кто решил со мной разобраться. Единственное, наверно, что их удерживает, – уверенность, что меня здесь попросту нет. Свет я не зажигаю, не отвечаю на телефонные звонки, передвигаюсь по комнатам осторожно и тихо, как мышь. В основном сижу в уголке, в закутке без окон, набиваю в ноутбуке свою историю.

Да, начал‑то я про Наталью, но опять сбился на другое, тоже, как мне кажется, важное. По крайней мере, дополняющее картину.

А с Натальей… В общем, она периодически наседала на меня с требованием решать вопрос насчет долга. Причем речь велась в основном не о том, чтобы я выплачивал срочно эти миллионы, а чтобы погасить ее долг передо мной за счет моего.

⇐ Предыдущая 18 19 20 21 222324 25 26 27 Следующая ⇒