Один день из жизни.

Один день из жизни.

Когда каждый новый день похож на предыдущий, сложно придумать интересное и складное описание к своему стандартному дню. К счастью, несмотря на однообразность жизни, каждый мой день пропитан скандалами, интригами, расследованиями и, конечно же, банальным бытовым русским пьянством.

Суровая декабрьская пятница. За окном пролетает непонятное месиво из снега и дождя. Мы с моим Душевным Напарником никак не можем встать с кровати несмотря на то, что время уже обеденное. Магнитные бури наверное. Или луна в скорпионе. Что угодно, но точно не лень. Нас с Душевным Напарником устраивает такое оправдание.

Когда стрелки часов переваливают за 15:00, волей-неволей приходится вставать и начинать готовиться к главному событию вечера – омерзительной, но красивой, дешёвой, но оттого и одухотворённой этиловой дегустации.

Казалось бы, на сборы есть ещё 4 часа, можно немного повременить. Но только не в нашем случае. Оттягивая до невозможности всю бытовую рутину а-ля «помыть голову» и «переодеться», мы сидим на кухне, курим, пролистываем заманчивую рекламу доставок еды на дом. В конечном итоге сдаёмся и заказываем самую дешёвую шаверму в городе. Лишь бы хоть что-то закинуть в топку.

Кое-как настрадавшись с фокусом «Из гоблина в нормального человека», мы обнаруживаем, что до прихода званных гостей остаётся ещё час. На улице уже давным-давно темень, а мы с Душевным Напарником так и не можем свыкнуться с мыслью, что уже вечер.

То ли в предвкушении, то ли от скуки я начинаю грызть губы и ногти, растирая к чертям помаду, над которой я простояла у зеркала добрых 15 минут.

И вот, спустя полчаса, долгожданный звонок – Товарищ №1 как всегда приходит раньше обычного. И как всегда, с пустыми руками. Мы с этим давно смирились, а потому каждый раз прячем запасную пачку сигарет в какой-то ветхий ящик на балконе.

Старая кухня начинает медленно наполняться оживленными голосами, смехом и запахом виски. Мы с Душевным Напарником начинаем проводить в тысячный раз экскурсию по квартире для Товарища №1. Он сразу замечает, что изменилось здесь за ту неделю, пока его не было.

- Вы спёрли баррикаду? – Смеётся он.

Я гордо киваю. Мы с Душевным Напарником любим ковыряться в мусоре. Наша квартира с каждым разом всё больше напоминала музей имени Плюшкина. Красную баррикаду, которую обычно ставят как ограждение вблизи ремонтных работ, мы почему-то нашли у подъезда. Подумали, что это знак свыше, ну и забрали себе. А почему нет? Раз никому не нужно, я это возьму. Может быть, это болезнь. Всяко, эта болезнь мне определенно нравится. Каждый найденный мусор я красиво обыгрываю в квартире – ничто не лежит без дела. Креатив? Собирательство? ОКР? Да чёрт его знает.

Спустя ещё какое-то время, домофон снова разрывается от противного писка. Это остальные Товарищи. Миниатюрная кухня уже ломится от обилия людей. Я сижу, поддерживаю диалоги, шучу с остальными, говорю абсурдные тосты ради веселья. И медленно жду, а чего – непонятно. То ли той псевдофилософской атмосферы, чтобы можно было обсудить что-то невероятно высокое и задушевное, то ли банального забытья и пьяного угара. Меня бы устроил каждый из этих вариантов.

Наверное, каждый участник этой Святой Пятницы ждал чего-то своего. Если бы в этом всём не было смысла, никто бы не пришел. Но почему-то каждый раз они приходят. Все. Они либо каждый раз получают то, за чем приходят, либо свято верят в то, что рано или поздно они это получат. Среди смеха, звона бокалов и старой музыки слышался какой-то крик о помощи. Свой от каждого человека здесь. Каждый являлся душевным калекой, и это нас когда-то объединило и не отпускает до сих пор. Но несмотря на всё это единство, каждый из нас оставался не понятым. Принятым, но не понятым. А может быть, это лишь мои личные догадки и переживания. Страшно думать, если всё так и есть. Страшно, потому что теряется вся Великая Идея этих сборищ. В чём идея? Уж точно не в банальном веселье. Это что-то более тонкое... Какое-то временное объединение больных и убогих. Чтобы бесшумно, через призму юмора и случайных фраз поплакаться друг другу. Зная, что здесь никто никого не осудит. Просто высказаться, не ища понимания и решения. А потом вновь разбежаться и копить всё новые и новые ранения.

Самыми последними приходят ещё 2 Товарища. Хотя одного из них Товарищем назвать сложно. Это скорее Знакомый Товарища. Никто не понимал, зачем он каждый раз приходит. Обычно его не приглашают. Он не такой, как все мы здесь, у него другие интересы, мировоззрение, да и вообще он либо говорит о какой-то никому не нужной ерунде (да так, что окно открыть хочется), либо сидит молчит вдали от всех. Этакая неприятная декорация, но даже в мой Музей Плюшкина он бы не вписался. На удивление, Последний Товарищ не сильно отличается от вышеупомянутого господина: такой же скучноватый и неразговорчивый. Но есть в нём что-то, какая-то непонятная искра, какой-то нестандартный огонь, будто бы в пламя запихнули кусок меди, и оно перекрасилось в зелёный. Никто не понимает, что с Последним Товарищем не так. Есть только странное послевкусие после разговоров с ним.

Когда n-ная бутылка по счёту подходит к концу, в людях просыпается обычное нормальное для каждого нетрезвого желание: строить совместные планы. Душевный Напарник начал писать своему татуировщику, потому что ему понравилась картинка на бутылке известного ликёра. Я договорилась с Товарищем №1 сходить на концерт. Каждый строил для себя какие-то свои несбыточные, но желанные планы, о которых на утро, возможно, даже и не вспомнит. Никто и не собирался их реализовывать. Это было нечто вроде части шоу. Каждое подобное собрание имеет свою структуру, свой план, которого мы поневоле придерживаемся. А может быть, мы просто не в состоянии придумать что-то другое.

Вечер пройдёт зря, если что-нибудь из ряда вон не случится. Без конфликтов, нелепых казусов или без чьего-нибудь нервного срыва. Эта ночь не стала исключением. Я стою возле балкона с сигаретой в руке. Стряхиваю пепел в мусорное ведро, параллельно рассуждая с Душевным Напарником на всякие нелепые, но в то же время важные на данный момент темы. Ничего не замечаю вокруг себя. Затянувшись в последний раз, возвращаюсь на своё место. Окурок остаётся тлеть где-то на дне мусорного ведра. Через минут 5 очухиваюсь и вижу, как Товарищ №? поливает водой это треклятое ведро у балкона. Кажется, я случайно подожгла мусор на дне. Плевать.

Всё проходит как надо. Упорядоченный хаос – наверное, только так можно описать каждую такую пятницу. Чувство покоя и чувство тревоги, неизвестной даже себе внутренней истерики и искренней радости. В полумраке тёмной ночи за окном мелькают огромные хлопья снега. Мрачная безмятежность накрывает окраину города, где мы и находимся. Каждый из нас счастлив и весел до утра. А затем мы вновь вернемся в привычную серость и будем ждать следующей Пятницы – этакого чекпоинта между будничной рутиной.

К четырём утра половина Товарищей уходит. К четырём утра я уже и не помню, как прощаюсь с ними. Остальная половина делит диван в гостиной. Товарищ №1 единственный, кто уходит в другую комнату. Покормив кота, я ещё долго курю на пару с Товарищем №? на кухне. Он пытается допросить меня в каком-то стиле психолога местного разлива. Но забыл, что единственный психолог с неоконченным высшим здесь я. Оно и видно, что с неоконченным, если понимаю, что никогда не смогу помочь ни другим, ни себе. Впрочем, исходя из личных наблюдений, бармены сейчас куда лучше секут в психологии, нежели все те, кто закончил психфак.

Докурив пачку, оставшуюся на утро, мы идём спать.

На утро сценарий всегда один и тот же, как и в этот раз. Они уходят, эти Товарищи. Часов в 10 утра. А мне уже вроде и спать не хочется. Остаюсь одна на кухне. Надо либо убираться, либо дальше спать, надеясь на то, что Душевный Напарник вычистит всё сам. Но обычно этого не происходит.

После такой концентрации эмоций ночью, тяжело находиться в одиночестве. Тебе уже как-то…не так. Чувство опустошенности и желто-зелёной тоски давит на горло.

И сидишь, понимаешь, что всё закончилось. И ждать тебе ещё неделю. А доживу ли я? Чёрт его знает. Мир настолько хаотичен и нестабилен, что уже завтра планета Земля может прекратить своё существование. А может и нет. Как бы то ни было, я буду с улыбкой умирать. Потому что по-другому я не умею.

Душевный Напарник кричит из комнаты, прерывая мои размышления:

- Погнали еды закажем!

А я и думаю: «Как же ты прав. И как же ты глуп.»