Синергия». Цикада14». Исповедь»

⇐ ПредыдущаяСтр 2 из 6Следующая ⇒

«Синергия»

Голодного примет голодный, безумца – только безумец,

А тот, кто растёт в домашнем тепле, не поймёт обитателя улиц.

Если ты одинок настолько, что клянёшь своё имя и отчество,

Знай, ты близок такому, как ты, только вместе вы – два одиночества.

Больного смертельно, больного душой, и с рожденья жестоко больного

Поймёт только тот, кто смирился давно и порвал все мечты быть здоровым.

Тот, кто любит людей, желает добра, верит в правду и силу чести

Никогда не оставит того, кто был предан, и не даст поглотить его сердце мести.

«Цикада14»

Слушай, ты когда-нибудь в смерть влюблялся?

Находил ли ты в ней романтику,

Считая, что жизнь - это клякса,

И, всем вопреки, повязывал чёрную ленту бантиком?

Гулял ли хоть раз по кладбищу?

Хотя бы думал об этом?

Пусть даже в шутку, мельком, товарищу,

Но в голове не считая бредом.

Помню, ставил на фото ты даму в чёрном,

С косой и мрачной цитатой.

И в городе этом ужасно никчёмном

Был ты подземной цикадой.

Помню, ты поднимался опять и опять

К этой двери, ведущей в рай:

Десятый этаж, потом ещё пять,

Ведь тебя так манил этот хрупкий край.

Я помню петлю в заброшенном доме

И то, как случайно успели найти

Тебя, что не слышал ни звука, кроме

Шума колёс, уходящего вдаль пути.

Я смотрю твои старые снимки,

Твой Танатос, покрытый пылью.

Ты проверил, что после последней линьки

У цикад отрастают крылья…

«Исповедь»

Кого спросить, если не самого себя,

Зачем живу, и для кого победа?

И для кого я, пальцами скребя,

В душе копаюсь, разрывая недра?

Кому сказать, если не зеркалам?

Кому признаться в том, что я бессилен?

Себе – вы скажите, а я отвечу – Вам.

Отвечу, даже если не спросили.

Моя мечта – глаголом жечь сердца,

Писать, читать, и не оваций ради

Стоять на сцене. Твёрдо. До конца.

Даже когда погаснет свет, и скажут – Хватит.

Я отдаю всего себя листу.

И имя моей музы – Мариасна.

Пока способен мыслить – расту.

Пока расту, я вижу время ясно.

Мне говорят, что плох поэт, который

Не видит радости, не чувствует любви,

И днём от солнца закрывает шторы,

А ночью шепчет звёздам – Селяви.

Мне говорят – О смерти в восемнадцать

Писать смешно и люди не поймут.

Так научите ж вы меня бояться

Никчёмности стареющих минут!

И пусть моя улыбка так фальшива,

За ней душа, в отличие от многих есть,

А быть счастливым без души, простите, мне паршиво.

Не про мою, такая учесть, честь.

И да, мне нравится, когда вокруг всё страшно,

Люблю смотреть, как умирает мир.

Но если я пишу, то я пишу о важном,

Лишь потому, что я поэт, а не кумир.

Я вижу красоту в кривых каскадах окон.

Люблю людей, мне причинивших боль.

И мелодичный вой электротока

И тех, кто сыпет мне на раны соль.

Я не писал ни строчки своей маме.

Я скрыл от глаз её всю боль моих стихов.

И страх о каждом самодельном шраме

Я спрятал плотной тканью рукавов.

Я не боюсь остаться одиноким.

И «Человеку нужен человек» - такая чушь.

Мне страшно, что мои забудут строки –

Остаться позабытым не хочу.

И пусть мой крик для вас – лишь две минуты.

И пусть забудете всё это через пять.

Но верю, будут те, кто пронесут их,

И им самим захочется кричать.

⇐ Предыдущая 123 4 5 6 Следующая ⇒