Климов Григорий - Песнь победителя 28 страница

Для окружающих эта дружба казалась странной. Слишком бросалось в глаза противоречие между угловатой фигурой Андрея и подчеркнуто одухотворенной внешностью Галины. Никто не мог понять что связывало их. Подруги Галины доводили ее до слез, подчеркивая при каждой возможности недостатки Андрея. Приятели Андрея откровенно поздравляли его с незаслуженным, по их мнению, счастьем. Несколько раз это служило поводом к кратковременным расхождениям. Тогда Андрей не находил себе места и бродил как тень по следам Галины, не решаясь приблизиться и не имея сил расстаться. Так или иначе – до самого начала войны они были неразлучной парой. Война забросила Андрея в трущобы партизанских лесов, дала иной ход его необузданным чувствам. Город, где осталась Галина, был вскоре занят немецкими войсками и всякая связь оборвалась.

В окно вагона смотрит душная сентябрьская ночь. Андрей расстегнул пуговицы кителя, подставил открытую грудь врывающемуся в окно встречному ветру. Он как-будто переродился и с оживлением рассказывает о своих делах в годы войны.

“В жизни мы все время стремимся к чему-то,” – говорит он – “Стремимся к власти, славе, орденам. Но все это внешнее. Когда дойдешь до определенной черты, то чувствуешь что ты все время только давал от себя. Задаешься вопросом – что ты получил за все это?”

“Сейчас у меня странное ощущение,” – продолжает он. – “Если отбросить в сторону все внешние причины и думать только о себе, то мне начинает казаться, что все что я делал, стремясь вверх, я делал ради Галины. Говоря откровенно, сейчас я несу эту форму и эти ордена к ногам Галины.”

Андрей окидывает взором свою подчеркнуто аккуратную форму, стряхивает пылинку с синих галифе и говорит мечтательно: “Теперь Галина инженер. Живет в Москве. Имеет достойную работу, уютную квартиру. Разве это не предел, которого может сегодня достигнуть женщина? И вот, в довершение всего, перед ней появляется некий майор Государственной Безопасности – защитник и страж ее благополучия. Разве это не логичный конец?!”

“Вот здесь, дружок, я и надеюсь, что жизнь мне отплатит с процентами за все!” Андрей крепко стучит мне ладонью по колену, встает и смотрит вперед из окна вагона, как будто надеясь увидеть в бегущей навстречу темноте то, чем вознаградит его судьба.

Уже и раньше я часто замечал, что Андрей как-то странно рассуждает о Галине. Вложив всю свою горячую душу в честолюбивые стремления и в обмен не получив от жизни никакого удовлетворения, больше того, мучаясь своим положением человека, вынужденного действовать вопреки своим убеждениям, он подсознательно стал искать какой-то компромисс с жизнью. Он стал убеждать себя, что старая любовь и семейное счастье заполнят пустоту в душе и примирят его с мучительной действительностью. Постепенно встреча с Галиной стала для него навязчивой идеей. Он, как маниак, убегал в мечты, убеждая себя, что встреча с любимой женщиной послужит чудом, принесущим ему избавление.

“Знаешь что?!” – Андрей неожиданно отрывается от окна. – “Я должен достать бутылку водки.”

“Ты-же не пьешь,” – говорю я.

“Это тебе,” – коротко бросает он. – “Я хочу чтобы кругом меня весело было. Ведь я не на похороны еду, черт побери. На свадьбу еду!” В его голосе переливается через край безудержная стихия.

Я пробую отказаться. “Ты что – обидеть меня хочешь? Да?!” – категорически заявляет Андрей. Мне не остается ничего другого как надеяться, что в это время ночи он вряд-ли где достанет водку.

На первой-же станции Андрей исчезает. Через несколько минут он возвращается с оттопыренным карманом. “Достал по всем правилам закона,” – насмешливо ухмыляется он. – “Комендант станции у кого-то конфисковал, а я у него конфисковал. Вот оно что значит – красная шапка!”

“Эх! Хочется чтобы стены кругом трещали!” – наливает Андрей стакан так полно, что бесцветная жидкость плескается через край. – “У меня на душе горит – и чего-то нехватает. Пей за меня!”

Равномерно стучат колеса, отбивая километры. Тускло светит лампочка под потолком купе. Где-то позади уходит Берлин. Где-то впереди приближается Москва.

“Знаешь, временами я до боли ощущаю пустоту на душе,” – Андрей сидит на диване, широко расставив ноги в стороны и упершись ладонями в коленки. – “Иногда я задумываюсь о Боге – и завидую людям, которые верят. Лучше верить в несуществующего но непогрешимого Бога, чем в земных самозванных мерзавцев.”

“Ты когда последний раз в церкви был?” – спрашиваю я.

“Лет двадцать тому назад,” – отвечает Андрей задумчиво. – “Меня отец за руку в церковь водил. Мальчишкой я все молитвы наизусть знал.”

“Да... Душа человека это не лакмусовая бумажка,” – вздыхает он. – “Тут сразу не поймешь какая она – красненькая или синенькая. При моей проклятой работе часто приходится задумываться о душе человека. У меня теперь психоз – ищу людей, которые верят во что-то.”

Водка в стакане колышется в такт хода поезда. Андрей отодвигает стакан в сторону, затем продолжает: “Редко встречаешь таких людей. Раз я вел дело одного СС-овца. Много у него на счету было. Он уже в списке на расстрел стоял. Пришел я к нему в камеру, а он вскакивает на ноги и руку кверху: “Хайль Гитлер!” Сам в камере смертников сидит, а от своей веры не отрекается”.

В поезде тишина. В других купе люди уже спят. На остановках в эту тишину врывается шум с перрона. Толпы людей, обвешанных чемоданами и мешками, штурмуют соседние вагоны.

“Я тогда этому СС-овцу даже позавидовал,” – продолжает Андрей. – “За то, что человек веру имеет”.

“Это ему мало помогло,” – говорю я. – “Разве, что на том свете”.

“Как сказать,” – произносит Андрей и мрачная улыбка мелькает по его лицу. – “Вместо него я отправил на расстрел другого.”

“Кого?” – спрашиваю я.

“Тоже СС-овец, только другого фасона,” – отвечает Андрей нехотя. – “Сначала был коммунистом, потом работал в Гестапо, а после капитуляции вспомнил старое и пришел искать работу у нас. Ну вот я и нашел для него употребление.”

“Неужели у вас это так просто?”

“В то время у нас было слишком много работы. Ни фотографий, ни отпечатков пальцев к делу не прилагалось. Ведь тогда день и ночь фильтровали. Номер камеры – и все.”

В проходе между купе раздается шум. Два человека идут по коридору, громко разговаривая и стуча палкой по стенам вагона. Слышно как ночные гости бесцеремонно открывают двери соседних купе и заглядывают внутрь. Через некоторое время шаги останавливаются у нашей двери.

“А тут что за птицы?” – слышится грубый голос и двери купе с шумом распахиваются.

На пороге стоит коренастый человек в накинутой на плечи солдатской шинели без погон. На глаза надвинута армейская фуражка без звезды. Так обычно ходят демобилизованные солдаты. Пустой левый рукав выцветшей гимнастерки безжизненно засунут за пояс. В правой руке инвалид держит завернутый в бумагу продолговатый, похожий на ножку от стула, предмет, которым он постукивает по сторонам. Из-за спины незнакомца выглядывает вторая фигура в такой-же истрепанной солдатской форме с самодельной деревянной культяпкой вместо ноги.

“Ага! Тут тебе сам гражданин-товарищ майор Государственной Безопасности расположился,” – нараспев говорит безрукий инвалид и прислоняется к косяку. – “Вы чего не спите граждане-товарищи?”

“А вы тут чего слоняетесь среди ночи?” – строго спрашивает Андрей и хмурится, раздраженный бесцеремонным тоном солдат.

“Мы тут за порядком смотрим,” – насмешливо отвечает безрукий. – “Может у кого чемодан лишний, или сапоги не по ноге.”

“Весело люди живут – водку пьют!” – вторит из-за его спины безногий.

На лицах обоих инвалидов вызывающая усмешка. Они загородили дверь купе и как-будто ищут повода к ссоре, осматривая нас с головы до ног и обмениваясь грубыми репликами. Безрукий продолжает постукивать кругом своим завернутым в газету инструментом. Звук тяжелый, как будто от железа. Безногий отбивает такт деревяшкой ноги.

Кругом в поезде тишина. Равномерно стучат колеса. Я внимательно наблюдаю за Андреем, пистолет которого висит в кабуре над его головой. Пальцы Андрея нервно выбивают дробь по колену.

“Что это у Вас такое, гражданин-товарищ майор?” – вдруг неожиданно спрашивает безрукий и указывает на зеленую с красными полосками ленточку, приютившуюся в самом конце орденских лент на груди Андрея. – “Никак в партизанах были?!” В голосе инвалида нотки враждебности сменяются смешанным чувством удивления и недоверия.

Андрей, все еще хмурясь, сухо отвечает: “Да, был в партизанах.”

“Так мы тоже партизаны!” Безрукий откидывает борт шинели и стучит себе палкой в грудь выцветшей гимнастерки, где на грязных засаленных ленточках колышутся многочисленные ордена и медали. “Вот она – партизанская!” – он тычет в висящую на зеленой с красными полосками ленточке медаль “Партизану Отечественной Войны”. Как-будто сравнивая, инвалид снова переводит глаза на грудь Андрея, затем недоверчиво косится на его погоны МВД.

“Угостите водочкой бывших партизан, товарищ майор!” – басит безногий из-за спины безрукого. – “Когда-то кровь вместе проливали – не пожалейте теперь стаканчика водки!” Он тоскливо смотрит на плескающуюся в стакане бесцветную жидкость. Вызывающая грубость в глазах инвалида сменяется затаенным желанием вспомнить с помощью водки то время, когда он сидел с таким-же майором у партизанского костра, как равный с равным.

“А ну – давай залпом!” – неожиданно командует Андрей и улыбается грубой солдатской улыбкой. – “Пей!”

Безногий неуклюже ковыляет к столику, неловко берет хрупкий стакан грубыми негнущимися пальцами. Он медлит, колеблясь последовать приглашению.

“Пей за мое здоровье!” – подбадривает Андрей.

“За партизанскую жизнь!” – наконец решившись, одним махом опрокидывает инвалид водку в горло, раскатисто крякает и утирает рот рукавом. “Извините, товарищ майор Государственной Безопасности, а за Ваше здоровье нехай черти на том свете водку пьют!” – поясняет он и с треском ставит стакан обратно на столик.

Снова в купе воцаряется напряженная тишина. Снова я с тревогой бросаю взгляд на висящий на стенке пистолет.

“Вот это сразу видно – партизан!” – неожиданно с нескрываемым удовольствием говорит Андрей и смеется. “А ну, хлопцы, заходите сюда! Садитесь!” – командует он. – “На каком фронте воевали?”

Удивленные столь неожиданным приглашением и дружеской улыбкой Андрея, инвалиды нерешительно переминаются с ноги на ногу. Затем безрукий первый осторожно опускается на мягкое сиденье. Свой завернутый в газету инструмент он бросает на противоположный диван. Тот тяжело падает на плюшевое сиденье, бумага разворачивается и обнажает обрубок водопроводной трубы. Безногий следует примеру безрукого и тоже садится. Напускная развязность и враждебность медленно сменяются на лицах неловкостью солдат, попавших в общество офицеров.

“Ну – на каком фронте воевали, хлопцы?” – повторяет свой вопрос Андрей. – “Может где встречались.”

“Повсюду свою кровь проливали, товарищ майор,” – угрюмо говорит безногий.

“Ну, а как она жизнь, хлопцы?” – спрашивает Андрей, – “Мы сами из Германии едем. Давно уже родины не видели.”

“Не видели, так увидите, товарищ майор,” – со странной усмешкой бормочет безрукий. Он показывает на несколько рядов знаков ранений на своей гимнастерке: “Вот все, что завоевали. Как с госпиталя выписались, так вот уже два года в той-же одеже ходим.”

“Куда едете?” – спрашивает Андрей.

“Куда глаза глядят, товарищ майор,” – уныло отвечает безногий. – “Земля наша, слава Богу, широкая.”

“А где дома будете?”

“У нас дом – под каждым кустом,” – усмехается однорукий, – “Мы люди вольные, живем как птицы небесные.”

“А что вы здесь в поезде делаете?” – допытывается Андрей.

“Воруем, товарищ майор, воруем!” – снова с неожиданной злостью отвечает инвалид.

“Вы на нас не обижайтесь, товарищи офицеры,” – примирительно говорит его спутник. – “Кабы другое время, разве мы этим стали-бы заниматься? Жизнь заставляет! Мы люди жизнью покалеченные.”

“Эх, жизнь-жестянка...” – уныло вздыхает однорукий. – “Разве это жизнь?! Разрешите налить стаканчик, товарищ майор Государственной Безопасности. Вам за это на том свете лишний грех простится!”

Инвалид залпом опрокидывает стакан и мотает головой из стороны в сторону. Затем он поднимает глаза и смотрит в упор на Андрея: “Вижу я, что у Вас много орденов, товарищ майор. Кроме того в партизанах были. Значит Вы – человек настоящий. Только вот красную шапку Вы зря носите!” Он кивает головой на форменную фуражку МВД, покачивающуюся на стенке в такт ходу поезда.

“Не слушайте пьяного человека, товарищ майор,” – пытается вмешаться безногий.

“Что у трезвого на уме, то у пьяного на языке,” – беззлобно говорит Андрей и смотрит на инвалидов странным взором.

“Вот это Вы правы, товарищ майор Государственной Безопасности,” – кивает головой безрукий. – “А потом мне терять нечего – я Вам могу всю правду в глаза сказать. Когда-то я тоже горячим был. Теперь вылечился. Хотите я Вам свою судьбу расскажу? Потом судите меня.”

Безрукий молчит и смотрит в пол. Сонная тишина заполняет купе мягкого вагона. Равномерно постукивают колеса, отбивая километры.

“Когда-то я тоже партийцем был,” – тихо говорит инвалид. – “В первый же день войны добровольцем пошел. Пули на лету ловил. На танки с бензиновой бутылкой лез. Грудь под пулеметы подставлял и кричал: “За Сталина!” Под Киевом до последнего патрона дрался, был ранен, попал в окружение. Две недели без памяти на восток полз. Дополз до своих. Меня в награду за верность родине – под Трибунал. Других расстреляли, а меня, как раненого, помиловали – в штрафбат значит. Одна рана не зажила, еще две других достал. Вот они!” Он снова тычет рукой в ленточки ранений на груди гимнастерки.

“Под Ростовом в плен попал,” – продолжает безрукий, тряся головой. – “Партбилет в землю зарыл – чтобы врагу в руки не достался. Мне тогда партбилет дороже своей жизни был. Завезли меня немцы на край земли, аж до самого океана. Бежал я оттуда, да по дороге поймали – в кацет заперли. Я и оттуда бежал. Три месяца как зверь по лесам пробирался, траву ел. Все на восток шел. Добрался до партизан. Два года партизанил. Жизни не жалел. Вон сколько орденов заработал, а ран уж и не считал. Все за родину страдал. А как соединились с Красной армией, меня сразу к алтарю – в спецлагерь на проверку. Там я с вашим братом, государственной опасностью, хорошо познакомился. По сей день не забуду! Перемыли мне там кости и как изменника родины – опять в штрафбат. Там я руку и потерял.”

“Вот так-то оно!” – захмелевшим голосом бормочет безрукий и тянется к бутылке. – “Выпьем за Родину, выпьем за Сталина, товарищ майор Государственной Безопасности...”

“Так меня и учили родину любить,” – безрукий уставился глазами в пол купе и устало трясет головой, – “Как война кончилась – один-одинешенек на белом свете. Работать не способен – у меня больше ран, чем живого мяса. Пенсия, сами знаете, одно название. Зарабатывал на хлеб, махоркой торговал – а меня в тюрьму за спекуляцию. Вот теперь и ходим грязным делом занимаемся, извините, воруем.” Он шевелит обрубком в пустом рукаве: “Рука гниет, сам вор... И партбилет мой где-то в земле догнивает. Такая-то она жизнь.”

Стучат колеса. Тускло светит лампочка под потолком. За окном вагона бежит черная ночь.

“Ну, мы пойдем,” – поднимается на ноги безрукий, поправляя на плечах измятую шинель. – “Вы нас извините, товарищи офицеры, за беспокойство. И Вы, товарищ майор Государственной Безопасности, на меня не сердитесь. Больно много я от вашего брата перетерпел. Может когда жизнь и Вас научит. А за водку сердечное спасибо.” Оба ночных гостя, стараясь не цепляться плечами за стенки, боком выходят из дверей купе и пошатываясь продолжают свой путь.

“Партизаны, партизаны... Любимой родины вы верные сыны,” – доносится до нас по коридору слова партизанской песни.

“Во время войны я с такими из одного котелка ел,” – говорит задумчиво Андрей и трет лоб. – “А теперь они меня за врага считают.”

Кругом нас тишина. Навстречу нам бежит родина.

На следующий день поезд прибыл в Москву. Мы вышли на залитую солнцем вокзальную площадь и остановились, оглядываясь по сторонам. Кругом гремели трамваи, бесшумно катились автомобили, торопливо сновали люди. Кипел привычный водоворот лихорадочной жизни столицы. Все было так просто и обыденно. Как-будто мы и не уезжали отсюда.

Благодаря своей форме МВД и золотой звезде Героя Советского Союза Андрей без труда достал номер на двух в гостинице “Старо-Московская”, расположенной напротив Кремля по другую сторону Москва-реки. Из окон нашей комнаты, выходящих на Москва-реку, виден новый Каменный Мост, ряды начинающих желтеть деревьев на Кремлевской набережной, островерхие башни и золотые купола за кремлевской стеной. От берега за стеной круто поднимается обсаженный вечнозелеными елками откос. На откосе безжизненно смотрит многочисленными рядами окон длинное белое здание. Там мозг нашей страны и лаборатория нового мира.

Первый день мы провели бесцельно блуждая по Москве. Нам обоим не терпелось посмотреть на жизнь Москвы своими глазами, хотелось продлить предвкушение встреч с людьми, о которых мы мечтали издалека. Хотя прошел лишь год с того времени, как я покинул Москву, этот год был так насыщен событиями, что мне казалось будто я заново знакомлюсь с родной столицей. Где-то в глубине переплетались чувства непонятного ожидания, внутреннего недоверия и тихой настороженности. Как будто я наперекор всему стремился найти в Москве нечто. Нечто, что могло-бы переубедить меня в том, что уже твердо решено.

В Берлине, в особенности в первое время, нам, советским офицерам, пришлось привыкнуть к тому, что на нас обращают внимание. Теперь-же на улицах Москвы нас преследует странное ощущение, к нашему удивлению окружающие провожают нас взглядами. Люди замечают в нас нечто непривычное: то-ли бросается в глаза наша подчеркнуто выхоленная заграничная экипировка, значительно отличающаяся от обмундирования большинства офицеров, то-ли этому виной независимая и уверенная манера держать себя, порожденная средой и работой в условиях победы и оккупационного режима в Германии. Странное ощущение – в своей родной стране чувствуешь себя как интурист.

Летний вечер застал нас с Андреем на площади Маяковского. За нашей спиной по улице Горького шумел поток автомобилей. Перед нами из предвечерней мглы, поднимался на фоне неба черный куб здания Института Маркса-Энгельса-Ленина. В этой каменной коробке, как высшая святыня, хранится в спирту мозг идеолога и основателя советского государства – Ленина.

По левую сторону с площадью граничит здание газеты “Правда”. На крыше “Правды” сверкает огненная реклама, передающая последние известия. Никто из людей на площади не обращает на эти известия ни малейшего внимания. Мы задрали головы кверху и стали собирать бегущие огненные буквы: “Хлеборобы рапортуют... о досрочном перевыполнении... плана сдачи урожая.” Мы с Андреем переглядываемся. До войны подобные новости напролет плясали из вечера в вечер, из года в год на крыше “Правды”. И сегодня опять! Разве не было войны и всего, с нею связанного?

“Что это там такое написано, сынок?” – раздается за нашей спиной дребезжащий старческий голос.

Андрей отрывает глаза от светящихся букв. Рядом с ним стоит дряхлый старик. На нем домотканный зипун неопределенного цвета. Всклокоченная рыжая бородка обрамляет румяное старческое лицо, откуда поблескивают не по годам живые глаза. Из под старого картуза висят пряди длинных волос. Старик стоит слегка сутулясь, заложив руки за спину. Среди окружающей нас суеты центра Москвы он кажется пришельцем из другой эпохи. Теперь таких можно встретить лишь на картинках, да еще в глухих деревнях.

“Слаб я глазами стал, сынок, да и грамоте не учен,” – как будто извиняясь бормочет старик. – “Сделай милость – прочти темному человеку что там сказано.” Он говорит с Андреем так, как это принято у простых людей при обращении к вышестоящим – с уважением и подкупающей искренностью.

“Что-же ты, отец, грамоте не научился?” – с улыбкой говорит Андрей, тронутый видом и просьбой старика.

“К чему нам, простым людям, грамота,” – рассуждает тот, переминаясь с ноги на ногу. – “На то есть ученые люди, чтобы все понимать.”

“Ты сам, отец, откуда будешь?” – подделывается Андрей под крестьянскую речь.

“Мы люди подмосковские,” – отвечает старик протяжно – “Наша деревня шестьдесят километров отсюда.”

“Сына навестить приехал?” – спрашивает Андрей.

“Нет, сынок,” – качает головой старик. – “За хлебом приехал.”

“Что-же у вас на деревне – хлеба нет?”

“Нет сынок. Хлеб весь сдали. Теперь вот картошку со своих огородов возим на рынок продаем, а на эти деньги хлеб покупаем.”

“Почем сейчас хлеб на базарах?” – интересуется Андрей.

“Семьдесят рублей кило, сынок.”

“А государству почем сдавали?”

Старик переминается с ноги на ногу, вздыхает и нехотя говорит: “По семь копеек...”

Наступает неловкое молчание. Мы делаем вид, что забыли о первоначальной просьбе старика прочесть ему светящиеся буквы, и идем дальше. Через несколько шагов мы останавливаемся посреди площади перед острым гранитным обелиском, по сторонам которого прикреплены бронзовые доски. Раньше я десятки раз ходил по этому месту, но только сегодня гранитный обелиск привлекает наше внимание. Мы с Андреем подходим ближе, пытаясь разобрать в сумерках выгравированные на досках бронзовые надписи.

“Скажи мне, сынок, хоть про что тут говорится?” – опять звучит знакомый старческий голос. Старик в картузе как тень стоит за нашей спиной, смиренно переминаясь с ноги на ногу.

Улыбка скользит по лицу Андрея, когда он возвращается глазами к обелиску, намереваясь исполнить на этот раз просьбу старика. Он медленно читает вслух первые слова, затем замолкает и молча пробегает взглядом по рядам бронзовых букв. Углы рта его постепенно опадают, между бровей ложится глубокая складка.

“Что-же ты, сынок?” – сочувственно бормочет в бороду старик. – “Али там не по русски прописано...”

Андрей молчит и избегает смотреть в сторону старика. Я следую его взору и читаю неясные в сумерках позеленевшие буквы. Это выдержки из конституции СССР, права и свободы граждан Советского Союза. Голодная и оборванная Москва, жалкий крестьянин, приехавший в Москву за хлебом – и бронзовые обещания земного рая. Я понимаю почему замолчал Андрей, почему помрачнело его лицо.

Когда мы уходим от памятника, Андрей говорит сквозь зубы: “Сначала эти инвалиды... Теперь этот старик... Называет меня сыном, а я должен читать ему насмешку.” Некоторое время мы идем молча. Когда я думаю, что Андрей уже забыл о встрече у обелиска, он снова бормочет в пол голоса: “Во время войны эти ребята со мной вместе кровь проливали. Такие старики мне свой последний кусок хлеба отдавали. А теперь...”

На следующий день, это была суббота, мы решились, наконец, разыскать и навестить Галину. Из писем наших общих знакомых я знал, что она работает в должности инженера-химика на одном из московских заводов. Когда Андрей позвонил по телефону в заводоуправление, ему ответили, что Галина не числится больше в списке служащих завода, и отказались дать какую-либо более подробную информацию. Наведя справки в адресном столе, мы к нашему удивлению получили адрес, находящийся в пригородной местности в часе езды на электричке.

Солнце начинало клониться за верхушки соснового леса, когда мы с Андреем постучали в двери сколоченного из бревен домика в дачном поселке неподалеку от железной дороги. Поселок утопал в сыпучем песке, из которого тянулись кверху голые стволы чахлых сосен. Открывшая нам дверь пожилая неряшливо одетая женщина окинула нас недружелюбным взглядом, молча выслушала наши слова и так-же молча указала рукой на шаткую лестницу, ведущую на второй этаж. Андрей пропустил меня вперед, чтобы я не мог видеть его лица. По звуку его шагов и по тому, как он тяжело опирался на дряхлые трясущиеся перила, я чувствовал как много значит для него эта встреча. Мы медленно поднимались по скрипучим ступеням, с недоверием оглядываясь кругом.

Наверху на площадке лестницы развешено для просушки мокрое белье. На подоконнике, вперемежку с грязными тряпками, громоздятся закопченные кастрюли. Худая облезлая кошка, пугливо оглядываясь, прыгает при нашем приближении в окно. Непригляден замок, где ютится сегодня наша принцесса.

Перед нами дощатая дверь на заржавленных петлях. Из щелей между досок торчат куски ваты. Я нерешительно берусь за разболтанную ручку и стучу.

За дверью раздаются шаркающие шаги. Кто-то толкает дверь изнутри. Ветхое сооружение шатается на петлях, скребет по досчатому полу, медленно отходит назад. На пороге в пролете двери стоит женщина в простеньком платье и стоптанных туфлях на босу ногу.

Женщина вопросительно смотрит в неясный свет на лестнице, как-будто удивляясь кто к ней может придти. Затем она различает фигуры в военной форме и удивление в ее глазах сменяется испугом. Тот-же молчаливый испуг застыл на ее полуоткрытых губах.

“Галина!” – тихо произносит Андрей.

Лицо молодой женищины в пролете дверей заливается густой краской. Она делает шаг назад. “Андрей!” – срывается с ея губ подавленный крик. В этом всплеске чувств смесь неожиданной радости, девичьей стыдливости и еще что-то неуловимо печальное. Она часто и прерывисто дышит, как будто ей не хватает воздуха.

Андрей избегает смотреть по сторонам. Он старается не видеть нищенского убранства полупустой комнаты, старается не замечать старенького платья на плечах Галины и ее порванных туфель. Он видит только до боли знакомое лицо любимой женщины. Весь мир уходит в небытие, утопает в глубине ее глаз.

Как часто в эти долгие годы мечтал Андрей о глазах, любимой. В снегах и туманах, в крови и пожарах, шагая по трупам, он шел к этой встрече. И вот теперь глаза любимой медленно ласкают Андрея с головы до ног. Молодая женщина скользит взором по золотым погонам с синим кантом и майорской звезде на плечах Андрея, по ярко малиновому околышку над лакированным козырьком фуражки. Ещё раз ея глаза, не доверяя самим себе, возвращаются к нарукавному знаку МВД и затем смотрят в лицо стоящего перед ней офицера.

“Галина!” – как во сне повторяет Андрей и протягивает вперед обе руки.

“Григорий, закрой, пожалуйста, дверь!” – произносит Галина, как будто не замечая Андрея и не слыша его слов. Голос ее звучит как чужой, глаза потухли, лицо похолодело. Она избегает встречаться взором с Андреем и, не говоря ни слова, подходит к открытому окну в другом конце комнаты.

“Галина, что с тобой?!” – нервно спрашивает Андрей. – “Почему ты здесь..? В таких условиях..?”

За окном бесшумно кивают колючими лапами облезлые сосны. Косые лучи заходящего солнца бросают длинные тени по досчатому полу комнаты. Дыхание воздуха шевелит пушистые пряди волос на голове молодой женщины у окна.

“Расскажите лучше что-нибудь о себе...” Галина избегает обращаться к нам по имени. Видно, что эта встреча и наше присутствие для нее мучительны.

“Галина! Что с тобой?!” В голосе Андрея звучит поднимающаяся тревога.

Некоторое время в комнате царит молчание. Затем Галина поворачивается к нам спиной и, глядя в окно, почти неслышно произносит: “Я уволена с работы... и выселена из пределов Москвы.”

“Почему?!”

“Я – враг народа...” – звучит тихий ответ.

“В чем дело?!”

Снова молчание. Затем как шелест ветра за окном: “Потому что я любила моего ребенка...”

“Ты замужем?” – голос Андрея захлебывается беспредельным отчаянием человека, услышавшего свой смертный приговор.

“Нет...” – тихо роняет Галина.

“Так это... Это-же не так плохо, Галя” – страх в дрожащем голосе Андрея сменяется облегчением. В нем мучительная борьба чувств – прощение, просьба, надежда. Снова в комнате повисает тишина, нарушаемая лишь тяжелым дыханием Андрея.

“Посмотри!” – молодая женщина медленно кивает головой на маленькую фотографию, стоящую на столе. Глаза Андрея следуют ея взору. Из простенькой деревянной рамки навстречу майору Государственной Безопасности Союза СССР улыбается человек в форме немецкого офицера.

“Это отец моего ребенка,” – звучит голос девушки у окна.

“Галина... Я ничего не пойму... Расскажи в чем дело...” – дрожа всем телом, Андрей бессильно опускается на стул.

“Я полюбила этого человека, когда наш город был под оккупацией,” – едва слышно отвечает молодая женщина, снова повернувшись к нам спиной и глядя в окно. – “Когда немцы отступили, я прятала ребенка. Кто-то донес. Ну, а дальше ты сам должен знать...”

“Где-же ребенок?” – спрашивает Андрей.

“Его у меня забрали,” – горло Галины перехватывает судорожная спазма. Ея плечи беззвучно вздрагивают. Так плачет человек, когда у него нет слез.

“Кто взял?!” – в голосе Андрея прорывается угроза.

“Кто?” – Как эхо звучит ответ Галины. – “Люди в такой-же форме, как и ты!”

Она поворачивается к нам лицом. Теперь это не хрупкая и ласковая девушка первых дней нашей юности. Перед нами женщина во всем величии своей женственности. Женщина, потерявшая своего детеныша.

“А теперь прошу тебя оставить мой дом...” – Галина в упор смотрит на неподвижную фигуру Андрея. Тот согнувшись, как под ударами кнута, сидит на стуле и бессмысленно смотрит в дощатый пол. Плечи его повисли, глаза лишены выражения, жизнь ушла из его тела.

За окном догорает оранжевое солнце. Бесшумно качают ветвями пыльные сосны. Лучи солнца озаряют трепетным ореолом пушистые волосы женщины в пролете окна, они ласкают ее горделиво откинутую голову, неясные очертания шеи, хрупкие плечи под стареньким платьем. Это сияние оставляет в тени нищенское убранство полупустой комнаты и все низменные следы человеческой бедности. У окна, ласкаемая лучами солнца, стоит женщина, еще более далекая и еще более желанная, чем когда-либо. На стуле посреди комнаты, сгорбившись и дрожа всем телом, сидит живой труп.

⇐ Предыдущая 23 24 25 26 272829 30 31 32 Следующая ⇒