Степан Вартанов 1 страница

Стр 1 из 29Следующая ⇒

Степан Вартанов

МАЯТНИК

Книга 1

Глупые принцы

Впоследствии Ромка много раз вспоминал этот разговор, пытаясь

представить, а что бы было, если бы он не состоялся. И каждый раз

получалось одно и то же. Не было бы ничего. То есть он бы просто

пропал.

Сначала бы запутался, а потом, наверное, сломался. Даже не

наверное, а наверняка. Потому что, когда человек запутался, он не

знает, что делать. А когда ему при этом еще и плохо - он ломается.

Если бы не тот разговор. Один разговор, просто ни к чему не

обязывающий треп, и оказалось, что он может изменить всю жизнь. Вот и

говори после этого о Судьбе!

Вокзал встретил Ромку шумной толчеей, когда в толпе половина

граждан вертит головой, пытаясь понять, куда идти, а вторая половина,

уже понявшая, целеустремленно движется… во все стороны сразу. Он с

родителями и братом Петькой почти без потерь прошел сквозь зал

ожидания (Петька засмотрелся на носящихся под крышей голубей, неведомо

как попавших в закрытое вроде бы здание) и выбрался на перрон. Стоял

вечер, совсем еще ранний, но небо уже начало темнеть, становиться из

белесого темно-синим, а теплый летний ветерок разносил над толпой

запахи пирожков «с котятами» и угольных печей, в которых на поездах

дальнего следования греют воду. Запах предстоящей дороги и

приключений.

Из дома они выехали с солидным запасом в расчете на пробки - ну

судите сами, какая же Москва без пробок! - но расчет странным образом

не оправдался, словно водители и светофоры сговорились, и в итоге вся

дорога заняла чуть больше получаса. Чудо, если вдуматься, а в

результате им даже пришлось подождать, пока подадут поезд.

В Крым через Харьков.

То есть в Харьков на поезде, а дальше их с Петькой должны были

встретить. Наконец, зеленая с прожектором точка, маячившая в том

месте, что заменяет в городе горизонт, надвинулась, загудела,

защелкала и обернулась железнодорожным составом, а потом они долго

топали по платформе навстречу потоку пассажиров из поезда, прибывшего

на соседний путь, болтая о пустяках и волоча за собой сумки на

колесиках. Конечно, рюкзаки им взять не разрешили, ибо не солидно.

Сначала родители сдали их с Петькой проводнице, толстой

добродушной тетке, прекрасно говорящей по-русски, но иногда

вставляющей украинские словечки, и получили клятвенные заверения, что

детей по пути не потеряют, не съедят («Шо туть исты-то?») и не

заставят толкать состав, если тот забуксует.

Потом они забежали в пустое еще купе, в два счета закинули сумки

на поперечную багажную полку, ту, что над дверью, и немного подрались

подушками. Пыль столбом!

Выскочили в коридор, отфыркиваясь от пыли и хохоча.

Потом Петька забрался на верхнюю полку (кто не успел - спит

внизу!), а в стекло постучала мама. Пришлось бежать на перрон и

прощаться снова, уворачиваясь от спешащих пассажиров, так что вторично

в вагон Ромка запрыгнул уже последним.

* * *

В купе обнаружились две вещи. Во-первых, Петька спал. Ничего

удивительного в этом не было, спать Петька любил и умел, этот тип

как-то раз ухитрился заснуть даже на контрольной по математике. К тому

же ночь на дворе, ну, почти.

А во-вторых, помимо Петьки, в купе сидели трое, и не просто

сидели, а употребляли алкоголь и играли в азартные игры. Спасибо, что

не курили. Когда Ромка вошел, они, как по команде, отложили карты и

уставились на него.

Первый был очень похож на героя «Обитаемого острова» - не

здоровенного и белобрысого парня из фильма, а на картинку -

иллюстрацию к книге. Только без дурацкой улыбки. Оно и понятно, какие

улыбки, человек в карты играет. В видавших виды джинсах и джинсовой же

рубашке, но… как бы это сказать? В дорогих джинсах и рубашке, и очень

стильных - в хорошем смысле слова.

Второй являлся лицом кавказской национальности. Ромка совершенно в

этих самых национальностях не разбирался, но что «лицо» - это было у

него прямо-таки написано. На лице. Лицо это, впрочем, было

интеллигентного вида, в очках и в дорогом белом костюме - это в

поезде-то! Правда, без галстука.

А третьего Ромка про себя сразу обозвал солдатом. Худощавый, но

явно не хиляк, с мускулами, больше похожими не на шары, как бывает у

качков, а на канаты, с сильным «волевым» лицом, словно с плаката,

бритый ежиком дядька и в довершение в камуфляжного цвета майке и

штанах. Ромка скосил глаза вниз, но вместо ожидаемых высоких армейских

ботинок увидел пушистые серо-голубые тапочки, из дырки на правом

виднелся кусочек большого пальца. Невольно Ромка улыбнулся, и настрой

разогнать непрошеных гостей куда-то делся.

Нарушил тишину кавказец.

- Здравствуй, дорогой, - сказал он, - водки, коньячку?

«Знаем мы эти фокусы, - подумал Ромка. - Сейчас мальчик должен

испугаться, убежать и оставить взрослых дядь заниматься взрослыми

делами».

- Спасибо, - вежливо сказал он. - Я не люблю понижать градус.

- Уели тебя, Арчи, - хохотнул «солдат».

- А вы вместо того, чтобы смеяться, представьтесь, пожалуйста, по

уставу.

На этот раз хохотали все трое. Разбудили Петьку, который удивленно

посмотрел на своих новых соседей, перевернулся на другой бок и снова

заснул.

- Вот оно, значит, как, - отсмеявшись, произнес «солдат». -

Вычислил, значит.

- Я читал, - серьезно отозвался Ромка, - что когда военные

проводят операции под прикрытием, им приказывают переодеться в

гражданское. - Он выразительно посмотрел на шлепанцы своего

собеседника, чем снова вызвал смех. - Но вообще-то этого мало.

- Ну ладно. В таком случае я Сергей, - «солдат» протянул руку, и

Ромка осторожно ее пожал. - Это Арчи, а это Владимир.

- Роман, очень приятно.

- Ну проходи, садись… Роман…

Пауза получилась случайной, но Ромка не удержался.

- Можно без отчества, - сказал он и уселся на свободное место,

помолчал, потом спросил: - А разве азартные игры не запрещены? Я не

прикалываюсь, мне правда интересно.

Его новые знакомые переглянулись.

- Интересно, как можно запретить азартные игры? - впервые за все

время подал голос Владимир, и Ромка тут же внутренне извинился перед

ним за то, что раньше сравнил его с шалопаем Маком из «Обитаемого

острова». Нет, человек с таким голосом - это серьезный человек. Хотя и

слегка пьяный.

- Закрыть казино, - отозвался Ромка, подумав. - Загнать игроков в

подворотни… и поезда дальнего следования.

Все опять заулыбались.

- Гм… - Владимир покачал головой. - Сильно. Но неточно. Дело в

том, что… что касается твоего изящного, спорить не стану, построения,

то тут все наоборот. Не в карты играем в поезде, потому что больше

негде, а играем в карты, потому что общаемся, а в поезде или в

самолете, или на собачьей упряжке - не важно. Главное, старые друзья

встретились после нескольких лет разлуки, и они этому рады.

Сказав это, Владимир поднял рюмку в символическом жесте и залпом

выпил. Секунду спустя его примеру последовали остальные, а встречный

поезд, словно подслушав их беседу, громко загудел.

- Такая вот логистика, - дождавшись тишины, продолжил Владимир. -

Ты в твои годы, безусловно, знаешь, что такое логистика?

- Конечно, - кивнул Ромка. - Это когда надо объяснить, почему ты

едешь в Харьков на поезде, а не на самолете.

- Этот парень, - задумчиво произнес его собеседник,

отсмеявшись, - пойдет очень далеко. Если милиция не остановит.

- У меня отец работает в милиции, - поспешно сказал Ромка. На

всякий случай сказал, чтобы его новые знакомые не ляпнули что-нибудь,

за что потом им же будет неудобно.

- Значит, не остановит. - Владимир пожал плечами. - Что же

касается азартных игр как таковых… Это, видишь ли, не азартная игра.

Это покер.

- А разве?..

- Нет.

- Карты, - сказал Ромка вкрадчивым голосом. - Деньги.

- Два ствола, - буркнул Арчи. Наверное, это была шутка, но Ромка

ее не понял.

- Да, - сказал Владимир. - Карты и деньги. Но - покер. Игра, в

которой случай и расчет действуют одновременно. Игра, намного более

сложная, чем шахматы. Ну и просто очень красивая игра.

- И не азартная?

- Для профессионала нет. Для дилетанта да, но то, во что он

играет, - это не покер.

- Ага.

- Ребенок не понимает, - вздохнул Арчи. - Но сейчас Володя ему

все объяснит.

- А в лоб?

- Побойся Бога! Это же ребенок!

- Тебе.

- Тю! А мне-то за шо?

«Веселые ребята, - подумал Ромка. - И, кажется, понимают друг

друга с полуслова».

- Покер, - наставительно сказал Владимир, - это маленькая жизнь.

У тебя на руках есть карты - это твоя сила и твоя слабость. Ну, если

карты слабые. Как в жизни.

- Я не знаю правил покера, - признался Ромка.

- Научим.

- Ребенок, играющий в карты с незнакомыми взрослыми в поезде.

Что-то это мне напоминает. Из телевидения и ОБЖ.

- Вряд ли твои карманные деньги привлекут таких прожженных

шулеров, как мы, - фыркнул Владимир. - Увы, приятель, у тебя нет

ничего ценного.

- Две почки, - задумчиво протянул Ромка. - Сердце. Печень.

Футболка. Кроссовки. Лег… А легкие пересаживают?

Владимир и Сергей, не сговариваясь, посмотрели на Арчи.

- А что я?! - возмутился тот. - Я вообще-то по электричеству!

- На почки будем играть потом, - резюмировал Владимир. - Если

захочешь. Что же до покера - могу объяснить свою точку зрения. Могу не

объяснять, если не интересно, решать тебе.

Дальняя дорога, стук колес, разговор с интересными людьми.

- Объясните. - Ромка скинул кроссовки, с ногами забрался на

сиденье и повозился, устраиваясь. - Мне интересно.

Сергей с Арчи завздыхали обреченно, закатывая глаза, похоже, они

были знакомы с предстоящим шоу. Владимир же, напротив, чуть подался

вперед. Затем подумал и подался еще. И разлил коньяк по рюмкам. Ромка

вздохнул, но промолчал - у каждого свои слабости. За окном поезда уже

почти совсем стемнело, и видно было, как мелькают какие-то огни,

сквозь контуры деревьев лесополосы.

- Так вот, - начал, наконец, Владимир, - в покере на игру влияют

многие факторы, в частности есть карты, ну, это ты понимаешь, есть

противники, и есть ты - если у тебя все на лице написано, то хорошие

карты тебе не помогут. И… да, еще есть общие карты. Все как в жизни.

Что-то ты знаешь о себе, чего не знают другие, что-то другие знают о

себе, чего не знаешь ты. Что-то знаете вы все, гарантированно, а о

чем-то можете догадываться, наблюдая друг за другом. Понимаешь?

- Ну… да. Пока. И в чем тут фокус?

- А фокус в том, что эта игра учит тебя принимать решения. -

Ромкин собеседник назидательно поднял палец, а затем, видимо, для

пущей наглядности, запил свой тезис коньяком.

- Ну и шахматы учат, - пожал плечами мальчишка.

- Да нет же, парень, ты главного не понял!

- Давай я объясню, - вмешался Арчи. - Вот смотри, в шахматах ты

видишь доску. И твой противник видит ту же самую доску. Понимаешь? В

шахматах нет скрытой информации, которую надо достраивать, наблюдая за

противником.

- Ладно. Понял. То есть можно научиться наблюдательности.

- Вов, он опять не понял, - вздохнул Владимир. - Пусть теперь

Сергей объясняет. - Он усмехнулся. - Может, сам наконец поймет… в

процессе.

Все посмотрели на «солдата».

- Объясняю, - сказал он. - Все очень просто. Ты не играть

учишься, а принимать решения: а) быстро, б) под давлением, в) в

условиях неполной информации. Это раз.

- Ага, - сказал Ромка.

Говорил Сергей коротко, по-военному. И вроде понятно.

- Но есть еще кое-что. Ты учишься сдерживать дурацкие порывы. -

Тут «солдат» замолчал и уставился на Ромку, явно ожидая ответной

реплики. Ладно, не вопрос.

- Какие - дурацкие?

- Рад, что ты спросил, - улыбнулся Сергей. - Отвечаю на примере.

Вот у тебя, например, карты. Хорошие. Но средние, то есть нелучшие. Ты

делаешь ставку. Тоже среднюю. То есть немаленькую. И вдруг твой

противник ее перекрывает.

- Что делает?

- Ставит еще больше. То есть либо ты вынужден поставить еще,

чтобы уравнять, либо все твои денежки переходят к противнику

независимо от карт. Карты даже не открываются. Что ты можешь?

- Ну… надо ставить.

- Не. - Сергей погрозил мальчишке пальцем. - Сначала надо думать.

Считать, причем я имею в виду именно математику, подсчет шансов. Что,

если у него лучшие карты? Какова вероятность? Укладывается ли этот ход

в ставки, которые он делал раньше, может ли это быть блефом? А

упрешься рогом, пойдешь на поводу у своей агрессивности и веры в свой

счастливый шанс - проиграешь, причем, заметь, гарантированно.

Понимаешь?

- Ну… а при чем тут агрессивность?

- Он сделал встречную ставку, - сказал Арчи с сильным кавказским

акцентом. - Вах! Он тебя обидел. Понимаешь, - акцент исчез, как не

было, - агрессивный ответ - это человеческая природа. Мужчина не

сдается, настоящий мужчина - это всегда немножко герой… Ну, а потом

уходит без штанов… как мужчина…

- Тебя учат думать, прежде чем действовать.

- Я вроде и так… - Ромка почесал в затылке.

- Хорошо. - Сергей прикрыл рукой колоду. - Забудь про карты. Ты

идешь по улице. Ты взрослый, вот как он.

- Опять я, - вздохнул Арчи.

- Кто-то же должен, - пожал плечами его товарищ. - Так вот, идешь

и видишь, как трое мерзавцев тащат в автомобиль девушку, а та плачет и

зовет на помощь. Твои действия?

- Вмешаюсь, - пожал плечами Ромка. - За кого вы меня считаете?

- За дурака, - жестко произнес Сергей, а Арчи неожиданно

потянулся через стол и потрепал мальчишку по волосам. Ромка тряхнул

головой и мрачно осведомился:

- Почему - за дурака? А вы бы что сделали?

- Отвечаю по порядку, - кивнул Сергей. - Арчи, сколько ты потом

провел в больнице?

- Месяц, - вздохнул Арчи.

- Вот! Месяц! Его вырубили первым же ударом. И девушке, кстати,

это ничуть не помогло.

- А…

- А надо было сначала позвонить в милицию, а потом уже

геройствовать. Уж пять-то минут ты бы мог от них побегать. Камни

покидать, слова всякие повыкрикивать… Задержать.

- Ну уж и пять минут, - пробормотал Ромка. Ему было стыдно.

- В большом городе да еще по такому вызову милиция приезжает

быстро.

- Ну… да. И что покер?..

- Учит тебя не следовать стереотипам. Думать. Анализировать.

Причем делать это быстро. В реальном, так сказать, времени. Просто

всегда задавая себе вопросы, вроде «Почему я это делаю?» и «Нельзя ли

сделать иначе, лучше?».

- Понятно.

- И еще он учит тебя, что решения не бывают хорошие и плохие. -

Владимир снова нравоучительно поднял палец. - Люди часто воспринимают

жизнь упрощенно.

- Опять пошел философствовать, - фыркнул Сергей.

- Бывают ситуации, - не обращая внимания на эту реплику,

продолжал оратор, - когда хороших решений просто нет, и тебе

приходится выбирать лучшее из плохих, понимаешь?

- Ну…

- Если брать шире, - сказал Владимир, наливая себе очередную

рюмку коньяку. Похоже, алкоголь подействовал, и ему хотелось

поговорить, - то в жизни вообще побеждает тот, кто знает и умеет

применять все эти маленькие правила. Например, «я еще не умер».

- В смысле?

- Да вот возьмем тот же покер. Представь, игра пошла плохо, у

тебя практически кончились деньги, еще несколько ходов, и привет.

Большинство игроков в такой ситуации начинают нервничать и делают

глупости. И проигрывают.

- А надо играть, как играл?

- И опять нет, о мой юный друг. Когда тебе уже нечего терять, ты

- я говорю о покере - не можешь ждать. Покер устроен так, что ожидание

там стоит денег. В жизни, кстати, тоже… Впрочем, не важно. Так вот,

ждать ты не можешь, поэтому тебе придется рискнуть, ты можешь и должен

поставить все на первые же приличные карты. Но делать это надо

сознательно, ага? - Владимир требовательно посмотрел мальчишке в

глаза. - И понимать, что идешь до конца.

- Ага.

- И нельзя надеяться на судьбу, - нравоучительно произнес

Владимир.

- А…

- Делать ходы, исходя из принципа «мне повезет», как в Гугле.

Понимаешь? Нельзя. А человек… - Владимир побарабанил пальцами по столу

и сморщился, явно вспоминая что-то не слишком приятное, - человек, он…

он так устроен, что верит в удачу. Знаешь, «человеку свойственно

надеяться на лучшее». Очень вредная привычка. «Меня не собьет машина».

«Меня не убьет курение». «Всем нельзя, а мне можно».

Ромка честно попытался это понять. Получилось не очень.

- То есть считать, что НЕ повезет? - спросил он после паузы. -

Всегда? Но это как-то того, скучно.

- Вряд ли тебе будет не везти всегда, - возразил его

собеседник. - Везение - штука статистическая.

- Вот теперь я точно не понял, - вздохнул мальчишка.

- Ну, скажем, ты знаешь, что данная комбинация побеждает в одном

случае из трех. И при победе выигрывает в три раза больше, чем теряет

при проигрыше. Значит, что?

- Э… значит, я могу три раза проиграть, один раз выиграть и все

равно остаться в плюсе! - кивнул Ромка. - Здорово.

- Чему только учат молодежь! - фыркнул Владимир. - Ты можешь ДВА

раза проиграть, математику учи. Или три, но тогда будешь не в плюсе, а

при своих.

- Ага… ой, правда. Извините.

- Арифметика - королева наук, - назидательно произнес Ромкин

собеседник.

- Да, спасибо. Я в курсе.

- Но главное - стереотипы, - продолжал Владимир. - Эти мелкие

правила поведения, которых ты неизвестно где нахватался. То есть не

только ты - мы все нахватались. Увидел собаку - побежал. Назвали

козлом - полез в драку. Пообещали прибыль - отдал все деньги.

Понимаешь? Вот так играть не надо. И жить так тоже не стоит.

- А как надо?

- Надо учиться. Это и есть главный секрет. Учиться, учиться и

учиться. Вы в школе Ленина проходите?

- Боюсь, что нет, - вздохнул Ромка. - Могу предложить основы

православной культуры.

- Хорошая вещь, - вздохнул в ответ Владимир. - Особенно в покере…

Ну, ладно. Так вот, большинство людей не понимают, что если долго и

целеустремленно что-то изучать, то получится. Они говорят себе: «У

меня это не получится», - и правда, у них не получается. Практика. И

со временем получится ВСЕ. И это может быть что угодно. Хочешь - будет

покер. Хочешь - военная тактика. Хочешь - ведение бизнеса.

- А если нет таланта?

- Посмотри на него, - немедленно отозвался Владимир, указывая

пальцем на Арчи.

- Опять во всем виноват бедный армянин!

- Не такой уж ты и бедный, - усмехнулся Владимир. - Так вот,

после того случая с девушкой и больницей, он поставил себе цель,

составил расписание занятий… Прошел всего год. Посмотри на это щуплое

создание.

Ромка посмотрел. Действительно, Арчи не производил впечатление

качка. Наверное, ему было очень страшно тогда, в той драке…

- Сейчас, - продолжал Владимир, - если он встретится с той

троицей, то порвет их в клочья голыми руками. Потому что вместо визита

в массажный салон раз в неделю, как было раньше, он ходил на кун-фу

пять раз в неделю, по два занятия подряд, а еще два раза - к боксерам.

Вот так. Нет никакого таланта. Есть упрямство, а все остальное -

отговорки. Не события происходят с тобой, а ты вызываешь события.

- Ага.

- Знаешь, Вов, ты совсем заболтал ребенка, - подал голос

Сергей. - Роман, ты бы спать шел, что ли.

- Да нет, нормально, - усмехнулся Ромка.

- Действительно, - кивнул Арчи, - время позднее. Давай, до

завтра.

- Да ладно, сидите.

Несколько секунд троица молчала, обдумывая последнюю фразу, затем

буквально взорвалась хохотом.

- Так ты из этого купе?

- Ну… да.

- Ладно, я пошел. - Владимир начал собираться, что сводилось к

охлопыванию себя по карманам. Все-таки он был пьян.

- Мы можем поменяться, - поспешно сказал Ромка. - Я беру верхнюю

полку, а вы тут сидите, сколько хотите.

Потом Сергей развил бешеную активность, буквально за минуту

застелив Ромке постель, и легко, словно перышко, забросил его на

полку. Ромка перевернулся на живот, обняв подушку и принялся глядеть в

окно.

Нет ничего лучше, чем вот так вот ехать на поезде сквозь ночь.

Во-первых, впереди месяц у моря. Это объясняет удовольствие от

поездки, но не объясняет того, что ночью ехать лучше. А ночью - лучше!

И дело здесь в том, что ночью ничего толком не видно, и на землю за

окном вагона опускается Тайна.

Вот за окном темень. Ни огонька. То ли справа и слева стоит густой

лес, то ли скучный бетонный забор с нечитаемыми граффити… а то ли

бескрайняя степь, и на ней действительно нет ни души. Вряд ли,

конечно, в двух-то шагах от Москвы, но представить ведь можно? Можно.

Вон ярко освещенный сельский дом. Один. Не видно ни земли, ни

неба, не говоря уже о ведущей к нему дороге - только островок света в

ночи. Волшебный дом? Волшебный.

Вот поезд проносится через полустанок. Ни души. Пустые скамейки,

заборчик, янтарный свет фонарей - и снова темнота. Вон недостроенный

мост. Или достроенный, просто так освещен, наполовину. Днем это,

конечно, будет просто мост, на пыльной дороге, ведущей из пункта А в

пункт Б. Но это днем. А ночью это может быть что угодно. Например,

мост из крапивинской голубятни… А мы, значит, просто проехали мимо…

Соседи по купе достали гитару, сначала Ромка было испугался, что

будут петь блатную попсу и испортят все настроение от ночи, но песни у

них оказались правильные, под стать дороге.

Съезди, разыщи в природе

Странный этот Ост, обратный Весту.

Выпей золотого неба, голубого дыма пригуби! [1]

«Надо будет подумать над тем, что они рассказали, - думал Ромка

сквозь подступающую дрему. - Совсем другой способ смотреть на вещи.

Интересный. Стать Игроком. С большой буквы. Но это потом… потом…»

А потом ему приснилось, что зловредный Петька добрался-таки до

него с подушкой и от души врезал по спине, да так, что Ромка свалился

с полки…

* * *

Пол был каменным. Это первое, что он осознал. Пол был из камня,

теплого коричнево-желтого цвета, с прожилками и завитушками. Что-то

вроде яшмы, хотя в камнях Ромка особо не разбирался.

И еще было светло. То есть в поезде свет был выключен, потому что

была ночь, а тут наоборот, и он, Ромка, стоял на четвереньках на полу

из коричневого камня. Отполированного. В этот момент способность

мыслить, наконец, к нему вернулась, и он вскочил на ноги.

Дворец. Он находился во дворце. В футболке и джинсах, как лежал на

полке. И босиком.

Огромный зал, с высоким потолком и тонкими колоннами, все из камня

и все выдержано в коричневых тонах, от светлого, почти белого, до

темного, почти черного. Все очень красиво. Ромка бывал в Эрмитаже, в

Кремле, смотрел всякие фильмы, но такой утонченно-роскошной красоты не

видел нигде. Колонны упирались в потолок, но освещение было устроено

таким образом, что казалось, будто они тают в вышине, а потолок парит

сам по себе. Этот же свет заставлял дальние концы зала как бы теряться

в туманной дымке, словно стен и не было вовсе, словно все это - под

открытым небом… открытым небом теплого коричневого цвета… а стены и

потолок как бы становились этой дымкой, придавая ей форму. На стенах,

которых как бы не было, размещались через равные интервалы фальшивые

колонны, наполовину утопленные в стене, но не белые и прямые, как у

греков, а резные каменные, вьющиеся, как, например, в Камбодже, -

Ромка видел в Интернете фотки тамошних храмов. Впрочем, эти колонны

были, на Ромкин вкус, красивее и уж точно новее камбоджийских. А между

колоннами на стене висели картины, сделанные из подогнанных друг к

другу кусочков камня, как в метро, вот только кусочки неведомый

художник подогнал куда лучше. Изображались на картинах пейзажи,

никаких там древних королей и еще более древних колхозниц, и свет

играл на этих пейзажах, создавая иллюзию, что именно туда и

продолжается зал. Просто сказка какая-то.

Зал был пуст, ни мебели, ни драпировок, ничего вообще, а всю его

левую, если смотреть от Ромки, стену занимало окно. За окном

проплывали облака. Замок в горах?

Ромка пошел к окну, чувствуя, как с каждым шагом нарастает

ощущение неправильности. Затем он понял, в чем тут дело, и

остановился.

Окно. Пятнадцать метров в высоту и добрых сто метров в длину,

причем не плоское, а плавно изгибающееся огромной буквой «S».

Сделанное из цельного куска стекла, ни стыков, ни швов. Не бывает

таких окон.

Громко хлопнула дверь. Ромка обернулся. Через весь зал к нему

бежал мальчишка примерно его возраста. Светлые волосы (как у Ромки),

среднего роста (как Ромка), собственно, поставь их рядом, можно

подумать, что они братья. Вот только одет был мальчишка… странно.

Когда говорят «дворец» и «одет странно», сразу представляются

пышные манжеты и кружевные панталоны. Ничего подобного тут не было.

Одет был мальчишка в коричневые свободные штаны, рубашку - желтую

рубашку, насыщенного, темно-желтого, «медового» цвета и, похоже,

шелковую. Это хорошо подходило к штанам, да и к кожаным сапожкам, в

которые эти штаны были заправлены, но вот только где вы видели, чтобы

так одевались?

Венчал картину широкий пояс из темно-коричневой ткани, завязанный

в несколько оборотов, и с узлом сбоку. В узел так и напрашивался

ятаган, но нет, ятагана у мальчишки не было. Этакий турецкий стиль… Но

не совсем, штанины и рукава были уже, чем у киношных турок, и вообще…

- Получилось! - воскликнул мальчишка, останавливаясь в двух шагах

от Ромки. - У меня получилось!

Что бы там у него ни получилось, он был в восторге от своего

достижения, прямо светился от радости.

- Ты кто? - осторожно осведомился Ромка. И осекся.

- Заметил, да? - усмехнулся мальчишка. - Я сделал так, что ты

выучил тайри!

- Выучил что?

- Тайри. Язык, на котором мы с тобой сейчас разговариваем,

называется тайри. Здорово, да?

- Да. - А что тут можно было сказать? - Здорово. Но все-таки где

я? - Тайри звучал напевно и переливчато, похоже, гласных и звонких

звуков в нем было больше, чем в русском. А еще Ромке сильно мешало

ощущение, что он только что сказал банальность. Как в книжке. Очень

неприятное чувство.

- Давай по порядку. - Мальчишка прикоснулся двумя пальцами правой

руки, средним и указательным, ко лбу, затем к левому плечу, замер на

мгновение, словно о чем-то размышляя, и вытянул руку вперед, словно

отдавая салют.

- Я Кайл Ситар, единственный сын и наследник Повелителя клана

Рыси. - Он усмехнулся. - Можно сказать, принц.

- Ромка, - сказал Ромка, пошевелив голыми пальцами на холодном

каменном полу. - Очень приятно. И все еще ничего не понимаю.

- Смотри, - сказал мальчишка. - Я маг. Я создал заклинание поиска

и вытащил тебя сюда. Ну… на самом-то деле я промахнулся, и пришлось

бежать через весь замок, но это мелочи.

«Все-таки розыгрыш, - подумал Ромка. - Подыграть?»

- Еще бы чуть-чуть…

Мальчишка поглядел на окно.

- Да, это было бы неприятно, - признался он.

- Значит, маг?

- Ну… на самом деле…

«Так это розыгрыш или нет? Может быть… А что, собственно, может

быть? Как еще я мог тут оказаться?»

- До сегодняшнего дня я полагал, что магии не бывает, - осторожно

12 3 4 5 6 7 8 9 10 Следующая ⇒