Annotation 20 страница

У Параски з’їли дочку. Оце знайшли біля ставу. У Параски забрали чоловіка. У Параски з’їли дочку, то і їй не жити. Сама пішла до ями й сама в неї стрибнула. — Не жити мені, не жити, — бубоніла, як Лесь витягав її. — Жити, жити, — шепотів до неї Терновий і цілував. Як він її тоді цілував, як цілував. Усе те ластовиння перебрав губами. Вона йому оце й силу дала, аби жити далі. Казав, не тямлячи себе від щастя: «Будеш моя, будеш моя, голубко». Та Параска його не схотіла. Нікого не схотіла більше. Ніколи. У Параски Бідової з’їли дочку. Єдину. Їй не в радість, що її із ями витягли. Навіщо? У Параски Бідової горе — вона бачила ті кіски з блакитними стрічечками. І сказав їй суворий міліціонер, що це вона сама… із чоловіком своїм Йосипом власну дитину з’їла. Спочатку зарубала, одтяла голову, а тоді вже… Їй тепер краще було б у ямі. Ой, навіщо ж ти, Терен, її витяг? Ти ж її цілував, а вона дивилась незрячими очима в небо й шукала там свою Людочку. А ти ж не дав їй знайти донечку. А ти ж не дав.
***

Влітку Соня Левківська народила хлопчика. Ще коли вагітною ходила, все думала здати дитину до притулку, кинути її. Така та дитина була їй ненависна. Ненависна лиш тому, що від Калюжного. Дитина, яка зав’язалась під час насилля. Але лишень той хлопчик запищав, лишень зиркнула на нього, як любов’ю наповнилось тіло. Та хвиля захльоснула й накрила собою всі обрá зи, всі негативні спогади про минуле. У Соломії Левківської відтоді було лиш майбутнього, що її синочок. Назвала його Альошкою. Вона так ніколи й не вийшла заміж — любила все життя одного… ан ні, двох — Тернового та свого незаконнонародженого Альошку. Померла, коли синові було чотирнадцять. 80-ті

Старий Терен порається на пасіці, що за кілька кілометрів від Пикова. Його гукає молода сусідка Галя, що завжди носить дідові молоко. — Добридень, Лесю Мефодійовичу! — з-за паркану. — І вам того ж, — відповідає й придивляється. — Це ж чого ти, Галю, аж сюди до мене забрела? Біля сусідки стоїть чоловік — такий собі пенсіонер, сивий і згорблений. — Тут ось чоловік питає про якусь Веселівку. А я кажу, нема тут такого села. Заблукав. А я думаю, дай вас запитаю, ви ж у нас старожитець, може, була де та Веселівка, — сусідка сміється, — ще до потопу. Поки вона щебече, старий Терновий повільно йде до справного дерев’яного паркану. — Нема вже, — каже, підійшовши ближче до незнайомця. — Але була. Була. А ви ж звідкіля про ту Веселівку знаєте? — Та так, знаю. Пасічник гостинно запрошує міського мешканця (а видно ж, що не сільська людина — на ньому й краватка, і такі чудернацькі білі черевики) поласувати медом. Заодно має нагоду розповісти, що село, яким цікавиться той чоловік, спорожніло. Люд, який був там, дожив свого. Молодь по містах роз’їхалася. Здається, з року шістдесятого нема на карті такого села. Кінчилась Веселівка, та й годі. Старий Олесь Мефодійович посміхається собі у вуса, кахикає, придивляється до гостя. — А у вас тут — краса! — А ви ж звідкіля будете? — З Новосибірська. Там родина. Все. — А добре ж по-нашому говорите. — Так я ж українець. Тут гість скривився та потер ногу. — Болить. Ревматизм. — Треба бджолами лікувати. Терновий бреде до вулика й манить за собою того новосибірця. — Закачуйте штанину, — наказує й бере між пальці бджілку. Незнайомець закачує штанину — на нозі родима пляма у вигляді хреста. Терновий заточується, кидає ту бджолу і, як сина, обнімає чоловіка. — Коля! Гнатюк? — кричить на всю пасіку. Незнайомець довго приходив до тями, навзаєм обнімаючи Тернового. Дві доби старий Терен, як на сповіді, розповідав Миколі все, що сталося у Веселівці. Усе, про що до цього часу мовчав, бо не можна було говорити. Розповівши, довго нишпорив по закутках, шукав щось. А тоді знайшов коричневий блокнот, про який і забув уже давно. Пхав його до рук Миколі. — Візьми, може, коли оприлюдниш. Оце тут я все записав. Микола подивився на дивного діда й запитав, як відрізав: — Якщо у вас є діти — краще їм передайте. Це скарб — родинний. — Дітям?! — ніби спросоння поцікавився Терновий, а тоді кинув ясний погляд на Гнатюка й, витираючи сльози радості, мовив: — Дітям пізно — їх не переробиш. Онуці передам! Онуці! Є у мене. Не загине пам’ять. 2000-ні