![]()
|
|||||||
Глава 8.. Ни там, ни тут.Глава 8. Ни там, ни тут.
Дэн сдал табель, получил двадцатку в кассе, сунул в карман на груди и вышел на улицу. Приятно обдувало ветерком, чувствовалась легкая усталость, но приятная. Он закурил, сунул руки в карманы и пошёл по аллее между деревьев. Спешить было некуда, поэтому он шёл прогулочным шагом, шаркая берцами по асфальту. Вышел на шоссе, потихоньку зажигались фонари и вывески забегаловок, окна некоторых домов, рассеивая мягкие тени. Дэн подошёл к бункеру, открыл люк и погрузился в знакомый уют. Включил бензогенератор, нащупал выключатель. В свете лампы стало ещё более по-домашнему. Было довольно тепло, так что радиатор трогать не стал. Усевшись за стол, он пропустил добрую стопку виски и медленно курил, стряхивая пепел в гильзу. Потом снял спецовку и повесил в шкаф. Хотелось отдохнуть, поэтому без задержки выключил свет и улёгся на удобную раскладушку. Он уже почти засыпал, как вдруг в голову ударила резкая мысль: " Я же мёртв! "
Дэн открыл глаза. Он лежал в какой-то непонятной слабоосвещённой пещере на куче тряпья, понимая только, что ему всё приснилось.
- Это и есть смерть? Ну и ну. Я думал, будет веселей. Там какие-нибудь летающие души, блеск косы, плата перевозчику... А тут в дыре какой-то. Что дальше? Я в своём теле. А летать уже умею, интересно? Стоп! В дыре? А где небо с ангелами и арфами? Так это я получается... Твою мать! Надо всё-таки было хоть Отче Наш прочесть. Ну и поделом тебе, бестолковая голова. Не слушал старших, вот и сиди теперь. А главное, не страшно вроде было особо.
Он попытался встать, но отозвавшаяся боль вернула его в позицию лёжа.
- Это ещё как? После смерти я боль чувствую? А, ну да. Я ж в аду. Забыл, извините. Я не привык пока. А может это ещё только распределитель? Итак, встать я не могу, что же мне тогда делать?
Ничего умнее, чем осмотреться, в голову не лезло, посему Дэн решил не противиться этому и принялся оглядывать своё пристанище. С потолка и вдоль стен торчали какие-то корни, самодельные факелы были потушены, лишь горела свеча, стоящая в другом конце комнаты на дубовом столе. Он, по всей видимости, тоже был самодельным. Больно простой. Угол завален разного размера и рода пакетиками, мешочками, горшками и прочей ерундой. Дэн лишь понял, что это запасы провианта. Он ещё подумал, зачем мёртвым еда, но пока не стал заморачивать этим голову. В другом углу лежали различные предметы, но там сгустилась темнота, поэтому разглядеть хоть один особо не удалось. Вдоль всей стены тянулись три ряда полок. Чего на них только не было: инструменты, оружие, коробки с патронами, посуда, вещи и прочее и прочее.
- Вот тебе на! Так я ещё и в гостях у кого-то? И этот кто-то ест, стреляет, мастерит, одевается... Ничего не понимаю. Если как следует раскинуть мозгами, то получается, что я... Жив, что ли?! Но как это возможно? Меня спасли? Кто? Видимо хозяин пещеры. Или хозяева. А может те мародёры? Из жалости. Вдруг их совесть замучила, да и добра вон сколько всякого.
В любом случае, до появления спасителей ничего понять было невозможно. Дэн почувствовал слабость, опускающую тяжёлые веки. Хватило его ненадолго. Нужно было поспать, чем он и занялся.
Проснулся от жара. Горячие слёзы заливали глаза, трясло, сознание мутное. Секунд через тридцать он вырубился. Провал. Снова очнулся. Чья-то рука била по щеке. Потом приподняла голову и влила в глотку тёплую густую жидкость. Провал. Один раз увидел силуэт, копающийся за столом, но ничего не разглядел. Провал...
Он просыпался ненадолго, в него что-то впихивали, и снова засыпал. Насколько долго это продолжалось, не помнил, но чувствовал, что несколько суток. Наконец, однажды, открыв глаза, он отчётливо увидел всё вокруг. Состояние казалось вполне стабильным. Попробовал встать: вышло с натягом, но с первого раза. Грудь ещё побаливала. Задрав рубашку, увидел несколько компрессов, оторвал один. На бинте была какая-то красно-синяя кашица, впрочем, её он тут же обнаружил в миске на столе, а рядом странные ягоды, похожие на язвы. Хотя бы теперь было ясно, из чего эти компрессы.
- Это Добрые Болячки, - пояснил вошедший в комнату. - Очень хорошее средство от подобного рода ран. Смотрю ты, наконец, в себя пришёл.
Дэн повернулся. Серж подошёл к столу, взял чайник и налил горячей воды в кружку с сухим порошком.
- Ну, здравствуй, мой дорогой!
- Серж? Ты? А... Так я умер всё-таки?
- Вот чудак. На вот, выпей.
- Что это?
- Суп, пей не бойся. Вкусно. Между прочим, вещь в Зоне редкая, так что спасибо скажи.
- Спасибо, - удивлённо выдавил Дэн и поднёс кружку ко рту. Было и впрямь вкусно, так что разделался с ней довольно быстро.
- Садись, в ногах правды нет, - он пододвинул стул. - Закуришь?
- Да, пожалуй.
Дэн достал из кармана пачку, подаренную Джеком. Сразу вспомнилось нехорошее, к горлу подкатило.
- Так ты меня спас что ли?
- Что ли! Иду - валяется. Тоже мне, сталкер! - он говорил с сарказмом, от которого Дэну стало даже немного весело.
- Скажешь тоже, - он улыбнулся. - Их трое было всё-таки.
- Ну и что? А вас двое.
- Да неожиданно как-то, врасплох.
- Ну, понятно. Мародёры?
- Угу. Откуда они там?
- Да пади пойми их. Там, где хабар, там и мародёр. По сути те же сталкеры, только вот в пекло лезть бояться. За них через все аномалии сталкер прошёл, хабар достал, а они тут как тут уже. " Кошелёк или жизнь, господин хороший? " Вот ведь люди, а? Тьфу!
- Слушай, а с товарищем моим что?
- Помер твой товарищ. Задолго до моего прихода помер, тут уж я ничем... - он развёл руками.
- А меня как?
- Понимаешь, Дэн, ты в Зоне. А она жизнь твою как отнять может, так и подарить.
- Как это?
- Очень просто. Каждое растение, лужа грязи или ещё что обладает разными свойствами. Чаще бесполезными, иногда представляющими смертельную опасность или отравление, а иногда целебными. Надо просто знать, что и от чего помогает.
- И как это узнаётся?
- На крысах, птицах, Рваных и так далее.
- Ты опыты проводил?
- А как ещё? Я не экстрасенс! Есть хочешь?
- Нет, спасибо. Мне супу хватило.
- Ну, смотри, я, пожалуй, что-нибудь поглощу, - весело сказал Серж. Он подошёл к кастрюлям, высыпал из одной какую-то кашу в керамическую миску, из другой достал кусок варёного мяса, потом долго рылся на полочке с пакетиками, довольно фыркнул, найдя нужный, посыпал его содержимым кашу.
Дэн смотрел на всё это, и никак не мог поверить. В голове не укладывалось, что он жив, что Серж жив, что спас его именно он!
- Вот ведь что бывает, - думал сталкер. - Странная жизнь какая-то. Её, казалось бы, линейный сюжет порой выдаёт такой поворот, петлю, что голова кругом! Знаешь: сейчас будет так-то, а оказывается, что в этой странной игре в последний момент некий невидимый кукловод меняет правила. Просто так ничего не бывает, верно? Если мне суждено было выжить, то Сержу вон суждено было не помереть, чтобы в дальнейшем спасти меня. Но для чего? Что мне предстоит сделать? В чём моя судьба, путь мой? Эх, - грузно вздохнул он, - знать бы всё наперёд. С другой стороны страшно. Если всё знать, то смерть свою и своих близких увидишь... Так и с ума сойти можно. Да и какой тогда к чёрту смысл существования? Нет, ересь. Будем разбираться сами...
- Судьба знаки нам даёт, - словно читая всё это время его мысли, проговорил Серж. - Надо просто уметь их замечать и правильно применять.
- То есть ты веришь в судьбу?
- Отчего нет?
- Выходит, что за меня её кто-то пишет? Ну, как книгу.
- Возможно.
- Жить по чьему-то сценарию... Хм. А можно изменить судьбу? Вытворить что-нибудь этакое, что перевернёт сюжет?
- Знаешь, один мудрец сказал: " Ты не можешь изменить свою судьбу. Никто не может". Но тот, кому он это говорил, свято верил: " Ничто не истинно и всё дозволено". И он совершил непосильное человеку и этим изменил ход судьбы. Тогда мудрец признал: " Каждый сам творит свою судьбу".
- Кто же это такой был?
- Не помню, перс вроде какой-то или сириец...
- Так как же что-либо изменить, если книгу пишут за тебя?
- Совершить то, что не под силу человеку. Плюс ко всему, автор ведь может в любой момент перевернуть сюжет.
- М-да, целая наука.
- А ты думал. Не зря же ещё никто так и не ответил в чём смысл жизни.
- А ты как считаешь?
- Видишь ли, - Серж выдержал паузу, - многие не совсем понимают вопрос. Смысл жизни моей, чужой, земной, инопланетной, жизни как бытия, материи, существования... Не понятно ж ни хрена.
- В целом.
- Да хоть в дробном, - отшутился Серж. - Ты вот, к примеру, веришь, что вселенная бесконечна, в загробную жизнь и так далее?
- Не знаю. Надо же во что-то верить.
- В первую очередь в себя.
- Слушай, а как ты-то смог спастись? Я же своими глазами видел...
- Коньяк будешь?
- Э-э-э... Давай. Так...
- Лимон? - перебил тот.
- Можно. Я говорю...
- А ты похудел. И так был не особо, а теперь прям не узнать.
Дэн понял, что ничего добиться от Сержа не сможет. Во всяком случае, сейчас. Посему решил оставить тщетные попытки и принялся потреблять налитый ему стакан.
- Давай, - сказал Серж, - за воссоединение.
- Угу. Думал, больше тебя не увижу.
- Я тоже, брат, я тоже.
Они выпили, сразу понеслась вторая. Дэн закурил и посмотрел на Сержа. Тот сидел с незамысловатым выражением лица, но сталкер заметил, что когда-то голубые глаза его стали почти чёрного цвета, сливаясь воедино с большими зрачками. Ему стало как-то не по себе, - Зона, - подумал он.
- А откуда у тебя столько разного добра?
- Чем богат, - усмехнулся тот. - Что сам нашёл, что отбил, что принесли.
- Кто принёс?
- Вот ты неугомонный! Есть тут кому приносить.
- Мародёры?
- Зачем мародёры? Хотя и они тоже есть... Сталкеры в основном.
- Чем же ты с ними обмениваешься?
- А кому что надо: одни карты просят местные, другие - медикаменты из растений, третьи просто хорошие люди... Бывало и за информацию. Она тоже стоит многого, порой даже жизни.
- Судя по количеству принесённых тебе вещей, ты тут неплохо пристроился.
- Во всяком случае, не жалуюсь.
- А монстры?
- Они, по-моему, тоже устроились неплохо.
- Да я не о том, - улыбнулся Дэн. - Они же наверняка чуют запах, приходят сюда...
- Приходят, - спокойно ответил он, делая большую тягу.
- И что? - недоумённо посмотрел Дэн.
- И уходят.
- Это как?
- Не нападают они на меня. Понимаешь, я уже не тот человек, - он помолчал с минуту. - Если вообще человек.
- О чём ты?
- Зоной я пропитан. Долго слишком здесь, за своего начали принимать... Не пахнет от меня человеком больше, - он говорил серьёзно, повёртывая фильтр сигареты двумя пальцами, потом перекинул взгляд на Дэна. - Посмотри в мои глаза! Ты помнишь мои голубые человеческие глаза? Ничего от них не осталось! - он уже истерически повышал голос. - Меня обволакивает Зона, пожирает изнутри! Меняет меня. И ни костюмы, ни респираторы, ни вакцины здесь не помогут! А вчера... - тут он схватил Дэна за плечи и уже прокричал дрожащим голосом. - Вчера я выл на луну!
- Мать твою! Ты меня пугаешь, Серж! Это всё психология. Ты привык к одиночеству, сдвиг у тебя уже от этого. Ничего, я с тобой! Слышишь? Всё нормально будет.
Серж залпом добил стакан и уже спокойным мерным голосом пробасил:
- Я устал, пошли спать.
|
|||||||
|