Глава VII Прочь из головы

Мы идём уже... Около месяца. Время уже не важно. Мы всё дальше движемся на восток.

Пустоши. Они пыльные, пепельные, гибельные.

Аэлита постоянно пытается согреть мои руки, но мне не холодно. Они в остывшей крови, их не согреть. Каждый раз когда Аэлита касается моих рук, она почти обжигает меня.

Что будет когда мы увидим дождь? Если я не смею даже представить, что смогу открыть правду сейчас. Найду ли я смелости потом? Это почти невозможно, но что если это последний день пути? Что это? Страх? Неподдельный страх перед неизбежным. Это приближается, я чувствую. Это моя смерть, что избавит меня от вечных скитаний. Она близко, я ощущаю её дыхание на коже. Я слышу её шёпот за спиной. Слышу щелчки, которые издаст револьвер перед выстрелом. И мне... Страшно.

Ветер всё злее. Ветер с востока несёт в лицо песок, рассекая его каждой песчинкой. Я чувствую, что кроме песка он несёт жизнь, я хорошо знаю этот запах, именно по этому ничто живое не могло уйти от меня. Мы близко.

Почему в моей голове эти мысли? Мысли о том кто я на самом деле? Почему когда я был мясником, думал что я ангел, а сейчас осознал, что скверна? Я будто разделился после того как стал Потрошителем я забыл почти всё что было до этого. Будто я нынешний вышел из комы в которую впал, когда лежал в госпитале присмерти. Зачем я задумываюсь об этом? Совесть мучает? Хочется чтобы она обвиняла кого-то другого? Почему пришли мысли о том, что все эти зверства творил не я?

Прочь!!! Прочь из головы! Я непозволю даже в своей голове взвалить вину на кого-то кроме себя. Нет мне оправдания! Искупить лишь смертью.

⇐ Предыдущая 123 Следующая ⇒