|
|||
I don't believe in luck They don't believe in us But I believe in the enemyㅜ Спать на спине нереально… Исходив всю общагу в поисках чем бы себя занять, понимаю, что иного выхода нет. Мрачно, другое слово словарь не выдает. С ног до головы в черном… Сразу вспоминаю диснеевский мульт, где то ли гусь, то ли петух истошно орал: "Я ужас, летящий на крыльях ночи!" Да, когда-то я был нормальным ребенком, который смотрел цветные мультфильмы… Запястье стягивается черным кожаным браслетом, пульс под ним выстукивает обыденно и противно: раз - Чунмен, два - Чунмен… Ну, что соскучились по мне? Улыбаюсь, зная, что уже достал этих официантов однообразными поздними ужинами и требованием неизменного соджу. Пить нельзя - две недели минимум, а при моих планах так пару месяцев, но когда я делал то, что говорят или просят и тем более требуют? За соседним столиком огромная компания представителей европеоидной расы: говорят на тарабарщине, улыбаются неискренне и противно, пьют много. А я по мере прохождения алкоголем трасы, его удачных въездов в шиканы* и достижения финишной прямой, понимаю, что по-глупому завидую им. Им весело… Пусть половина из них лицемеры и полные уебки, сейчас они смеются, в приступе хохота закидывают назад головы, у мужчин дергается кадык, женщины кокетливо прячут улыбки в ладонях, а я сижу в одиночестве и в миллионный раз уговариваю себя не портить жизнь одному единственному человеку. Выползаю на своих двух длинных на улицу, тепло, но еще хочется и можется кутаться в легкий пуловер и затягивать удавкой шарф на шее. Захожу в магазин, корейский, естественно, я в другие не хожу по определению. Стою у бесконечных стеллажей с бесполезной фигней, понимая, что человек создал для себя все, чем можно заморочить голову и перестать думать о глобальном или вечном. Останавливаюсь перед коробкой с разноцветными маркерами и зачем-то тянусь именно за черным. Оглядываюсь по сторонам и запихиваю его в карман куртки. Как ни в чем не бывало подмигиваю довольной до чертиков продавщице и выхожу на людную ночную улицу.
- Заебал, сколько можно? - недовольный и противный, так и хочется врезать ему. - Опять скучно? - Неа, на этот раз весело. - Решил поделиться? И от чего же? - ощущение, будто он садится на кровати и притягивает острые коленки к подбородку. - Рисую. - Неужели что-то в стиле эпохи Возрождения? Да Винчи в гробу переворачивается? - начитанный гад. - Да Винчи может, нет, но ребенок с постера социальной рекламы, которому я пририсовал огромный член, обиделся и спрятался за маму. - Идиот, тебя же загребут, перестань страдать хуйней и вали домой! - он злится, приятно, хоть какие-то эмоции в мой адрес. - Не могу, я еще и маме должен сиськи подправить и отцу чле… sorry for my English, I mean dick… нарисовать. - Крис, я позвоню вашему менеджеру, хватит нажираться и звонить мне по ночам, я потом заснуть не могу! - снова гневное отчитывание, и так каждый раз! Если не можешь заснуть, разговаривал бы уже со мной, разгоняя гниющее внутри меня чувство безнадежности… - Повисишь на линии? Я перешлю тебе. Мямлит что-то в трубку, но я не дослушиваю и фотографирую произведение крисусовского искусства. Отправляю ему ммс и мучительно долго жду реакции. Скорее всего пошлет меня в дальние дали и отключит телефон. А он ржет… Гаденько так хихикает, срываясь на оглушающий смех. Внутри все сжимается до горошины, пульс истерично зашкаливает и бьется в стенки сосудов. Что это? Тяжело дышит в трубку, заставляя похотливо облизнуть губы, ему везет - он не под боком, иначе быть бы ему затраханным до смерти обезумевшим мной. - Иди домой, прошу тебя, - голос тихий и пронзительно мягкий. Резко сбрасываю звонок, куда делась вся едкость? Что с ним сегодня было вообще, а? Щурюсь и иду в привычном направлении. Татуировщик ворчит и отказывается от продолжения работы, но я скидываю на стол несколько тысяч юаней. Он косится на меня, а потом собирает купюры, сгребая их в ладонь и пряча в заднем кармане брюк. - Ты ненормальный! - Я - Крисус! - вытягиваю руки, имитируя распятого Христа, и смеясь, стягиваю пуловер. Еще одна ночь, еще одна буква... *Шикана (от фр. Chicane) — несколько тесных извивающихся поворотов (чаще всего в форме буквы S) на дороге, используемая в автогонках (Формула 1 и проч.) и на городских улицах для намеренного замедления скорости машин. Destroya Преследующий взгляд… - Что там? - Отвали, ничего! - сажусь за кухонный стол и наливаю себе воды. Маленький гаденыш вновь перед глазами, но у него не получится что-нибудь выяснить, рано еще, не время… - Но у тебя точно что-то там есть, я же вижу повязку! - Я тебя просил отвалить? Последнее предупреждение! - нужно держать себя в руках, иначе этот ебнутый на всю голову разревется и пойдет плакаться всем подряд, а я не терплю слез, ничьих, и не терплю, когда мне выговаривают за что-то! I don't believe in luck They don't believe in us But I believe in the enemy В Wudaokou мне сегодня не место, слишком часто там зависаю, в конце концов, найдется кто-то кто узнает и скинет фотку в реальном режиме в интернет. Поэтому центр города, поэтому туда, где до хрена иностранцев. Может даже повезет и перепихнусь с кем-нибудь... На этот раз не слабенькое соджу, вливаю в себя текилу. Одна за другой стопки алкоголя растворяются во мне, прожигая внутренности едким огнем. Я даже не помню, как набрел на этот бар, здесь кроме меня только официанты китайцы, сплошь и рядом все белые, такие, ну, совсем прозрачно-белые люди. Бледнолицые! Подсаживается какой-то испанец. Накачанные руки со змейками вен, шея бычья, зрачки расширены, обкуренный педераст… Тянет меня за руку, мол, пойдем выйдем. Безвольно иду за ним, мне по хрену, куда меня ведут. Грязная кабинка азиатского туалета. Проворные руки скользят по моему торсу, выгибаюсь, мне противно до одурения, но почему-то не отталкиваю его... Динамики орут.
|
|||
|