Апатия. Депрессия

⇐ ПредыдущаяСтр 3 из 3

Гнев

Я напишу письмо о том,
Как к счастью путь мы обретем,
Как сделать идеальный мир,
От зла освободить эфир.

Письмо сверну я в самолёт,
И будет долгим сей полет,
Врезаясь носом в облака,
Умчит быть может навсегда.

Покуда не найдётся тот,
Кто просьбы в кучу соберёт
И воплотит желанный мир,
От зла очищенный эфир.

Бумажный город где-то есть,
На облаках их там не счесть,
Мой самолёт умчит туда,
Врезаясь носом в облака.

Нет идеала на земле,
И не создать его нигде,
Все что писал однажды я
Растает в небе навсегда.

Письмо сверну я в самолёт,
Пусть будет вечным твой полет,
Лети под самый неба свод,
Такой был сделан мною ход.

< обратная сторона>

Я напишу письмо о ней
О боли, что в груди моей,
О том, что гложило меня
С рождения и до сего дня.

Я напишу письмо о том,
Как легко ночью и как тяжко днём,
Как злобу сдерживать в себе,
Все скрыть улыбкой на лице.

Я напишу письмо о том,

Как много горя и разочарований,
Предательств и немых страданий,
Как жить, когда в груди дыра,
А в голове сплошь ерунда.

Вокруг столько лжи и обмана,
Жаль, что понял я это рано.
Не лучше ль гнить внутри футляра,
Но уберечься от кошмара?

Бумажный мчится самолёт,
Врезаясь носом в облака,
Пусть вечен будет твой полет,
Ответа ждать не буду я…

Торг

Богом забытый в пустыне скиталец,
Ищет он выход из сетей судьбы,
И к небу подняв указательный палец,
Сквозь гнев прорываются к свету мольбы.

И в лабиринте картонных иллюзий
Выход потерян скорей навсегда,
Мыслей гнетущих потоки диффузий,
Все приближают к встрече «быка».

Скиталец отчаянно рвется к свободе,
Луч света ему указал верный путь,
Но явно одежда не по погоде:
От жара светила тянет уснуть.

Решать дальше жить или пасть в пустоту,
На каждую тварь есть свой покровитель.
Корить небеса за вашу судьбу
Нет смысла, вы только ее дразните!

Песчаное море сменилось водой,
И смерть отступает с приходом рассвета.
Ведь главное в жизни - контроль рад собой,
Не ждите от неба по жизни советов.

Апатия

Я бездельник каких миллионы,
Здесь не нужен даже пример,
И повсюду ношу я жетоны:
Я лентяй, дармоед, лицемер.

Я бездельник, без цели без денег,
Все шатаюсь туда и сюда.
Может можно со мной что-то сделать, –
Подниматься не хочет рука.

В своих мыслях я истинный гений,
А в фантазиях просто герой,
Но на деле поваленный ленью
Оправдаюсь банальной хандрой.

И в толпе спешащих людей
Я плетусь, поддеваемый ветром,
Мне давно пора повзрослеть,
Но на труд наложить решил вето.

Я бездельник, без принципов в целом,
Я аморфное в теле создание,
И лишь контур, очерченный мелом
Будет признаком существования.

Мне пора оживить своё тело
И найти мотивацию к действию,
Но сижу я на месте умело,
Ожидая второго пришествия.

И, рифмуя строчку за строчкой,
Повторяюсь в сюжетах стихов,
Я замкнулся в круге порочном,
Руки в цепях моих же оков.

Я бездельник, каких миллионы,
Только что предоставил пример.
На груди блистают жетоны:
Я лентяй, дармоед, лицемер.

Депрессия

Меня порою мысли посещают
О том, что жизнь моя скучна,
О том, что я чего-то упускаю,
Смотря на мир из своего окна.

О том что я покамест не добился
Нигде и ничего ни на каких фронтах,
Быть может где-то я остановился
И заплутал в несбыточных мечтах?

О том, что где меня нет интересней,
О том, где мог бы побывать,
О том, что где-то мир чудесней,
О том, чего уже не увидать.

Но вы не думайте, что я отшельник иль затворник,
Меж мной и миром не стоит стена,
Но каждый понедельник или вторник
По мне что пятница четверг суббота иль среда.

Вы знаете себя я ненавижу,
И есть достаточно причин на это у меня:
С банальности, что мир я плохо вижу,
До странного душевного сырья.

Что нет во мне стального стержня,
Что силы воли мне не достаёт,
Что мне уже не быть как прежде,
Что из меня все это прёт.

Меня все чаще мысли посещают,
И мне от них не деться никуда.
Я как могу их заглушаю:
Музыкой... бутылками вина.

Как протрезвею, снова мысли,
Как песня кончится, – душевный разговор:
Что руки у меня повисли,
Что для родителей своих позор.

И в зеркало смотря
Напротив, вижу я урода.
Смертельна ли болезнь моя?
Виновна ли во всем погода?

Психолог из меня некстати,
Преодолеть уже не в силах
Депрессию, что вот уже накатит,
Скорее кровь застынет в жилах.

И вот уже на протяжении
Десятка или сотни дней,
До боли и изнеможения
Сижу я в комнате своей.

Но не сидеть же так годами,
Все вспоминая прожитые дни?
Забравшись на диван с ногами,
Желая видеть только сны?

Пора бы мне собраться духом
И примириться с мыслями уже,
Чтоб все проблемы стали пухом,
Малым осколком в витраже…

Сейчас ко мне приходят мысли
О том, что жизнь всего одна,
И если буду дальше киснуть,
Напрасно будет прожита она!

Ещё есть время, чтоб добиться
Больших побед на жизненных фронтах,
Но главное не становиться
Затворником в несбыточных мечтах.

А дальше будет интересней,
Ведь в мире столько дивных мест,
И жизнь становится чудесней,
Когда преодолеешь внутренний протест

Принятие

Моя любовь - это дорога,
Это дорога в никуда,
Что прочь уводит от порога,
Сквозь прорезая города.

Шоссе, грунтовка иль тропа,
Что плавно утекает вдаль,
Нет никого кроме тебя,
И испаряется печаль.

Моя любовь - это дорога,
И я на ней, и я в пути,
Мне далеко до эпилога,
Я продолжаю все идти.

В лицо прохладный дует ветер,
Шуршащий шум из-под колес,
Очередной встречаю вечер,
Я там, куда себя привез.

Моя любовь - это дорога,
И разделить её лишь мне,
И эта едкая тревога
Крадётся следом в тишине.

И дни считают километры,
А путь ведёт за горизонт,
То, что оставил, сразу меркнет,
В игре пора бы сделать ход.

Моя любовь - это дорога,
Остановился на мгновение,
Передохнуть чтобы немного,
И вновь пуститься по течению.

Однажды иллюзионист
В карман решит подсыпать пепел,
И да, мой путь порой тернист,
Но он порой бывает светел.

Моя любовь — это дорога,
С неё свернуть уже никак,
Душой давно я за порогом,
Но тело пятится, как рак.

Дорога обернется кругом
И возвратит меня домой,
И дверь открою после стука,
За нею я найду покой.

Эпилог

Пиши пока молодой,
Пока кипит твоя кровь,
Пока можешь спорить с собой,
Пиши пока про любовь.

Пиши, когда станешь седым,
Когда исчезает любовь,
О том, как ты был молодым,
Чтоб вспомнить все это вновь.

Пиши обо всем на свете,
И даже о том чего нет,
Чтобы на этой планете
Такой был прекрасный…

Спасибо за уделенное время!

P. S. Следующий сборник: «Истории» выйдет этой весной.

⇐ Предыдущая 1 23