Анастасия САМОФРАЛИЙСКАЯ (г. Смоленск, Россия)

Анастасия САМОФРАЛИЙСКАЯ (г. Смоленск, Россия)

Номинация «Малая проза»

Подноминация «О жизни и любви»

Торт из Праги

Через пространство и время открывается дверь, и я опять вхожу в Его квартиру. Это обычное занятие с репетитором.

Два солидных рояля прижались боками друг к другу. Небольшой диванчик тихо перешёптывается с журнальным столиком. И во всю стену до потолка растянулись книжные полки. Потрясающая библиотека!

- Этот торт из Праги, - слышу я Его голос, и он протягивает мне десертную тарелочку, на которой лежит и источает соблазнительный запах необычное коричневое лакомство. – Вчера я вернулся из поездки на гастроли.

Я вежливо благодарю за неожиданное угощение и, не спеша, ем ложечкой кусочек удивительно вкусного кондитерского изделия, стараясь продлить удовольствие, прежде чем приступить к музыкальному занятию.

Он пристально смотрит на меня. Между нами пролегает целая жизнь длиной в несколько десятков лет, но под Его взглядом я забываю об этом. Есть только Он, я и сладкий торт, приехавший из далёкой, чудесной Праги, где я не была.

Я проглатываю последний кусочек и открываю ноты. Полифония, соната, этюд, пьеса… Замечания, замечания, замечания… Недочёты, недосчёты, недоучки…

Он не раздражается, но мне неловко за допущенные ошибки.

Во рту приятное послевкусие от торта, а на уме всё что угодно, только не музыка. Мне всего лишь восемнадцать…

Вдруг Он отходит от инструмента, останавливается за двумя роялями у окна и вполголоса спрашивает:

- А если бы я тебе сделал предложение руки и сердца, что бы ты ответила?

Я в замешательстве от неожиданности. Не знаю, что сказать.

- Надо подумать и всё взвесить…, - наконец выталкиваю из себя первые пришедшие на ум неуклюжие слова.

Его глаза и печально, и насмешливо щурятся.

- Ну что же, взвесь.

И снова звучат неумелые пассажи то тихо, то слишком громко. Но я не думаю о них. Я ничего не взвешиваю, а на душе волнительно и приятно. потому что я смотрю на Него уже иначе. Наверно, торт, приехавший из далёкой, чудесной Праги был приворотно-волшебным.

А потом мы идем по вечерней Москве к метро. Хоть Он намного старше, но я за ним не успеваю. Каблучки стучат по асфальту тук, тук, тук. Им в такт колотится моё сердце тук, тук, тук… Эскалатор, туннели чёрные, как ночи, мелькающие станции. Моё время рядом с Ним летит с потрясающей скоростью, словно оно способно то сжиматься, то растягиваться.

Мы беседуем на разные темы. Но Он не возвращается к произнесённому в квартире. Я тоже. Вопрос остаётся без ответа. И да, и нет.. И страх, и страсть… Повисла неопределённость. Толь отступить, толи пропасть? Был торт с названием «влюблённость»…

И теперь каждый раз, когда я ем кондитерские изделия с похожим наименованием на этикетке, конечно, не такие вкусные, как тот торт, приехавший из далёкой, чудесной Праги, где я была, восторгаясь чёрно-жёлтой изысканностью собора Святого Витта, наслаждаясь вкусом запечённой в пиве рульки, через пространство и время открывается дверь, и я опять вхожу в Его квартиру…