Аннотация 5 страница

– Вот как? – вскидывает удивленно бровь. – И где же твой, извини, «Кадиллак»?

– А почему вы решили, что у меня «Кадиллак»? – начинаю злиться. – Я вообще-то американский автопром терпеть не могу. Намучался в свое время, знаете ли…

Она еще выше бровь вскидывает.

– Да-а-а?! – тянет. – И что же ты предпочитаешь в это время года?!

Я уже – еле сдерживаюсь.

Нет, мне, конечно, нравятся красивые и взбалмошные девчонки.

Я вообще стерв люблю.

Мне другие тупо не интересны.

Но конкретно эта что-то уже начинает поднапрягать.

Ага.

– В это время года, – чеканю, – я, так же, как и вы, мадам, – предпочитаю британский стиль. Сиречь «Лендровер Дискавери». Второй. Рессорный. Потому как зимой, я так считаю, – лучше ездить на джипе. Безопасней. Вон, его уже водитель подгоняет. А летом я предпочитаю стиль немецкий. «Бумер», если конкретнее. Купе. Люблю, знаете ли, спортивные автомобили…

– А-а-а, – тянет она. – А-а-а…

Пауза.

В глазах – полное недоумение.

Молчу.

Жду.

Очень хочется курить, но не на таком же морозе, да еще после сауны.

– А-а-а, – наконец выдыхает. – А ты кто?

Нда, думаю.

Как там, у моего любимого Дюма?

«Д'Артаньян чувствовал, что тупеет»…

– Я же, – отвечаю, – уже говорил. Глеб я…

– Да блин! – почти кричит она. – Кто ты, Глеб?!!

– Кто я?! – тоже почти кричу в ответ, готовый уже лопнуть от злости на нее, на себя, что с ней связался, на этот поганый мир, где спокойно уживаются красивые тридцатилетние истерички и трескучие двадцатиградусные морозы.

– Я – Глеб! Ларин! Мужчина! Мужик! Тридцати девяти лет от роду! Белый! Русский! Образование, блин, – высшее филологическое! По профессии, будь она неладна, – рекламщик! По должности, будь она проклята, – генеральный директор! Что еще?! Ах, да!!! Женат! Вторично! Привлекался! Имею двух детей от первого брака!! Что еще тебе, мать твою, нужно от меня, на таком-то морозе?!!

Она осела.

Если б я ее за локоть не придержал, точно б задницей в сугроб опустилась.

Наклонился, смотрю – хохочет.

Беззвучно.

Ничего не понимаю.

Наконец отдышалась.

– Ой, – говорит, – ты… ой, вы… ой, извините, Глеб… я вас за «фитнес-мальчика» приняла…

И снова хохочет.

Беззвучно.

– А это еще, – удивляюсь, – что за зверь такой?

Ее снова сгибает приступ беззвучного хохота.

– Да есть, – выдавливает из себя наконец, – такие красавчики. Цель жизни – попасть на содержание к богатой стареющей девушке. Ходят в элитные клубы по дешевым разовым пропускам, через инструкторов достают. Вы вон с Генкой стояли, я и, дура, решила…

Теперь уже я хохочу.

– Ни фига себе, – выдавливаю сквозь проступившие слезы. – Сколько же интеллекта у меня на лице…

Еле отдышались.

– Ладно, – говорю, – раз уж перешли на ты, давай, лезь в машину. В ресторане договорим. А то тут и вправду холодно…

Ресторан она выбрала японский.

Я почему-то догадался о ее выборе заранее.

Посидели.

Потрепались.

В общем-то – ни о чем.

Потом позвонила Ленка, сказала, что сидит на маникюре, потом собирается сгонять в книжный, посмотреть новинки, а потом хочет в кино.

Причем со мной.

А потом она хочет поужинать чем-нибудь итальянским.

Желательно, с бокалом хорошего красного вина.

Так что давай-ка, друг Ларин, если ты еще дела свои не закончил, – заканчивай, да побыстрее.

Потому как она, если что, и передумать может.

Я расплатился, подбросил Дашу до дома и благополучно убыл в направлении Ленкиного салона.

Не так часто в последнее время моя Рыжая вожделеет тихого семейного похода в кинотеатр с последующим ужином в каком-нибудь небольшом итальянском ресторанчике.

При свечах.

Да и я, честно говоря, тоже предпочитаю по пятницам с парнями в пабе пива попить.

Не мы такие, жизнь такая.

Но уж если так карта легла – надо пользоваться моментом.

Обязательно.

Все-таки я ее люблю.

Да и она меня тоже, хочется надеяться…

А с Дашкой мы стали улыбаться друг другу при встречах в фитнесе. Иногда трепались о чем-нибудь под стаканчик свежевыжатого сока и чашечку кофе после тренировки.

Кстати, ее рецепт сока: зеленое яблоко и сельдерей, пятьдесят на пятьдесят – оказался совсем не такой гадостью, какой представлялся мне с самого начала, если помните.

Сок как сок.

Вкусный.

И, как говорят, – очень полезный…

Не знаю.

Копаться в интернете или разного рода специальных журналах, выясняя, что, для чего и почему полезно, мне откровенно лениво.

Все в этой жизни полезно, если в меру.

И вредно, если не в меру.

Такая вот нехитрая философия…

Я даже со временем научился угадывать, в каком она настроении.

Половина клуба почему-то была искренне убеждена, что мы любовники…

Да и пусть их.

Нам-то до этого гумуса, в принципе, какое дело?

В тот раз я пришел в клуб, прямо скажем, – не в самом хорошем настроении. А откуда ему, скажите, взяться?

На работе – рутина задолбала, плюс клиент интересный к конкурентам свалил. Ленка в Бельгию умотала, на чемпионат Европы по драг-рейсингу.

Это такая гонка автомобильная, любительская, на четыреста два, вроде, метра по прямой.

Ее последнее увлечение.

Меня она, в принципе, конечно с собой звала, но – на службе дел до фига, плюс не очень-то я люблю эти рычащие моторы.

Тоже мне, удовольствие, таращиться на разномастное стадо скоростных самоделок…

То ли дело – футбол.

Но он как раз ей – абсолютно не интересен.

Мы с ней, вообще-то, очень разные.

Так и живем…

Кстати, может, и живем так долго вместе именно потому, что разные.

Иначе б давно от скуки сдохли, как тот Бобик.

Видал я, знаете ли, пары, «идеально созданные друг для друга».

Что-то ни одна из них на моей памяти больше трех-пяти лет совместной жизни не выдерживала…

…Да еще и погода за окном безобразная.

Дождь.

Холодно.

Тоже мне – июль месяц.

Еще пару таких июлей, и никаких ноябрей не надо…

В общем, мрак, да и только.

Да еще ребята, Димка с Русланычем, на рыбалку зовут, в Карелию. Очень хочется, а знаю, что не смогу.

Дела.

А эти сволочи еще и издеваются.

Рассказывают, как будут под стук колес вкусную водку пить и жареной курицей закусывать.

А потом приедут на место и пойдут на лодках охотиться за злобными северными щуками, прицеливаться к кумже и гонять хитрого хариуса по порогам.

Гады.

А ведь еще вчера были моими друзьями…

Беда…

…В общем, такая злость охватила, что пришел, переоделся да как дал минут сорок по беговой дорожке на максимальной скорости…

Нужно же как-то это все накопившееся дерьмо из башки да из души выгонять.

Лучше уж так, чем алкоголем.

Когда слез – еле отдышался.

Нда, думаю…

К тренажерам сегодня лучше не подходить, а то «бег от инфаркта» очень легко может переменить вектор движения в прямо противоположную сторону. Если только пресс покачать, и то – в пределах разумного…

Но злоба, слава Богу, прошла.

Уже хорошо.

Так.

Теперь – вдохнуть-выдохнуть…

Гляжу, а по соседней дорожке Дашка несется.

И выражение лица такое, как будто я с полчаса назад в зеркало посмотрелся…

Ух, ты, думаю.

Надо дождаться, пока добежит, да спасать девушку.

И правда, что за день сегодня такой дерьмовый?

Дождался.

Спрыгнула она с дорожки, налила стакан воды, стоит, пьет.

Подошел.

– Привет, – говорю.

– А, это ты, – отрывается от стакана. – Тогда тебе тоже привет…

– Пойдем, – вздыхаю, – что ли, соку попьем? Да кофейком закусим.

Сдула с разгоряченного лба непокорную светлую прядку.

Глянула с интересом.

– Что, – спрашивает, – неужели так заметно?

– Да нет, – жму плечами. – Просто у меня у самого сегодня настроение – хоть вешайся. Вот и решил, что вдвоем тосковать, наверное, сподручней будет. А если вдруг напряжемся друг от друга – так разбежаться, в принципе, дело секундное…

– Наверное, да, – вздыхает. – Пойдем, попьем. Можно даже и не здесь. И не сока, а чего-нибудь посущественней…

Я на секунду задумался.

– А знаешь, – говорю, – принимается…

Ох, как же мы в тот вечер крепко надрались…

Сначала в том самом японском ресторане, потом у нее в квартире, когда я ее проводил и зашел чашечку кофе на дорожку выпить.

Причем – совершенно целомудренно.

Даже не поцеловались ни разу.

На жизнь друг другу жаловались.

У нее, как выяснилось, очередной бойфренд испарился, не оставив после себя ничего, кроме неоплаченных счетов и разочарования.

У меня просто «подобье английского сплина» накатило.

Короче говоря, нашли друг в друге вполне подходящие жилетки.

Да и выбор виски в ее баре был довольно впечатляющим.

Уж на что я любитель этого напитка, а некоторые представленные там «молты» и у меня дома не сыщешь.

Не каждый день в Англию с Шотландией мотаюсь.

А то, что привожу, – моментально выпивается моей гоп-компанией.

А еще друзья называются…

Ну, моя-то история здесь вряд ли кого-нибудь заинтересует.

Сколько нас таких, сорокалетних молодящихся мужиков, по Москве шлёндрает.

А вот ее…

– Ты понимаешь, – говорит она, задумчиво вертя в руках широкий толстостенный стакан с виски, – Глеб, что это значит – быть одинокой обеспеченной девушкой?! Да ни хрена ты не понимаешь! Вот я, к примеру, сначала образование получала, на родительской шее сидела. Потом – карьера. Пахота по двенадцать часов в сутки, какая уж тут личная жизнь. Потом инвестировала, свой бизнес потихоньку создавала, тут уж – вообще ни до чего. Создала. Заработала. Нормально, кстати, заработала, – теперь можно отдыхать. И что?! В смысле – что дальше?! Тридцать три года. Папа с мамой умерли. Друзей – нет. Вообще никого нет. И ничего. Даже мужика нормального нет. Ну, а собаку – так вроде рановато еще заводить. Это когда уже совсем все безнадежно станет. А мужики, все, кто нормальные, – либо уже пристроены, либо, как ты, – непонятной любовью мучаются. И ни за какие коврижки эти свои мучения на меня – красивую, умную и обеспеченную – не променяют. Потому что денег у вас и своих хватает, а любовь – это не девочка по вызову. И не мальчик. Сколько ни звони, не приедет. Нет у нее диспетчерской, понимаешь?! Вот и живу, как овощ. И знаешь, сколько нас таких по Москве?! Да зайди в любой нормальный – не в тот, что с блядями, – ночной клуб, сразу глазами обстреляют! Оценят, просветят – почище любого рентгена. Ходы просчитают, шансы прикинут. Есть они, к примеру, или напрочь отсутствуют. Но вот беда… умные мы, понимаешь. Сразу видим, чего от нас самец хочет. Как ни маскируйся, как ни упаковывайся. И – брезгуем в большинстве случаев. Потому как хочет он либо элементарной быстрой случки, либо – проблемы свои на тебя вывалить. Причем, в полный рост. Вместе с соплями. И неизвестно, что хуже. После случки, по крайней мере, помыться можно. А так… Лучше уж «фитнес-мальчика» какого прикупить. Благо выбор богатый. Он хоть чистый. И тупой, как тренажер. Эдакий накачанный мускулистый вибратор, без особых претензий и возвышенных душевных терзаний. Вот так и живем. Циничные и романтичные одновременно. Дуры. Пустоцвет. И чем дальше, тем хуже…

– Понимаю, – вздыхаю.

– Да ни хрена ты не понимаешь! – заводится. – Вали-ка лучше домой, к любови своей ненаглядной, не пойми с кем неразделенной! Или – разделенной! Хрен вас всех разберешь. Телефон у тебя мой есть, если захочешь еще жилетку намочить, так звони. А я – пить буду…

– Ну ладно, – жму плечами. – Пей. А мне и вправду пора. Кота кормить, а то жена в Бельгии. Позвоню как-нибудь…

Допил залпом свой стакан виски – и уехал.

Но позвонил уже завтра под вечер.

Жалко ее что-то стало.

– Привет, – говорю, – это я. Голова не болит после вчерашнего?

– Да, – смеется, – побаливает чуть-чуть. Ты извини, я тебе, по-моему, под конец нахамила сдуру. Ничего не помню…

– Да все в порядке, – улыбаюсь. – Хочешь к нам в паб подскочить, я тебе вчера о нем рассказывал? С ребятами тебя со своими познакомлю. Не побоишься страшных отмороженных фанатов московского «Спартака», ночных гонщиков и прочих подонков и адреналиновых наркоманов? А то сидишь дома, дуешься на весь белый свет. Или мужиков по ночным клубам снимаешь, чтобы под утро выгнать…

– Хочу! – смеется. – Если там и вправду такой народ собирается, как ты вчера рассказывал, – я враз кого-нибудь окручу!

– Эй! – хохочу в ответ. – Ты это… Поосторожней давай. Они все-таки мои друзья. Да и тараканов там у каждого своих выше крыши. Кризис среднего возраста, извини, дорогая…

– Да пошли вы, – вздыхает, – с этим своим кризисом среднего возраста. Куда подальше. Тут с безвременьем не знаешь, что делать, на стенку лезть хочется и на луну выть одновременно. А они там все со своей рефлексией развлекаются…

Помолчали.

– Ладно, – говорю, – я через часок за тобой заеду. Готовься.

– Ок, – отвечает. – Только скажи, как одеваться-то? А то место незнакомое. Встречают, небось, по одежке…

– Ну, это само собой, – хмыкаю. – Как и везде. А одеваться туда стоит так, как тебе удобно и комфортно. Можно в дорогие бренды, можно – в обычные джинсы и свитер. Единственное, чтобы это все хозяйство не выглядело «богато». С малороссийским, знаешь, таким акцентом…

– Ты меня что, совсем за дуру считаешь?! – обижается.

– Больше не буду, – смеюсь. – А ты не задавай дурацких вопросов. Тоже мне, нашла Дом Приемов…

Когда мы приехали в паб, народу там было еще немного.

Обычная компания, завсегдатаи.

Вот часам к десяти – будет битком, сегодня среда, наши на выезде играют.

Сборная.

Все, кто за командой не поехал, сюда припрутся…

– Знаешь, – просит, – давай мы в уголок сядем, и ты мне про своих друзей что-нибудь расскажешь. А то как-то страшновато пока…

– Давай, – киваю. – Легко. Я сам в незнакомых местах слегка теряюсь, а это место, скажем так – совсем необычное…

– Да я уж поняла, – соглашается. – И по твоему вчерашнему рассказу, и по интерьеру…

И показывает на стены.

На них, можно сказать, – вся история нашей компании…

Это же уже не паб, это – образ жизни.

Уже скоро лет семь, как здесь собираемся.

Валерка, хозяин паба, наш старый друг, когда пригласил нашу «основу» «попробовать сделать клуб по интересам», – даже, наверное, не ожидал, что его новенькое заведение скоро будет ему только в коммерческом смысле принадлежать.

А во всех остальных – станет нашим общим достоянием.

…На стенах – фотографии с футбольных выездов и рок-тусовок, красно-белые шарфы, флаги.

Кубки наших рейсеров, заботливо в подсвеченные ниши установленные.

Старая, потертая электрогитара одного из наших друзей, сейчас – знаменитого рок-музыканта.

По праву знаменитого.

Вполне, то есть, заслуженно…

С автографами, разумеется.

И его личным, и всей его «банды».

Спиннинг, который Димке рекордный таймень в Якутии сломал, рядом – его же, тайменя, голова, над которой поработали хорошие таксидермисты. Они с Русланом вообще-то рыбу большей частью ловят по принципу «поймал – отпустил», но тут, говорит, – блесна слишком глубоко в жабры зашла, все равно погиб бы красавец.

Может, и не врет.

А, может, просто не хватило духу отпустить такой шикарный трофей.

Всякое бывает.

Не мне судить…

…Взяли у стойки по пинте «Гиннесса», уселись за угловой столик.

Гляжу, она потихоньку к народу присматривается.

– Вот это, – говорит, – к примеру, кто?

И показывает в сторону высокого мускулистого мужика в узких с металлической оправой очках и черной клеенчатой бейсболке.

– О, – удивляюсь, – ты сразу в точку попала! Это Денис, живая легенда фанатского движа. Все лучшие спартаковские сайты в рунете – его рук дело. Его рук и его личных денег. Они ведь бесприбыльны, в лучшем случае. По профессии – тоже что-то с компьютерами связанное, я не уточнял. Отличный мужик. Кстати, недавно развелся. Хрен его знает, почему. Хочешь, познакомлю?

Она внимательно и оценивающе вглядывается в одного из моих лучших друзей и через некоторое время отрицательно качает головой.

– Нет, – говорит. – Он такой же, как я. Не стоит…

Понимающе киваю головой.

Я, в общем-то, тоже так думаю.

Но мы же – просто развлекаемся, да?

Или – нет?!

– А это кто? – кивает в сторону двух парней, ведущих бесконечный поединок на единственном в нашем пабе столе с русским бильярдом.

Я делаю большой глоток пива, достаю из пачки сигарету, прикуриваю, разгоняя ладонью мгновенно концентрирующийся над нашим столиком дымок.

– В эту сторону, – смеюсь, – даже лучше не смотри. Это Димка с Русланычем. Ты меня, вроде, конченым женатиком считаешь?! Так вот, по сравнению с этими двумя перцами я просто бог разврата и адюльтера. Хотя ребята – отличные. Димка – мой коллега, рекламщик, а Руслан…

Она смеется:

– Ну, кто такой Руслан, мне рассказывать не надо. Телевизор иногда смотрю. Особенно новостные передачи…

– Узнала, значит? – киваю. – Вообще-то смешная парочка. Димка по убеждениям, в общем-то, нормальный такой русский фашист. Известный. Можно сказать, с репутацией. С прибабахами, конечно, а не из тех, кто погромы организовывает. А Русланыч, дай ему волю, всех нелибералов давно за Можай бы загнал. И они – друзья. Бывает…

– Бывает, – соглашается. – У меня мама с папой всегда ругались по поводу коммунистов и демократов. Папа – ученый, чуть ли не диссидент, мама – секретарь парткома на оборонном заводе. Коммунистка была – фанатичная. А жили – душа в душу. И умерли в один день. Почти…

– Как это «почти»? – удивляюсь.

– Да так, – вздыхает. – Когда папа умер, мама за неделю сгорела. Сердце не выдержало. Инфаркт…

– Прости, – говорю и кладу ей руку на тыльную сторону ладони.

– Да ладно, – морщится. – Я уже как-то привыкла, что их нет. А вон там, в углу, – это что за стерва?

– Нелька, что ли? – хмыкаю.

– Да откуда, – жмет плечами, – мне знать, Нелька она или не Нелька? Может даже совсем наоборот – Зойка…

– И все-таки, – вздыхаю в ответ, – она Нелька. А Нелька – легенда. Так что ты с ней поаккуратнее…

– И чем же, – удивляется, – эта стервоза могла прославиться? Что-то затруднительно разглядеть в ней хоть что-то особенное. Кроме, очевидно, дурного характера, разумеется…

Пару минут молчу, потом делаю знак бармену, чтобы повторил пиво.

– Ты, – спрашиваю, – про стрит-рейсинг что-нибудь слышала?

– Ну, – вскидывается, – не на луне живу. Очень модная штука: гонка по ночным улицам безо всяких правил. Абсолютно незаконная. Бешеный адреналин, наверное. И – машинки красивые. Я кучу статей про них в журналах читала. Там, кстати, говорят, всех мужиков какая-то девчонка молодая обыгрывает уже несколько лет. Даже не представляю…

Я усмехаюсь.

Аккуратно, одним уголком рта.

Чтобы Нелька не заметила.

Я ее, честно говоря, слегка побаиваюсь.

– Вот, – говорю, – она эта самая «девчонка» и есть. Только уже больше года, как не выступает…

– Да ты что? – удивляется. – Серьезно?! Класс!! А почему не выступает?

– Авария, – вздыхаю. – Один из штурманов погиб. Теперь – только в официальных гонках участвует, никакого нелегала. Представляю, что ей пережить пришлось, она ведь тогда даже сознания не потеряла. Подушка безопасности спасла. А парня расплющило прямо у нее на глазах. И, хоть по всем раскладам она абсолютно ни в чем не виновата, гоняться больше не может…

– Ни фига себе, – вздыхает. – Кажется, я насчет нее погорячилась. Ну, в смысле стервы…

– Да нет, – смеюсь. – Насчет стервы – это ты абсолютно в точку попала. Ее в нашей компании, похоже, только собственный муж не побаивается. И то – как знать, как знать. Вон он, кстати, на бильярде играет…

У нее совсем глаза округляются:

– Она что, замужем за Русланом?!

– Да нет, – хохочу. – Рус для этого – недостаточная сволочь. За Димоном. Вот тут уж точно – совет да любовь. В самом, что ни на есть, чистом, можно даже сказать – первозданном виде. Два сапога пара…

– Да, – смеется в ответ. – А у вас тут и вправду обхохочешься…

Жму плечами, с удовольствием принимая от бармена очередные пинты.

– Мы, – говорю, – Даш, такие, какие есть. И, понимаешь ли, очень этим довольны. Даже, можно сказать, гордимся. Иначе, знаешь ли, безумие этого мира непросто переносить…

Она кивает.

– Согласна, – говорит. – А водку тут у вас пьют?

– О, – поднимаю вверх указательный палец, – еще как!

И показываю жестами бармену, чтобы звал официантку.

А то он у нас только пиво носит.

Хотя это тоже, наверное, правильно…

В пабе ей, кстати, очень понравилось.

И ребятам она тоже понравилась.

Может быть, потому, что была подготовлена нашим вчерашним вечерним разговором и не пыталась натянуть привычную маску снисходительного и слегка брезгливого высокомерия.

Наоборот, вела себя как обычная нормальная девчонка.

Да, уже не совсем молоденькая.

Да, со своими тараканами.

Ну и что?!

Мы здесь – все такие.

Нормально…

После того раза она стала бывать в «Хардкоре» чуть ли не каждый вечер. Болтала о пустяках, смеялась.

Не отказывалась от время от времени пускаемого по кругу косячка.

Слушала разные истории.

Пыталась рассказывать свои.

Правда – увы – не очень удачно.

Ну, кому, скажите на милость, из наших придурков интересны истории о том, как она получала образование в МВА или потом трудилась в нефтянке?

Ну ее на фиг, эту нефтянку, если честно.

Своих проблем выше крыши…

…Но слушали, куда уж тут денешься.

У нас у всех тут, в пабе, в принципе, только одно неоспоримое и неотъемлемое право: быть выслушанным.

Даже если слушателю твоя история – ну, просто абсолютно неинтересна.

На том стоим.

Потому что самое страшное в нашей бестолковой жизни, от чего мы бежим, в том числе и сюда, в этот дурацкий паб с идиотским, по сути, названием, – это серое сосущее одиночество, всеми нами не единожды испытанное.

Не дай вам Бог жить в эпоху перемен.

В том числе и в ту, которая выпала нашему поколению…

…А относиться к другим надо так, как ты хочешь, чтобы эти самые другие – относились к тебе.

Вроде бы нехитрая философия.

Но – работает…

Да и девчонка она, если честно, симпатичная.

Таких выслушиваешь, даже если они полную пургу метут.

Можно просто смотреть и кивать.

И глазам приятно, и человеку, глядишь, полегчает.

Хотя бы ненадолго.

Необходимый компромисс, блин, между органами зрения и слуха…

…Вот только одно у нее не получалось.

Определиться.

У нас ведь как – все чем-то «болеют».

Кто – футболом.

Кто – «околофутболом».

Кто – спортивной рыбалкой или альпинизмом, кто – рок-н-роллом, кто – тем же стрит-рейсингом.

Вот и сбиваются, помимо всеобщей тусовочной среды приятных друг другу людей, такие «узкоспециальные» мини-группировки, внутренняя жизнь которых вполне даже интересна всем окружающим, потому как эти компании, разумеется, неоднократно пересекаются.

А она – никак не могла выбрать.

Ну никак.

Рок-н-ролл она попросту не любила.

Такое бывает, ничего страшного.

Рыбалка тоже отпадала – просто по определению. Для того чтобы стать «женщиной-рыбачкой», если ты, разумеется, не жена рыбака, – нужно быть несколько мужеподобной особой.

У Дашки с этим было, слава Богу, было туговато.

С футболом у нее тоже как-то не сложилось.

Нет, она попробовала посетить с нами пару матчей нашего любимого «Спартака», но ей там, на стадионе, было холодно и откровенно скучно.

Может быть, случись наше знакомство в другое время, когда «Спартак» не мучался на отвратительных полях российского чемпионата, а блистал в Лиге Чемпионов, – она бы и «заболела».

Все-таки еврокубки – это очень красивое зрелище.

Но – не повезло…

…Оставался только стрит-рейсинг.

Она вроде как считала, что очень неплохо водит машину, вот и решила попытаться.

А вдруг получится?

Упросила Илью, бывшего Нелькиного штурмана и оруженосца, теперь выступающего самостоятельно, – и он взял ее в челлендж.

Для начала – пассажиром.

Или, как у них говорят, – «овощем».

Тут-то ее и подстерегла самая главная неудача в нашей тусовочной жизни.

Можно сказать – облом.

Полноценный и обстоятельный.

Ага.

Да еще и пришлось трехкратную химчистку Илюхиной «красавицы» оплачивать.

Кто ж знал, что у нее такой слабый вестибулярный аппарат?

Это, извините, не тренируется.

А ночная уличная гонка – это вам не поездка на дачу и даже не прогулка с ветерком по сверкающей огнями столице.

Они там такие виражи по узеньким кривым переулкам закладывают, да на таких скоростях, что и здоровенные мужики перед гонкой таблетки от укачивания горстями хомячат по полной программе.

И стимуляторами запивают, чтобы внимание концентрировать.

В общем – таких не берут в космонавты.

Таких, как она, в смысле.

А, может, и слава Богу.

Слишком уж она легко ко всему этому относилась…

А этим делом – как, кстати, и «околофутболом» – просто «увлекаться» нельзя.

Этим можно только жить.

А как только перестаешь мучиться в ожидании следующего челленджа или акции – надо немедленно уходить, уступая место другим.

Новым.

Голодным до адреналина.

Потому как это – отнюдь не «экстремальные виды спорта», в которых, все-таки, несмотря на весь риск, слишком много условного, театрального.

Эрзацного.

Это – сама жизнь.

С кровью и с «мясом».

Путь воина, а не алхимика или созерцателя.

Необходимая химия в организме.

Жесткач.

Вот и прибилась она в конце-концов к той части тусовки, которая ищет в нашей среде исключительно развлекухи.

Смотрят гонки, слушают байки ребят из «фирм», ходят на престижные концерты наших и не только наших рокеров, рассматривают фотографии с рыбалок, а потом подрываются и едут куда-нибудь в ночной клуб, где жрут экстази, нюхают кокс, курят кальян, танцуют и веселятся.

Есть у нас и такие.

Их, конечно, слегка презирают.

Но не гонят.

А что делать?!

Нормально.

Мы ведь – тоже не ханжи.

И тоже развлекаемся… гкхм… по-всякому.

Просто у нас это никогда не заслоняет главное.

А главное – у каждого свое.

Личное.

Так и живем.

Тоже, в принципе, жизнь.

Но какая-то, блин, с моей точки зрения немного пустоватая…

…Потом она начала пропадать, и я не видел ее неделями.

Потом пропала совсем…

А тут как-то захожу в паб – сидит.

Причем, в середине дня.

Когда там фактически никто не бывает из завсегдатаев.

Так, клерки из соседних офисов бизнес-ланч переваривают.

Я б и сам не зашел, да с Ленкой договорился пораньше встретиться и на дачу вместе поехать – конец лета на дворе, у нас там куча дел совместных, – а она не смогла.

Сама настаивала на этой поездке дурацкой, и не смогла.

А я уже всю вторую половину дня под эту хрень переписал.

Дура.

Обещала вечером все дома объяснить.

Ну-ну…

Причем, умудрилась позвонить и проинформировать меня об изменении наших общих планов только тогда, когда я уже не только со всеми своими делами раньше, чем планировал, расквитался, но и с работы свалил.

Не возвращаться же?!

Вот и приперся в «Хардкор» пораньше, вдруг кого встречу, посидим, за жизнь потреплемся.

Хоть отвлекусь чуть-чуть от всей этой беды, глядишь – и на жену вечером орать не так сильно буду.

Ага.

Встретил.

Дашку, чтоб ее…

Сидит смурная, под глазами – круги, волосы какие-то давно нечесаные. Руки подрагивают.

И коньяком заливается потихонечку.

Ни фига себе, думаю.

Взял у бармена пинту «Гиннесса».

Подсел.

– Привет, – говорю.

– Привет, – улыбается.

– У тебя, – спрашиваю, – все в порядке? А то, извини, но выглядишь как-то странно…

Опять улыбается.

И тоже странно как-то.

Нормальные люди так не улыбаются.

– У меня, – отвечает, – все отлично. Я только, считай, жить начала. Спасибо тебе, что мир открыл…

И чмокает меня в щеку.

Что-то здесь не то, думаю.

Присмотрелся повнимательнее, потом взял ее за руку и резким движением закатал длинный рукав джемпера.

Да.

Так я и думал.

«Дорога».

– Ты что, – говорю, – дура, творишь-то?! Это тебе – не травка и даже не кокс. Кокаин, по сути, не сильно вредней алкоголя. А это – смерть. Просто смерть. И учти – очень и очень скорая…

– Да ладно тебе, – блуждает улыбкой. – Чушь все это. Если не передозировать, то можно жить долго. Вечно. Знаешь, какая она, вечность?! Она – сияет! И там – очень холодно и красиво…

Меня передернуло.

Вежливо попрощался, расплатился с барменом и свалил.

Даже пива не допил.

Вот ведь, блин, зараза какая случилась-то, думаю.

И как мне теперь с этим жить?