ПЕСЕНКА С ДОМОВЫМ

⇐ ПредыдущаяСтр 4 из 5Следующая ⇒

За печкой живёт домовой

В пучках с отворотной травой.

Он тихо поёт и трясёт головой

в глухой тишине ночной.

Куда-то подсвечник исчез.

Со стенки стреляет обрез.

А дом мне чужой, а в окне-то лес,

чернеющий, как навес.

Летит вдруг с печи кочерга.

Изгрыз кто-то полпирога.

Скрипят половицы, но ночь тиха,

а в сердце метёт пурга.

Хозяин в дому – домовой.

Его этот дом, а не мой.

Три горьких рябины шумят за стеной

в пустой тишине ночной.

Все выси больны тишиной.

Все волки танцуют со мной.

О, домовой! Как мне тошно одной!

Отпусти ты меня домой!

Ответил мне хитрый божок:

«Прочти-ка мне лучше стишок.

О, если бы ты знала, как я одинок,

не ставила б мне в упрёк.

Так будь же хозяйкой в дому.

А я помогу и пойму.

И сменит рассвет непроглядную тьму…»

И я снизошла к нему.

Всю ночь под лимонной луной,

под волчий, тоскующий вой,

три горьких рябины шумят за стеной

в глухой тишине ночной.

***

В лесу пусто, в лесу грустно,

облысели ели.

Мох разросся, что капуста,

птицы улетели.

Даже волки приуныли –

некем пообедать.

А детишки позабыли

лешего проведать.

Бедный леший! Он в печали

и зимой, и летом.

Старший сын – большой начальник.

Не приедет – где там!

Уж у лешего нет силы

растопить печурку…

Старый леший! Дело было:

звал к себе дочурку.

Младший сын выходит в люди,

весь в делах мальчишка…

Бедный лещий! Что же будет!

Неужели крышка?

В лесу пусто, хмуро, стыло.

Было – ясно, стройно.

Ах, не будет так, как было!

…Только мне спокойно.

И, под лешего гармошку,

всхлипы её, вздохи,

я, обняв лесную кошку,

сплю себе на мохе.

***

Я слышала про степи,

которые весной

становятся прекрасной

тюльпановой страной.

И будто те тюльпаны

толпой своей живой

сливаются с бездонной,

бездонной синевой.

И плещутся под ветром

их нежные крыла…

И лёгким, лунным светом

их ночью поит мгла.

И сон в них – мягкий бархат,

и грёзам несть числа…

Наверно, это правда,

но там я не была.

Чуть ночь меня уложит

на тёплом, тёмном дне, –

какие-то тюльпаны

в каком-то сером сне…

И я твержу тихонько

в печальном забытьи:

«Идут по миру вёсны,

те вёсны – не мои».

Мои теперь далёко,

в них много не зажглось.

Тюльпановые степи

мне видеть не пришлось…

Но если б ненадолго,

но если бы на миг…

Те сны вернуть, те слёзы,

вернуть хотя бы их.

Но прячутся в рассветах,

что больше не горят,

какие-то тревоги

и – чей он? – детский взгляд.

И кто-то прочь уходит,

чей звонок голосок,

в худой руке сжимая

сгорающий цветок…

Незримо-крепки цепи

взовьются, зазвеня…

В тюльпановые степи

уходит от меня.

***

⇐ Предыдущая 1 2 345 Следующая ⇒