Есть ли у Вас темы - фавориты?

- Есть ли у Вас темы - фавориты?

Да, это - ночь. Люблю это время суток.

- Назовите своих любимых поэтов

Их немало. Они все разные. Рядом с великими – поэты так называемого «второго плана». Но они мне близки искренностью чувств, неподдельным лиризмом. Я очень люблю творчество Эдуарда Асадова, Владимира Высоцкого, Иосифа Бродского, Александра Розенбаума, Булата Окуджавы, Беллы Ахмадулиной, Олега Митяева, Леонида Филатова, Веры Полозковой, Ларисы Рубальской, Николая Добронравова, Валентина Гафта, Ильи Фонякова.

- Что Вас вдохновляет?

Вдохновляет меня чаще всего какая-нибудь ситуация, место, в котором я нахожусь, время года. Иногда очень сильное чувство. Очень часто вдохновение приходит ночью, в тишине, тогда как будто ловишь стихи: «и я пишу в ночном уюте строчки, а вдохновенье где-то здесь…».

Я притаился и затих,

В себя вбирая этот стих.

Из космоса всего и вся.

И тормозить никак нельзя.

Я не раз удивлялся этому феномену. Откуда всё же у стихов «растут ноги»? Очень хорошо сказал об этом Валерий Брюсов в моём любимом стихотворении «Родной язык»:

Как часто в тайне звуков странных

И в потаенном смысле слов

Я обретал напев нежданных,

Овладевавших мной стихов!

В десятку! Точнее и не скажешь.

Иногда стихи рождаются как реакция на высказанное кем-то мнение, чьё-то стихотворение, чей-то пост в социальной сети. Нередко это и дружеская пикировка с моими учениками. Так родились стихотворения о Вере Полозковой, о Санкт-Петербурге, а также несколько шуточных стихов. Хочу воспользоваться случаем и поблагодарить за вдохновение наших выпускниц: Иванову Анастасию и Михайлову Софию. Если бы не они, этих стихотворений точно бы не было.

Надо говорить толково, писать толково
Говорит нам Вера Полозкова.
Спросите вы: "Ну и что здесь такого"?
Да ничего. Просто хорошее слово.

Писать, как дышишь, советовал нам Окуджава
Держаться, пока ещё не совсем ты ржавый,
Общаться, пока ещё есть хоть кто-то,
Пока ещё мир не превратился в болото.

Зелёное, тухлое, тиной пропахшее
И многих в себя уже засосавшее.
Общаться и вырваться из его плена,
Пока засосало всего по колено.

Не дёргаться, чтоб в грязи не остаться,
А зацепиться и стараться, стараться...
Помалу, по чуточке, по сантиметру,
Но выбираться к раздолью и ветру.

А он, чумовой, как ребёнок обрадуется
И обласкает и зацарапается,
Волком завоет, толкнёт тебя в спину
Ну совершенно не похож на трясину!

Свободен, могуч, вот бы с ним потягаться!
Вволю побегать, полетать, распластаться,
Руки расставив, как птица в полёте,
Как крылья в серебрянном том самолёте!

Ладно. Уж рифма уходит, прощаясь.
Видно пора мне. И строчки кончались...
Ай, как спасибо тебе, Полозкова,
Что подсказала писать ты толково...

Писать же надо, как живёшь, как дышишь,
Пока есть задор, и пишешь, пишешь...
Буква за букву, слово за слово...
Ещё раз спасибо тебе, Полозкова!

Не вы, не вы ходили мимо
В гранит закованной Невы,
Не вам, не вам рычали в спину
Из бронзы сделанные львы.

Не вас сдувал сильнейший ветер
С асфальта парковых аллей
Не вы мечтали о том свете,
Лишь потому, что там теплей.

Не к вам с моста бежал парнишка
С лицом, обветренным за час,
Что ждал он, в тоненьких штанишках,
Не вас, опять - таки не вас!

И Смольный вместе с Эрмитажем
Не вы в восторге обошли
Не вам в лицо плевались сажей
Из труб огромных корабли,

Не вас Исакий грозным видом
Пугал и всё - таки манил,
Не вас, прижавшись мягким твидом,
бой-френд до дому проводил.

Из знаменитой Мариинки
Не к вам летели голоса,
Не вас на кресле с мягкой спинкой
Ждала для взлёта полоса.

Не вы проспектами гуляли,
Не замечая их длины,
Не вы блокадников видали
У той, "опасной стороны"...

Коль захотите, чтобы сразу
Всё это вашим стало вдруг,
Забудьте отговорок фразы
И приезжайте в Петербург!

А на Малой Бронной ходят голуби,
Идёт спектакль в театре Современике...
Мне вдруг стало так зябко, как в проруби,
Оттого что нет ладони твоей у меня в руке.

А четвёрка коней над ступеньками
Так и рвётся вперёд, тянет поводы
Завяжу душу старым проводом
И все мысли смету стёртым веником

На Смоленской, по прежнему, сталинка
Устремила свой шпиль в небо зимнее
В руки спрячу лицо, как за ставнями:
Как же хочется, чтобы ты позвонила мне.

Я тебе рассказал бы про улочки
Про дворы, про трущобы московские
Как на волнах качаются уточки
И про то, что тротуары здесь скользкие.

Про влюблённых у памятника Пушкину,
Как Неглинку в трубы упрятали,
Я шептал и шептал тебе в ушко бы
Да вот ты не звонишь мне, проклятая!

⇐ Предыдущая 12