Наталья Разувакина. Антон Васецкий. Феликс Чечик. Олег Дозморов

Стр 1 из 4Следующая ⇒

Наталья Разувакина

***

Воскресенье окнами на север,

Норд немного Ост.

Недолётом летнее веселье

Пало на погост,

Где травы некошеные выи —

Выстрелом во сны.

Белые одежды снеговые

Издали видны.

А вблизи остыли да осели

Ангелы-зэка.

Воскресенье окнами на север,

Капли с козырька.

Ртом ловить Россию понаслышке —

Чистая лафа.

Высь моя, высотка, воля, вышка,

Мене, текел, фа…

Урал, № 1

Антон Васецкий

***

А. С.

У прадеда отняли Бога, у деда — страну.

Отец потерял семью. Из меня вынимают душу.

Остался язык, но старую борону

тащить все трудней, к тому же я сильно трушу.

Такое вот измельчание. Сужение по оси,

входящее конусом в центр глазного кома.

И нечем отныне земельный постичь массив,

раскинувшийся от кладбища до роддома.

Пространство безмолвно стирает за следом след.

Попробуй уйти от проекций, когда их тонкий,

но неустанно пульсирующий свет —

единственное, что сдерживает потемки.

Урал, № 2

Феликс Чечик

***

А справа и слева: родители, дети и внуки —

стихи на могилах — от любящих и дорогих;

гранёная стопка, горбушка, пустынные звуки —

точнее, отсутствие их.

Твои сорок семь (десять лет, не имеющих права

со мной переписки — пустяк — их в расчёт не беру)

трехстопным хореем не Павел, но всё-таки справа

о вечности шепчет Петру.

И Пётр не молчит — отвечает на птичьем, на певчем,

где кактус еще не зацвёл — зацветёт, не спеши.

И я ухожу и прощаюсь не с каждым, но встречным

в декабрьской тиши.

Урал, № 3

Олег Дозморов

***

Засмотрелся на фургон похоронного агентства,

а из подворотни он — сука велосипедист.

На районе осень, мист — в голове хештег #из детства.

Зренье злое, боковое, в колесе осенний лист.

Те стихи, туман-обман, до сих пор приводят в чувство.

Распадается уран, мальчик, чувствуешь шлею

там, где сильно «ай лав ю», где кончается искусство?

Влегкую избегнув смерти, раскайфованный стою.

В общем, так. Стихи стихами, стали дядями с усами,

тот, кто умер, вечно с нами, написав элегий сто.

Ап, говенное лито, поменяемся местами?

Осень, звон велосипеда, но пока не то, не то.

Урал, № 4

12 3 4 Следующая ⇒