Аннотация 6 страница

Не знаю.

Просто не знаю…

А тут еще осень началась.

Самое мое нелюбимое время года.

Не знаю уж, что в нем все эти поэты находят, а для меня оно – простое и тупое напоминание о неизбежности смерти.

Это, знаете ли, – листьям и деревьям по фигу, они все равно весной снова родятся.

А я?!

Что-то, блин, как-то сомнительно.

И не говори…

Вот и ходишь, гуляешь по парку каждый вечер.

Все никак не можешь воздухом перед зимой надышаться.

А листья все падают и падают.

Если стоит безветренная погода, то иногда даже слышно, как их черенки щелкают, когда отваливаются от ветвей.

И тогда я думаю, что все-таки, наверное, здорово быть не листом, а веткой, которая знает, что весной на ней распустятся новые листья.

И именно из-за этого знания так снисходительна.

И так равнодушна.

Тьфу.

Опять на лирику потянуло…

А куда деваться?!

Когда вокруг такая прозрачная осень, и где-то по этой осени бродит сбившаяся с дороги девчонка.

И надо бы – бежать, спасать.

А как ее спасать, если она сама этого не хочет?!

Идиотизм какой-то, если совсем честно.

Ага…

Нет, я, разумеется, с ней еще несколько раз встречался, пытался разговаривать.

Предлагал с хорошим доктором познакомить.

Один раз даже вывез в горы, есть у меня неподалеку от Сочи один любимый отельчик.

Ленка в Германию к друзьям свалила, как раз время свободное образовалось.

Ходили, гуляли, разговаривали обо всем.

Книжки на террасе читали, в пледы закутавшись.

Глинтвейн пили.

Шашлык ели у горной речки.

Вроде бы – все поняла.

А потом – просто сбежала.

Я с утра ей в номер позвонил – тишина.

На ресепшн спустился, а там – записка: извини, Глеб, у меня дела. Туда-сюда, вечером позвонили, надо было срочно улетать…

Бесполезно, короче…

Спасать можно только того, кто сам хочет спастись…

Напился вечером в одиночку, а утром плюнул на все, поехал в аэропорт и тоже вернулся в Москву.

Я что ей, муж что ли?

Сват, брат?

Или того хуже – сторож?!

У самого проблем выше крыши.

На фирме – неплатежи косяком, заместитель явно наладился стучать акционерам, местечко подо мной высвободить под свою жирную задницу хочет.

Ленка бесится.

Сын от первого брака совсем от рук отбился, бывшая жена чуть ли не через день звонит, требует, чтобы переговорил с парнем.

И нужно обязательно все эти траблы решить в самое ближайшее время, потому как через три недели – кровь из носу лететь в Астрахань, закрывать рыбацкий сезон, а то я его уже и так в этом году фактически пропустил.

Так что – хотя бы на закрытии отметиться.

Нет, я, конечно, не такой сумасшедший рыбак, как те же Димон с Русланычем. Обычный задолбавшийся вдрызг менеджер, которому надо время от времени глотать хотя бы немного свежего воздуха…

Попить с хорошими людьми вкусной водочки на природе.

Это – как в фитнес-зал ходить в почти ежедневном режиме.

Надо, и все тут.

Иначе – сдохнешь очень быстро.

И кому, спрашивается, от этого будет хорошо?!

Так что извините – пусть сама выбирается.

Взрослая девочка…

А через пару недель она мне сама позвонила.

Голос дрожит.

– Ты мой адрес помнишь? – спрашивает. – Приехать можешь?! Помощь нужна…

– Хорошо, – говорю. – Выезжаю…

Долетел быстро, Москва пустая.

Выходной.

Открывает.

В каком-то халате.

Когда-то, видимо, дорогущем.

А теперь уже, хрен его знает, сколько времени не стиранном.

Волосы – аж сосульками висят.

В квартире – бардак неописуемый.

…Прошли на кухню.

– Чаю, – спрашивает, – хочешь?

– Ага, – ухмыляюсь. – Ты меня, конечно, в этот бардак специально пригласила, типа чайку попить. Какой, кстати, сорт собираетесь мне предложить, сударыня?! Я же вижу, как тебя ломает. Давай, выкладывай, чего надо-то?!

Вздыхает.

– Глеб, – говорит, – дай долларов пятьсот. Я знаю, у тебя есть. А то ломает, сил нет никаких. Я бизнес сейчас продам, верну. Ну, не сейчас, скоро, его же, блин, так быстро не продашь. Но ты же подождешь, да? Ведь подождешь, правда?! Или – квартиру. Продам, в смысле. Могу даже тебе, если возьмешь. Хорошая квартира, ты знаешь, дорогая. Доза нужна срочно, а то умру…

– Ага, – говорю. – Сейчас. Побежал я уже твою халупу покупать. Впереди собственного визга. Еще сейчас знакомых позову, тендер объявишь. Тут у тебя, дорогая, уже даже на стенах говно ровно на два пальца наросло. А может, и больше. В смысле – толще. Культурный слой, так сказать. Я лучше пока тебе в долг дам, только, уж ты извини – немного, чтобы ты чуть-чуть в себя пришла, и с тобой хотя бы разговаривать можно было по-человечески. Потому как в настоящий момент это совершенно бесперспективно. А по-русски говоря – глупо. Только водителя позову. А ты пока одевайся, только давай уж как-нибудь поприличнее. И душ прими обязательно, голову вымой. Шмотки-то чистые есть в наличии?! А то у меня с собой денег нет. Но ты не расстраивайся. Тут недалеко ехать…

– Хорошо, – вздыхает. – А ты сам не можешь никак привезти?

– Никак, – качаю головой. – Времени нет совсем, дел по горло. Ты же до вечера ждать не будешь?

– Нет, – вздыхает. – Просто не смогу…

Пошла, быстренько помылась, переоделась.

Тут и водитель мой поднялся.

А я ему, пока она там в ванной ковырялась, ситуацию объяснил.

И что делать, сказал.

Этому человеку я полностью доверяю, он со мной уже больше десяти лет работает.

Фактически член семьи.

Вовка понимающе усмехнулся и только головой покачал, оглядывая царящий вокруг бардак.

Он ведь бывал у нее раньше, отвозил пару раз по моей просьбе. Тогда тут все по-другому было.

А я пока номер один телефонный набрал.

По мобильному.

Чтобы ждали.

Спустились мы вниз, поехали.

Володя тут же двери заблокировал.

Так, на всякий случай.

Доехали быстро.

Тут я не соврал.

– Это ты куда меня привез? – спрашивает подозрительно.

– Да так, – отвечаю, – в одно место. Сейчас тебе укол сделают, ломку снимут. Не везти же тебя за деньгами в таком виде…

Она как про укол услышала – аж зашлась.

– Точно сделают?! – спрашивает с надеждой.

– Точно, – успокаиваю. – Не герыча твоего разлюбезного, разумеется. Это больница все-таки. Какую-то специальную медицинскую фигню, которая ломку снимает. Я в этом не разбираюсь ни фига, если честно…

– Знаю, – кивает, – о чем ты говоришь. Мне пару раз приносили эту гадость. Правда, помогает. Хоть и не вштыривает, а почему-то помогает. Правда, ненадолго. Пойдем скорей…

– Пошли, – жму плечами и поворачиваюсь к водителю. – Вов, двери разблокируй, пожалуйста…

В общем – сдал я ее туда.

В эту самую непростую больницу.

С потрохами.

Игорь, приятель мой близкий, – нарколог опытный.

И психолог великолепный.

От него не сбегают.

Таких пациентов лечил – пристрелили бы уже за одно случайное упоминание фамилии.

Единственная беда – ну, очень дорогой.

Но это уже – не ее проблемы.

Мои.

Вот ведь, блин…

Не было у бабы заботы – купила себе порося…

И на фига мне все это, дураку, надо?!

Почему любое, даже из самых благих побуждений, мое вмешательство в чужую человеческую жизнь обязательно должно приводить к таким самым что ни на есть говенным результатам?!

Почему я потом за это должен платить?!

Ну, почему?!

…Я ее иногда встречаю, когда иду заниматься в клуб, а она бегает по дорожкам сквера возле своего элитного комплекса.

На фитнес она больше не ходит.

Нельзя.

Она так почему-то сама решила.

Игорь избавил ее от наркозависимости, но вот от СПИДа у нас пока что не лечат.

И не только у нас, к сожалению.

Нигде.

Хотя у нее – пока еще не СПИД.

Она просто ВИЧ-инфицирована, и если будет следить за собой, вовремя делать необходимые процедуры и заниматься спортом, то может прожить еще довольно долго.

Может, еще и нас всех переживет.

Денег на очень дорогие лекарства, по крайней мере, у нее пока что, слава Богу, хватает.

Бизнес, который она так старательно создавала всю свою прежнюю, «зафутляренную» жизнь, за время ее «кувыркания», конечно, пошатнулся.

Но устоял.

А там, глядишь, и изобретут когда-нибудь все-таки эту чертову вакцину.

По крайней мере, она на это очень надеется.

Она по-прежнему отлично выглядит.

Подтянута, улыбчива.

Много читает.

Смотрит все новые фильмы, часами слушает свою любимую классическую музыку.

В последнее время к ней прибавился джаз.

Короче – живет.

Вот только друзей у нее, кроме меня, – наверное, и нет.

Да что там друзей – даже просто знакомых.

Девушка гордая.

Да и я ее, честно говоря, в последнее время как-то слегка сторонюсь.

Слишком уж неприятным напоминанием она выглядит.

Глядишь на нее и понимаешь, что вечно балансировать на краю уже не получится.

Когда-нибудь эту самую проклятую черту – все равно переступишь.

Хотя как-то раз – расчувствовался.

День уж слишком необычный выдался, светлый какой-то необычайно, такие только во время предзимья и бывают.

Она бегала.

Я возвращался из клуба.

– Привет.

– Как дела? – спрашиваю.

– Да как обычно, – кивает.

– Пойдем, – говорю, – по набережной прогуляемся?

– С удовольствием, – улыбается. – Только давай я быстренько домой поднимусь, пуховик накину, а то разогрелась прилично. Простужаться не хочется, особенно в моей ситуации. Приличную нагрузку сегодня дала, километров семь в хорошем темпе, да еще – с ускорениями…

– Конечно, – говорю, – накинь. Я тебя здесь подожду.

– Я быстро, – смеется.

– Не сомневаюсь, – улыбаюсь в ответ.

…Она, кстати, действительно быстро обернулась.

Пошли гулять.

Идем.

Я курю, она ладошкой в пушистой варежке свежий снег с гранитного парапета задумчиво собирает.

Раскрасневшаяся.

– Тебе, – спрашиваю, – Даш, как, не страшно?

– Конечно, – вздыхает, – страшно. А ты попробуй, узнай, каково это – жить, зная, что где-то в тебе свернулась клубочком и дремлет твоя будущая смерть. Может быть, пока что маленькая, как котенок. Но – уже в тебе. Впрочем, это и тебя, Ларин, касается, и вас всех, а не только нас, ВИЧ-инфицированных…

– Какая же я все-таки сука, – вздыхаю.

– Это еще почему?! – удивляется.

– Да если б, – закусываю губу, – я тебя тогда не встретил…

Она как-то очень странно на меня посмотрела.

– Дурак ты, – говорит, – Глеб. Был дураком, дураком и помрешь, наверное. Кем бы я была, если бы жила как прежде?! В той самой моей оранжерее, которую всю жизнь строила?! Животным?! Да нет, даже не животным. Растением. Причем декоративным, которому требуется специальная среда обитания. А так – у меня теперь хотя бы смысл жизни появился.

– Эт-то как-кой эт-та смысл?! – заикаюсь.

– Да хотя бы – просто бороться со смертью. Ежедневно, ежечасно, ежеминутно. Не давая ей, старой карге, никакой поблажки. Понимаешь?!

Мотаю башкой, хватаю рукой в перчатке пригоршню снега, растираю докрасна пышущее жаром лицо.

– Нет, – кривлюсь, – не понимаю! Да в Гондурасе я видал такой «смысл», в рот его и в жопу, вместе с Никарагуа!

– Ну, – усмехается, – у тебя-то – и такого нет…

…Ох, как я нажрался в тот вечер.

До блевоты в обнимку с унитазом, чего со мной, наверное, со студенческих лет не случалось.

Бог его знает, почему, кстати.

Наверное – обиделся…

Вот и сейчас все как-то неправильно получилось.

Игорь, мой финансовый, честно уехал в контору, вкалывает там, как заведенный, ради моего и своего блага. А я проплыл километр в бассейне, попарился в сауне, а потом вышел и неожиданно понял, что никуда сегодня не поеду.

Просто не могу, и все.

Ни в контору, где, вроде как, по словам Игоря, обязательно требуется мое срочное присутствие.

Ни домой, где разгуливает по моему огромному письменному столу мудрый пожилой черный кот и ворочается в спальне теплая и любимая Ленка, – тоже не поеду.

И к Дашке не пойду.

Хотя она, наверное, будет рада.

И тут же начнет хлопотать на кухне, кормить меня своими обалденными фруктовыми салатами и поить каким-нибудь сверхполезным для моей нервной системы зеленым китайским чаем.

Тут – рядышком.

Минуты три неторопливым шагом.

А я – не пойду.

И на дачу не поеду.

И в наш паб.

А просто буду тупо сидеть в машине.

И смотреть, как насмерть бьются о лобовое стекло крупные хлопья тяжелого мокрого снега.

Что-то во мне, похоже, сломалось.

Хорошо бы еще понять – что именно.

И – что именно хорошо…

Неправильно живем

…Поразительные, конечно, иногда человеческие особи нам по этой жизни попадаются.

Просто поразительные.

И совпадения иной раз такие случаются, что ни один мастер оригинального жанра не придумает.

Вот сколько живу – столько и удивляюсь…

Мне несколько дней назад шеф велел одного чудака на вокзале встретить да в гостиницу отвезти.

Врать не буду, так и не понял, чиновник он какой или бизнесом занимается, их сейчас и не разберешь.

Одно понятно, если шеф для него лучшую тачку из гаража выкатил.

Шишка столичная.

Ага.

Ну, встретил.

Все, как положено.

Шмотки помог до машины отнести, усадил.

Шмоток у него, кстати, немного было, сразу видно, что командировочный, а не отдыхать приехал.

И морда загорелая.

Значит – уже отдыхал.

Ну, да мне-то что?!

Мое дело: привезти-отвезти.

Да беседой в дороге занять, про город рассказать, если потребуется.

Где у нас тут, типа, лучшие магазины с ресторанами.

Ну, и пляжи, конечно, куда же без них.

Море все-таки.

Нам-то, местным, оно, уж простите, настолько по барабану, что и купаемся-то, в лучшем случае, раз в год, да и то по великим праздникам.

Ежели местной чачи как следует пережрать, извини, уважаемый, – тут не только в море, тут и на пальму полезешь.

Не перевелись еще умельцы, ага.

Ну, так вот…

Меня в этом типчике сразу что-то насторожило.

Легкость какая-то, я бы даже сказал – легкомысленность.

Контактность, чинам и званиям не соответствующая.

И походочка такая.

Специфическая.

На носок.

Мне в этом смысле-то баки втирать не надо, я простых людей давно уже не вожу.

А такие вот, как этот, – они, уж поверь, самые хреновые из всех возможных начальников.

Это, извини, как арматуру какую или другую дуру железную бархатной тряпочкой как следует обернуть: с виду-то гладко, но как засандалит промеж рогов – только давай, успевай уворачиваться…

…Ну, да ладно.

Едем, значит.

Словечками разными перебрасываемся, я на дорогу смотрю, он тоже, большей частью, за окошко посматривает.

А там – красота.

Утро раннее, роса еще даже не везде на пальмовых листьях высохла.

Солнце – желтое, море – синее, горы – зеленые, а сверху белыми шлемами с черной графикой скал прямо в небо упираются.

И самое главное – свежо пока что.

Я даже кондиционер в машине не включал, стекло только чуть-чуть опустил, чтобы ветерок по салону прогуливался, и – вполне достаточно.

Едем, короче.

И тут он вдруг говорит, что ему, видите ли, хочется пива.

Кружку.

Или две.

Хорошего и холодного.

А уже только потом – в гостиницу.

Так что – надо бы отвезти куда, в подходящее для этих целей местечко.

– Шефу твоему, – говорит, – я, если надо, сейчас с мобильного наберу. Решу все вопросы, не переживай.

– Да зачем? – жму плечами. – Он и так велел, чтобы любой, значит, каприз. Ну, в пределах разумного, разумеется…

– Не ссы, – ржет, – я не гомик. Да и другие привычки тоже в рамки приличия вполне себе даже укладываются…

Ну, смеемся – теперь уже вместе.

Но только внешне.

Внутри – я морщусь.

Потому как он мне нравиться начинает, а это, знаю – неправильно.

Я просто однажды в одном фильме как-то слышал, как один киллер другому говорил, что это неправильно, когда у тебя с клиентом начинают возникать какие-то человеческие отношения, работать потом тяжело.

Я, хоть и не киллер вообще ни разу, но – тоже под каждым словом подпишусь.

Особенно, если клиент в каких-то специальных отношениях с твоим собственным начальством состоит, видимо, вполне себе доверительных.

Брякнешь сдуру что не то, или одному или другому. И жди потом, с какой стороны прилетит.

Прилетит-то – по-любому.

Ага.

Угадаешь – может, и увернешься.

Не угадаешь – жила была девочка, сама виновата.

Твои дела…

А где я еще в этом городишке такую работу найду?!

На военную-то пенсию – особо и не проживешь.

Особенно если учитывать, что еще и жена молодая.

А тут – и зарплата тебе, и чаевые.

Иной раз за день только «чая» баксов двести домой привезешь, особенно, если сезон, и возишь туда-сюда не таких вот, как этот, командировочных, а вполне себе расслабленных отдыхающих.

Можно жить…

Ну, развернулись, поехали.

И вдруг я понимаю, что придется с ним в эту пивную, куда я его привезу, идти. Настроение у него такое, я это давно чувствовать научился. Да и шеф велел с него пылинки сдувать.

Вот ведь, бля…

Ладно.

Не в первый раз замужем.

Справимся…

Так и есть.

Как приехали, он меня с собой внутрь позвал.

Отказываться, понимаю – нельзя.

Ну, что поделаешь.

Зашли.

Сели на открытой веранде, он пива себе заказал, я кофе, сидим, на море любуемся.

И вдруг – меня как кувалдой по голове.

– Ларин, – спрашиваю, – ты зачем усы-то сбрил?

И сам себе рот зажимаю, да только – поздно уже.

– Замполит?! – смотрит на меня совсем даже не удивленно. – А я-то думаю, че это у тебя рожа такая подозрительно знакомая…

Мы с этим бойцом друг друга – совершенно искренне ненавидели.

Столичный хлыщ.

Снайпер.

Я вообще тогда москвичей очень не любил.

А этого – особенно.

Хотя усы у него и вправду были знатные.

Всем усам усы.

Даже кавказцы завидовали.

И вправду – зачем только сбрил?!

Совсем другое лицо…

– А что ты здесь-то? – удивляется, выгибая правую бровь домиком. – Ты ж вроде природный хохол. Западенец. Причем – упертый. Сам же про себя рассказывал: изо Львова, мол, и военное училище там заканчивал. Я, грешным делом, думал, ты уже там, у себя, – генерал…

Я морщусь.

– Видишь, – кривлюсь, – Ларин. И ты иногда ошибаешься. Я не там, а тут. И не генерал, а обычный военный пенсионер. А вот ты как раз, похоже, – генерал…

Он сначала хмыкает, потом прикуривает.

Узнаю брата Колю.

Всегда был себе на уме парнишечка.

Ой, всегда…

– В некотором смысле, – соглашается спокойно, – похоже, что и генерал. А твоему шефу я сейчас все-таки позвоню. Скажу, что сегодня тебя забираю на весь день, а назавтра пусть присылает другого водителя. Потому что это как-то неправильно будет, если ты меня возить станешь. Не по-людски. Согласен?!

– Согласен, – шиплю сквозь зубы.

Надо же.

Какие мы… м-м-м… тактичные.

Но все равно – молодец, чего уж там…

Другой бы мог и поглумиться, и посчитаться.

Крови-то я у него в свое время, чего уж там, – немало попил.

Было за что.

Ага…

– А сегодня-то, – спрашиваю, – что делать будем?

– А сегодня, – кривится, – ты мне, замполит, расскажешь, как так получилось, что боевой офицер возит за деньги всякую шушеру в заштатном курортном городишке. Потом мы с тобой выпьем третий тост, и ты отвезешь меня в гостиницу. А потом – каждый по своим делам. Я, к примеру, собираюсь размышлять о том, почему мы все так, сука, неправильно живем. А ты – как хочешь…

Теперь уже я закуриваю.

Своих-то сигарет не взял из машины, пришлось к нему в пачку лезть.

Причем без спроса.

Просто как-то даже не сразу и сообразил.

Дела…

– Да какой, – морщусь, – из меня боевой офицер. Правильно ты сказал: замполит. А на море решил уехать, еще когда нас, помнишь, в горах накрыли. Вы тогда с молодым, с земляком твоим, все мечтали море снова увидеть. А я вдруг понял, что на море вообще ни разу не был. В жизни. Вот и дал себе зарок. Помнишь?

– Помню, – кивает спокойно. – Убили тогда Лешку. А меня кто, кстати, вытащил? Ты?

– Я, – вздыхаю в ответ. – Тяжелый же ты, сука, тогда был…

– Я и сейчас нелегкий, – ухмыляется. – Извини, я отойду позвонить…

Ну, отошел.

Чтобы при мне, значит, не разговаривать.

Еще раз говорю – тактичный.

Ага.

Поговорил, вернулся.

– Договорился я с твоим шефом, – кивает. – И водки заказал. И пива еще, теперь уже нам обоим. Только мы все-таки давай сначала, до «третьего», до поминального – другой тост поднимем.

– Давай, – жму плечами. – Ты только скажи, какой.

– Да легко, – закуривает. – А выпьем мы с тобой как раз за то, что неправильно живем. Понимаешь, замполит?! Тут ведь ключевое слово – не «неправильно». Тут ключевое слово – «живем»…

…Хорошо еще, что нам пиво очень вовремя принесли.

А то бы я, наверное, сдуру – точно расплакался.

Вот ведь, как оно бывает, думаю.

Неправильно живем…

Святой источник

Сашка – языкастый, хитрованистый и слегка хамоватый егерь одной из любимейших моих рыболовных баз в верховьях Волги, на самой границе Московской и Тверской губерний, своими руками срубил в лесу часовенку.

И какую часовенку!

Загляденье!

Из ровных, тщательно ошкуренных бревен, одновременно и крепенькую как гриб, и – летящую, темную на фоне светлого северного неба.

Сам, на скудную егерскую зарплату, покупал лес, сам тщательно выбирал, сам рубил, сам шкурил.

И все – молчком.

Я б и не узнал, если б другие егеря не сказали.

Причем поставил ее так, что на машине – не подъехать. Только пешком, километров пять по тропинке в гулком сосновом бору.

Подальше от докучливых людских глаз.

Как он туда эти бревна таскал – просто ума не приложу…

Но – построил.

Стоит.

– Как тебе это в голову-то пришло? – спрашиваю, нарезая крупными ломтями дорогую по их меркам московскую колбасу на закуску.

Он в это время чеснок чистит да хлеб кромсает.

Отловились нормально, с десяток неплохих судачков завалили, можно и перекусить под сто грамм.

Ну, или не под сто…

Как получится…

– Да не знаю, – жмет плечами в ответ. – Торкнуло что-то…

– Нормально, – говорю, – тебя торкнуло…

Молчит.

Только посапывает.

…Нарезали, разлили по первой, выпили.

Я закурил, он бутерброд с колбасой себе наладил.

Вечер, речка.

Мы в лодке сидим.

За коряжник привязались, чтобы течением не унесло.

Волга – она такая.

Только с виду спокойная…

Сейчас перекусим, с часок на вечерней зорьке блесны помакаем, да можно и на базу возвращаться.

– Понимаешь, – говорит, дожевывая, – источник там. Ну, родник. В воде вроде ничего особенного, а журчит – хорошо. Я как-то кабана гонял, ну, и набрел на него. Попил водички, посидел, послушал. Хорошо. Ну, и дальше побежал…

Замолкает, потом начинает хлопать себя по карманам.

Протягиваю ему пачку сигарет и, пока прикуривает, – разливаю по второй.

– Ну, и что дальше? – спрашиваю.

– А ничего, – снова жмет плечами. – Потом еще раз туда пришел. И еще… Давай выпьем, что ли?

– Давай, – говорю.

Выпили, помолчали.

– Ну вот, – говорит через некоторое время. – Так и стал туда ходить. А потом думаю: чего-то здесь не хватает. Прикинул – церковка бы хорошо тут стояла. Душевно…

– Часовенка, – поправляю.

– А, ну да, – вздыхает. – В церкви поп быть должен постоянный. Значит – часовенка. Мне говорили уже, до тебя…

– И что, – спрашиваю, – так все сам и придумал?

– Ну, – отвечает, – сам. Кто ж мне подскажет-то?

– Нормально, – качаю головой.

– Вот и я так думаю…

Это он уже так.

Для поддержания разговора.

…Выпили по третьей, закурили.

– Значит, сам? – переспрашиваю.

– Сам, – отвечает.

– А ты хоть знаешь, – смеюсь, – что она у тебя получилась в полном соответствии со всеми канонами русского средневекового деревянного зодчества?

– Откуда мне знать, – удивляется. – Я и в Бога-то не верю…

Во как, думаю.

Ничего себе…

– Ладно, – говорю. – Давай еще по одной, да и пошли ловить дальше. Что-то мне подсказывает, что судак нынче вечером хорошо на бровках бить будет…

– Да похоже, – кивает. – Его погода…

Разлили.

Зажевали бутербродами с колбасой и свежим деревенским чесноком, и он, отвязав лодку от коряги, стал аккуратно выгребать веслами на стремнину.

Здесь, в коряжнике, мотор-то не особо заведешь, винт можно в две секунды убить.

Жалко.

А я ящик свой открыл, приманки смотреть.

Тут ведь тоже думать надо, что ставить.

Погода-то она хоть и его, судачиная, но и от рыбака тоже многое зависит.

Реку чувствовать надо.

Сижу, поролонки перебираю, волна плещет, в кустах подъязки играют, Сашка на веслах пыхтит.

Вечер как вечер.

Обычный.

Река как река.

А за поворотом, потом пять километров пешком по узкой лесной тропинке, журчит обычный лесной родничок и рядом с ним часовенка стоит свежесрубленная.

И откуда только, думаю, что берется…

Орхидея в мотоциклетном шлеме

Ресторан отеля «Хайят»

Беру бутылку «Наири», бокал, блюдечко с порезанным лимоном и выхожу на террасу. У этого ресторана на последнем этаже «Хайята» есть одно неоспоримое преимущество: свободный выход на оборудованную под летнюю веранду крышу и столики на ней.

Но мне сейчас плевать на столики.

Ставлю добычу прямо на перила, наливаю себе коньяку, закуриваю и смотрю на лежащую внизу старую Москву.

В голове – ровным счетом ни одной мысли.

Только глухой, гнетущий депресняк.

Плохо мне…

– Извините, извините, – щебечет сзади испуганно восточного вида официантка. – Это очень дорогой коньяк…

Поворачиваюсь, вскидываю удивленно бровь.

– Я что, – спрашиваю, – похож на человека, которому нечем заплатить за бутылку коньяка?

Смущается.

– Да нет, что вы. Но…

– А какие еще в такой ситуации могут быть «но»? – кривлюсь уголком губ. – Я – покупаю, вы – продаете. Лучше принесите-ка мне еще чашечку кофе. Двойной эспрессо, без сахара.

Еще больше смущается и убегает.

Наверное, хорошо любить восточную женщину.

Покорную, понимающую.

Млеющую от любого, даже самого незначительного знака внимания…

…Не знаю, не пробовал.

Подхожу к ближайшему столику и забираю оттуда пепельницу.

Просто швырнуть окурок вниз – скотство.

А до него нельзя опускаться ни при каких обстоятельствах.

Наливаю следующий бокал, закуриваю следующую сигарету. На улице становится прохладно.

Вечер.

Внизу – море огней.

Машины едут.

Чей-то подгулявший хохот.

Кстати, не люблю громко смеющихся мужчин.

Хотя – плевать…

…А вот и официантка.

Принесла кофе.

Сменила пепельницу.

– Может, вам столик сюда поставить? – спрашивает.

– Не надо, – говорю. – Мне и так хорошо…

В этот момент открывается стеклянная дверь, и я невольно фокусирую взгляд на вошедшем человеке.

Темные джинсы, серый свитер.

Темные, взъерошенные волосы.

Русланыч.

Нашел все-таки…

…Ну и ладненько.

Киваю на него официантке и говорю, чтобы принесла еще один бокал. И чашечка кофе тоже не помешает.

Рус становится рядом, достает из моей пачки сигарету.

Прикуривает.

Стоим.

Молчим…

…Наконец он не выдерживает.

– Слушай, – говорит, – Дим. Что с тобой происходит-то?!

Жму плечами, выплескиваю в рот остатки коньяка из бокала, наливаю новый.

– Да так, – отвечаю. – Обстоятельства…

Он вздыхает и недоуменно крутит головой.

– Она же к тебе вроде вернулась? – спрашивает.

Опять жму плечами.

– Физическая оболочка – да. Насчет остального можно поспорить…

Молчим.

Официантка приносит Руслану пустой бокал и плещет в него «Наири».

Все-таки – замечательный коньяк.

Густой и в то же время какой-то легкий.

Неуловимо грустный.

Как, наверное, и сама армянская земля.

Не знаю, я там никогда не был.

Странно, почти весь мир вдоль и поперек изъездил, а в Армении – никогда не бывал. И вряд ли уже теперь когда буду.

Хотя с другой стороны – на фиг она мне сдалась, эта Армения?!

Мне и их «Хайята» до конца жизни за глаза хватит…

– А зачем сюда ходишь постоянно? – спрашивает Руслан. – Вы ведь здесь тогда с ней расставались. Себя помучить?!

Задумываюсь.

– Да нет, наверное, старый, – отвечаю. – Склонности к мазохизму я за собой как-то никогда не замечал. Просто, знаешь, – для того, чтобы рану залечить, ее сначала чистят. Иначе – никак не получается…