4. Проза. Признание в любви. Рассвет

4. Проза

Признание в любви

Глазами, полными презрения, оббежал молодой человек своего критика. Ухмыльнувшись и слегка прищурившись, он быстро развернулся на носках и пошагал прочь – по узкой тропинке.

- Зачем ты так?

- А ты зачем? – кончик сигареты покраснел, - Борь, ты бы работу нашёл. В журналисты бы – примут с распростертыми руками. Жене-то тяжело.

- Журналистика – грязь. Пропаганда и бред. Противно таким заниматься. Хочу делать что-то настоящее. Понимаешь, людям нужно что-то такое, что покажет их изнутри. Всю мерзость. Вот для того я и пишу книгу. Продам её – денег заработаю. А не заработаю – так чёрт с ним, с этим всем. Мне-то деньги не нужны, я не ради них…

В комнате повисло долгое молчание. Где-то на кухне забрынчала гитара. Звук её плавно вливался в уши, протискиваясь сквозь вату, пропитанную дымом. В гостиной кто-то громко рассмеялся. Раздался звон стекла, а за ним – те самые, идеальные подходящие для рецензии недавно услышанного стихотворения, слова. «На счастье» - пронеслось в голове.

- Кстати…ты не знаешь, где у нас белые перчатки купить можно? Детские, длинные, чтобы до локтя.

- Эгоист ты, Борь. Страшный, - произнёс собеседник, выпуская очередную струю дыма. Слова медленно, плавноподнялись к потолку, и долго ещё витали по комнате, смешиваясь с сигаретным дымом, мозоля и слезя глаза, не давая трезво мыслить.

Рассвет

Порог. Ключ, словно задумавшая кражу шпилька, бесшумно забегает в замочную скважину. Медленно поворачивается раз. Второй. Ладонь тянется к ручке, но не успевает добраться до своей цели, как дверь резко открывается с противоположной стороны.

Покрасневшие от рыданий глаза с полопавшимися капиллярами. Слипшиеся ресницы. Тихо всхлипывающий нос. Искусанные губы.

- Зачем? – дрожью высыпается слово. По букве. По слогам.

- Прости.

⇐ Предыдущая 1 2 345 Следующая ⇒