Нарисованные мною картины

26 мая. Сегодня ужасно холодно на улице - как будто вот-вот выпадет снег. Плюс ветер и морось. Короче говоря - лучше сидеть дома и никуда не высовываться... Чем я и занимаюсь последнее время.

Кстати, забыл представиться. Меня зовут Эдвард Риз Тернер. Вы наверняка слышали моё имя, если любите почитать детективы. Я написал два... Или три детективных романа. Каждый из них стал бестселлером. Не скажу, что это были произведения искусства, но людям нравилось следить за тем, как медленно частный детектив пробирается вглубь массового убийства, терракта или воровства.

Но речь на этих листах будет вовсе не о моих произведениях. Речь здесь будет идти о моей никчёмной жизни: я потерял цель жизни после смерти моей жены Кэтрин -} я нашёл цель жизни после её смерти -} я эту цель осуществил.

Начнём по порядку.

Как я говорил чуть ранее, у меня было три успешных детектива. На них я заработал немного денег и дал будущее себе и своей девушке на тот момент - Кэтрин.

Я любил её всей своей душой. Она была для меня единственной музой, она была моим смыслом жизни, была моей любовью, моей опорой в трудный момент.

Последнюю книгу я даже писал вместе с ней - эта книга стала самой популярной.

Но позже всё изменилось. Дети. Мы купили вместе с Кэтрин небольшую загородную усадьбу. Денег тогда была достаточно, так что мы решили не мелочиться.

Усадьба эта очень стара. Говорят, что в ней жили ещё американские землевладельцы времён Ренессанса. Будь моя воля - я бы написал бы какой-нибудь ужастик, просто рассказывая про эту усадьбу. Настолько она мрачна и тускла. Когда дует ветер - вся усадьба трещит по швам, когда дождь и гром вновь заявляют о себе - усадьба превращается в огромный бассейн.

Но мы с женой радовались каждому квадратному метру этого здания. И да, на тот момент мы уже поженились. Свадьба была такой роскошной... До сих пор помню, как целую её на виду у огромной толпы родственников и друзей в церкви. Хоть я и атеист, но Кэтрин настояла на проведении церемонии в святом месте.

Мы переехали в усадьбу и Кэтрин ударила в голову мысль, что нужно завести детей. Мол, мы одиноки и у нас нет наследников. Никто не принесёт стакан воды в старости и тому подобное.

Я был против. Всем своим сердцем - я против детей. Не потому что это трата денег и отказ от свободы (но и это тоже), а просто потому что я их ненавижу. Презираю. Серьёзно, люди! Чего милого вы нашли в плачущих детях, которые постоянно извергают желудочный сок, кричат по ночам и не дают спокойной жизни?! Это - мелкие вампиры! Но Кэтрин меня не послушала...

Очень часто мы с ней... Как бы это полегче сказать... Совершали половой акт. Нам обоим нравилось заниматься " любовью". В подробности влезать не буду. Хочется, но не буду.

В общем она испортила средства защиты. В конечном итоге, она забеременела. Двойней. Мальчик и девочка. Мерзость...

Я предлагал и даже настаивал на аборте, но она была против и угрожала разводом. Знала ведь, на что надавить...

И вот, спустя девять месяцев в усадьбе живут два человека и два ребёнка. Тем временем я подлатал крышу дома, починил пару комнат.

Не знаю, связано ли это как-то со мной и Кэтрин, но на чердаке усадьбы (как в плохом ужастике) я нашёл много альбомов с фотографиями старых владельцов. Совпадение или нет, но у них также было два ребёнка. Мужик, по-видимому, был каким-то аристократом. Странно, но на некоторых фотографиях мужчина стоит один. Есть снимки усадьбы, заднего двора, подвала дома. А последняя фотография в альбоме - картина. Это фотография какой-то странной картины-портрета. В общем, не знаю, что и думать, но это точно ненормально.

Так, на чём я остановился? На Кэтти, точно...

Однажды мы с ней поссорились. Очень сильно, с битьём посуды, с криками, скандалами. Я даже не помню из-за чего. До сих пор жалею о том, что просто не извинился перед нею.

Я просто лёг спать, а Кэтрин взяла детей, собрала вещи и ушла. Навсегда...

Я объездил весь город, обзвонил все больницы, все полицейские участки, все морги, все отели, все службы такси. Ничего. Даже родителям её звонил. Кэтти просто исчезла - превратилась в пыль, в золу... Сразу в двух смыслах...

Только через три дня выяснилось, что её и детей сбила насмерть машина. Пьяный водитель, красный свет светофора... У меня до сих пор перед глазами та запись камер видеонаблюдения... Где машина врезается в неё и детей на максимальной скорости. Я до сих пор закрываю глаза и вижу это. Водителя, кстати, оправдали. Ха! Вы не слышали случайно про зверское убийство одного мужчины? Догадайтесь, чьих это рук дело!!! Каждый раз, вспоминая Кэтти, летящую, словно манекен или куклу, от машины, я также вспоминаю и убийство этого поганого ублюдка.

Дело так и не раскрыли, убийцу не обнаружили. Что-ж, теперь, благодаря этим листам, полиция наконец-то найдёт того, кто сделал это. Да только вот наказывать уже будет некого...

: )

Снова отвлеклись. Возвращаемся к моей бесславной истории.

После расправы над ублюдком я стал много пить. Нет, сейчас я бросил. Хотя как бросил... В моих планах закончить всё это с бутылкой дорогого вина... Неважно.

В общем, живу я в усадьбе один. Чтобы вы знали, 150 квадратных метров сводят любого человека с ума. Иногда мне даже что-то чудилось... Из-за алкоголя, наверное. А может быть не только из-за него.

Но тут я нашёл в подвале кисти и краски. Делать было нечего, из дома было выходить незачем, так что я решил потренироваться в рисовании. Искусство! Опять оно пришло в мою жизнь и спасло меня!

В детстве я занимался в художественных школах. Мои рисунки и картины участвовали во всех конкурсах города... И вот я нашёл в подвале дома три пыльных холста, краски и кисти. Видимо, бывший хозяин был художником. И я тоже им стал. Почему бы и нет? После недели в запое станешь и художником, и писателем, и режиссёром.

Невероятно, но когда я взял в руки кисточки, я на каком-то машинально-автоматическом уровне нарисовал контуры деревьев - взмах за взмахом, движение за движением, и вот я нарисовал примерно за 3 часа половину картины-пейзажа. Время пролетело так быстро. Но я заметил кое-что странное в той картине-пейзаже. Я не знаю, как это объяснить, но картина была мрачной. Я пытался нарисовать летний парк, а получилась тёмная осень. И это странно, ведь краски были яркими.

Но знаете, что самое страшное в этой истории? Рисуя пятую или шестую картину за месяц я вдруг вспомнил, что не могу вспомнить черты лица Кэти. Не могу вспомнить лица детей, лицо моей любимой Кэтрин. Спился до беспаменства...

Сколько я не заставлял себя, сколько не пытался вспомнить. У меня ничего не получалось. Вот это и было самым страшным для меня. Забыть лицо человека, для которого посвятил жизнь!

И вот мы плавно подходим к сегодняшнему дню. После нескольких бездарных и бессмысленных пейзажей я наконец решил по памяти нарисовать мою любимую Кэтрин. Её портрет.

Я начал с плеч, с шеи. Знаю, ни один художник не начинает с этих мест, но мне показалось так удобнее.

Удивительно, но только с начала рисования Кэти я заметил, какие контрастные и невыразительные краски я нашёл в подвале.

Красный цвет на этих красках - это какой-то ярко-оранжевый, с примесью чего-то чёрного и неестественного.
Синий - голубой с чем-то белым.
Белый - грязный серый.

Я понял, что такие краски мне ничего не дадут. Первый портрет Кэти, нарисованный уже наполовину, полетел в помойку. Не знаю, был ли это очередной глюк, но, кажется, в том портрете у Кэтрин из глаз пошла кровь. Не знаю, как это объяснить, но из её глаз пошла красная краска. Видимо, переборщил с алым цветом.

Помню, как при второй попытке нарисовать Кэти я стал носиться по дому в надежде найти хоть что-нибудь цветосодержащее. Я пробовал рисовать молоком, пробовал другими вещами, вовсе для рисования не предназначенных. Результат? Ещё несколько испорченных холстов в помойку. Я рисовал всем в этом доме - и ничего. Не те цветовые гаммы, не те оттенки. В одном месте у неё кривые руки, в другом месте глаз, словно дробью искореженный. А всё из-за некачественных красок.

И тогда я взглянул в зеркало. Я посмотрел на себя. Волосы. Кровь. Семя.

Да, я понимаю, что звучу сейчас как аморальный психопат, но кроме " рисовать собой" вариантов больше не было. У меня была задача - нарисовать Кэтти, а по-другому было нельзя. Поэтому...

Я сбрил небольшой пучок волос с головы, порезал палец...

Цвета подошли.

Я нашёл то, что давно искал - правильные оттенки, гаммы, освещения, тени. Наконец-то получилось!

Сейчас я дорисовываю третий или четвёртый портрет Кэтрин. Но какими жертвами мне удалось изобразить на бумаге всю её красоту.

Позже я заметил, что кровь имеет отличный красный цвет. Грубо говоря, кровью можно рисовать. Что мокрый пучок волос, перемолотый вместе с несколькими цветосодержащими вещами - это отличный коричневый. Зелёный - любые растения из леса за моей усадьбой. Кроме елей там, к счастью, растут и нормальные деревья.

Вот как-то так. Но сейчас у меня возникла такая проблема - я рисую глаза. У Кэтрин, насколько я помню, были голубовато-розовые глаза...

В общем... Я не знаю, как это сказать...

Мне пришлось оторвать ногтевую пластину.

Да, прочитав это, вы примите меня за неадекватного психопата. Теперь у вас нет никаких сомнений в том, что эти строки написаны сбредившим алкоголиком-убийцей. НО Я ЛЮБЛЮ КЭТРИН! Она была сучкой, но я любил её ВСЕЙ СВОЕЙ ДУШОЙ! Она была красива, как Богиня Афродита. Она была добра, как... Нет, она отнюдь не была добра! Она была той ещё личностью... И вот она уже, как кукла, летит в сторону от дороги после удара автомобиля. И дети - в разные стороны.

Ради этого я пошёл на такие жертвы. Ради этого я сейчас хожу полулысый, без трёх ногтевых пластин (пальцы там перемотаны, так что не видно), и весь бледный (крови для портрета нужно много).

А теперь аккуратно подходим к концу. Ради чего я жил последний месяц-два? Я просто оттягивал время до своего самоубийства. Понимаете ли, я как лебедь, не могу жить без того, кому хотел ранее посвятить свою жизнь. Сейчас вы, люди, нашедшие мой обескровленный труп, с ужасом читаете этот дневник. НО ВЫ НИКОГДА НЕ СМОЖЕТЕ ПОНЯТЬ, ЧТО ЗНАЧИТ ПОТЕРЯТЬ ТОГО, РАДИ КОГО ТЫ ЖИЛ.

Портрет Кэтрин готов. Он уже давно мною нарисован, закончен. Я лишь оттягиваю время до своей бесславной кончины, лишь постепенно отдаляю тот момент, когда глаза мои навсегда закроются. Несмотря на бессмысленность моего существования, вашего существования (вы просто лицемеры и не хотите признать того, что вы существуете, а не живёте), умирать страшно. Не могу надышаться перед смертью, но я точно знаю, что сейчас я закончу написание этого дневника, пойду в ванную и не вернусь оттуда. Но перед этим я хотел бы рассказать о том последнем и прекрасном, что мне довелось увидеть в своей жизни. Кэтрин. И вот сейчас я лежу в кровати, полулусый, бледный, без трёх ногтевых пластин, лежу и пишу этот дневник. Чтобы люди, нашедшие моё тело, знали, кто я такой, и как всё это закончилось. Что меня здесь удерживало.

Итак, о портрете.

Странно, но в тот день, когда я закончил портрет и лёг спать (уснул я не в спальне, как обычно, а прямо на кухне) я заметил странную картину, нарисованную явно не мною. Я даже немного испугался, когда её увидел. Картина та (довольно-таки большая, кстати) висела прямо напротив меня, на ней был изображен лес и странный человек. У человека была полубезумная улыбка и бешенный взгляд, однако большее внимание уделялось на картине лесу с изуродованными деревьями.

Когда я проснулся, оказалось, что это была вовсе не картина, а окно.

О моя Кэтти, я вспомнил, как ты выглядела. Какой ты была тогда и какой останешься навсегда. Портрет.

Я рисовал его около двух недель, использовал четвёртую литра своей крови, выдрал три ногтевых пластины, обстриг половину своих волос и погубил три-четыре дерева на заднем дворе усадьбы. Но самое главное - портрет завершён... Прекрасная Кэтрин...

Но, дорогие друзья, смысл мне от портрета, где Кэтти в том состоянии, в каком я видел её каждый день? Как-то мне сказали - " Человек остаётся на небесах с такой же внешностью, с какой умер". Что же, если от Кэтрин после её смерти осталось лишь мокрое место, я нарисовал всё именно так, как оно и должно быть.

Изувеченное тело с одним полувытекшим глазом, остальная часть лица - просто кровавая каша. Каша из моей крови. Тело разодрано, одежда на нём - рваные куски. Я решил не рисовать руки у Кэтрин - они бесполезны. Да, труп был не так изуродован, но я решил добавить кое-что от себя.

Если вы приглядитесь к заднему плану портрета Кэтрин, то увидите два странных обёртка - а это дети. Красные кровавые мешки с костями - мой мальчик и девочка. Их мама стоит прямо перед художником.

Кэтрин, ты прекрасна... Как я люблю тебя. И хоть на портрете я изобразил тебя мёртвую, изродованную и изувеченную, ты всё равно прекрасна! И наши дети, они замечательны...

А теперь пора. Я должен идти к ней. Кэтти и дети ждут меня в другом мире, в совершенном и чистом, как она сама. Кэтти.

Знаете, что самое страшное? Подвал. Место, где я взял кисти. Перед самоубийством я решил прогуляться по этому проклятому дьявольскому дому и в подвалое я нашёл... Другой портрет.

Тот портрет, он был явно нарисован давным-давно. На нём так же была изображена какая-то женщина... С рассечённым лицом. Глубокий " разруб" разделял лицо на две части.

Но я прошёл дальше и увидел ещё портрет, с чем-то человекообразным и неименуемым, без головы, но с разведёнными в стороны руками. Словно то существо расставило руки и говорит тебе: " Давай обнимемся, иди ко мне! "

Все портреты были нарисованы красками, похожими на мои. Та же кровь, те же пигменты.

Ха-ха-ха... ЭТА УСАДЬБА, ЭТОТ ДОМ. С САМОГО НАЧАЛА, КАК ТОЛЬКО МЫ СЮДА ЗАЕХАЛИ, МНЕ И МОЕЙ ЖЕНЕ БЫЛ УГОТОВЛЕН ПУТЬ, ПО КОТОРОМУ ПРОШЛИ ДЕСЯТКИ ДРУГИХ ОБИТАТЕЛЕЙ ЭТОГО ДОМА! Я СРАЗУ УЧУЯЛ В ЭТОМ ДОМЕ ЧТО-ТО НЕЛАДНОЕ, НО...

КЭТРИН, Я ИДУ К ТЕБЕ.

Я лежу в ванной. Через секунды бритва в моей правой руке коснётся вен левого запястья. Кровь, словно жизнерадостные фонтаны, хлынет из меня великим ручьём. После этого у меня будет не больше минуты, чтобы успеть выпить бытылку вина.

Вина, сделанного ещё в 20 веке.

А ведь как интересно получается... Вино создали ещё аж в 1929 году. Его создатель уже мертв, так же как и мертвы люди, что создали эту бутылку, это стекло, этикетку, пробку. Где они все? Что они видят? Сейчас и поинтересуемся у них...

Страшно. Я не знаю, куда иду. Сомнения начали терзать меня. Время пришло.

Кровь. Много крови, много алого бархата. А вино это - отвратительно.

Сложно писать. Чёртово вино. Всё испортило. Кровь. Везде.

К Э Т Р И Н

Михаил Ревин, 12. 03. 2017