Про гармониста. Про любовь

Про гармониста

Не знаю, сказка это или не сказка, но начало будет такое. Увидел однажды деревенский гармонист Гришка по телевизору выступление знаменитого скрипача Растропелли.

— Ну, играет! Вот это играет! Вот бы мне так-то...И решил он поменять гармошку свою на скрипку. Приходит к соседу, говорит:

— Слыхал я, будто бы завтра ты в город на базар едешь?

— Ну, еду.

— Так вот. Есть у меня к тебе просьба. И достаёт он из-за пазухи какую-то бумажку. — Вот тебе объявление, повесишь его в городе на самом видном месте, понял? Гармошку, мол, на скрипку человек меняет.

— Это ты, что ли? — спрашивает сосед.

— Я.

— А как же мы? Как же нам без гармошки твоей жить?

— Как, как... Ещё веселей заживёте! — отвечает Григорий. – Видал по телеку, как Растропелли на скрипке наяривает?

— Видать-то видал, — говорит сосед. — Наяривать-то наяривает, да только мы в своей деревне к гармошке больше привыкшие. У нас ведь, сам знаешь, на скрипках не заведено играть. Да и ты - сыграешь ли?

Улыбнулся Гришка:

—Не заведено, не заведено... Заведём! Сыграем!

Вздохнул сосед, однако объявление Гришкино в город с собой взял. Там, как Гришка и велел, приклеил его прямо посреди главной площади, на самом видном месте. День прошёл, два, на третий является вдруг к гармонисту человек, сразу видно, нездешний, городской, под мышкой у него —скрипка...

— Это вы давали объявление? — спрашивает.

— Я! - обрадовался Григорий.

— Ну так что — меняемся?

— Меняемся! — отвечает Григорий.

И — поменялись они. И не слышно теперь в деревне никакой музыки.

Про любовь

Полюбил один парень девушку, а та ему говорит:

— Не верю я, что на свете бывает любовь. Обиделся парень.

— Как же так? Сколько песен, сколько стихов о любви написано, а ты не веришь..

— Да мало ли кто о чём напишет, — говорит девушка. Всему если верить, и голова своя будет не нужна.

— А если... - говорит парень, — стихотворение о любви я сочиню, поверишь тогда?

— Поверю, — отвечает девушка, — если будет в нём столько слов,

сколько нам с тобой вместе годов. А было им вместе годов — ровно тридцать шесть. Побежал тут парень домой, принялся из тридцати шести слов стихотворение сочинять. Всю ночь не спал, к утру сочинил. Прибегает к девушке: «Ну, — говорит, — слушай!» Начал он стихи ей читать. Волнуется, читает, а девушка — слова считает. Только парень рот закрыл, говорит она:

— Что это у тебя всё ах да ах? Разве ахи — слова? Ахи не считаются. Снова побежал парень домой, принялся стихотворение переделывать. Весь день переделывал, к вечеру закончил. Прибегает к девушке: «Ну, — говорит, — слушай!» Начал опять стихи ей читать. Волнуется, руки к груди прижимает, а девушка — слова считает. Не успел он рот закрыть, говорит она:

— А чего это у тебя так много одинаковых слов? Почти в каждой строчке — любовь, любовь... Ты лишние-то слова выкинь. Вздохнул парень, снова отправился домой — стихи переделывать.

Всю ночь переделывал, наутро является: «Ну, — говорит, — слушай...»

Волнуется опять, читает, а девушка — слова считает. Только он рот закрыл - говорит девушка:

— Опять неправильно.

— Что такое? — удивился парень. - Или слов не тридцать шесть?

— Слов-то тридцать шесть, — говорит девушка. — да дело в том, что у меня сегодня день рождения, а это значит, что к общей сумме один год надо добавлять.

⇐ Предыдущая 1 2 3 456 7 Следующая ⇒