Аннотация 8 страница

А перед этим – улетели в Сочи сноуборд осваивать.

Оно мне надо?!

В прошлый раз, правда, справедливости ради, – обошлись пивом под бильярд…

Может, и в этот раз пронесет?!

А то что-то не готов я сегодня к подвигам…

– Да ты не бойся, – смеется. – У меня просто в твоем районе встреча назначена была. А человек не смог. А погода на улице – сказка. Весна. Может, давай выберемся в Серебряный Бор, погуляем? А потом уж определимся, что дальше делать…

Я за окно выглянул.

Солнце.

Небо в лужах отражается, с высоты четырнадцатого этажа – какое-то особенно ослепительно синее.

– Давай, – говорю, – согласен. Уже начинаю одеваться. Вот только главу дочитаю. А ты, кстати, где сейчас?

– Да у тебя под окнами, – хохочет. – Выходи давай…

Ну, оделся, спустился.

Машину его на охраняемую стоянку у нас перед домом загнали.

Да и пошли потихоньку.

От моего дома до Серебряного Бора – ровно десять минут ходьбы. Это если неспешным шагом…

…Идем, разговоры разговариваем.

На улице – красота.

Где-то плюс пятнадцать тепла.

Солнце.

Ну, я уже говорил.

Снег по обочинам еще, конечно, не весь стаял, но асфальт уже сухой.

Дети помладше – в «классики» прыгают, в «штандер». Постарше – на роликах гоняют.

Идиллия.

Блин.

Остановились, купили по бутылочке пива.

А что?

Выходной.

Имеем право…

…А вот и мост через реку.

За ним – лес.

Налево, наискосок через «конечную» автобусную остановку.

И всё – совсем-совсем по-другому.

Сумрачно, тенисто.

Таинственно.

Холодно.

Снег лежит толстым, еще только-только начинающим подтаивать слоем.

А воздух – уже все равно весенний.

Вместо шума машин слышно, как ручейки журчат. Пусть они еще под почти полуметровым слоем снега – а все равно слышно.

Идем не спеша, курим.

Молодец Руслан, что вытащил.

Пробродили с часок, поболтали о разных пустяках, да и уселись на скамеечку неподалеку от реки, на пригорке.

В самом лесу все-таки еще прохладно, а здесь уже весна в полную силу царствует, даже земля сухая.

Лед на реке практически растаял.

И настроение соответствующее – философское.

А на соседней скамейке влюбленные целуются.

Он – немного мешковатый очкарик.

Такой… медвежонок, можно сказать.

Плюшевый.

Ага.

Она – спортивная такая девица, в туго обтягивающих длинные стройные ноги коричневых вельветовых джинсах.

Смешные.

Я сигареты достал, закурил.

– Знаешь, – говорю, – Русланыч, что-то мысль в голову пришла, не могу не высказать…

Он фыркает:

– Ну, если не можешь не высказать, тогда говори…

Я усмехаюсь.

– Ну вот, – философствую, – посмотри на этих красавцев. Если нас с тобой взять да рядом с этим тюфяком поставить, еще неизвестно, кто для данной, отдельно обозначенной девицы будет выглядеть привлекательнее. Мне в последнее время мой возраст вообще никто не дает. Какие такие сорок с лишним?! Тридцать три – тридцать четыре, да и то – от силы. Про тебя уж и не говорю. Молодые. Обеспеченные. Абсолютно уверенные в себе. Успешные. Свободные. Одетые в дорогие и, смею надеяться, со вкусом подобранные шмотки. Ты – если приглядеться, конечно, – еще и известный. Звезда фактически. Просто мало кто ассоциирует твою небритую в данный момент физиономию с тем лощеным типом, что с телевизионной картинки по вечерам к нам в гости приходит. И слава Богу, кстати. А то и не потреплешься вот так, спокойненько, на свежем-то воздухе. «Поклонники таланта» порвут к чертовой матери. Замучаешься текущую политическую ситуацию в стране комментировать. А вот целоваться в парке на скамейке – уже не можем. Почему, интересно? Молодость закончилась? Так почему тогда я этого не чувствую…

Рус хмыкает и вытаскивает у меня из пачки сигарету.

Прикуривает.

– Умеешь же ты, – говорит, – людям настроение портить…

– Ну, извини, – хмыкаю в ответ.

Он глубоко затягивается.

– А ведь действительно странно, – выдыхает. – Я, когда за Ленкой год назад ухаживал – чего только ни делал. Цветами всю ее квартиру завалил. Из универа встречал ежедневно. По клубам водил. Очень красивая любовь была. Да почему была? И сейчас – очень красивая. А вот так, на скамейке, в парке – никогда не целовались. Первый раз ее поцеловал, когда домой провожал, в машине. Хотел в щечку чмокнуть, а получилось, что в губы уткнулся. И тут же – развернулись и ко мне поехали. А утром я уже к ее родителям потрусил, говорить, что решили пожениться. Она у меня дома осталась, ей страшно было…

– А как родители восприняли? – улыбаюсь.

– Да нормально, – жмет плечами, – восприняли. Сказали: «Наконец-то! ». А у тебя с Машкой как было?

– У меня, – смеюсь, – вообще служебный роман. Ходили-ходили, смотрели друг на друга. Я как-то на вечеринке одной к ней подкатился – отшила. Ну, думаю, и Бог с тобой, золотая рыбка. Не больно-то и надо. Врал сам себе, конечно, но – гордость есть гордость. Даже если и дурацкая. Но общаться продолжали, нам вместе интересно было. А потом в командировку в Питер поехали, а когда вернулись, я шмотки собрал – и к ней. Ну, как к ней… Квартиру сняли. Я же все, что у меня было, Наталье оставил. Там все-таки двое детей. Это уже, знаешь, Русланыч, даже не любовь. Куда серьезнее. Это – судьба…

– Понятно, – кривится. – Значит, мы с тобой, Дим, все-таки постарели. Хоть это и незаметно пока для окружающих. Внешне – незаметно, а вот внутренне… Уже что-то растеряли, что раньше было. Ведь было, да?! Перестали чувствовать эти токи, эти весенние силы земли и воды. Я вот – ты даже представить себе не можешь, как этим ребятам сейчас завидую…

…Молчим, курим.

Весна, конечно.

Может ее, эту самую весну, мы и ощущаем так полно, так остро, потому что уже предчувствуем приближающуюся старость…

А эти – все целуются.

Наконец оторвались друг от друга.

– Извините, – слышу, – у вас закурить не найдется?

Пожал плечами, протянул этому ботанику пачку.

Поднес трепещущий на ветру почти прозрачный огонек массивной дюпоновской зажигалки.

И вдруг – словно черт меня дернул.

– А мы… – говорю.

И – делаю паузу.

Улыбаясь при этом одной из самых обаятельных из всего моего арсенала улыбок. Эдакой слегка беззащитной.

Клиенты покупаются, что уж об этом большом ребенке говорить.

Делает стойку.

Демонстрирует, что весь – внимание.

– А мы, – говорю, – с товарищем как раз о вас разговаривали. Вы уж извините. Завидовали по-доброму. Хорошо вам сейчас. Весна. Парк. Любите друг друга…

Он, пока я все это произносил, все пытался дымом затянуться как следует.

Наконец, прикурил – и посмотрел на меня как-то не совсем по-доброму.

– Ну, – говорит, – то, что любим друг друга, это факт, конечно. А вот этот парк – он нам, дядя, и на хрен не сдался. Просто у Юльки родаки дома, у меня тоже. На гостиницу – денег нет ни фига. Да и не пустят туда, в эту гостиницу. Юльке еще восемнадцати нет, в июне только исполнится. Вот и торчим здесь, на ветру. А у нее, между прочим, – почки слабые и куртка тоненькая…

…И ушел, переваливаясь.

Клоун малолетний.

…Ух, как мы ржали.

До слез.

До тихих, шёпотом, причитаний и всхлипываний.

Над собственной романтической придурью.

Над всеми этими «весенними токами», над всеми вместе взятыми «силами земли и воды».

А потом позвонили женам и сообщили, что заказали столик на четверых в отличном итальянском ресторане.

Возражения насчет «неготовности», неожиданно и спонтанно возникшей мигрени и Великого поста отметались с порога.

Напрочь.

А что?!

Можем себе позволить.

Хотя и на скамейке в парке – тоже, наверное, хорошо.

Это – исключительно вопрос времени, мне почему-то так кажется.

Времени года или времени жизни.

Какая, в принципе, разница.

Где-то так…

Превышение полномочий

…Мене, мене, текел, упарсин…

Мы только-только меню раскрыли и начали неторопливо изучать, когда он позвонил.

– Привет, – говорит, – Димка. Чем занимаешься?

Я, как всегда, растерялся.

– Да вот, – отвечаю. – Поужинать зашли. С женой. Есть тут на Пресне один симпатичный японский ресторанчик…

– О, – радуется, – клево. Я его знаю, он на перекрестке с Грузинской вроде. Сейчас подъеду, а то давно не виделись.

И вешает трубку, скотина.

Машка, глядя, с каким отвращением я откладываю ни в чем не повинную трубку мобильника, вздыхает.

– Пашка звонил, да?

– Угу, – морщусь. – Сейчас приедет, скотина жизнерадостная…

Жена откладывает меню и достает из пачки сигарету. Долго и старательно прикуривает.

– Пропал вечер, – констатирует. – А так хорошо начинался. Отболтаться никак нельзя было?

– А то, – жму плечами, – ты его не знаешь.

Она опять вздыхает.

Глубоко, по-мужски, затягивается и старательно смотрит в окно, на проезжающие там под светлым летним дождем чистенькие, умытые машинки.

А что тут еще говорить-то?!

И не то, чтобы мы его не любили.

Мы его, как раз, очень даже любим.

Просто – достал…

А вот, кстати, и он.

Стоит у двери, переминается, обегает зал большими близорукими глазами…

Нас ищет.

И почему он только очки не носит?

Не идут, что ли?

Так можно оправу подобрать соответствующую.

Или линзы в конце-концов купить.

Контактные.

– Да ты не переживай, – говорю жене. – Сейчас поужинаем по-быстрому и свалим отсюда впереди собственного визга…

– Я, – вздыхает, – в принципе, не для этого сюда шла, конечно. По-быстрому перекусить и дома можно. А мне хотелось в кои-то веки с любимым мужчиной в хорошем ресторане поужинать. Бокал вина выпить, поговорить о чем-то приятном. Поужинали, ага. Да и оторваться от него так просто не получится. Так что сваливать будем по отработанному сценарию, по одному. Только, чур, я первая…

Жму плечами.

Я мужик, мне и отдуваться, чего уж там.

В этот момент он нас как раз и замечает.

Наконец-то, думаю.

Раньше сядешь, раньше выйдешь, что называется…

А он радостно машет руками, радостно улыбаясь, целует Машку в подставленную щечку, дарит приличных размеров букетик ненавистных ей красных гвоздик, жмет мне руку большой потной ладонью.

– Привет, – улыбается, – мои дорогие. Давно вас не видел, даже не узнал ни фига. Выглядите просто отлично, прям, как мальчик с девочкой, лет на двадцать – двадцать пять каждый. И не скажешь, что людям уже давненько по сороковнику…

Машка стремительно скучнеет.

А мне очень хочется дать хороший хук правой прямо по этой тупой жизнерадостной физиономии.

Он что, не понимает, что самый верный способ испортить настроение красивой зрелой бабе – это сказать ей о ее, скажем так, отнюдь не пятнадцатилетнем возрасте?!

Ну, можно еще – о целлюлите.

Хотя тут с моей женой не пройдет, ей, с ее образом жизни, эта фигня вообще ни разу не угрожает.

Скорее – не дай Бог, конечно, – в психушку куда загремит, со своими непрерывными путешествиями, стрессами и автомобилями.

Ага.

Да и нет Машке сорока еще, слава Богу.

Это я рубеж перевалил, она помоложе будет…

Еле сдерживаюсь, короче.

Это Паша, говорю себе.

Этого кретина бить нельзя.

Он хороший.

А то, что странный, – так кто из нас без странностей-то?!

Аккуратно отхлебываю пиво, глажу жену под столом по ладони.

Она ее чуть сжимает.

Чтобы, похоже, не расплакаться.

Паша тем временем внимательно изучает положенное Машкой на стол и немедленно приватизированное этим жизнерадостным придурком меню, подзывает официантку, делает заказ.

– И побыстрее! – командует. – А то жрать хочется, просто сил никаких нет! Лучше – бегом, а то я тут вам такое устрою…

Официантка убегает, мы с женой смотрим на него в непритворном изумлении.

– Паш, – говорю, – а тебе, чисто так, случайно, не приходило в голову, что ты не один за столом сидишь?! И остальные еще тоже не ужинали?!

– А вы что, – изумляется, – еще не заказывали, что ли?

Смеется, поправляет ладонью пышную гриву роскошных темно-пепельных волос:

– А я тут, – улыбается, – машинку новую купил. Сейчас перекусим, покажу. «Порш Кайен», совершенно обалденная тачка…

– И не «Порш», и не джип, – ворчу я. – Ни Богу свечка, ни черту кочерга. Ты его с какой целью приобретал, прости? Чтобы все видели, насколько ты крут стал в последнее время?!

И успеваю перехватить пробегающую мимо официантку.

– Девушка, – прошу, – позовите, пожалуйста, свою коллегу, которая наш столик обслуживает. Мы, в принципе, уже готовы заказ сделать…

Он обижается.

– Ну вот, – говорит, – вам не угодишь. Уже и «Кайен» в говно записали…

– Почему, – усмехаюсь, прикуривая сигарету, – в говно?! Нормальная машина. Просто непонятна цель покупки. Городская машина у тебя уже есть, и отличная. Девочки у клубов визжат, насколько я понимаю. А если тебе джип нужен, чтобы по буеракам или грязи за городом лазить, так и брал бы что-нибудь более подходящее. Тот же «Крузер», к примеру. Или, если он для тебя недостаточно пафосен, – то «Рейнджровер». А это чудо только для того и предназначено, чтобы все знали, что ты можешь его себе позволить. И не более того, ты уж меня извини, приятель…

Он еще больше обижается.

– Опять, – говорит, – ты меня моими деньгами укоряешь. Я их, между прочим, честно заработал.

– Угу, – хмыкаю, – конечно, честно. Кто б спорил. Откуда у честного чиновника нечестные деньги? Сколько раз, интересно, я тебе еще говорить должен, что мне все твои «баблосы» и «лавандосы», а также способы их добычи и растрачивания абсолютно параллельны и фиолетовы?! Взрослый уже мальчик, вроде, а таких элементарных вещей понять не можешь…

Он уже – откровенно багровеет.

Положение спасает только вовремя появившаяся официантка.

Мы с Машкой диктуем ей заказ, я прошу повторить кружку светлого пива, она кивает и уходит.

А он за это время немного подуспокаивается.

– Ну, – спрашивает, – и какие дальнейшие планы на сегодняшний вечер, господа присяжные заседатели?!

– У меня дела, – быстро говорит Машка, я даже рта не успеваю раскрыть. – Съемки, сам понимаешь. Сейчас быстренько перекушу и вас оставлю. Димка в курсе…

Мне остается только головой покивать, увы.

Предательница…

– А у тебя как?! – с надеждой смотрит Паша в мою сторону.

Угу.

Разбежался.

– У меня тоже встреча, – вздыхаю почти натурально. – Только немного попозже. Так что успеем с тобой поболтать маленько…

Он расстраивается.

– Ну вот, – говорит, – так давно не виделись…

И машет рукой с такой безнадежностью, что еще немного, и я почувствую себя по-настоящему виноватым.

Надо держать себя в руках, думаю.

Он же на это и рассчитывает…

– Ну, извини, – развожу руками. – Ты так стремительно появился, что планы на вечер просто невозможно поменять было…

– А, – смотрит вопросительно, – может, все-таки попробуете?! Ну, в смысле, дела все отменить к такой-то матери. Завалимся куда-нибудь в клубешник, потанцуем, потрындим, музычку послушаем?!

Мы, не сговариваясь, отрицательно мотаем головами.

– Извини, старичок. Никак не получается…

А тут и официантка с ужином.

И опять вовремя, думаю…

Сосредотачиваемся на еде, увлеченно двигаем челюстями.

Хоть пожрать нормально, если вечер все равно безнадежно испорчен.

Потом Машка залпом проглатывает чашку зеленого чая и чмокает меня в щеку.

– Ну, ладно, я побежала. Пока, мальчики…

Я заказываю стакан белого сливового вина со льдом, зеленое мороженое, кофе и прошу принести счет.

– Ну, ладно Машка, – опять вздыхает Паша. – У нее, наверняка, и вправду съемки хрен отменишь. Куча людей задействовано, то да се. Но ты-то куда рвешься?! От бизнеса ты вроде как отошел. Какие встречи могут быть поздним вечером в преддверии уикенда?

Жму плечами, закуриваю.

– Встречи, – вру и не краснею, – разные, Паш, бывают. Да и от бизнеса я, как ты понимаешь, пока что не совсем отошел. Хоть и рад бы. Но не получается.

Он чешет переносицу, кривит полные, породистые губы, приглаживает ладонью непокорные волосы.

– Я вообще тебя, – говорит задумчиво, – честно говоря, понять не могу в последнее время. Успешный бизнесмен, не последний на рынке человек. И на хрен тебе все это нужно?!

– Ты, – спрашиваю осторожно, – что имеешь в виду-то, а, Паш?

– Да ладно, – машет рукой. – Тоже мне, секрет Полишинеля. Все, кому надо, знают, что ты книжки писать пытаешься. Говорят, даже про фанатов что-то такое уже издал, муть какую-то. Решил вспомнить, что ли, что Литинститут заканчивал?! Так когда это было-то, а, старый? Миллион лет уже прошло. И не западло тебе, спрашивается, человеку «в уровень», как салаге сопливому по редакциям ошиваться? Или тебе лавры городского сумасшедшего покоя не дают? Типа, подайте копеечку юродивому, нельзя молиться за царя-ирода… Так, что ли?!

Я зверею.

Медленно, заставляя себя сосредоточиться на дымящемся кончике, тушу сигарету в пепельнице.

Делаю вдох-выдох.

Потом еще раз.

И еще.

Так.

Руки вроде уже не трясутся.

А если и трясутся, то не очень заметно…

Достаю из пачки следующую сигарету, прикуриваю, разгоняя лезущий в глаза дым ладонью.

– Я, – говорю, – Паш, человек достаточно трезвомыслящий. И не сильно самонадеянный. И, соответственно, вполне отдаю себе отчет в том, что когда я сдохну, все, что от меня останется, – это, в лучшем случае, пара томиков рассказов, пылящихся где-то в самом дальнем углу книжной полки провинциальной библиотеки. Согласен, это очень и очень мало. Вот только от тебя-то, мой дорогой друг, и этого не останется…

– А ты что, меня судишь?! – взвивается.

– Не сужу, – вздыхаю. – Не мое это, Паш, дело. Да и полномочий тебя судить, извини, у меня некоторым образом недостаточно. Так что – живи. Копти небо свежекупленным «Кайеном». И вообще – будь…

Достал бумажник, отсчитал пять тысячерублевых купюр.

Достаточно, думаю.

На большее мы с Машкой вряд ли наели, я этот ресторанчик знаю хорошо, и уровень цен тоже представляю.

Так, навскидку.

– Ладно, – говорю, – пока. Пора мне. Ты извини, если что не так…

И ушел, оставив его неприкаянно разглядывавшим забытый Машкой букетик подаренных кроваво-красных гвоздик.

А наутро мне позвонила его сестра и сказала, что этот мудак застрелился.

Принял душ, тщательно побрился, надел свой лучший темно-серый костюм, белую сорочку.

Повязал небрежным узлом свой любимый стального цвета галстук.

Налил в тяжелый бокал на два пальца густого коричневого коньяка.

Выпил половину.

Остатки залил в ствол.

И пустил себе в рот тяжелую пулю из франтовской хромированной «Беретты», которой не раз хвастался.

Он при жизни всегда и во всем предпочитал – только самое лучшее…

Лерка, его сестра, плакала и звала на похороны.

А я положил внезапно ставшую тяжеленной плоскую коробочку мобильного телефона на стол и задумался.

Жалко мне его, думаю?

Да, конечно, жалко!

И его, и Лерку, и Машку.

И – даже себя.

Ощутившего, наконец-то, каково это – оказаться последней сволочью.

Всех жалко.

Даже тех, кто не имеет ко всей этой безобразной истории – ну, ровным счетом никакого отношения.

Всех.

Толку-то…

Совершенный ноль.

И даже – без палочки…

Орхидея в мотоциклетном шлеме

К нам ее притащил кто-то из рок-н-рольщиков.

Вернее – она сама притащилась за ними из Питера.

Приехала снимать концерт, да так и застряла в Москве, довольно быстро найдя работу по специальности.

Сняла маленькую квартирку на Новослободской, завела себе скотч-терьера и стала носиться по Москве, пугая столичных обывателей своей питерской бледностью, черной кожаной «косухой» и гигантским для такого хрупкого тела хромированным «Харлеем» с кучей всяческих прибамбасин, от каждой из которых сразу же и навсегда сойдет с ума любой продвинутый байкер.

А чего бы ей, спрашивается, не найти работу?!

Фотографу с именем, безукоризненно владеющему техникой как репортажной, так и постановочной съемки, будет рада любая редакция.

А если этот фотограф еще и более чем симпатичная и при этом весьма колоритная барышня – так тем более.

Ну, а проблему свободного времени – если такая у нее и была когда-то при ее-то образе жизни – она решила легко и просто – раз и навсегда, просто зайдя следом за рокерами в наш паб и сняв тяжелый мотоциклетный шлем.

Парни, по-моему, даже привстали.

Такая улыбка и такой водопад густых и светлых северных волос в наших краях – не то что редкость.

Можно сказать – экзотика.

А когда они еще к тому же свободной волной ложатся на хрупкие, точеные плечи, обтянутые грубой черной кожей косухи…

Звали это питерское чудо, естественно, – Крис.

Кристина.

Почему, спрашиваете, естественно?

А просто ни одно другое имя ей и близко не подходило.

Так сказать, идеальное сочетание формы и содержания…

Наши барышни ее тут же возненавидели.

Особенно – Нелька.

Ну, еще бы…

А она, в общем-то, не особо стремилась завоевать их симпатию. И общаться с ними, кстати, тоже совершенно не хотела, милостиво сделав одно-единственное исключение для моей жены, которая была ей интересна чисто с профессиональной точки зрения.

Фотохудожник и режиссер поймут друг друга всегда, особенно если им нечего делить ни по работе, ни по жизни.

Им – нечего было.

Работа у них даже в деталях не совпадала, ну, а я – как одна из составляющих личной жизни – не знаю уж, как для Крис, а для собственной жены к тому времени уже давно был совершенно и радикально не интересен.

Так уж сложилось, что тут поделаешь.

Единственное, кстати, что Машку в Крис по-настоящему бесило, так это то, что их взгляды на мою скромную персону – ну, совершенно не совпадали. Из всей нашей компании Кристина почему-то больше всего любила общаться со мной и с Русланычем.

Машка же – заполняла паузы, что ее дико раздражало.

Я из-за этого даже на время в паб ходить перестал.

А что делать?

Крис-то – человек свободный, ей претензии не предъявишь, а вот какое я, сволочь, имею право завладевать вниманием интересного для Машки собеседника – это вопрос открытый.

В общем, доставалось поначалу.

По полной программе.

А потом, через некоторое время, притерлись.

И успокоились.

Встречались вечерами, трепались: со мной – о новых книгах, о музыке, о театральных премьерах, просто о жизни.

С Машкой – о кино и о фотографии.

Здесь я – пас.

Нельзя объять необъятное.

И еще – я любовался Крис.

Нет, не как женщиной.

В моем любовании не могло быть ничего сексуального.

И причина тут вовсе не во мне.

В ней.

Она сама по себе была – произведение современного искусства, существующее вне категорий времени и пространства. Хрупкая светловолосая питерская барышня, оседлавшая и укротившая страшного хромированного зверя.

Орхидея в мотоциклетном шлеме…

Особенно она любила поговорить со мной о литературе.

Силилась понять.

И, думаю, – не литературу через меня, а меня через литературу.

Я находил это забавным.

– Скажи, – говорит, – Дим, ты ведь не любишь Сорокина?

– Не люблю, – отвечаю.

– А почему?

Вздыхаю, прикуривая.

Потом разгоняю ладонью сигаретный дым, который она терпеть не может.

– Понимаешь, – говорю, – он сам называет свой метод «гниением стиля». А меня вообще гниение не прикалывает. Да, сгнившее мясо позволяет разглядеть скелет. Костяк. Основу. Но хорошему художнику для этого достаточно просто развитого воображения…

– То есть, – говорит, – ты его считаешь плохим писателем?

– Да нет, – смеюсь. – Он по-своему очень талантлив. Очень. А в некоторых своих ранних вещах – даже хорош. Просто я его – не люблю…

– А почему?

– Понимаешь, каждый из нас имеет право любить или не любить. Если коротко – он мне просто неинтересен.

– Но ты же считаешь его хорошим писателем?

– Неплохим.

– А как можно не любить хорошего писателя?! – брови домиком.

– Запросто, – усмехаюсь. – Вон, Лев Толстой Шекспира ненавидел. А я – Толстого на дух не переношу. Что совершенно не мешает Льву Николаевичу быть не просто хорошим, а великим. Ну, и на фиг ему тогда моя любовь?

Задумывается.

– А у Сорокина, – спрашивает, – есть шанс стать великим?

– Ты когда-нибудь великую помойку видела? – удивляюсь.

– Видела, – кивает, – под Москвой. И даже фотографировала.

– Ну, и как впечатление? – спрашиваю.

Жмет плечами.

– А какие там могут быть впечатления?! Помойка и помойка…

…Молчит.

Задумывается.

Потом – радостно хохочет.

Причем делает это так искренне, что я невольно присоединяюсь.

Или:

– А что ты думаешь о Пелевине?

Жму плечами:

– А я о нем не думаю, – говорю.

– А почему?

Снова закуриваю:

– Да понимаешь, я в компьютерные игры уже лет восемь назад наигрался…

– А он?

– А он до сих пор в «Арабского Принца» режется…

Снова хохот.

Единственный раз она на меня обиделась, когда поделилась, что взахлеб прочитала набоковское «Приглашение на казнь».

Говорит, проглотила за две ночи и теперь уже третий день ходит «как прибитая».

– Везет, – говорю, – я Набокова вообще взахлеб читать не могу. Прочитаю два абзаца – и бегаю по квартире, пытаясь понять, как он это делает…

– Что, – спрашивает, – Набокова так надо читать? А так, как я, нельзя? Плохо? Или дурной тон?

– Каждому свое, – отвечаю.

Неделю со мной не разговаривала. Пока я ей не принес давно обещанное «Белое отребье» своего любимого Джона Кинга.

На чем и помирились…

При этом друзьями мы с ней так и не стали.

Бог его знает, почему.

Так сложилось.

А вот с Машкой они через некоторое время стали очень близки.

И я ей, кстати, очень признателен за то, что моя жена иногда смотрит на меня совершенно другими глазами.

Глазами Крис.

В такие моменты я даже начинаю верить, что у нас еще далеко не все потеряно…

…Но об этом – как-нибудь в следующий раз.

Не сейчас.

А потом – она куда-то пропала.

Так же неожиданно, как появилась.

Квартира на Новослободской оказалась пуста, мобильный телефон выдавал: «Абонент временно заблокирован».

Оголодавшего и слегка даже одичавшего скотчтерьера взял к себе домой Лысый.

Мы ее сначала искали.

Пытались звонить по редакциям, рокерам, в Питер, расспрашивать общих знакомых.

Все бесполезно.

Пропал человек, как в воду канул.

Только фотографии остались.

Одна у меня до сих пор в кабинете висит.

Мы с Русланычем стоим, смеемся, а у нас на плечах висит Крис.

И тоже хохочет.

Машка снимала.

Очень удачно получилось…

А больше – ничего…

Потом, месяца через два, вечером, когда я сидел за компьютером, Машка неожиданно зашла ко мне в кабинет и положила передо мной какую-то брошюру. И – ушла к себе в комнату.

Смотрю на обложку – «Цветочный гороскоп».

Ни фига себе, думаю, к чему бы это?

Гляжу – а там закладка.

Открываю.

Отчеркнутая главка называется «Орхидеи».

И начинается словами: «Эти цветы в нашем климате не живут»…

Прочитал.

Только эту строчку, дальше – неинтересно…

Докурил, пошел к жене.

Она сидит – прямая, как палку проглотила.

И смотрит куда-то поверх моей головы совершенно пустыми и совершенно сухими глазами.

Спрашиваю:

– Откуда это у тебя?

Молчит.

– Маш, – снова зову, – откуда? Что-то не припомню, чтобы ты такой фигней увлекалась…

Сглотнула, посмотрела на меня внимательно.

Глаза – темные-темные.

Они у нее, как и у меня, – меняются. В зависимости от освещения и состояния души.

Такая вот особенность организма.

Одна на двоих.

– Я, – говорит, – Дим, – тоже орхидея. По этому же самому цветочному гороскопу…

И – заплакала почему-то.

Как прорвало.

Сел рядом, обнял за плечи, она мне голову на грудь положила.

– Хрена, – говорю, – лысого я тебя еще когда на эти твои ночные гонки отпущу…

Плачет, глаза прячет, а губы – все одно надувает.

– Можешь отпускать, можешь – не отпускать. Все равно поеду…

– Знаю, – вздыхаю, – что поедешь. Дай хоть немного поворчать-то…

– Ну, ворчи, – плачет.

И вдруг неожиданно проводит мне тыльной стороной ладони по щеке. Я уже и забыл, что она так умеет.

Господи, как же нам когда-то было хорошо вместе…

Я поцеловал ее в уголок рта, встал, взял сигареты, открыл шкаф, накинул на плечи куртку.

– Пойду, – говорю, – на балкон. Подышу, покурю…

– Иди, – улыбается, – морозоустойчивый ты мой. Трави себя никотином. Только – возвращайся. Обязательно…

– А куда я денусь, – жму плечами, – от тебя-то. Слушай, а ты, кстати, не знаешь, почему Крис сбежала?