Музыка. На улице Маяковского. Нежность. Оборка. Потолок. Прости

Лужи

В весенних лужах
Высокое небо
Так близко,
Так низко.

Музыка

Моего мудрого, но маленького бога
Обижали глупые, но большие люди,
Моих больших, но глупых людей
Дурачили умные, но подлые машины,
Мой немой, но шумный хаос
Выводил из строя умные машины,
Тогда я назвал его миром
И приказал быть музыкой

На улице Маяковского...

На улице Маяковского
Живет облако,
А по моей улице
Гуляет барышня
В изящных туфлях.

Летом - в сторону моря,
Весной – к полуострову
Дождей.

Потом обратно:
От сугроба
К осени.

Нежность

Если бы моя нежность была
Прозрачной,
Ты пропускал бы ее через свои
Теплые руки.

А может, растоптал бы,
Не заметив,
Или случайно столкнул
С подоконника,
Едва расслышав
Звон расколовшейся
Печали.

Оборка

под оборкой
кроткости
корчился
чёртик -
тщетно стараясь
не торчать,
но закричал
от отчаяния -
и был замечен

Окно

Я раскрыла окно
В новый солнечный дождь.
Водной нити волокно
На асфальте блики множит.
Мне по ветру можно все –
Словно я его дыханье,
Словно я его лицом
Улыбаюсь на прощанье.

Очки

Твои глаза когда-то синели
Отраженным сиянием солнечного неба
Но кто-то продал тебе модные
Очки с замутненными стеклами

Потолок

Я снова не могу насмотреться
на ясное ночное небо.
Я снова не могу понять, как его
красота до сих пор живет в этом
ограниченном мире.
Мне снова хочется зажечь чью-то звезду
на его огромном потолке.

Прости

Прости,
что не было времени
открыть тебе
Лицо:
приходилось работать
за всех --
слушать
дождь и рисовать
окна.

Тени

Тени луны,
Блеск северного снега
В полярные сумерки,
Следы хвои
В запахе морозного
Вечера –
Я всего лишь сплю
Под холодными звездами.

⇐ Предыдущая 1 2 345 Следующая ⇒