Портрет утопии

Мне приснился бездонный по-лунному кратер,
состоящий из пледа и мягких вещей.
Там был свергнут недавно последний диктатор,
там океаны здоровых детей.

Там зло и жестокость - персоны нон-грата,
на том конце трубки всегда кто-то есть.

Там, в общем, живут неплохие ребята,
с трудом вспоминая, что значит смерть.

Много там разных чудес, и жар-птицы
там оглашает леса перезвон.
Редко такое, признаюсь, мне снится,
а это всего лишь усталости стон.

11. 04. 2017

***

Глухими коридорами иду,
считая позвонки немытых лестниц.
Ни ада я, ни рая не найду,
а только лишь знамена бывших шествий,

оставленных расстрелянной толпой,
молившейся усердно за тирана,
она, в итоге, вырвала покой -
и в этом нет ни капельки обмана.

Наверное, не стоит обвинять
в беспамятстве потомков мазохизма.
Ведь их деды СМОЛЧАЛИ: " Расстрелять! "
за принципы какого-нибудь -изма.

До ужаса пронзительная мысль
пришла ко мне, до ужаса простая:
беспамятство сынов имеет смысл,
коль дети за отцов не отвечают.

26. 08. 2016

***

Зачем я здесь пишу все эти строки
без малого уже с десяток лет?
В отечестве, где не нужны пророки
людской толпе, зовущей: " Людоед!

Приди к нам в дом, изрешети нам спину,
под ребра тыча ненависти ствол,
заставь нас, как последнюю скотину,
перед тобой вминать колени в пол

за нежеланье следовать привычке
покорно лобызаться в сапоги,
за нежеланье быть горящей спичкой
и верить, что кругом одни враги.

Приди к нам в дом и высели оттуда,
верни нам полюбившийся барак!
Верни нам страх, верни плевок верблюда,
и за " колючкой" - наш архипелаг.

А дети пусть шагают на закланье
твоей броне, железу и мечу! ".
Такой народ не алчет состраданья,
а хочет быть послушным палачу.

Зачем я здесь пишу все эти строки
без малого уже с десяток лет?
Распяты на крестах давно пророки,
в отечестве давно единства нет

по поводу того, кто больше крови
пролил на землю за свою корысть.
И кто из нас сильней хладнокровен,
покорно продолжая дальше плыть.

8. 05. 2017

***

Где-то рядом, в квартале отсюда,
в воздух выпали осколки меня.
Лицемерить и жаться не буду -
мне Россия зеркАлом была.

Разобьюсь о глухое молчанье,
о предательство бывших друзей.
Но все то лишь ускорит свиданье
на обратной стороне площадей

с неизвестным сейчас адресатом,
если только на деле он есть.
Ну, а ежели нет, то набатом
будет стих этот в небе звенеть.

И случится тогда, и случится,
то, о чем только шепчутся впредь.
Дважды два человеку разбиться,
а обратно пути - не иметь.

17. - 20. 03. 2017
*** .

Затаился сентябрь в груди -
ожидает, как тронется лед.
Ты любимого утром не жди -
он отныне к тебе не придет.

Ему летний узор не плети,
и песен веселых не пой.
Ты любимого утром не жди -
он вчера распрощался с тобой.

Ты дарила ему кружева,
и мечтала о детях, а он
говорил тебе просто слова
и как сильно в тебя был влюблен.

Отцвели уже розы в саду,
и бушует вовсю листопад.
Ненароком накликав беду,
ты уже не вернешься назад.

22. 09. 2016

Прелюдия

Все наладится где-то, наладится -
возрадуйтесь, окна напротив!
И мысль в надежду обрядится,
став чем-то из крови и плоти.

В кошельке - Марианская впадина,
только похожа на сито.
И совесть как будто украдена,
или же где-то забыта.

Человечье все множится множество,
и нефть вперемешку со звездами
падает. Дайте ничтожеством
побыть мне. Дай те же слезными

счастье мольбами мне выпросить,
не попрошу у вас лишнего.
Только б хватило сил выразить
то, что в реестре у личного.

12. 06. 2017

***

Подсказывает нынешняя ночь,
протягивая будто бы шпаргалку,
слова, чей смысл можно превозмочь
падением на смертную каталку.

И мне не жалко букв, но жаль бумаги,
едва переносящей этот зуд.
Однако, не потребует отваги
иметь в графе " работа" словоблуд.

Как жалок тот, кто как-нибудь стремится
оставить за собою четкий след.
В конце концов, ведь он не удивится,
тому, ЧЕМ наполнял ты столько лет.

Под временем тяжелыми прессами
ты сузишься до маленькой черты,
что разделяет встречу с небесами
и наделяет свойством немоты.

Затем пишу сейчас я эти строки,
чтобы в своей незрячей простоте
зарыть все свои мысли о высоком
и обеспечить место в пустоте.

28. 08. 2015.

***

Мои слова наполнены дождем,
рождаемым моими же глазами.
Ему неважно, ночью или днем
струиться на бумаге перед вами.

Читатель, ты, надеюсь, под зонтом?
Иначе, ты промокнешь весь до нитки.
Со мною ты, наверно, не знаком,
но видел, может, профиль на открытке,

какие продают под Рождество
в обшарпанных киосках или книжных.
Тогда кругом ликует хвастовство
вручающих подарки своим ближним.

Мои слова наполнены дождем,
который орошает эту землю.
Обрушиться на вас, как снежный ком,
который будет мягкою постелью.

Ладонями ловите каждый слог,
прищурившись, задрав макушки к небу.
Простите, что кому-то не помог,
а может, для кого-то я и не был.

Быть может, та, что стонет от жары,
меня благословит, гуляя в роще
дубовой с примесью берез. Не говори
ты никому, что ты идешь на площадь,

где свита из народа собралась,
желая поскорей увидеть шоу.
Толпа давно уж отреклась
от лишних уз, чтобы отречься снова,

когда придет черед иных.
А ныне ждет тебя лишь плаха.
Вдали стыдливый взор родных...,
что замараешь им рубаху.

Сквозь лес столетий и эпох,
к девчушке той, зазря почившей,
к которой был не добр Бог, -
пускай она меня услышит -

спешу обдать столь жаркий нрав
ее холодными ручьями.
Быть может, буду я не прав,
но мы бы стали с ней друзьями.

2-3. 07. 2016

⇐ Предыдущая 1 2 345 Следующая ⇒