Главная

Контакты

Случайная статья

• Автоматизация
• Антропология
• Археология
• Архитектура
• Биология
• Ботаника
• Бухгалтерия
• Военная наука
• Генетика
• География
• Геология
• Демография
• Деревообработка
• Журналистика
• Зоология
• Изобретательство
• Информатика
• Искусство
• История
• Кинематография
• Компьютеризация
• Косметика
• Кулинария
• Культура
• Лексикология
• Лингвистика
• Литература
• Логика
• Маркетинг
• Математика
• Материаловедение
• Медицина
• Менеджмент
• Металлургия
• Метрология
• Механика
• Музыка
• Науковедение
• Образование
• Охрана Труда
• Педагогика
• Полиграфия
• Политология
• Право
• Предпринимательство
• Приборостроение
• Программирование
• Производство
• Промышленность
• Психология
• Радиосвязь
• Религия
• Риторика
• Социология
• Спорт
• Стандартизация
• Статистика
• Строительство
• Технологии
• Торговля
• Транспорт
• Фармакология
• Физика
• Физиология
• Философия
• Финансы
• Химия
• Хозяйство
• Черчение
• Экология
• Экономика
• Электроника
• Электротехника
• Энергетика

Злата Яновская 3 страница

Открыть сей ларчик безучастный.

Так демон ты иль человек?

Склоняюсь больше ко второму –

Кого захочешь интернет

Научит таинству любому.

Я чувствую тебя, когда

По моему струится телу

Тобой включённая вода...

Ты действуешь довольно смело...

И ревность чувствую твою...

И смех безудержный над шуткой...

И зов... И нежность... И «  Люблю  »

Руки твоей, проснувшись утром...

Я чувствую тебя всего!

Но всей душою отвергаю,

Не зная, кто ты?! Отчего

Невидимым со мной играешь?

Чего боишься ты, скажи?!

Яви мне имя и личину,

Открыто чувства покажи,

Коль возомнил себя мужчиной!

Ты видишь всё, что я пишу...

Грустишь... Притих... Волненьем дышишь...

Уйди! Христом тебя прошу!

Иль позвони мне в дверь!

Ты слышишь?!

***

Хочу обнять тебя стихотворением,

В душе твоей оставить нежный свет,

Который не погаснет и со временем...

И им, я знаю, будешь ты согрет.

Твоя улыбка станет мне наградою,

Неважно с кем и как продолжишь путь...

Живу любя... А от тебя мне надо лишь,

Что б помнил ты два слова: «  Не забудь  »...

В одной из струн души я спрячусь именем...

Ты слышать будешь музыку всегда,

Взглянув на небо акварельно-синее,

Любуясь, как в ручье бежит вода...

Твой круг очерчен. Шагу я не сделаю...

У нас с тобою разный жизни путь...

И с этим ничего уж не поделаешь...

Лишь об одном прошу я– просто будь!

Я губ твоих коснусь словами нежными

Ипожелаю счастья вновь и вновь!..

Люблю тебя и радуюсь по-прежнему,

Что в моём сердце снова есть Любовь!

Звезды

Выхожу я один на дорогу,

Я скиталец, вокруг никого.

И смотрю в серебристую воду–

Вижу в ней лишь одно ведовство.

Агиасма–источник агапи,

И любых самоварных стихов.

Агиасма– магический хлапе.

Зарождается жизни цветок...

А на глади виднеются звезды,

Ведь они– это символ мечты.

И пускай ты шедевра не создал,

Не изменит хулитель пути.

А конфессия–двигает тяжбу,

Ведь бывает так сложно идти...

Ты следи, чтобы всякая мара

Не отъяла светила твои!

Расхищенье стихов уж не ново,

Совершается кража пера!

Не пиши ты за «  честное слово  »,

А живей утверждай копирайт!

Одиночество

Пейзажи мертвого города,

Хоть и ходят по улицам люди,

Мне холодно.

Сигарета с ментолом будит,

Дымом прохладного говора.

Мир амплитуден.

И кофейные зерна–довод,

Добравшись до сути в этюде.

Ты скован.

Одиночество–часть минуты,

Вечности образ размыт в окнах,

Ты смутен.

Но засов полушарий сорван,

Стал выход из дома дебютом,

Ты порван.

Переулок желаньем соткан,

Встреча с мечтой–часть предрассудка,

Ты воткан.

Не хватает мыслям рассудка,

Кризис души –горечи створка,

Ты шутка.

Рефлексию бросаю в топку,

Одиночества–часть «  побудка  »,

Ты кукла,

Которая жаждет уюта,

Но депрессия– это вьюга,

Ты напуган.

Одиночество–часть досуга,

Сигарета с ментолом–разлука,

Ты умер...

Пейзажи живого города,

Хоть и ходят по улицам люди,

Я умер.

Мне не холодно.

Только ветер...

Только ветер всезнанья мне завывает похвалой о скрытом значении слова,

Что поэт-революционер, который изливает чувства свои о жизни убогой.

Что забавы пустых обещаний обетов – тщета Жаргонизмов ветхих, как диахромность заветов.

Что на грани нашего века обыватель насыщен стихами великих поэтов.

Что никто не пытается мыслить глубоко, будто люди – есть отражение Бога.

Что искусство – литота, которая жаждет гиперболического оборота.

Что любовь – непомерная мера, душевная мука болезни Аспергера.

Что стихи – актуальные думы и набросок феноменальных на страницах этюдов.

Что печать– невозможное дело, если нет денег и веры в начинание это.

Что мечта, создающая шедевры мира литературы, есть синоним свободы.

Что она толкает поэта на желанье быть услышанным человеком немедля,

Но обыватель не видит афористичность мотивов, ведь стихи для него–картина,

Не имеющая смысла, позыва; дешевое, как бутыль одеколона, чтиво.

Поверхностный смысл, вялый набросок, сивый мерин –так скажет любитель «  пушкинских  »«  вбросов  ».

Ну и вам, всем поэтам, кто пишет по схеме убогой, я скажу: «  Слушайте, слушайте ветер  »...

Никогда не влюбляйся в поэта

Никогда не влюбляйся в поэта

Ведь не в страсти куются стихи

От него не дождешься ответа

И не купишь его за цехин.

Не пытайся молиться за душу,

Ведь не в Боге спасенье его.

Он к печали твоей равнодушен,

Ибо чёрствое он существо.

Не нуждается в вашей любви

И не просит прощенья у музы!

Вся любовь его – розы в грязи,

А он сам по себе –безыскусен.

И жестоки его мадригалы:

Ранят сердце и душу они...

А речей его злых ураганы,

Не залечат засечек любви

А слова преисполнены яда,

Ты стремглав от него когти рви.

Не метай ему горечи взгляда,

Не избавит побег от любви...

Со стихами своими он вечен,

Не угаснут ли годы твои?

Догорают прощальные встречи,

Ты все чувства свои разорви!

О жизни

Каждый вздох как реставрация чьей-то мысли,

Важный замысел, которой был создан другим человеком,

Принимающим данность постфактум, а не эмоциональным оттенком в промежутке между А и Б векторами.

Спектром психики является реальность,

Пейзажности которой сопутствует время.

Вальяжность которого–объективная мера для принятия правды или создания нового мифологема.

Жизнь, полная таинств и бреда, теорема,

Бесшабашная, лишенная смысла, отдающая горечью в сердце,

Миражная часть дифсистемы, где человек– элемент, познающий прострацию в пожирающем одиночеством теле,

Предел одиночества–это шпиль данности.

Важная часть понимания абстракции в низменности,

Которая бросается из крайности в крайность, будто она– бумажная карта, а краска её– очерки жизни.

Козни, бредни, грани, все перемешалось в страхе,

И догорают вчерашние страницы в дневнике,

Иллюзия обмана такова: неважна данность, одиночество, ведь реальность, как кофе в скисшем молоке, и вот в чем прорицательность: сказал один, за ним и все.

Никогда в меня не влюбляйся

Никогда в меня не влюбляйся!

Сейчас объясню почему,

Потому что я футурист и продался,

А профуза– синоним слово поэт!

И знаешь, прошу, не печалься,

Ведь спасти мою душу надежд уже нет!

Я топлю себя в виски, травлю табаком и любимым красным вином.

И мне это нравится, ибо, будучи пьяным, я не гнету себя тем,

Что случалось ранее.

Знаешь, я ненавижу Есенина, часто его гноблю,

Но на самом деле, я его люблю…

Ведь, он не продался, под нравами века,

Ведь, он знал, чего стоит душа поэта!

А что Маяковский? Продался и не отрицал!

А что Бродский? Он просто для души писал!

А что же я? Я фаталист, эгоист и мечтатель,

Сломленный жизнью человек…

Я назову себя писателем в надежде на то,

Что когда-нибудь закончу писать поэтический бред…

Да, черт побери, надеюсь на то, что рамки зажмут меня в тиски,

Разорвут все идеи мои на куски…

А ты скажешь мне нежно, – «  Люблю!   »,

Но я же поэт, реалист, футурист и мечтатель!

И скоро от злобы в строчках умру.

И знаю! Я знаю, о чем говорю!

Быть поэтом– грех, а я грешность люблю…

Деградация

Деградация– новый путь человечества к прогрессу,

Даже в учебниках биологии говорится, что регресс, –

Некая девальвация, происходящая в био-организациях.

Которая выступает, как реорганизация индивидов или наций.

Книги потеряли былую славу, ибо они не отвечают интересам толпы,

В них много букв, словесной воды, нужно думать и …

Читать. А это «  не круто  », ибо всем подавай развлеченья Иуды.

Да и между строк–это так, может лишь полубог?!

Телевидение уже не выполняет функцию всевидящего ока,

Оно лишь пускает фарс, говорит о политике и убогих.

Крутит кино, которое вызывает эффект тошнотворный,

Засоряет головы потоками масс зловонных, да и просто падение духовное.

Интернет стал мостом между реальностью и прострацией,

Где ум каждого сплетается в нити коллективизации!

Превращая миллионы людей в биомассы, – функция…

Выполняемая за счет государственных дотаций для контроля над нацией.

Любовь стала фикцией, подкрепленным денежным договором,

Чувства теперь являются наказанием либо укором.

Для человека без морали и принципов– подарок от Бога.

Измена теперь не является почвой для расставания или пороком.

И зачем подводить итоги, если мои слова–просто крик в пустоту?

Зачем развиваться, если можно быть «  вислоухим  », карабкаясь в бездну свою?

Так много, много вопросов, а ответ на них лишь дал Азраил…

В человеческом мозгу многоголосо раздается предсмертный крик!

И кто же вы?

И кто же вы? Скажите прямо…

Когда продали душу рьяно,

И вылились на свет как будто,

Из ордена Святого Иоанна чудо.

И кто же вы? И можно без намеков…

А что же я? А и не давал вам всем упреков,

Что вы излили на меня! И вы жестоки…

А ваших слов сей яд, есть музыка Бетховена!

И кто же мы? Средь ваших всех глаголов,

Что уж из уст пускаете своих, считая себя Богом…

Вы позабыли лик отца-творца благого,

И проклинаете иных, виня во всем святую морду!

А кто же мы? Когда души черты благоговейной,

Ушла улыбкой льстеца-порока…

Забрали счастье на пороге дома,

А с ваших лиц проникших нищетой и злобой,

Звучат проклятья роду…

И что же мы такое? Меняем душу на богатства!

Враждуя с демоном своим, и обрекая на несчастье…

И звуки сердце и октавы той любви,

Обмениваем на монеты, славу и чины…

И как же быть, когда душа разбита?

А в «  сердце  » иль верней в дыре,

Играют сладострастный похоронный марш Эмиры!

А кровь течет рекой, как будто слезы Херувима по щеке…

И что нам остается? Когда кофейный жмых похож на серость будней…

События– табачный дым, дела–дешевое вино,

Душа– проклятие, человечность– зло!

А люди–просто люди…

И вот когда остался час последний,

Все вспоминаются молитвы, прощенья, добрые слова…

И смерть–художник, рисует всем улыбки,

Забирая души грешных навсегда.

***

Наша жизнь похожа на малобюджетный Голливудский фильм!

Тут есть драма, апатии обжег...

Чудовищный, пронзительный, бесчеловечный души крик,

Вера в Бога, духовность, праведность, в общем.

Наша жизнь–плохая экранизация,

Полная боли, страданий, обид.

Она похоже на обсервацию,

Либо на карантин.

Наша жизнь не имеет яркого цвета,

Черна, мрачна, тосклива, одинока, проста.

Она имеет неплохое начало...

Но всегда доходит до логического конца.

Наша жизнь– похоже на страницы романа.

Тут все кажется милым, розовым, светлым...

Но черт бы меня побрал, если бы это было верным!

Нет, все не так, все хуже, тут никто, никто никому не нужен!

Наша жизнь–сплошная экранизация,

Как-будто на немецком в 41-м к войне аннотация!

Метаморфоз из зверей в нацию...

Наша жизнь–сплошная дегенерация.

А потом, может быть, реинкарнация.

Летняя сказка для внучки

Ах, какая красота, этот яблоневый цвет.

Запах лета, солнца свет...

Дождь грибной стучит по листьям,

Серебром раскрасив мир,

Чудеса несёт в лукошке, очень важный гражданин,

Он шагает по тропинке, песня льётся не спеша,

Дома ждёт его с лукошком,

Кошка, пёсик и жена...

В том лукошке –мясо кошке,

Косточка– для пёсика,

Для дочурки – погремушки,

И жене – серёжки в ушки!

Никого он не забыл,

Всем подарочки купил.

Вот какой прохожий,

На волшебника похожий.

***

Зайду я в храм, и встану у икон,

Зажгу свечу и опущу свой взгляд,

Прошу, мой бог,

Ты не нарушь закон,

Позволь уйти мне раньше моих чад,

Пусть легким будет путь моих родных,

И светлой, ровной станет их дорога,

Пусть их хранит судьба и всемогущий бог,

Молю, Господь!

Ведь я прошу немного...

***

Не осуждайте музыканта,

Что видит мир чуть по – другому,

Он входит в вас без прейскуранта,

И душу раскрывает сходу,

Не осуждайте музыканта,

Что иногда фальшивит ноты,

Он с первых звуков расшифрует,

Зачем ты здесь,

По сути, кто ты,

Не осуждайте музыканта,

За то, что не похож на вас,

Он изнутри, как свет хрустальный,

И бродит, как ядреный квас.

***

Она блистала на балу,

Кружилась вихрем в белом танце,

Каскад волос в убранстве роз...

Он нежно целовал ей пальцы...

О, этот вечер, шум прибоя...

Бакал шампанского...

Их двое...

Ей было восемнадцать лет,

Он старше, вроде не кадет,

Шептал на ушко комплимент,

Вскружил ей голову ритм вальса...

Упал с той розы лепесток,

Таков был вечера итог...

***

Задыхаюсь от боли,

Словно выстрелом крик:

Сколько можно, довольно!

И застыл кадром миг...

Опускаются руки,

Тихо шепчет душа:

Не стерпеть этой муки,

Отпусти в небеса...

Страх калечит мне душу,

Сердце рвёт на клочки,

Бог, помилуй, не мучай,

Отпусти мне грехи...

***

Не надо возвращаться в прошлое,

Закройте плотно за ним дверь,

Не вспоминайте грязное и пошлое,

Всё что случилось, только к лучшему,

Поверь!

Не изменить нам времени течение,

И реки вспять не повернуть,

И пусть банальны эти изречения,

Нам прошлое, не изменить и не вернуть,

Так стоит ли грустить об этом,

Как птицу, прошлое, ты в небо отпусти,

Живи сейчас, и радуйся судьбы приветам,

И мир, как самое родное, обними!

***

Я мамин голос стала забывать,

Черты любимого лица, стирает память.

Прошли года, но боль меня сжигает,

Словно пламя...

Твердили близкие, что время лечит,

Что надо просто подождать...

Но память возвращает,

в тот далёкий вечер,

Когда

Январский снег ложился мне на плечи,

Пушистый, первозданный, белый снег.

А небеса, вместе со мной, навзрыд

кричали,

Что мамы, в этом мире, больше нет...

***

Где же ты мой мужчина,

По каким ходишь тропам,

Под окном старый тополь,

Зимним ветром растрёпан,

Я забыла, что значит,

Быть безумно любимой,

Я не знала, что может,

Быть любовь нерушимой,

Не хочу больше боли,

И предательских сплетен,

Не хочу, словно в омут,

Бросать душу я слепо,

Ты коснешься губами,

Сердца струны затронешь,

И прошепчешь безумно:

–«  Ты, в блаженстве утонешь  »!

Где же ты, мой мужчина,

По каким ходишь тропам,

Огонек в моем сердце,

До сих пор не затоптан...

***

Ты снова постучишься в мою жизнь,

И скажешь: – Может всё начнём сначала?

–Нет, милый, слишком поздно,

Мой паром уже отплыл от нашего причала.

Мной в прошлое давно закрыта дверь,

Я не скучаю, по ночам не плачу,

Я изменилась ты уж мне поверь

Легко решаю сложные задачи....

Мы просто посидим за кружкой чая,

И вроде говорить уж больше не о чем,

Ты скажешь: – я по тебе скучаю,

Прости за всё!

И переспросишь: – Ты меня прощаешь?!

***

Я выпорхну, как бабочка из кокона,

И полечу на самый край земли,

И ничего, что жизнь заплатами заштопана,

Я буду верить в свет ночной звезды,

И пусть у бабочки короткий век,

И крылышки так хрупки и ранимы,

Но ей знакома высота небес,

И запах луговых цветов, любимых,

Она не думает, что будет впереди,

Живёт и радуется капельке нектара...

Так значит, будем жить и не тужить

И жизнь ценить, как дар небес,

А не господню кару...

Ночная сказка

Белый берег,

Гул причала,

Где морская синь глубин,

Утро брезжит, рано, рано...

Стелется тумана дым,

Там, где юная Асоль,

С ног смывая моря соль,

Паруса свои встречала,

Там, где детские мечты,

Ветер по морю кружил,

Там, где только лишь во сне,

Сказочник со мной дружил.

В этой сказке, без обмана,

Обещал он чудеса,

Говорил, твоя карета,

Не станет тыквой никогда,

Платье белое принцессы,

В полночь, не превратится в хлам...

Жаль, что принца на коне,

Не было ни здесь, ни там...

***

Ливнем слёзы с небес,

Сердца стук будит ночь,

От тоски босиком,

Убегаю я прочь,

Сожжены все мосты,

Стены шепчут: – Забудь...

Нашей юности дни,

Невозможно вернуть...

***

Засыпает город белый снег,

Белым покрывалом кружит вьюга,

И стекла слеза с усталых век,

Ты, увы, не стал мне близким другом,

На столе бокал с сухим вином,

Догорают восковые свечи,

Комнату наполнил тишиной,

Поседевший наш осенний вечер...

***

Деревня, зимняя дорога,

Там дом родной, под фонарём,

И старое крыльцо скрипит немного,

В том доме, мама, бабушка, отец.

В печи дрова трещат тихонько,

И мама варит холодец,

Там рождество спешит к порогу,

И ёлка в зале под потолок,

Закрыв глаза, я снова дома,

На маме новенький платок,

Разрушен дом, а вместо дома,

Гнилые брёвна и бурелом,

Как жаль, что нет такой калитки,

Чтоб вновь войти в любимый дом.

***

Я заново перепишу свои стихи,

Поправлю ракурс зыбких строчек,

Сотру я грусть – печаль с моей души,

Без лишних запятых и скромный точек.

Мне муза ночью не даёт уснуть,

И утром ранним рвётся в моё здание,

Хотя не скромно музой называть, то, что тревожит и стучится в подсознание,

Но как бы ни было, я благодарна этому «  Чему то  », что посещает разум каждый день,

Оно мне помогает жить и лечит душу,

И гонит прочь привычную мне лень...

***

В моём городе дождь,

На душе темнота.

Ты прости меня, Бог,

Что мечта умерла,

Словно зверь на луну,

Вою я по ночам,

И молитва летит,

Как стрела, к небесам.

Боже, дай же мне сил,

Преодолеть этот путь,

Радость жизни познать,

Не украсть, не убить, не предать,

Боже, дай же мне сил,

И любить и страдать...

***

Спасибо, Господи, за сына,

За радость материнских лет,

За всё, что в жизни испытала,

За милость бога и море бед,

Пройдя с тобой полжизни вместе,

Не сетую я на судьбу,

Благодарю тебя за это,

За всё тебя благодарю...

***

Серебряный ангел летал над землёй,

Наверно, искал он встречи со мной,

А я как всегда, в земной суете

Была занята, да, наверно, не тем.

Серебряный ангел летал в облаках

А я как всегда, пребывала в мечтах.

Мечтала о море и о цветах,

О счастье безбрежном в любимых глазах.

Пока я мечтала, ангел исчез

А он ведь был нужен мне позарез...

***

Когда каждый новый день наступает на лицо,

Когда каждый выходной проходит мимо,

Приходи в старый дом, на прогнившее крыльцо.

Побудь со мной. Побудь мною любимым.

Когда, себя взяв в руки, сквозь пальцы вытекаешь,

Когда грустишь, что не вернуть время вспять,

И когда в мире от всего изнемогаешь,

Приди ко мне. Позволь тебя обнять.

Я буду ждать и чайник ставить,

Получше выбирая плед,

Чтоб в твоей памяти оставить

Сиянье тысячи комет.

Чтобы, теплом моим согретый,

В тебе мечтатель вновь проснулся.

После дождя чтоб на рассвете

Ты в кой-то веки улыбнулся.

И чтобы снова ты запел

Про свою Царевну-Лыбедь.

Чтоб засмеяться вновь сумел. –

Я так хочу это увидеть! –

Зайди, хотяб минут на пять.

Коль для тебя то много слишком,

Можно и меньше. Буду ждать

Всегда-всегда тебя, братишка.

***

Я тебя заберу за рекою в Вечность.

Ты–мой центр галактики, я– твой путь звездно-млечный.

Там, где вторит дыханию ритм пространства,

Я тебя украду, захлебнуться, чтоб в танце,

Твоим сердечным стуком жить

И тебя ветром напоить.

Чтоб больше не думать, а только лишь знать,

Что сестра я тебе и невеста, и мать,

Чтобы запомнить уже наконец:

Со мною не рожденный, ты–мой близнец,

Что пусть нам подобных хоть пруд пруди–

Только ты призовешь в моей взрыв груди,

И песня моя в такт твоей только скрипки.

Чтоб понять: тебя мало мне, и тебя много шибко,

Я тебя заберу за рекою в Вечность,

О мой центр галактики. Целую. Путь Млечный.

***

Письма топленые подхватывает ветром...

Вновь пеплом на снегу остался град...

А ты все так же меришь общим метром

Вчера мною забытый листопад.

Метр твой весь пропах микроскопом паленым.

А ещё совсем бездушной пылью мелкой.

Мы то тебе говорим с человечком зелёным.

Да. Он снова ошибся тарелкой.

Слова подбирай! Он всё слышит!

Шизофреничка?! Нет! Нет...

Да. Мы снова на крыше.

Да. Встречаем рассвет.

Ростом 3 метра. Не самый высокий...

Ты бы знал, как он любит природу!

А взгляд... Такой взгляд глубокий...

Я такого не видела с роду!

А ещё он прекрасный художник!

И певец такой удивительный!

Попадать любит под летний дождик,

И с ним каждый миг – упоительный...

Но ты в это не сможешь поверить.

Глупый метр застлал тебе взгляд:

Листья жёлтые им продолжаешь ты мерить.

Оставляла же я звездопад...

***

Шелковый шелест безудержных мыслей,

Бездонных просторов безумных ночей.

Пестрая прелесть, навеяны мы с ним,

Навеяны числа в набросок ничей.

Ловила, любила твой образ возможный,

Возможный порыв, вероятнейший цвет.

Наверно, неверно здесь быть осторожно,

Бить аккуратно часам смысла нет...

Сейчас в час назначенный грянешь в волнении,

Распустишься ливнем межзвездных свечей,

Прогремит перезвон, разбивая забвение,

Обнажая орнамент сонорных речей.

Прокростинации танца для нас с тобой плохи.

Недовольная дальность – морозный мондраж.

Отдельно – предельно цвести сенекдохой,

В сплавлении сердца – целый пейзаж...

***

Хреново пишутся стихи,

И так под час они плохи,

Коль музы не сыскать себе, –

Мерси боку за то судьбе,

Благодарю за то весьма, –

Покуда ты сама

Быть чьей-то музой рождена,

В ранг муз на век возведена.

И смысла нет перо брать в руки–

С твоих стихов помрут от скуки

Уже на самой первой строчке.

Писать взялась–ставь сразу точку.

Ныне твоё, девица, кредо

До посинения и бреда

Над ним в игре на арфе биться.

(Играть ж ещё, блин, научиться... )

Над Пушкиным своим кружи и вдохновляй

На очередной его шаляй-валяй,

Музи его до звёзд из глаз:

«  Когда напишешь, лоботряс,

Свой стих обдолбано триклятый!?   »

Ведь если не напишет– ты будешь виновата.

А стих–забудь. Ведь музам не дано.

Роль наша– быть Эзопам всем вином.

Ведь даже если музе муз и попадается,

Им муза некая, извечно, воспевается...

Я когда-нибудь встречу его

Я когда-нибудь встречу его

На сонных Московских улицах,

Не спеша, выходя из метро,

Где влюбленные пары целуются.

День не будет особенным, нет!

Это будет скучнейшее утро,

И он тихо кивнет мне «  привет  »

Будто просто знакомые! Будто

Никогда не делили постель

И не он заглушал мои стоны,

Нет, это будет зима и метель,

Поезда и вагоны, вагоны

И грохочущий стук, ветки, скрипы.

Закурю. Обещаю, что брошу.

Соскочу на платформу, окликну:

«  Эй, привет!   »Улыбнусь. Мой хороший.

А глаза, чёрт, как будто немые,

Смотрят мимо куда-то, насквозь.

Боже, мы же когда-то любили

И сейчас любим, только вот врозь.

Я рванусь на тебя с кулаками

«  Как достал ты меня, сухарь!   »

Скажешь, милая, что ж дураками

Не вернули мы клятый январь.

Я рыдать буду с ужасом, Господи...

На коленях, на белом снегу,

Остановимся временно в хостеле

За всю жизнь я тебя обниму.

Отомщу за своё одиночество,

Будет воздуха мало, ну что ж,

Всё равно эти сутки закончатся

И ты с каменным сердцем уйдешь.

Догонять? Ты мне жестом «  не надо!   »

Нам с тобой этот крест нести

«  Приходи, я всегда тебе рада  »,

Ты ответишь «  люблю  » и «  прости  ».

***

Шуршит предательски календарь,

Ко мне безжалостно, видно, время,

А у меня за окном – февраль,

Не те со мной, или я не с теми.

Звенит по комнате тишина,

Меня никто не жалел по жизни,

И может я оттого, так зла,

И потеряла любые смыслы.

А у меня за окном –тоска,