Без названия). Без названия)

…(Без названия)

Ломаются рамки наперекор судьбе.
Выступает лабиринт в тумане
пред прежде сонными глазами.

Рушатся догмы, падает парадигма
на голову спящих богов.
В сознание общества вводится клизма.

Фантики Голливуда выходят из тренда,
сочные голограммы выдают сбой.
Невежеству перестают платить ренту.

…(Без названия)

Тяжело отвыкнуть от автопилота,
очень боязно сажусь за штурвал самолёта .
Сердце бьётся, руки дрожат ,
дни проходят нервно второпях.
Совесть выходит из анабиоза ,
из-за чего бесы начинают бить тревогу.

Я понял, как стать живым,
нужно перестать вдыхать пары реклам
и пить вино с мертвецами.
Я понял, что секрет гениальности
таится в бодрости духа.
А секрет вольности
не обращать свой взор на колкости,
молча творя чудеса из шелухи.

Сады зацветут, когда все пазлы соберутся воедино,
когда сознание перестанут обливать никотином.
Хмурые времена , разруха в умах уйдут,
когда на пьедестал ментальную целостность возведут.

Реальность стала сном.
Реальность стала сном.
Я стою перед окном.
В комнате. В чистой
от предрассудков
от бездуховности
от грехов.

Анти-утопический рекламный щит
переоделся в утопический нежный бриз.
А жгучий автомобильным рёвом асфальт
облачился в каменистую тропу из базальта.
Тротуары стали дождём,
а муравейники нарядились секвойями.

Реальность стала сном.
Я не сплю. Весь день бодрячком .
Я уверен, что это не сон. Это дверь,
где из нас вылезает зверь.
Реальность стала сном.
Я забыл как рыдал по ночам.
Забыл о зачётах
о чужих мнениях,
о ежовых рукавицах.

Вот и прошёл 2020 год.
Вот и прошёл 2020 год.
Начался со сломанной стопы,
а закончился на раздутом всеми ОРВИ.
Душно над нами летел этот год ,
бросая в нас тяжёлые испытания,
Обиды и невыносимые переживания.

Вот и прошёл 2020 год.
Я многое понял за это время:
Где мой дом и кто "я",
что реальность есть боль и пот.
Мефитично пропал этот год ,
доставив с ЕГЭ, ОРВИ и неудачной страстью мне много хлопот.

Вот и прошёл 2020 год
И себя я спросил:
Неужели жизнь свою в пустую прожил ?
Зря мертвые нотации слушал...
Ведь из-за них у меня духовный голод.
Хочется сменить мерность , перерезав с цивилизацией провод,
но друзья говорят, что это не повод, есть другой способ.

Вот и прошёл 2020 год
Рассеялись жидкие фантомы.
Остались вакуумные коридоры ,
обратив прежнюю радость в пьяный кутёж.
Нет прошлого и нет будущего,
а есть только настоящее будущего и настоящее прошлого.

Нет никаких богов - спасателей,
потому что МЫ они и есть .
Нет никаких сионистов-карателей ,
потому что МЫ они и есть.
Мужское и женское всего лишь скафандр одного духа.
Госкапитализм и коммунизм - рука одного и того же Баруха.
А вечная борьба между светом и тьмой просто игра,
смысл которой расход нашей РА.

Вот и прошёл 2020 год.
Пора от пирамиды отключаться,
перестав на потворные кирпичики размножаться!
Просыпайтесь! Мы не раболепные муравьи, а автономный род!

...
Все заблуждаются, но я не сдаюсь.
Иду вперёд, спотыкаясь о сочные голлограммы.
Мою искренность сдувает равнодушными песками,
и я падаю вниз, но потом вновь встаю.

Ловушки эфирных пиратов повсюду:
одних берут циничной гордыней ,
а других инфантильным смирением,
вынуждая отказываться от заветной мечты.

Все заблуждаются, но я не сдаюсь.
Задыхаюсь от неудач и волокиты,
но потом вновь встаю, стиснув зубы,
иду навстречу к тому, к чему стремлюсь.

Модуль Смита на меня всю жизнь кричит:
"Ты ничтожество, у тебя ничего не получится!
Сдавайся! Сдавайся! Сдавайся! Мне подчиняйся!"
И я его слушаюсь, пока не замолчит.

"Чудес не бывает, ты безвольный налогоплательщик,
раб своих страхов, инстинктов и обстоятельств.
Никакой свободы нет, ты обречённый винтик.
Ни о чем не думай, будь машиной без чувств."

Его любимая мантра, после которой я падаю
разобранным животом вниз на кровать.
Долгое время от безысходности рыдая,
беру себя в руки, возрождая самость.

Все заблуждаются, но я не сдаюсь.
Падаю на пол, а потом вновь встаю.

А что делать дальше?
Путешествую внутри кубика где-то 18 лет.
Думаю, что двигаюсь к свободе,
а на деле плавлюсь на сковородке
в руках у верховного интеллекта,
стоящего на кухне возле мольберта.

У меня было хорошое детство,
но потом понял, что это типичный сценарий,
написанный роботами для моей утилизации.
А я - просто винтик, случайно захотевший погреться
под лучами всевидящего солнца.

Не успев вкусить пасторальную юность,
был поглощен посредственным мраком,
исходящего от эфирных пиратов.
Они навязали мне свою реальность,
а я это дерьмо с наивностью проглотил.

И поэтому я теперь такой... Робкий, гнилой, слабый.
Безпомощный терпила с кислым лицом,
завидующий всем, кто на него не похож.
А что делать дальше? Он такой скользкий
этот забитый принципами загнивающий мир.

А что делать дальше?
Надоело ждать от других одобрений ,
чтобы получить разрешение
на право жить без фальши и обмана.
Почему мне не дают жить, как нравится мне?

Почему должен бояться смерти
и подчиняться городской суете?
Почему должен терпеть эти рамки?
Почему родился на этой планете?
Откуда пришёл и кто я на самом деле ?

Много вопросов , а ответов так мало.
Я понял, что заперт в клетке.
Но что делать дальше, сидя за решеткой?
Много идей, а времени мало,
что психика обратилась в жирное сало.

А что делать дальше,
мне, постиндустриальному конформисту,
имеющему вселенную проблем на носу?

Выход есть:

1) Перестроить себя в этой циничной клоаке,
начав с самой маленькой гальки.
2) Искать лучики света в каждом,
не замечая их недостатки.
3) Не следовать советам, идти своей дорогой.
4) Очиститься от пороков, помогать другим, забыв про предрассудки.
5) Научиться любить всех просто так.

Человек всего лишь программа?
Не получается отключить инстинкты,
под сознанием сплошные скрипты.
Убегаю к книгам, природе, мыслям о безконечном,
а инстинкты всё равно говорят о наболевшем...

⇐ Предыдущая 12