Последствия 1 страница

Стр 1 из 4Следующая ⇒

Юрий Желтов

Последствия

Сборник стихов

Безумства

Разочарования

На А. Мухраева

Я поднимаю незримый бокал

и пью из него пустоту.

За графоманов два-три глотка,

ещё один тост за ступор.

Без дна бокал и я подниму

за трусость и благовидность.

Виват бездельнику и тому,

кто долго носит обиду.

За тех, кто жаден и кто прохвост,

за свои в аттестате тройки.

И самый последний и главный тост –

за ваше Андрей здоровье.

SMS элегия

Моя весна осенняя

с тоскою неизбывною:

молчащие растения

под песни заунывные.

Из сотового памяти*

я удалил всех девушек.

Мне не в чем больше каяться,

да и наверно незачем.

Идут года дорогами,

ведут меня в бессмертие.

Меня любовь растрогала

своею неуместностью.

*Я действительно уничтожил все телефоны красавиц.

Посвящение Сергею Есенину*

Не встревожен ласкою угрюмою

Загорелый взмах твоей руки.

Всё равно – Архангельском иль Умбою

Проплывать тебе на Соловки.

Сергей Есенин

Мир не хочет открывать мне двери,

я отмычки сроду не любил.

В январе я Умбою намерен

заглянуть разок на Соловки.

А в Архангельск – ни одной ногою,

ибо довелось там побывать:

грязный город из числа героев.

Переложим встречу на февраль.

Лучше мартом, лучше через Питер

и в Москву, а не на Соловки.

Так что соловчане извините,

всяких пожеланий вам благих.

Вот к апрелю апостериорно

посещу проездом я Иркутск

и до мая Ангарой-рекою

доплыву ещё куда-нибудь,

чтоб к июню быть уже в Одессе.

Автостопом изучу всю Русь.

А в июль в рязанское полесье

я пешком к Серёжке доберусь.

И скажу: «Здорово друг Есенин.

Угости холодным молоком».

Встреча состоится в воскресенье,

датам роковым наперекор.

В каждой шутке есть искра цинизма,

а в печали не постичь добра.

Потому ханжой и пессимистом

я порой смотрю на боль утрат.

Отгостив, отбуду я курсивом

по дорогам, что не разберёшь.

Август весь потрачу на Россию.

К сентябрю ж поеду за рубеж.

За рубеж любых стереотипов,

предрассудков и пустых надежд.

И меня захочется найти вам,

но меня, ребята, хрен найдёшь.

С октябрём вернусь к родному дому.

Сам вас встречу. Встретив, обниму.

Я душою вечно в дом ведомый,

приведу её на рандеву.

Дом в душе, а тело в тёплом доме.

В боге мир, а в мире нашем бог.

И ноябрь холодом не тронет

нашу безвозмездную любовь.

Тут наступит, наконец, декабрь

на любом конце моей Земли.

Он пройдёт есенинской декадой

в круговерти праздников зимы.

*Хочу раскрыть историю этого стихотворения. Началось всё с того, что я прочитал полное собрание сочинений С. Есенина. В тот момент меня преследовала череда событий и ощущений, похожих на те, которые посещали вышеназванного поэта перед смертью. При написании этого стиха я руководствовался воспоминаниями, так как в детстве мечтал стать путешественником. Моя мечта сбылась – я стал поэтом. Все знают, чем было написано последнее стихотворение Есенина «До свиданья, друг мой, до свиданья…». Я посчитал, что без моей крови посвящение не будет закончено и, ножом порезав большой палец левой руки, написал на черновике большими буквами « ПОДПИСАНО КРОВЬЮ ».

***

Между восьмым марта

и двадцать третьим февраля

день творческого азарта

божественного нуля.

Гармония середины –

шарм встречи зимы с весной.

Не хвастайся этим дивом,

как тайну храни его.

Пусть день этот будет спрятан

и век отслужив земле,

тридцатым числом объятый,

ты примешь парад планет.

30. 02. ???? года

Поэзия, отчищенная от стихов

Летом из глаз радость лучами солнечными,

осенью листопад ушедшего светлого,

зимой снег из очей в слякоть чёрную,

весной капель по тёплому, заветному.

Но с недавних пор пишу истерически

и слёзы мои свободны от образов,

от символов, от нот сатирических,

от сплетен, критики и прочих фокусов.

Упадёт слеза тяжестью слёзною,

примет земля её, как слезу, не как семя,

чтобы время лечило-калечило розгами

и за это я выручил несколько премий.

Но не проест слеза душу, не испачкает сорочку.

И не протест слеза и не смирение.

Литраж не измерял я, подставляя бочку.

Не резал лук с зелёным оперением.

Упадёт крокодилья из глаз отчищенных.

Упадёт и забудется, никем не замеченная.

Я ей вслед улыбнусь разбойно-развинченным

крокодильим оскалом от «делать нечего».

Первый снег

И не было конца

гонцам гонений.

Я был из тех,

рождённых из метели.

Ноябрь пролистал

мой первый снег.

Крючок не ловит рыб,

а барабан биений.

И нет утех

от револьвера. Мне ли

Его приятен рык

и алый снег?

……………………

На девять грамм свинца

я стал умнее.

Свершился грех,

родился новый гений.

Прощаю всё чтецам,

их первый снег…

И первый срам истца

из сожалений…

Ответчик смех

мне изрыгал в колени.

Судил я не отца,

а первый снег.

***

Из ниоткуда не рождаются песни,

или рождаются из ниоткуда?

Согласен, вариантик довольно пресный:

возможно из предвкушенья чуда.

Вы – ценители узкой направленности

и авгуры широкого профиля,

вы работаете до оправданности

все над неоправданными тропами.

Но не снисходите до подражания,

опустошаетесь до безумия.

Песни из ниоткуда не рождаются.

Значит, песни всегда предсказуемы?

Неправда! Неистинна недостоверность.

Безглубинна неопознанная мудрость,

способная все выдумки опровергнуть –

Песни рождаются из ниоткуда.

Но тогда они не опознаваемы.

Резонный вопрос – нужны ли они нам?

Возможно, с выводами опоздали мы,

как со смертью Брежнева Леонида.

Хотя всё подчинено здравому смыслу,

благоприятно для осмысления.

Видимо, все мы слегка поторопились,

как со смертью Владимира Ленина.

Притом, где бы и как песни не рождались,

эти звуки неограниченно с нами.

Но впрочем, для тех, кто вывода ждал есть

ответ очевидный – чёрт его знает!

***

Ты не один несчастлив. Не гневи

Упорством Небо. Силы обнови

На молодой груди упруго-нежной

Найдёшь восторг. И не ищи любви.

Омар Хайям

Ищу я средство от любви;

вновь сердце ноет словно рана.

Чтоб эту рану исцелить,

я изнурю себя развратом.

Разврат поэта как любовь

простых мирян. И в этом мука.

Любить поэта нелегко –

любовь поэта как разлука.

Разврат – не средство от любви,

а способ временно забыться.

И эту боль остановить

способно лишь самоубийство.

***

Народному поэту Бурятии Намжилу Нимбуеву

Я мечтаю стать мутантом

и иметь семьсот хуёв,

чтобы все вогнать их в ЖОПУ

Намжилону Нимбую.

Убийца любви

Моим чувствам

После написания стихотворения Вике, я понял, что неспособен не писать посвящений. Даже самовнушение бесполезно. Всё сбылось.

Я водил её по магазинам, где она выбирала для меня одежду, таким способом влюблял в себя. Продавцов же я подговорил за день до этого, и они настойчиво рекомендовали ей шмотки, которые заблаговременно я выбрал себе. Однако наши вкусы странным образом совпали. Среди купленных вещей был медальон инь-ян.

В конечном итоге она меня очень красиво переиграла. Как ни странно мне не было больно, более того я даже остался Вике благодарен.

Отныне как в будке примерочной,

где вся одежда мала,

флиртую я с каждой девушкой

(лишь бы переспала).

Единица измерения смеха - это ха.

Единица измерения счастья – это как?

Радость возникает из пустяка,

в бесконечности же тоска.

Но что есть бесконечность в человеческом понимании,

если её не с чем сравнить?

Если каждый микроб отвлекает внимание,

как найти мне до бога нить?

Единица измерения бога – это что?

Предполагаю что это я.

Бережёного бог бережет.

Совесть нужно послать к чертям!

Единица измерения памяти – это где?

Нету пути назад.

В чём полезность таких потерь? –

Упустил и не наверстать…

Единица измерения плача – слеза.

Единица измерения горя – в чём она?

Многие пытались узнать,

да не поняли ни черта!

Единица измерения ничего – это ноль.

А в отсутствии нуля смысла нет.

Поэтическая головная боль

только ли в моей голове?..

заблудился в системе координат.

Или потерялся верней?

Что понимать, или знать

суждено только мне о ней?

Ад из глаз, рай из уст, –

это ничего не меняет –

а внутри сердца пуст.

Двоеточие инь и ян: ё…!

Расставил все точки над е.

Оставил я бред потерь.

Метафора – горлодёр

в уши-блюда блядей.

: (!

Горло – восклицательный знак.

Смайлик моей души.

Единица измерения зла –

наша приторно добрая жизнь.

Галстук…

Гвалт сук…

Разговариваю сам с собой –

извилины накручиваю на бигуди.

Мыслеформ моих самогон

опьяняет прекрасных див.

Ими закусывать нетактично,

но тактически всё верно.

Получайте же истерички

мою самую лживую верность!

О любви хотите послушать

и о достоинстве?

Что ж вы лезете в душу

Так напористо?!

Не дождётесь!

Не умоляйте.

Плачьте тёти,

смейтесь бляди.

Единица измерения вас –

это секс.

Буду охуевать!

Пиздец!!!

Корифеям

Вам всем, всем вам известно,

что Пушкин был повесой,

Есенин хулиганом.

Меня же полновесно

именовали хамом.

В лучших традициях!

Можно гордиться ведь!

Сонник

Распечатайте этот стих и положите на ночь под подушку, или под матрас (те, кто спит без подушки). Что будет во сне, или после? – узнаете.

За сном не надо ходить на рынок.

За сон не надо платить налоги.

Во сне не бойтесь лететь с обрыва.

Во сне грядущее – как былое.

Мы спим. Земля для нас словно небо.

Себя мы чувствуем над собою.

Лишь здесь исходит тепло от снега

и мы в полёте, а не в загоне.

Хоть сном, конечно же, сыт не будешь

и никогошеньки не накормишь.

Стреножил некий Намжил Нимбуев

во сне тревожном одну из молний.

А я во сне оседлал Намжила

и сновидения все объездил.

Но сон и явь равноценно лживы.

И эта ложь меня крайне бесит!

Первые впечатления от московского общероссийского фестиваля филологии

Xочу Zевнуть и Yмереть.

Мистер Z живёт в имажинизме

весь свой захудалый футуризм

и на шестисотом символизме

едет в ненавистный акмеизм.

Мистер Z снобизмом не страдает,

он, бесспорно, во плоти снобизм

и с апломбом главного всезнайки

он перечеркнёт крест-накрест X.

Мистер X уже летит на конкурс

он для вас простая ось абсцисс.

Не абсцисса здесь он как в уборной,

красоты раскроет образцы.

А процесс… ну пусть он будет – Y.

В этих игрек X непобедим.

Ордината для него не стимул

и не титул, и не креатив.

Ордена – то слава из метала.

Что есть слава? – добрые слова.

Я как автор говорю устало:

эта математика слаба.

А в покое что-то есть такое,

что поэту не дано познать.

Я не строю из себя героя

пред тобой, надменная Москва.

Ищет бури парус одинокий,

ценит лирик стройность женских ног,

обличает разные пороки,

руку друга жмёт через порог.

Сплетня ведь на классику похожа:

классик сплетни травит без имён,

чем и бережет людей хороших,

но по роже их проступки бьёт.

Сплетник же, ругая те же беды,

действует совсем наоборот:

он, назвав по имени соседа,

оскверняет весь соседский род.

Мистер Z он многолик, он в каждом

москвиче, что едет по Москве.

По приезде X им всем покажет

как зимуют раки в Селенге!

По дороге домой

Несбывшееся – не несбыточное

Пирамиду, где спит Ильич

как ушанку надел я лихо.

Голова теперь не болит

от тоски по моей столице.

Я примерил твоё метро

на немытые свои ноги.

Я покинул тебя как трон.

Мне уютней в моей берлоге.

Я рисую глаз на листе.

Лист за мной следит своим глазом.

Зарифмовываю эссе

о культурном моём оргазме.

У кого-то культурный шок

от Москвы. Ну а я доволен.

Ехать в поезде хорошо.

За окном же: то лес, то поле.

И какашкой вдруг на пути

появляется некий город.

Я во всём вижу позитив,

мне комфортно и я спокоен.

За окном в пестроте берёз

белый пёс сидит, хвост поджавши.

Он – берёзовый белый пёс,

или снег, превращённый в шавку.

Вид сменился: большой завод.

На стене его вижу надпись:

«Голосуйте за» – за кого?

Не дописано. Догадайтесь.

Золотыми зубцами кремль

своих башен тоску съедает.

Буду помнить об этом впредь.

Мир печали необитаем.

Тот, кто весел, тот и жесток.

Я серьёзен – таков мой выбор.

Чтоб не сделаться подлецом,

избегаю слёз и улыбок.

***

Китаец голодный отроду

вёз в Иркутск ширпотреб

и ел горячую воду!

Ел воду – звучит как бред!

Он смаковал глотками

и даже её жевал.

И не поймёт китайца

тот, кто не голодал.

И всё же еда святая!

Иконы – окорокам!

В плацкарте лежит китаец,

в желудке его вода.

Знать это может каждый,

понять суждено не всем.

Воду поймёшь лишь жаждой.

Жаждой китаец нем!

Тайна здесь нераскрытая,

или же неразгаданная.

По горло, по гроб я сыт уже

надеждой и дымом ладана!

По мне лучше жрать баланду

и чёрный хлебать чифирь,

чем с голоду сдохнуть. Славься

божественный общепит!

СМС стих Вике № 1

Не зная бытия,

пою небытие.

Скучаю без тебя.

Скучаю по тебе.

СМС стих Вике № 2

Я встретиться с тобой хочу.

Будь милосердна к моей просьбе.

Я расскажу тебе про осень…

моих давно увядших чувств.

СМС стих Вике №3

Она взглянула на него.

– В богатстве и в бедности.

Он едва заметно улыбнулся ей и сказал:

– До тех пор, пока смерть не сблизит нас ещё больше.

Ричард Бах

Будто громом гремело небо…

Будто робостью своей предан…

Потому и молчу при встречах.

Между нами мост через вечность.

СМС стих Ольге №1

На уйму правил и предлогов

я разложил свою любовь.

Нет абсолюту эталона.

Принять сей смысл нелегко.

Но ты бессмыслицей возникла

в моих продуманных мирах.

Купи мне блок презервативов

и мы устроим зверский трах: )

Житуха

С годами за ложью

открылся весь ужас –

любви невозможность

и дружбы ненужность.

И я этой правды

невольный заложник.

Эстетика нравов –

не нравственность всё же.

***

Под впечатлением от секса

пишу безумные стихи.

И не осталось больше места

для сожалений никаких.

Оргазм достоин сильной рифмы,

метафор страстных и нагих.

Ив ритмике неповторимой

и я с другой, и ты с другим.

Они не с нами, мы не с ними:

все утешение нашли.

И я с тобой столь агрессивен,

что не хватает сил для лжи.

Шапка

Вике

Метель мела. Стук в дверь раздался,

как тысячи сердец в одном.

Со всех картин всей белой краской

она вернулась. Бом, бом, бом!

Рефлексия и паранойя:

поэт горячим молоком

её встречает на пороге,

леча простуду сквозняком.

На ней нет шапки, только лента

небрежно в косу вплетена.

Она приветствует поэта:

– Уж лучше б дал бокал вина!

Стакан он в сторону отставил

и предложил зайти ей в дом.

Она (наигранно устало):

– Я лишь за шапкой.

Он:

– Потом.

Зайди, согрейся. Ненадолго…

Она:

– За шапкой. Это всё!

Поэт искал любых предлогов,

в страстей низвергнутый костёр.

Любых зацепок… «Потерялась! » –

он нервно даме прошептал.

Она (цинично):

– Растеряха!

Сейчас тебе наводку дам.

Потом (наигранно свирепо)

лишь ткнула пальцем в красный цвет

на чёрной вешалке поэта.

Предательски. И вот поэт

взял шапку, бормоча про водку,

про дам, продажу – полный бред,

шутить пытаясь как угодно,

чтоб время не текло быстрей

и как утопленник тростинке

он девушке сказал:

– Прости.

И кашлянул, ту шапку с силой

прижав к своей больной груди.

Она (с наигранной истомой)

съязвила коротко:

– Отдай.

Не просто ли для эпилога? –

Подумал он, сказав:

– Тогда…

Через порог нельзя… Полшага…

Не веря в глупости примет,

он протянул небрежно шапку,

как будто нищему монет.

Потом рывок… и отстранённость.

Укор, дрожащих рук игра.

И головной убор истрёпан.

В её руках. Она:

– Пора.

Он:

– Погоди!..

Она уходит.

И он один… опять один!

Поэт, простуженный любовью,

как чёрный цвет со всех картин.

Но у него осталась лента

с её струящихся волос.

Ногой разбил поэт нелепо

стакан с остывшим молоком.

Он эти чувства похоронит.

Так он решил. Мела метель.

На этой ленте на пороге

поэт повесился в тот день.

Результаты

Ольге

От тебя можно ждать всего что угодно,

от меня можно и не ждать.

Последняя станция рабства – свобода.

В непредсказуемости нужда.

Как странно… и это простая попытка

постичь бесконечно сложное.

Обычный след на груди следопыта

копыта свободной лошади.

Где ложь, а где правда? Нельзя извиняться

за сознательные поступки.

Подкова на счастье. Нужна ли ясность? –

Спросите-ка вы у трупа.

Совет Вике относительно советчиц

Какая нелепица – странное дело:

внезапно твой мозг отлетел от тела.

Зовут его, кстати сказать, Дарима.

Приказы Даримы неоспоримы.

Приоритеты

Коммунизм твоих волос

с охлократией души

испытать мне довелось,

довелось мне пережить.

Демократия ресниц

и монархия ногтей

подарили историзм

стать единственным из всех.

Революции не быть.

Не желаю потакать

всей анархии любви

над утопией стиха.

Страхов вечных терроризм

при исламе резких слов…

Перестану рожу брить.

Есть ли в этом свой резон?..

Христианство сильных чувств

нагнетает мой буддизм.

Я не узник кровных уз,

а отпетый сатанизм.

И однажды поутру

я уйду под чей-то свист

в fastseduction. ru*

В новых страхов терроризм.

*Сайт по стилю соблазнения и мастерству флирта.

Ответ на вопрос «Что такое настоящая дружба? »

Здесь не работает красноречие:

всё слишком просто и крайне сложно.

Дружбе есть две меры: это вечность

и редкость до степени невозможной.

Жажда глумления

Что же нам нужно для полного счастья?:

щедрости вечность и скупости часик,

радости море и капля печали,

чтобы прожить свою жизнь, не скучая.

Всё гениальное вроде бы просто,

только порой возникают вопросы…

Честность всегда конфликтует с достатком,

гений с богемой, а время с пространством.

За процветанием внешним скрываем

власти тоску и печаль расставаний.

Капля печали – простая слезинка.

Нами во всём управляют инстинкты.

Разум устал, моё сердце остыло.

Мы лишь последствия злых предпосылок.

***

Я у строителей заметил,

в их производственных отходах,

на каждый куль из-под цемента

по две бутылки из-под водки.

Чёрная свадьба

Пролог – марш Мендельсона.

На свадьбе нет счастливых лиц,

на свадьбе нет весёлых песен.

Жених ушел в вечерний сплин

за чёрным платьем для невесты.

Не став женой, уже вдова.

Ей бог вверяет целый космос,

но некому букет кидать –

четыре траурные розы.

Скрывайте поздравлений фальшь

и вместо марша Мендельсона

играйте похоронный марш.

А слёзы… их скрывать не стоит.

Его спокойное лицо

осталось только на граните.

На память лишнее кольцо:

похоронить ли, сохранить ли?..

За день до свадьбы он ушел.

Родители, кричите «горько».

Струится платья чёрный шелк.

Слетайтесь вороны к собору.

Эпилог – похоронный марш.

Выражение признательности Аркадию Перенову за великодушно предоставленную мне честь быть главным на поэтических вечерах

Вот вам слёзы – но я не плачу…

Вот вам клятвы – но не клянусь…

Это, может быть, что-то значит…

Коли так, то и значит пусть!

Быть в толпе могу одиноким –

испытание, или блажь?

Вот вам строки последней стройки –

не рискнёте на абордаж?

Вы назначили меня главным…

Но вопрос: а в какой из глав?

Do you really, my dear, love me?

………………………………….

Стало быть, это просто блат!

Я не первый и не последний

и к доверию не привык.

Я – идущий слепец по снегу

на последствия… напрямик.

Вот вам путь! Но следов не вижу.

В перспективе: обрыв, тупик?

Стих мой ту заполняет нишу,

где попробуй-ка, оступись!..

Вы попробуйте, оступитесь…

Я всё спорю с самим собой.

Впрочем, что говорить с тупицей,

что в сугробе увяз ногой.

На такое вы не способны?

Любопытно?.. Тогда айда.

Но не почести, а позор вам:

ибо я ещё тот мудак!

Собираюсь

Нахуй, нахуй и ёщё раз нахуй!!!

Крошки смахнуть тараканам,

съесть хрустящую корочку.

Высмеять некромантов

смертью под самогоночку.

Списочек заморочек

на планирование похож.

Тут для вас, между прочим,

Сэлинджер косит рожь.

Планы у бизнесменов,

а у лириков суета:

вырастить рожь на смену,

Пропасти залатать.

Маяковский любуется смертью детей,

Есенин смертью села.

(Послать нахуй всех тех,

кто меня посылал. )

Поставить на кон всё,

выиграть, или проиграть.

Вот вам и новосёл,

сельская детвора!

Отдать сто пятьдесят рублей

приятелю Пете,

винду переустановить,

найти себя в интернете.

Паутина на окне.

Требуется уборка.

Дочитать, как критикует мои стихи Корней

Чуковский

в рецензии под названием

«Живой как жизнь».

Я Ленин своей лени.

Я вечный жид.

***

Мне только время, пока мы на равных.

Вспышки тусклей, промежутки длиннее.

Лира поэта – душевная травма.

Вспышки те боль, промежутки – гниенье.

Мне только время: не меньше, не больше.

Дети мои: эти ямбы, хореи

только ль фамилиями похожи,

эти мои в день грядущий стремленья?

Как потом скажут: «Поэма Желтова» –

вот ведь предельная вам однозначность.

Мне только время, а дальше… Да что там:

вспышка над гнилью, и новый путь начат.

Спор

Столкнулись лирик, воин и оратор

и спор возник о силе убежденья.

А через час дошло до перебранки…

Ну, принцип тут-то истины важнее.

Воин:

– Уйдите прочь, вассалы из вассалов.

Я всё сказал, а если уж подробней

кому-то захотелось, пусть дерзает,

а мой палаш поставит точку кровью.

Острее остроумных сталь булата

и только сталь щита ему преградой.

Копьё и булава ломают латы,

а что слова?

Оратор:

– Слова – залог разлада

в рядах врага. Они же песнь победы.

Гласит завет: «Вначале было слово».

Воин:

– Но что грядет? Какие перемены?

Оратор:

– Лишь те, что оглашаются с престола.

Лирик:

– Из сна во бред, из бреда снова в грёзы:

так смерти нашей можно не заметить.

Слова, поступки – суть метаморфозы

души. Она главней всего на свете.

………………………………………

Но миг прозренья мигом стал расплаты.

Сверкнула сталь и лирик и оратор

навек умолкли лаврами бесславных,

немым укором, не рождённой правды.

Про патриотизм

В большой Стране скончался вождь.

Потом вождя похоронили.

Страна, рыдая в майский дождь,

ушла в алкоголизм поминок…

Страна, пропив бюджет страны,

пошла войной в другие страны,

чтоб непременно остальным,

как той Стране паршиво стало.

Но так как пьяный генерал

по пьяни перепутал карты,

был атакован авангард

таким же пьяным арьергардом…

Страна страдала от потерь,

хандры весенней и похмелья

и стала медленно худеть

из-за потери поколенья…

Интеллигенция Страны

рванула к чёрту на кулички.

И, стартанув до сатаны,

всю обналичила наличность…

С интеллигенцией ушли

искусство, ханжество, наука.

Им вслед раздался крик души

(весьма забористая ругань)…

А те в ответ, как повелось

с древнейших ханжеских традиций

стихов Стране послали злость

о боли и патриотизме…

История моей любви

полна и стран ностей и стран ствий,

но в ней я непоколебим,

как в совести своей дворянство…

И пусть она не ко двору,

и может быть не актуальна,

но всё равно я к ней вернусь

и мы с ней горе пробухаем!!!

***

Перестаю ругать я человечество:

нельзя давать, играя в моралиста,

за травмы =

эти тяжкие =

затрещины…

Но я не признаю и компромиссов.

Жертвоприношение Моисеево

Ветхий завет, числа, 31 глава, 40 стих.

Тридцать две из тридцати двух тысяч

мадиамских девушек легли

на алтарь господень вместе с пищей

12 3 4 Следующая ⇒