Игра слов

Стр 1 из 2Следующая ⇒

***

Завёлся в голове поэт,

Но не пойму: Есенин, Фет…

А, может, Пушкин или Бродский,

Но точно он не Маяковский.

Хотя, а чёрт их разберет,

Бывает, что и бред идёт.

Возможно. Нет, не Маяковский,

Скорее Гумилёв, Твардовский.

Приходят рифмы на слова,

Да так, что кругом голова.

И льются, льются, разливаясь,

В единый стих соединяясь.

А, может, Лермонтов, Толстой,

Те, кто в эпохе золотой

Писали правильные строки

И были времени пророки.

Неужто Осип Мальденштам?

Мы с ним похожи по ушам.

Некрасов? Гоголь? Кто из них

Мне присылает разный стих?

И не пойму: какого черта

Все требует с меня отчета.

И, положив перо мне в руку,

Твердит про боль и про разлуку.

И про природу и про птиц,

Про то, что в мире нет границ.

Про то, что есть загробный мир,

Что надо слушать звуки лир...

Завелся в голове поэт,

Но как понять: Есенин, Фет?

А, может, Пушкин или Бродский,

Похоже, Блок, не Маяковский.

***

Я скромный поэт глубинки

Запачканных старью домов,

Где серых изгибов тропинки,

Петляя, ведут средь дворов.

Где локоны вьющихся прядей,

Упавших с заборов плюща,

И ставни, желая объятий,

О прошлом, скрипя, верещат.

Я верный поэт глубинки,

Где жизнь и природа одно,

Где всё, начиная с росинки,

Испить мне судьбою дано.

И, стоя в лугах на коленях,

Я черпаю сердцем зарю,

И мир измеряя в саженях,

Такие же мысли дарю.

Я вечный поэт глубинки

И скромно туда же уйду.

Туда, где дышал без запинки,

Туда, где свободу найду.

Поплачут по мне росинки,

А ставни псалтырь пропоют

И скрипнут: «Поэт глубинки,

Нашёл свой последний приют».

***

Я – дом, но каждый день меня ломают,

Растаскивают, долбят на куски,

И черепицу с крыши отрывают,

Из окон тянут серые мешки.

Последние пожитки, мебель, книги,

Все то, что долго собиралось в нем

И лишь под вечер битых стекол блики,

Расскажут, что когда-то здесь был дом.

Но ночью под луной и звездным шквалом,

Меня опять построят мотыльки,

Ведь доски есть и кирпича навалом,

В чуланы сложат серые мешки.

Я – дом, наутро вновь готов ломаться,

Готов отдать все серые мешки,

Чтоб в битых стеклах ночью отражаться,

Смотреть, как строят стены мотыльки.

Игра слов

Забыть нельзя простить не в силах,

И где ошибка? Путаюсь в словах.

Нельзя перечеркнуть? Но это не красиво,

Забыть? Тогда какой же смысл в стихах?

Простить? Но как простить? Ведь это чувства,

Растоптана природа существа,

Переступить, ворваться в мир искусства

И выкинуть все первые слова.

Не в силах? Страх понять что ты не понят,

Нельзя поникнуть, ведь тебя съедят.

Простить? Но мы сли все равно догонят,

Забыть. В огонь. Все строчки догорят.

12 Следующая ⇒