woman_ne_robot

woman_ne_robot

Шестое июля уже, а челлендж свой "писательский" я так и не начала.
Надо исправляться, десять постов сами себя не напишут)
⠀
Я вчера открыла свою заветную тетрадочку, а там столько понаписано, что можно сто десять постов накатать.. Плохо, что программисты и всякие изобретатели до сих пор не придумали волшебный гаджет, который из сумбурного потока мыслей и буквенных каракулей производил бы на свет ладненький постик.
Представьте, подносишь смартфон к тетрадке, нажимаешь на кнопочку и он такой - чик, чик.. Готово! Опубликовано!
А ещё лучше прям к голове. Провёл по лбу и всё. За две секунды пост написала!
А вообще странно, конечно, но я половины из написанного вообще не помню. Когда писала? Почему писала? По какому поводу? Чистота в голове такая, как будто робот-пылесос по памяти прошёлся. Читала вчера и было ощущение, что читаю писанину постороннего автора. Местами даже было интересно и любопытно) Всё-таки в проблемах с памятью есть своя прелесть, отвечаю!
⠀
Например вот..
⠀
#изДневника
⠀
"Чего мне хочется, когда очень-очень плохо? Разве я хотела когда-нибудь в один из моих отвратительных периодов оказаться на красивом пляже, или в шикарном отеле "всё включено", или на улицах Барселоны/Парижа/Ниццы?.. Нет, ни разу. Хотела я хоть раз, чтобы Ваня не появился в моей жизни? Или чтобы появился, но обычный, здоровый? Не хотела. Нет, теоретически хотела, конечно, но в тяжёлые моменты я думаю вообще не об этом.
⠀
Что могло бы сейчас меня возродить, поднять над полумёртвой собой, не дать мне опуститься на дно моего эмоционального колодца, из которого я каждый день вёдрами черпаю силы, настроение, умение решать сложные задачи, желание ходить, говорить, шутить, дышать, жить?..
Что?

Закрыть глаза и представить себя, идущей с папой по ночной железной дороге. Вокруг железки осенняя тайга. Но я её не вижу, потому что ночь. Я слышу только её запах.
Папа идёт впереди. Он высокий, стройный, очень красивый. Шаги у него большие, я боюсь отстать, быстро перебираю ногами и всё время боюсь зацепиться в темноте за шпалу.
- Па-па! Не иди так быстро!
Он останавливается, ждёт меня.
Папа громко поёт, много шутит. Он думает, что я боюсь ночного леса и того, что мы в этом лесу совсем одни. Но мне вообще не страшно. С ним я ничего не боюсь.
- Ирка, скажи "полотенце"! - кричит папа из темноты.
- Полотенце! - радостно отвечаю я, отлично зная его ответную реплику.
И он знает, что я знаю. Но это такой пароль от нашего с ним хорошего настроения.
- У тебя в носу два немца! - кричит папа и мы смеёмся..
А потом костёр, чай, чёрная от ночи тайга и запах... незабываемый, ни с чем несравнимый..
С рассветом мы вспоминаем о том, что приехали вообще-то за грибами, тушим костёр, закидываем на плечи рюкзаки, обливаемся мутной, вонючей жидкостью от комаров и медленно входим в лес.
Подосиновики. Красные шляпки похожие на пятна крови посреди осенней тайги.. Их так много, что сначала ты замираешь от восторга, а через полчаса собирать их становится скучно.
Мне 10 лет.
Я сажусь на мягкую кочку, поднимаю голову, смотрю на посветлевшее небо и слушаю, как за деревьями папа поёт что-то очень весёлое.. что-то очень родное..

Папа умер молодым. Ему было меньше лет, чем мне сейчас. Почти 30 лет прошло.
Однажды я увидела на улице человека, который шёл очень быстро, я видела его только со спины. У него была папина ветровка, папины волосы и папина походка. Такая, немножко неуклюжая, какая бывает у высоких мужчин с длинными ногами..
"Папа!" - сердце взлетело, ударилось о грудную клетку, забилось, как сумасшедшее..
Я побежала за ним. Знала, знала, что это чужой человек. Но пока бежала, верила, что это папина спина в коричневой ветровке.

Я сижу на кухне с закрытыми глазами. Мне 48.
Я медленно делаю шаг и моя нога утопает мягком ягеле. Я слышу звук треснувшей ветки и быстро оборачиваюсь.
Папа подходит ко мне, протягивает сложенные ковшиком ладони, а в них голубика..
- Пап, скажи "полотнце"...
А вокруг жёлто-багряная тайга.. И красные пятна подосиновиков, как кровь..

И папа мой. Молодой и живой.

08.07.2019

⇐ Предыдущая 66 67 68 69 707172 73 74 75 Следующая ⇒